Создано оно через привычки,
К славе ходит – на прямой ноге,
Но в костре сжигает эти спички,
Ночью ли – от общего безумия.
Холит счастье времени в нутро -
Облако из сердца в той земле,
Где кострами вечности вросло -
Время предначертанного нам.
Над приметой поредеет – в знак
Добрый призрак и уйдёт внутри,
Он – скелет от ночи и обиды,
Сожжённой для гордости в любви.
Слышишь явь в понурой синеве
Над пространством этого мотива,
Схож ли он в костре – твоей игры
Или стал по-русски этим жить?
Ты восходишь в общество – ему,
Понимаешь ловкий сердцу праздник,
Ночью ли искать ему плато
В этой безнадёжной синеве?
Оттого, что дух летает мило
По костру, в котором спали тени
Вечным сходством – мифологий мира
И его привычек видеть свет.
На одной ноге, шатаясь видит
Страх – твои обличья серой ночью,
Добрый он, но горделивый очень
В пламени искусства от костра.
Знак летит на пять шагов у носа,
Мир отстал и время – право в нём,
Что желает философским днём
Управлять Вселенной от мотива.
Жёлтый шелест прямо у костра
Встал – перед картиной этой ночи,
Видит берег внутренне у прочего,
Что и знак искусства – от истца.
Заблудшее для нищих
Заблудшее, забывшее когда – то по уму,
Ты ищешь это высшее, на эту глубину
И всё терзаешь своды обыденного я -
Понять бы этот воздух, откуда у тебя?
Нельзя играть за правило, а также дорогим
Не быть тебе из раненых – мотивом по уму,
Заблудшим между правилом, на эту глубину,
Что ждёт твоё рождение, забывшее уют.
Искал за мерой ранний твой – обычные дела,
Монетам клал свой съеденный, понятный до утра
Морали здесь источник благ и чрево мудреца,
Как будто бы тебе не враг – от этого лица -
Искусства стиль, он ждёт восторг и муку на тебе,
Но каждый с ним уходит вдаль – на мысли от того,
Что небо жило в топь и даль, попробуя понять
Свой лик искусства над моралью, выеденной вверх.
Ты поднимаешь сердце вдаль и этим благо им
Ты пишешь слову в терпких длин – прямую полосу,
К которой не был ты один и – малого лица
Не видел способ объяснить искусство – до конца.
Мерцает между голых стен – твоими обогнув
Застенчивое облако – такое же в любви,
Ты не был им прямой главой, а только по уму
Спал нищим сердцем в той войне и гордо видел ту
Искусству – жизнь в прямой руке, откуда не хранит
Твой мир ментальной пустоты – обратные дела,
Он серой краской сохранит – искусственную даль,
Чтоб видел ты одну мечту и там её медаль.
Прочтя сегодня нищий клад – ты вышел из себя,
То был прекрасен, то не рад и этим волей пал,
По дну морского чуда ждёт – твоими вверх идти,
Для этих миром говорить – обратно в пустоту.
Но друг в замёрзшем теле был – сегодня не один,
Он видел скол твоей любви и форму бытия,
Так знает горький привкус сил – такую же звезду,
Как ей держать сегодня даль и мыслью одному -
Свободу в чувствах смерти лишь – ты высыпал игру
Под каждый берег этой тьмы и сам её – пронял,
Внутри оставшись от меня – такой же головой,
Где не был ты игрой менял и просьбой под собой.
Хранил искусственную лень, тягая меч с плеча,
То нищий – поздно видит речь и почерк от ума,
Который смертью воли слёз сегодня – заходил,
Он был суровым миром скал и этим не опал.
За серой пеленой миров – ты нищий господин,
Исходишь в мире в пользе благ, а роскошью один,
Ты вышиваешь неба круг и стелется волна,
Как удивления смерть и рок – внутри её игра.
