Илья Зайцев "Сборник сочинений"

«Ну что ты распинаешься, родная?..»

Ну что ты распинаешься, родная?
Ты думаешь, я слушаю тебя?
Какая же ты всё же заводная,
Тебя послушать – не любить себя.
Уже я слышал, что ты к цели рвёшься,
Чего ты хочешь и к чему идёшь.
А знаешь, цели ты своей добьёшься,
Но больше потеряешь, чем найдёшь!
Ты говоришь, что нет у меня цели,
Но не поверишь ты и не поймёшь,
Вся моя цель, чтоб реже быть в прицеле
И не нарваться в сумерках на нож.
Ты верно спросишь: «Ну к чему всё это,
И что здесь, право слово, за намёк?»
Так вот: «Прицел на дуле пистолета,
А нож – что могут сунуть в бок».

«Моряк, учёный и отец…»

Моряк, учёный и отец.
Пускай нелепый был конец,
Но вечно помню я тебя.
Коль что не так, прости меня.

«Со смертью в салочки играя…»

Со смертью в салочки играя,
Любил испытывать судьбу.
Смерть водит, знал я, убегая.
И знал, что это наяву.
Момент, когда ты только слышишь
Стук громкий сердца своего,
И знаешь, что пока ты дышишь,
И не случилось ничего,
Когда все нервы на пределе,
Как струны тонкие звенят,
Когда мандраж блуждает в теле,
Он завораживал меня.
Стоя на скользком парапете,
На высоте ты смотришь вниз.
И ты один на белом свете,
Ты словно в воздухе повис.
Идя по крыше электрички,
Той, что со скоростью бежит,
Ты замираешь с непривычки,
Душа как будто бы летит.
По вантам на руках спускаясь,
Паденье вниз ты ощутил.
С борта на борт перебираясь,
Ты прыгнул, словно ввысь взвинтил.
В том ощущении свобода,
В том ощущении полёт.
Уж такова твоя природа,
Тебе покоя не даёт.

«А ты всё улыбаешься с портрета…»

UBI BEHE? IBE PATRUA —

где хорошо, там дом.

А ты всё улыбаешься с портрета,
Тебе смешно, и я спросить хочу:
«Как ты живёшь»? Но толку нет.
Ответа я не дождусь, пусть даже закричу.
Но мысленно я всё ж могу представить
Далёкий город, мерный жизни ход,
Который мне пришлось оставить,
А город до сих пор его ведет.
Все ходят на привычную работу,
Детей разводят утром по садам,
И к близким проявляют там заботу,
И как спокойно жизнь проходит там.
По вечерам там телевизор смотрят,
Уйдя в уют квартир, свою семью,
Влюблённые по улицам там ходят,
И слышно только: «Я тебя люблю»!
По выходным там ходят на природу,
Иль на пикник с друзьями отдохнуть.
И в гости ходят, если в непогоду
Ничто не изменить, не повернуть.
А может, ты меня уже забыла,
В кругу своих друзей, своих подруг?
И горечь слёз своих вином залила,
А жизнь как праздник, может, стала вдруг?
А может быть, и вовсе не скучаешь,
Иль, может быть, нашёлся новый друг?
И счастье ты от жизни получаешь,
И для тебя всё хорошо вокруг?
Но если я неправ – то плачешь, значит,
Ты думаешь всегда лишь обо мне.
И силуэт мой в воздухе маячит,
Когда с собою ты наедине.
Считаешь, может, мысленно недели,
Ждёшь не дождёшься нашей встречи час.
И хочешь, чтобы дни быстрей летели,
Переживаешь: «Как он там сейчас?»
А я сижу один в своей каюте,
Где пустота и давит всё вокруг.
Порою я хочу забыть до жути,
С ума схожу, тоскуя, милый друг.
В груди же постоянно что-то ноет,
Зовет к тебе куда-то далеко.
Но пустота всего меня накроет,
А с нею мне бороться нелегко.
И кажется, что вовсе дома нету,
Что я придумал нежный образ твой.
Что я всю жизнь куда-то еду, еду,
И говорю лишь только сам с собой.
Потом тебя я снова вспоминаю,
К кому-то начинаю ревновать.
На время иногда всё забываю,
Но только вспомню – тоже всё опять.
Так днями я, подруга, прозябаю,
Устав от нервотрёпки, суеты.
Бывает, иногда я унываю,
А возвращают меня в жизнь мечты.
В мечтах моих хочу я жить с тобою,
Иметь всегда спокойный тихий дом.
Но чуть себя я только успокою,
Реальность бьёт навязчивым хлыстом.
То я дерусь, то злюсь, а то ругаюсь,
То без причины вовсе веселюсь.
А то уйду в себя и забываюсь,
Чтобы не видеть этого, напьюсь.
Какой я был дурак, когда стремился
Уехать далеко. Я потерял
Тебя и дом. О, как потом я злился,
Себя потом за это укорял.
Здесь всё чужое. Даже как не странно,
И для себя я тоже стал чужим.
Здесь я живу на взводе постоянно,
Себе не верю и друзьям своим.
Я понял здесь, что мне всего дороже
Лишь только ты и вся моя родня.
Да, может, друг давнишний мой, Серёжа,
И всех вас ближе нету у меня.
Я с нетерпеньем жду того момента,
Когда смогу отсюда улизнуть.
Из четырёх углов апартамента
В консервной банке с кличкой «Волгомуть».
Не надо мне всех этих переходов,
Морей, загранок, импортных монет,
Красивых и огромных теплоходов,
Финляндий, Даний мне не надо, нет.
Что будет дальше, я, увы, не знаю.
Когда всё это кончится? Когда?
Но я люблю тебя и вспоминаю.
Подруга, слышишь ты меня? Всегда.

«На ветер деньги он бросает…»

На ветер деньги он бросает,
Как есть, с иголочки одет,
Подруг не думая меняет,
Сегодня он живёт без бед.
Бросает прежнюю подружку
И про любовь твердит другой.
Пивную обнимая кружку,
Забыл про сон и про покой.
Он пьёт вино и пьян в дымину.
Он не боится никого:
Ни милицейскую дубину,
Ни даже чёрта самого.
И он не думает, что будет,
Не копит звонких он монет.
Но завтра он разгул забудет.
Того, что было, рядом нет.
Тихонько поплывут денёчки,
Полгода, может быть, и год.
До маленькой на карте точки,
Где бросит якорь теплоход.
Где штурман деньги отсчитает,
На руки выдаст и сойдёт
Моряк на берег. Загуляет,
Всё до копеечки пропьёт.