– Даже если так, надо провериться, чтобы исключить негативные эффекты, – настаивал он. – Вы раньше проверялись у врача?
– Да, иногда меня мучают мигрени, выписали триптаны.
– Я считаю, надо провериться, Марк. Скажите, вас с утра не тошнит?
– Было пару раз, но в основном меня просто подташнивает. Так что вы предлагаете?
– Ну, для начала МРТ, у нас одни из лучших магнитных резонансных томографов в городе, имеют напряженность магнитного поля три тесла, что позволяет нам видеть любые деформации, – взволнованно выдал он, будто это имело значение.
– И это не бесплатно, так ведь? – отрезал я.
– Да, это будет стоить около семи тысяч.
– Ладно, – согласился я, лишь бы побыстрее закончить с этим цирком.
У меня так болела голова, что я даже не хотел спорить: сделаю что они хотят и свалю отсюда. Меня посадили на коляску и отвезли на третий этаж. Оранжевый темный свет от лампочек, белая маленькая плитка, отражающая этот свет, – от этого голова болела еще сильнее. Меня завели в кабинет, и медсестра роботизированно произнесла: «Уберите все металлические предметы, разденьтесь, наденьте халат и ложитесь». Двадцать минут ада, ужасный звук, который давил мне на голову, я уже хотел паниковать, но процедура закончилась, и меня отвели в приемную. Я купил кофе в автомате, вышел покурить во внутренний двор больницы. Стоял у крохотного декоративного дерева, затягивался дымом, затем пил кофе и только после выдыхал дым. Маленькое деревце что-то шептало ветками деревьев. Мой покой прервала медсестра.
– Пройдемте, все готово. Доктор ждет вас.
Я зашел в кабинет 33. Врач был какой-то дерганый, не знал, где ему встать, ходил туда-сюда и смотрел на меня, пока вдруг не выдавил из себя:
– Мне очень неприятно сообщать вам такие новости, Марк, но у вас злокачественная опухоль в левой лобной доле, большая. Вам… вам осталось пара месяцев, может, три, не больше.
ПИЗДЕЦ. Я смотрел ему в глаза и молчал.
– Ваша утренняя тошнота, вероятно, вызвана этим, как и головная боль: когда лежишь в горизонтальном положении, затрудняется отток ликворы и крови из черепа, а при наличии опухоли он затрудняется вдвойне.
Он говорил что-то еще, но я его уже не слышал. Я встал и отправился на выход. Вслед врач кричал: «Марк, вам нужен покой, лекарства, вернитесь!!!» Я не повел ухом, звуки вокруг заглушались, сливаясь в один бесконечный звон, я выбежал из больницы во внутренний двор, дыхание участилось, руки тряслись. Сел на лавочку и закурил, смотрел в никуда, и на меня нахлынула волна мыслей…
Блядь! Сука… Блядь! Блядь… И зачем все это? Просто копим деньги, чтобы жить в бетонных сваинах, и этому будем учить детей, заражать их своими неврозами, чтобы они так же, как и мы, ходили в универ, жили во лжи, просрали свою жизнь, – чтобы что? Чтобы выкинуть диплом и стать удобрением для растений. Я так хотел стать художником, а что теперь?
Мне ПИЗДА, я ТРУП, я НИКТО, я УМИРАЮ, люди живут и угасают… А я парился из-за зачетов и того, бросать курить или нет.
Слезы накатывают, в груди все сжимается. Кажется, смерть – это то, что случается с другими, но вот скоро меня не станет. Как же это смешно. Разве не все мы умираем, разве не все мы выходим на свет заранее мертвыми, моя радость и скорбь в том, что я знаю примерно, когда это произойдет, все мы просрали свой потенциал в начале пути, никто себя не реализует, только если умрет. Живи так, будто уже умер, и ничего не бойся. Я выкинул сигарету и трясущимися руками позвонил маме, захотел услышать ее голос.
– Как дела, мам? – произношу я, пытаясь победить ком, камнем давящий мне на глотку.
– Хорошо. Ты в курсе, что уже полночь? Я спать собралась. Что-то случилось? Почему голос грустный?
– Нет. Устал просто, целый день гулял под солнцем, пару дней назад с отцом поругался.
– Из-за чего на этот раз?
– Да он опять начал говорить о том, какие надежды на меня возлагает, и прочие бредни.
– Как он достал. Надо терпеть, сынок, или искать работу и съезжать.
– Да… – промычал я, осознавая, что терпеть его осталось недолго. – Как сестра?
– Тоже хорошо, сегодня решила пойти на танцы, сейчас собирается в клуб.
– Да? Чего это вдруг?
– Не знаю, в последнее время она зачастила, у тебя точно все нормально? Как-то голос дрожит.
– Да все хорошо, мам, не переживай, – говорю я, прикусывая кулак, – просто устал. Ладно, пойду я отдыхать домой, передавай Кристине привет.
– Давай, сынок, хорошего вечера, люблю.
– Я тоже люблю тебя, мам…
И что теперь? Я умру раньше мамы, сестры и даже раньше дедушки; они такого не выдержат… Слезы стекают по опустошенному лицу, я закуриваю и затягиваюсь сигаретой, голова идет кругом, мысли в тумане, я чувствую, как растворяюсь… Я умру, и это бессмысленно. Исчезну в пучине мрака. Ни звука, ни цвета, ни мысли, ни атома, ни молекулы, только неизведанное ничто. Умру. Я это не просто понимаю, я это осознаю, а значит, это проявится не только в голове, но и в действии. Мысли перетекают в физическую форму, понимать не значит осознавать, те кто понимает, лишь говорят и думают, такой свободы им достаточно.
Но я хочу полнейшей свободы – раз теперь я знаю жестокую правду мира и знаю его истину, то осознание этого должно подарить мне свободу. Надо задать вопрос: чего я хочу?
Я задумался, словно провалился на миг в пустоту, затем резко встал и начал ходить туда-сюда, нервно куря сигарету за сигаретой, и думал, чего я хочу. И когда я понял, я наконец испытал спокойствие, которое не испытывал на протяжении всего времени, что жил. Я не сдержался и упал на колени перед декоративным деревом. У меня полились слезы, я засмеялся, подполз к маленькому дереву и, обняв его, плакал, взрываясь смехом. Я осознал, что хочу к морю! К великому всемогущему морю! В момент этого осознания я словно вылетел из тьмы к свету. Я умираю, уже ничто не имеет значения, так почему бы и нет? Я принял и тот факт, что страх – главный враг, и с ним покончено. Я умру, но до тех пор я решаю, что будет с моей жизнью! Все будет на моих условиях! Ведь теперь у меня есть выбор – настоящий, не фальшивый, а истинный выбор! И я поеду на море, чтобы окунуться в свободу.
Я пришел домой – отца не было, – достал свой огромный походный рюкзак, который пылился на верхней полке шкафа. Выпросил его у деда еще лет в тринадцать – хотел ходить с ним в походы, но мне всегда было лень. Что ж, теперь он пригодится. Засунул туда все необходимое: одежду, спальник – он прикреплялся к рюкзаку снизу, один мини-холст из гаража, альбом, краски, пару книг. Достал охотничий нож, который мне отдал дед, когда учил меня охотиться; он лежал под шкафом, спрятанный за порожком, чтобы отец не узнал. Зашел в комнату отца, открыл его сейф – код я точно помню, 140901, он вводил его при мне, не скрывая; при всем своем говне он всегда мне доверял, а зря. Плюс это день, когда он открыл свой первый ресторан «Супер-Гриль», так что он бывает предсказуем. Я забрал оттуда примерно два миллиона и пистолет ТТ-33, который остался у него от прадеда по отцовской линии, тот подарил его деду, а дед подарил моему отцу перед смертью. Хороший пистолет, магазин на восемь патронов, сам патрон – 7,62?25 мм. Я стрелял из Макарова – думаю, и с таким справлюсь. Перед выходом из папиной комнаты я в последний раз взглянул на ту могучую картину, олицетворяющую всю силу моря, я преисполнился надежды.
По Google-картам я проложил путь автостопом до города Мискори, ближайшего места с морем, нарисовал карту на бумаге, взял зарядник, купил билеты на поезд до деревни Дродвер, отключил телефон и лег спать. Утром я зашел в магазин, купил блок сигарет и спрей от насекомых, после сел на поезд.
Отец себе покоя не даст. Ну, может, так он поймет, что мне не нужны ни его советы, ни он сам. А насчет денег, которые я украл, – что ж, он всегда хранил какую-то сумму дома на случай проблем, от этого он ничего не потеряет, к тому же он должен быть доволен, что я хоть что-то у него взял.
Я не знал, как сложится моя дорога и доберусь ли я, но я точно знал, что только это теперь имеет значение. Обычно в августе я уезжал на месяц домой к маме и сестре, но теперь вряд ли они меня дождутся. Я не стал с ними прощаться или сообщать о своем отъезде, я просто исчез. Будущее и прошлое – это просто события, я буду между ними, в настоящем, и это до безумия поражало меня. Ни ебучего отца, ни Маргариты, ни Алисы – я наконец-то свободен от этого сраного города!
Поезд тронулся с места, путь в точку невозврата начался. Теперь, осознавая, что я умираю, я наконец-то готов был жить…
Глава 2
Разгульная жизнь
КРИСТИНА
Волны ласкают мои ноги. Лицо брата мелькает в сознании. Почему он так поступил? Вопросы мучают меня до сих пор. Вспоминая, через что мы с мамой прошли, трудно сдержать слезы. Я и не пытаюсь, даю себе поплакать немного, глядя в горизонт, курю. Волны утихают. Теперь я по-другому смотрю на все, что со мной произошло, теперь я сильней. Марк мог бы мной гордиться. Вспоминаю день, когда он звонил маме и она сказала, что он взволнован. Думаю, уже тогда что-то пошло не так. Помню, что лежала и смотрела в окно, думая о том, как будет весело в клубе.
Не могла спать. Сердце требовало танца, а губы – разврата. Ночью, когда звезды укутывают небо, надо спать. Но почему-то моя долбаная мама говорила с моим братом.
– Марк звонил?
– Да, привет тебе передал. Какой-то взволнованный был.
– Опять отец?
– Похоже на то. Ты в клуб?
– Да.
– Хорошо, долго не засиживайся, завтра к репетитору, – говорила она, зевая. – Ты потом домой?
– Нет, я переночую у Риты и от нее пойду к репетитору.
– Ладно, спокойной ночи, доча.
– Спокойной, ма.
Знаю, я не должна говорить про маму, что она долбаная, но порой так ведь и бывает? Как тогда, когда она выдрала меня на дне рождения Риты из-за того, что я украла ее заколку. Понятно, что поступок неправильный, но при всех-то зачем?
В ту ночь небо казалось ярким танцполом, звезды кружили от сознания счастья. Я должна была сиять так же. Я закурила сигарету. Вдали, облокотившись о стенку какого-то сарая, стояла Рита – моя полноватая подруга и по совместительству собутыльник, чье желание бухать и трахаться переходит все возможные границы.
– Ну что, сучечка моя, зажжем?
– О да! – радостно провозгласила я.
Блеск прожекторов освещал танцпол, мы уже изрядно нажрались, выпив красного вина и шампанского. Сердце стучало в такт сабвуферам. Мы извивались, как змеи, в порыве страсти. Рита терлась киской об какого-то парня с третьего курса. Все кружилось… Нога за ногу, поворот, нога за ногу, поворот, и вот я уже за клубом – блюю. Рита отсиживала колени Кира, парня, с которым она только что познакомилась. Они сидели на бетонных плитах и курили, я вытерла рот и пыталась отдышаться.
– Может, пойдем в «Калек»? – спросила Рита.
– Давай, – неохотно ответила я, ведь останавливаться глупо.
Бар назывался «Калейдоскоп», но мы сокращенно говорили «Калек». То еще пристанище обрыганов, но, думаю, нас со стороны по-другому и не опишут.
Когда мы пришли, все вокруг вертелось, меня штормило, над входом в бар светилась неоновая вывеска «Калейдоскоп» – буквы горели разными цветами радуги. Справа от вывески висел экран, на котором транслировались фракталы; экран уже почти засосал меня, но Рита, толкнув, сбила весь мой транс. Внутри я решила посидеть и перевести дух, взяла себе только кальян, пить отказалась. И тогда, выдыхая едкий дым, я впервые почувствовала это. Какую-то усталость… Скуку… Я наблюдала за жизнью этого бара, и мне становилось худо. Кругом ходили телки в коротких юбочках с оголенными животами. Они хотели, чтобы их кто-то трахнул, хотели, чтобы на них обращали внимание. Они вели себя развязно, обнимались со всеми подряд, целовались. При этом у них всегда был запасной вариант, некий мужик, которого они держат на расстоянии с помощью переписки. Много сообщений такого рода можно заметить, если заглянуть в светящиеся экраны: «Тёма, мы с подружками отдыхаем, ничего такого», – пишет шлюшка в красном платье, массируя голову пьяного парня, что лежит у нее на ляжках.
«Я у подруги дома, Кость, какие клубы да бары? Я порядочная девушка, а ты меня не ценишь», – пишет дама позади меня, рядом с ней – два пьяных мужлана.
«Мы в клубе», – пишет блондинка у стены, а после кричит своим подругам: «Бегом в ДК, он щас придет!», – оставляя какого-то мальчика одного.
Не очень симпатичные на рожи парни подмигивают кукольным девкам в надежде, что те клюнут. Некоторые из них интересуются твоей жизнью, чтобы завязать разговор, но потом лишь говорят о себе или пытаются затащить в постель. Мужики, которые только из-за наличия члена считают себя мужиками, бьют вешалку, изображая боксеров, и приговаривают: «Да я бы ему въебал! Епта! Пиздец бы ему настал!» Одна жирная бабища прошла мимо меня; она, будто гусь, ходила, выпячивая сиськи, причем ходила без цели, просто туда и просто назад. Рядом прошла та девка в красном платье, с ней парень, лаская на ходу ее попку; они мило подошли к стойке, и он вытащил потную руку из-под юбки. Пару минут назад она сосалась с другим, параллельно переписываясь с неким Тёмой, теперь у нее ухажер получше. Рита, моя подруга, ужралась в неплохое такое говнище и рассказывала мне о том, как ненавидит этих клубных девок. Будто мне не похуй. При этом она сама, пока мы еще шли в клуб, орала на всю улицу о том, как течет и как хочет члена.
Одна из девушек надела комбинезон на лямках на почти голое тело, лифчик у нее полупрозрачный, поэтому соски видны всем.
Дама в красном платье уже танцует с другим, с четвертым… Он шлепает ее по жопе.
Напротив сидит парень, ждет своих троих друзей, что вышли покурить, и злобно смотрит в одну точку, кажется, он их ненавидит…
– Рит, я хочу домой, мне плохо, – произнесла я многострадальным тоном.
Она протянула мне ключи.
– Иди домой без меня, – добавила она, ехидно улыбаясь. – Я еще задержусь с этим красавцем. – закончив Рита провела пальцем от коленки до члена Кира.
Когда я вышла из бара, ощущение скуки не оставило меня, оно лишь смешалось с неким приятным чешущимся чувством счастья. Счастья, что вся эта мерзость закончилась. После клуба всегда есть некая пустота, словно буря прошла по твоему огороду. Но останавливаться глупо, верно? Я ведь так молода…
Дома у Риты сплошной гадюшник. Ее родители уехали на дачу, теперь здесь пати каждый день. Балкон забит окурками под завязку. Пакеты с бутылками занимают половину пространства. Воняет перегаром, и это замечаю я, которая сама в говно. Я вывернула ее постельное, стараясь не задумываться, что повидала эта кровать, налила себе стакан воды, завела будильник и легла спать. Ночью я слышала стоны Риты – Кир явно вспахал ее поляну. Благо я была так пьяна, что почти сразу вновь отключилась.
Прозвенел будильник, но печень прозвенела на пять минут раньше. Еле как я поднялась, голова расходилась по швам, руки дрожали, я схватилась за стакан, но воды в нем не было. На соседней кровати лежало обнаженное тело моей ебнутой подруги. Ее ноги, очко и вагина смотрели прямо в мою сторону. На спине виднелась засохшая корка спермы. Ну и утро. Я подошла к ней и ударила ее по заднице, крикнув:
– Сучка, ты выпила мою воду!
– Нет… – бормотала она сквозь сон. – Это Кир, он свалил.
– Я съебываю, если что, мне к репету надо. Закрой дверь, – приказала я.
– Давай дома поспим, – промычала она, – зачем тебе эта скука, денег сэкономишь.
«И не поспоришь», – подумала я и вновь легла спать.
Наутро все негативные мысли о моем образе жизни улетучились… Мы пошли прогуляться, вдохнуть свежего воздуха и купить минералки.
– Кир такой извращенец, это просто жесть.
– Фу-у-у, у меня бодун, заткнись, дура.
– Боже, как ты напряжена, тебе бы ебаря найти, – сказала она, подняв брови и качая головой.
– Да-да, – похуистично ответила я.
– А давай сегодня опять завалимся в ДК, найдем тебе парня.
– Ладно, но ты придешь ко мне домой к 20:00 и скажешь маме, что мы идем в кино, а потом спать.
– Сделаем в лучшем виде, лишь бы твоя киска была довольна.
Мы курили за гаражами, и вдруг лицо Риты исказилось. Я почувствовала резкий, болезненно обжигающий шлепок по спине. Это была мама.
– Ах ты блядь! Взрослой себя почувствовала?! Восемнадцатилетняя манда! Ты почему не у репетитора?! – кричала она, охваченная гневом, продолжая меня бить. – А ну пойдем!
Это было настоящее фиаско… Не то чтобы злое лицо матери вызывало у меня ужас, скорее я боялась не попасть в клуб сегодня ночью. Жизнь ведь так коротка, а мне уже исполнилось восемнадцать лет – старость не за горами. В таком возрасте, запертая в жалком городе-призраке, я могла делать только две вещи, чтобы не сдохнуть со скуки: бухать и писать стихи. После еще пары-тройки ударов мама успокоилась и заперла меня в комнате. К вечеру я достала тетрадку и раздумывала, что бы сочинить. Бодун – лучшее время, чтобы писать: чувства обострены, и ты концентрируешься на процессе, а не на том, как тебе плохо. Я пошла на кухню, свет потихоньку покидал дворы, в окне я увидела потрясающий закат, который явно бы понравился моему брату. Я сфоткала его на телефон и скинула ему. Если бы не Марк, я бы никогда не стала писать стихи. В детстве он постоянно читал книги и запоминал какой-нибудь стих оттуда, а после зачитывал его мне, пока его интонация не становилась идеальной. Я взяла карандаш и стала писать.
Как же прекрасен
Этот дивный закат!
Окно на кухне —
Мой экспонат.
Сажусь с листочком,
В руке карандаш,
На фоне соседи кричат:
«Ты алкаш!»
Быстро пишу,
Пришла темнота,
Глаза залепило,
Спать уж пора.
Немного усилий…
Одна строка…
И вот вновь закат,
