– Поводков или демонов, мальчик Арсений?
Арс хмыкает. Качает головой и тянется к бокалу, делает глоток. Я до сих пор не могу понять, что он пьет? На пиво не похоже, не пенится. Не шампанское точно. И тем более не вино. Водка мимо. Виски или коньяк? Но с каких пор у нас в барах их целыми стаканами наливают?! Неужто я нарвалась на жесткого ЗОЖника?
– В любом случае жизнь одна, – пожимаю я плечами, постукивая ноготками по спинке стула, – хочется прожить ее так, чтобы было что вспомнить в старости, когда приключением станет простой поход в магазин за булкой хлеба.
– Хорошая политика.
– Ну, а ты? Частенько таскаешься по барам в субботу вечером, да еще и в гордом одиночестве?
– Сегодня исключительный случай.
– Значит, домосед?
– Значит, у меня просто нет времени на отчаянный кутеж. И я искренне тебе завидую.
– Воу-воу, неужто туроператоры настолько загружены работой?
– Туроператор? – хохочет Арс. – С чего ты это взяла?
– А разве это не очевидно? Красавчик с лицом модели и телом бога, круто шарящий в теме туристических направлений. Ты мне час назад такую лекцию по географии прочитал, что… да кто еще, если не туроператор? Или я не права? Удиви меня! – заламываю бровь.
Арс открывает рот, собираясь что-то сказать, когда бар взрывается мужским громогласным «ура». Бугаи сорок плюс лет радуются, как дети, вскакивая со своих мест за столиками. Обнимаются. Руки друг другу жмут. И ржут, как кони в стойле.
Я оглядываюсь на огромную плазму. Кто-то кому-то только что забил. Вау.
– Терпеть не могу хоккей, – бурчу и хватаю свой бокал, помешивая кубики льда соломинкой, делаю пару глотков. – Так, что там с твоим временем, которого нет. Чем занимаешься?
– Всем понемногу. А чем тебе не угодил хоккей, позволь узнать? – не проходит мимо ушей Арсения мой выпад.
Парень хмурится, вперив в меня свой вопросительный взгляд, чуть поддавшись вперед. Его внушительный размах плеч стеной отгораживает меня от других посетителей, а лежащая на спинке моего стула рука непрозрачно намекает, что «девочка занята». И я осмелюсь предположить, что даже самый нетрезвый и отчаянный не рискнул бы опротестовать притязания Арсения на мое…эм. На меня.
Так, отмотаем. Что он там спросил? А-а, хоккей!
– Думаю, зрелищность этого вида спорта переоценивают. А еще я думаю, что все хоккеисты – напыщенные нарциссы с комплексом бога. И не только хоккеисты. Спортсмены вообще заносчивые ребята. Хотя… парочку нормальных знаю. Да. Но один из них муж моей сестры, а второй племянник. Оба, как ты сказал – исключительный случай.
– Потрясающе, – хмыкает мой новый знакомый.
– Что потрясающе?
– Потрясающе категорично.
– А ты, значит, фанат?
– Не то чтобы фанат, но хоккей я люблю. На матчи… эм-м, хожу. Иногда.
– Что ж, очень плохо, – вздыхаю нарочито расстроенно. – Прости, красавчик, – щелкаю подушечкой указательного пальца парня по носу, – но теперь нам точно не по пути, – шепчу с издевательской улыбкой, подвигаясь к нему ближе так, что наши губы замирают в считанных сантиметрах друг от друга. – Теперь тебе придется от меня отсесть, – тычу ноготком в его пресс, едва не взвизгнув от того, какой он упругий и, черт побери, каменный!
Вау-вау-вау!
Я хочу видеть эти кубики.
А еще лучше щупать и гладить.
– Ну, котенок, смотреть хоккей и играть в хоккей – две совершенно разные вещи.
– Думаешь?
– Знаю, – звучит самодовольно.
– А знаешь, что думаю я?
– Ну-ка?
Я вытаскиваю из бокала трубочку и махом допиваю остатки «Мохито». Со звоном льда приземляю бокал на стойку и вскакиваю со стула, слава богу, достаточно грациозно для выпившей тучу коктейлей с ромом. Всего на доли секунды пошатнувшись и пьяненько хихикнув, решительно заявляю:
– Я думаю, что уже достаточно пьяна, чтобы продолжить вечер в каком-то менее хоккейном и более веселом месте! Как насчет потанцевать? Ты со мной? Или твой режим уже приказывает в кроватку и баиньки? – ухмыляюсь, сдергиваю со спинки стула сумочку, закидывая ее за плечо.
– Если «в кроватку», то только с тобой, котенок.
– Оу, самое время предупредить, что я не занимаюсь сексом на первом свидании?
– Что, неужто вообще без шансов? – трогает губы парня наглая улыбка в духе: «я знаю, что ты хочешь меня, котенок, но для вида можешь поломаться».
Я и ломаюсь. Что я, не девочка, что ли?
Улыбаюсь:
– Если будешь хорошо себя вести, то я вполне могу засчитать посиделки в баре за первое свидание, красавчик. А клуб – за второе. Если ты, конечно, потянешь все в один вечер. Тогда, быть может, что-то кому-то и перепадет…
– Это вызов?
– М-м, скорее провокация, – облизываю губы, прихватывая нижнюю зубами.
Арсений ловит этот жест взглядом моментально потемневших глаз. По его губам расплывается такая откровенно пошлая улыбка, что несложно догадаться, какие мысли сейчас гуляют у него в голове. Зацепила. Рыбка на крючке. Поздравьте меня – вечер только начинается!
– Так что, красавчик? Ты со мной или как?
Арсений смеется. Поднимается на ноги, кидая на стойку крупную купюру, которая с лихвой покроет и его, и мой счет за коктейли. Бросает:
– Завтра я об этом пожалею, но твоя взяла.
Я самодовольно хмыкаю. Накидываю на плечи пальто, парень ветровку. Тянусь к телефону в сумочке:
– Вызову такси. Куда поедем тусить? Идеи есть?
– Не надо такси, – перехватывает мою ладонь Арс, сжимая мои пальцы в своих, ведя за собой в сторону выхода, решительно лавируя между столиков, – поработаю сегодня твоим извозчиком, царица. Я на машине.
– Надо же, меня повысили! Была «котенком» стала «царицей». Пожалуй, это самый стремительный карьерный рост в моей жизни, – хохочу, выскакивая на улицу следом за провожатым. – Погоди, как ты будешь моим извозчиком? Ты же выпил. Протестую…
– Выпил. Три стакана сока. Я трезв и стал на шаг ближе к сахарному диабету.
– То есть в нашей паре только я отчаянная и пьяная, рвущаяся на танцпол?
– Ну, почему же, – вздыхает Арсений, – отчаянных двое.
Глава 4
Два дня назад…
Марта
Клуб, куда привозит меня Арсений, большой. Судя по фейс-контролю и очереди у входа – место непростое. Элитное заведение для избранных. Удивляет то, что нас с Арсом пропускают без очереди. Да еще и шкафы в черных смокингах в улыбках расплываются. Обмениваются с моим спутником рукопожатиями и кидают ему какое-то малопонятное мне: «классный был матч». Странные какие-то. Тоже хоккейные фанаты, что ли?
Мы заходим внутрь и оставляем верхнюю одежду в гардеробе. Уже на подходе к общему залу я слышу, насколько в заведении шумно. Дергаю парня за руку, заставляя наклониться, и кричу на ухо:
– Часто здесь бываешь?
– Не особо.
– Откуда тогда знаешь парней из охраны?
– Я их не знаю.
– Тогда почему нас пропустили без очереди?
– Очевидно, они знают меня.
– А…
– Слишком много вопросов, царица.
Я закатываю глаза, но сильнее сжимаю пальцами ладонь своего спутника. Очень хочу задуматься над фразой «они меня знают», но зашторенный алкогольной дымкой мозг соображать отказывается. Ну и фиг с ним. Все равно я планирую ограничить наше «знакомство» первой и последней встречей.
Мы проходим через двойные двери, где тоже стоит охрана, и спускаемся по узкой длинной лестнице на цокольный этаж. По всему ночному клубу разносится громогласный грохот битов. Старая песня в новой обработке шарашит из стереоустановок, ударяя прямо по барабанным перепонкам. В основном зале царит интимный полумрак и стоит легкая дымка от курительных смесей и кальянов. Под потолком темноту разрезают яркие неоновые вспышки стробоскопов. На танцполе полсотни разгоряченных тел двигаются в такт музыке и примерно столько же посетителей тусуются у длинной стойки бара. На специальных возвышениях над танцполом девушки в нижнем белье танцуют гоу-гоу, а на сцене неестественно белобрысый диджей за пультом дрыгается с наушниками в руках, заводя толпу.
Шумно. Жарко. Весело.
Я смотрю на весь этот «разврат», чувствуя, как покалывает подушечки пальцев от возбуждения. Оно пролетает подобно легкому дуновению ветра, поднимая волоски на руках дыбом. Заряжая. Распаляя. Зажигая. Будоража в венах кровь.
Мы пробираемся к бару. Заказываем и забираем по коктейлю, и Арс тут же пытается утянуть меня наверх. Туда, где расположены VIP-столики. Я протестующе упираюсь ботинками в пол. Я приехала сюда не мять задницу на кожаных диванах!
– Я хочу танцевать! – сообщаю, перекрикивая музыку. – Давай со мной.
– Я хреновый танцор, Маш, – кричит мне в ответ парень.
– До и по хрену! Тут все уже в дупель пьяные. Давай! – тяну Арса за руку.
Он качает головой.
– Это давай без меня. Я тебя здесь подожду.
– С соком? – заламываю бровь.
– С водой.
– М-да, похоже тебе все-таки пора было в кровать, красавчик, – смеюсь. – Взрослые развлечения не для тебя. Зато теперь я понимаю, почему в вечер субботы ты выбрал посиделки в баре, а не в клубе. Ладно, – пожимаю плечами, – как хочешь! – сдаюсь и, обхватив трубочку губами, всасываю коктейль. Виски прокатывается по глотке, прожигая горечью до самого нутра. Диджей меняет композицию.
Стоит моему телу почувствовать музыкальные вибрации, а ушам услышать ритмичные биты любимой песни, как ноги и руки начинают жить своей жизнью. Юх-у-у! Губы растягиваются в улыбке, а в голову ударяет эйфорийный хмель. Я начинаю пританцовывать.
Отставляю бокал. Музыка набирает разгон. Напряжение усиливается. Сердце начинает биться во сто крат чаще. Пульс взлетает до запредельных значений. Я вскидываю руки вверх, начиная двигать бедрами.
Это же просто космос!
Отступаю спиной в центр танцпола, продолжая двигаться в такт мелодии. Улыбаюсь, поймав откровенно голодный взгляд Арса, привалившегося локтем к стойке бара и провожающего каждую воздушную «восьмерку» моих бедер. Еще немного, и красавчик закапает слюной пол!
Спасибо маме, которая в свое время отдала меня на танцы. Назвать меня деревянной никак нельзя. Я чувствую свое тело и совершенно точно знаю, что с ним делать.
Арс кивает головой, мол, может, все-таки посидим?
Я смеюсь и растворяюсь в толпе. Наивный! Сливаюсь с общим потоком танцующих. Запрокидываю голову и с улыбкой отдаюсь орущей на весь ночной клуб любимой композиции Anna Asti, уплывая на фиг из этой хмурой реальности, где в вечер субботы моим спутником становится незнакомец из бара.
Не повезет в любви, так хоть отожгу, пока молодая!
Танцую, отпуская себя и свое тело. Отрываюсь, как первый и последний раз в жизни. Под пульсацию музыки под кожей. Под вибрации битов в крови. Если во мне в этот вечер и сидели какие-то черти, то сейчас они скачут вместе со всем танцполом и радостно визжат.
Музыка меняется.
Хит за хитом.
Трек за треком.
Громче и громче.
Я теряю счет времени. Пропадаю в музыкальной нирване. Задыхаюсь. Мышцы начинают ныть. Голос осип. Я раскраснелась, и меня развезло.
Наконец-то диджей врубает какой-то медляк девчонки с гнусавым голосом. Пожалуй, это я могу и пропустить. Однако успеваю сделать только шаг по направлению к стойке бара, как чьи-то горячие ладони ложатся на мои бедра, резко притягивая обратно.
Я охаю.
Моя спина упирается в широкую мужскую грудную клетку. Буквально ударяется о стальные мышцы! Вдох-выдох. Я расслабляюсь. Откидываюсь затылком и закрываю глаза, блаженно улыбаясь. Мне даже оглядываться не надо, чтобы понять, что это Арс. Его запах, кажется, въелся мне на подкорку. Собака, он слишком шикарно пахнет мужиком!
