Анжелика Николаевна Галецкая "Осколки"

Осколки
Анжелика Николаевна Галецкая

Порой безразличие ранит сильнее всего. Особенно холодность родного человека. Сломит оно или закалит? Найдет ли прощение? Или осколки вопьются так глубоко, что боль не утихнет и спустя многие годы?

Анжелика Галецкая

Осколки

Яркий свет неона слепит глаза. В воздухе сизым туманом висит дым сигарет – одежда и волосы провоняли мгновенно, стоило только войти в «Сплетни». Грохочет музыка, которая для меня уже давно стала «белым шумом». Я улыбаюсь так, что скулы сводит. Две шестерки. Смотрю в мутные глаза клиента, второго за этот вечер, со скрываемым отвращением, пытаясь угадать, правда или нет. Качаю головой – не верю.

Он, ухмыляясь, ловко подхватывает стаканчик, указывая мизинцем с длинным, загнувшимся вниз, словно вороний клюв, ногтем на кубики. Две. Чтоб тебя…

Сегодня удача не на моей стороне – я нехотя тянусь к бокалу дешевого виски, смешанного с чаем. Шестой за сегодня. Держу в ладони, пытаясь перевести внимание клиента на полураздетых китаянок на крохотной сцене. Он вяло отмахивается, приобнимает меня и подталкивает бокал ближе к моим губам.

Я хохочу – подловил, снимаю тяжелую руку с плеча и выпиваю залпом противное пойло. Закидываю виноградину в рот. Еще одну, лишь бы перебить вкус.

«Я не стану такой, каким был он. Это не я. Я не такая.»

* * *

Я не помню своего отца. Именно так – отца. Папой язык не поворачивается назвать – все внутри поднимается и протестует. Почти совсем не помню. Он жил вместе с нами до моих тринадцати лет. Казалось бы, это достаточно осознанный возраст, чтобы иметь какие-то воспоминания о том времени. Но я не помню. Так, урывками…

Вот я маленькая стою в длинной, до самых пят, ночнушке. В зале темно – ночь на дворе. Стою между мамой и отцом, закрывая ее своим тельцем. Мне страшно. Отец кричит и, кажется, вот-вот ударит. Он требует чего-то, но я не могу понять, что именно. Я бы отдала ему все, что угодно, лишь бы он исчез. Отец, раздосадованный моим присутствием, уходит. Утром он заявится домой пьяным.

Позже, когда я выросла, мама рассказала мне: той ночью, застрявшей осколком в моей памяти, отец требовал денег на выпивку. Мы жили бедно. Иногда очень бедно. Донашивали с братом одежду за соседями и родственниками, жили впроголодь. Впрочем, так, в начале девяностых, маялось безденежьем большинство. Различие было лишь в том, что отец хорошо зарабатывал, как и все остальные, кто работал на ТЭЦ в нашем провинциальном городке, но зарплату он благополучно просаживал на алкоголь, а потом выносил из дома, все, что еще не успел вынести и продать.

А вот мне двеннадцать. Мама уже успела развестись с отцом. Теперь она, инвалид третьей группы, поднимала нас в одиночку, подрывая здоровье на обувной фабрике – постоянный кашель останется с ней на всю жизнь. Тепленькое местечко на ТЭЦ родитель давно потерял – был уволен за пьянство: белая горячка настигла его прямо на рабочем месте. Несколько дней назад он вернулся из родной деревни, да не с пустыми руками – бабушка заколола свинью.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/chitat-onlayn/?art=70571851&lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.