Любовь. Дача! Жизнь!
Алекс М
Анастасия Леманн
Меня зовут Антонина. Но все зовут просто Тоня. Мне двадцать восемь лет, и я – доярка. Да-да, самая настоящая деревенская доярка из Коровино! Каждое утро встаю затемно. Часы показывают четыре. За окном – хоть глаз выколи. Петухи ещё не проснулись, а мне уже пора.
– Вставай, красавица, вставай, – бурчу себе под нос, натягивая старые джинсы и свитер.
Вечером, когда все дела переделаны, сажусь за старенький стол у окна. Достаю из-под матраса потрёпанный блокнот в клеточку. Ручка так и летает по страницам. Я записываю всё, что нафантазировала за день.
«Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая и пробуждая каждую клеточку. Она таяла под его прикосновениями, словно масло на горячем блине…»
Дурацкие сравнения, конечно. Но других я не знаю. Я ж не писательница какая-нибудь. Я простая доярка Антонина Кудряшова из деревни Коровино.
Алекс М, Анастасия Леманн
Любовь. Дача! Жизнь!
Глава 1
Меня зовут Антонина. Но все зовут просто Тоня. Мне двадцать восемь лет, и я – доярка. Да-да, самая настоящая деревенская доярка из Коровино! Каждое утро встаю затемно. Часы показывают четыре. За окном – хоть глаз выколи. Петухи ещё не проснулись, а мне уже пора.
– Вставай, красавица, вставай, – бурчу себе под нос, натягивая старые джинсы и свитер.
Умываюсь холодной водой. БРРР! Вот это бодрит не хуже кофею! Наскоро жую бутерброд, накидываю телогрейку – и бегом на ферму. По дороге перепрыгиваю через лужи, здороваюсь с деревенскими собаками.
– Привет, Шарик! Как спалось, Бобик? Ты чего рычишь, Полкан? Не узнал, что ли?
Ферма встречает меня привычными запахами. Кому-то противно, а мне – роднее дома. Коровы поворачивают головы, когда я захожу. Мои девочки! Мои красавицы!
– Доброе утреннее, Зорька! – глажу рыжий бок своей любимицы. – Как ночевала, Майка? А ты что мычишь, Ночка? Соскучилась?
Они все у меня как люди – со своим характером, со своими привычками. Зорька ласковая, глаза прикрывает, когда дою. Майка вредная, норовит хвостом по лицу хлестнуть. А Ночка, чёрная как смоль, всегда смотрит так внимательно, будто всё понимает.
Включаю доильный аппарат – и тут БАЦ! Сломался, зараза!! А время-то не ждёт, коровам же больно, если вовремя не подоить. Эх, придётся по старинке, руками…
Подставляю табуретку, беру ведро, мою руки и сажусь рядом с Зорькой. Обхватываю тёплое вымя руками, легонько сжимаю и тяну вниз. Молоко звонко бьёт о дно ведра. Ритмично. Музыкально.
И тут меня накрывает… В голову лезут ТАКИЕ мысли! Господи, прости мою грешную душу! Руки-то мнут и тянут, а в голове совсем другие картинки… Как будто это не вымя, а… Ой, даже думать стыдно! Но думается…
Представляю себе красивого мужчину. Высокого. Сильного. С руками мозолистыми, но нежными. Как он обнимает меня, целует шею, плечи… Спускается ниже… БОЖЕ, О ЧЁМ Я ДУМАЮ?!
– Кудряшова, ты чего красная как рак? – раздаётся голос Серафимы Ильиничны, заведующей фермой. – Заболела?
– Ой, да что вы, Серафима Ильинична! Это я просто… напрягаюсь. Аппарат-то сломался, приходится руками.
– Ну смотри мне, – подозрительно щурится она. – Вечером Коля-технолог приедет, починит.
Коля-технолог… Он мне стишки в почтовый ящик подбрасывает, думает, я не знаю, что это он. Смешной! Стесняется сказать, что любит меня ещё со школы. А мне? Мне-то что с того? Разве о таком мужчине я мечтаю?
Дойка закончена. Руки гудят, спина ноет. Несу бидоны с молоком в молочарню, разливаю по флягам. Впереди ещё куча дел – свою корову подоить, кур покормить, огород прополоть… А я всё думаю о своих фантазиях.
Вечером, когда все дела переделаны, сажусь за старенький стол у окна. Достаю из-под матраса потрёпанный блокнот в клеточку. Ручка так и летает по страницам. Я записываю всё, что нафантазировала за день.
«Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая и пробуждая каждую клеточку. Она таяла под его прикосновениями, словно масло на горячем блине…»
Дурацкие сравнения, конечно. Но других я не знаю. Я ж не писательница какая-нибудь. Я простая доярка Антонина Кудряшова из деревни Коровино.
– ААААА! – вдруг вскрикиваю я.
По подоконнику карабкается соседская коза Машка! Через открытое окно она тянет морду к моему блокноту.
– А ну брысь, окаянная! – отталкиваю наглую морду. – Не дам свои секреты сжевать!
Коза обиженно блеет и удаляется восвояси. А я перечитываю написанное и краснею. Господи, и откуда у меня такие мысли берутся? Ведь я даже ни с кем… В общем, опыта у меня маловато. Почти никакого. Тот пьяный поцелуй с Димкой на прошлогоднем празднике села не считается.
А всё потому, что нету в нашей деревне нормальных мужиков! Кого тут выбирать? Витька Кривцов вечно пьяный валяется возле магазина. Был когда-то программистом, свой бизнес имел, а теперь только самогонку бабы Нюры хлещет. Димон только и делает, что на гитаре бренчит, серенады под окнами поёт – романтика, блин! Хоть бы дров наколол когда…
Павлик с кривым носом вечно книжки умные читает, Канта какого-то цитирует, а сам худой как жердь и вечно немытый. Ваня-тракторист работяга, конечно, но ВЕЧНО СПИТ! Где ни увидишь – дрыхнет. А Колька-технолог… Ну этот хоть приличный, но такой робкий, слова не вытянешь.
Нет, не о таких мужчинах я мечтаю. Мне бы такого… Как в сериалах показывают. Чтобы красивый, сильный, умный! И чтобы увёз меня отсюда куда-нибудь… Хотя нет. Врать не буду. Люблю я нашу деревню. Коров своих люблю. Но и мечтать-то можно?
Закрываю блокнот, прячу обратно под матрас. Ложусь в постель, но сон не идёт. В голове крутятся образы, фантазии… Так и засыпаю с улыбкой на губах. Завтра снова в четыре вставать.
Глава 2
Суббота – базарный день! С утра набираю молока, творога, сметаны – и айда в райцентр на рынок. Серафима Ильинична отпускает меня с фермы пораньше – знает, что торговать буду нашим, колхозным молоком тоже.
Автобус трясётся по разбитой дороге. Я крепко держу бидоны и корзинки, чтоб не расплескалось. Соседка баба Клава всю дорогу рассказывает про своего внука-генерала. Знаем мы этого «генерала» – в охранниках в супермаркете районном служит. Но я только киваю – пусть тешится.
На рынке занимаю своё привычное место. Раскладываю товар, надеваю чистый белый фартук. Конкуренция нынче – будь здоров! Из соседних деревень тоже молочники понаехали, да ещё и с магазинными ценами бодаться приходится.
– Молочко парное! От коровок с любовью доёное! – кричу я на весь базар. – Творожок домашний! Сметанка – пальчики оближешь! Подходи, налетай, хозяюшки!
И ведь работает! Покупатели ко мне тянутся. Знают, что у Тоньки Кудряшовой продукт всегда свежий, чистый, без обмана. К полудню половина товара распродана.
– Антонина! Краса деревенская! – слышу знакомый голос. – Как торговля?
Оборачиваюсь – Витька Кривцов собственной персоной! И – чудо-то какое – ТРЕЗВЫЙ! Выбрит, причёсан, даже рубашка свежая. Я аж рот разинула от удивления.
– Витька? Ты чего такой… приличный?
– А чего это я, по-твоему, всегда непотребный должен быть? – обижается он. – Я, между прочим, когда-то в Москве офис свой имел, тридцать человек в подчинении!
– Да помню-помню, – киваю я. – Ты нам всё уши прожужжал своей прошлой жизнью. А сейчас-то что надо? Молочка опохмелиться?
– Эх, Тонька, злая ты, – вздыхает Витька. – А я к тебе с деловым предложением!
Тут он озирается по сторонам, наклоняется ко мне и шепчет заговорщицки:
– Есть у меня ноутбук. Старенький, но рабочий. Операционка обновлённая, вай-фай ловит, батарея держит. Хочешь?
– Ноутбук? – таращу я глаза. – А на кой он мне сдался-то, твой ноутбук?
– Как на кой? – искренне удивляется Витька. – Ты ж у нас самая грамотная в деревне! В педучилище три курса отучилась. Книжки взахлёб читаешь. В блокнотик свой вечно строчишь… Думаешь, не видел? В интернет выходи, весь мир увидишь! Общение, информация, развлечения!
Я аж покраснела. Неужто кто-то видел, что я пишу? От одной мысли мурашки по спине побежали.
– И сколько ж ты за своё чудо технологическое просишь? – спрашиваю с подозрением.
– Три литра бабы Нюриной самогонки, – без раздумий отвечает Витька. – Той, что на травах настояна.
Вот оно что! Самогоночки ему захотелось! Но с другой стороны… Ноутбук! Настоящий! Свой собственный! Я ведь только в библиотеке районной к компьютеру и присаживалась пару раз.
– А не врёшь? Работает твоя машинка-то?
– Обижаешь, Тонька! – прижимает руку к сердцу Витька. – Я ж всё-таки айтишник бывший! Вчера сам всё проверил, почистил, настроил. Заходи после рынка, покажу.
Думала я, думала… А потом рукой махнула:
– По рукам! Самогонку завтра привезу, бабка Нюра как раз свежую партию готовит.
…Вечером, уже дома, разглядываю свою покупку. Серебристый такой… Прямоугольный… С кнопочками. Страшновато даже открывать – а вдруг шарахнет током? Мы в деревне с электричеством на «вы».
Наконец решаюсь. Открываю крышку. Нажимаю кнопку включения. Экран загорается синим светом. Ух ты! Работает!
«Добро пожаловать в Windows», – написано на экране.
– И тебе не хворать, – отвечаю машине.
В инструкции, которую Витька дал, написано про какую-то мышку… Я аж вздрогнула! Какая ещё мышка?! У меня кот Василий для этого есть!
– Мышка – это такая штука, которой ты курсор на экране двигаешь, – объяснил Витька, когда я ему позвонила в панике. – Она в боковом кармашке чехла лежит.
Нашла. Подключила. Пластмассовая мышка, с проводом. Фу, а я-то думала… Первым делом открыла Ворд – текстовый редактор, как объяснил Витька. Белый лист, курсор мигает. Красота! Можно писать, стирать, исправлять – и никаких помарок, как в блокноте.
Набрала пробный текст: «Меня зовут Антонина Кудряшова. Я живу в деревне Коровино.»
Получилось! Я аж запрыгала от радости. Теперь мои записи никто случайно не найдёт. И коза не сжуёт. И места больше, чем в блокноте.
Но тут пришла новая мысль: «А что если попробовать выйти в этот самый… интернет?» Витька показал мне, как подключить мобильный интернет через телефон. Руки у меня тряслись, когда я всё настраивала.
И вот – СВЕРШИЛОСЬ! Я в интернете!!!
Первым делом открыла поисковик и набрала: «корова доение правильно». Вывалилась куча ссылок, статей, видео… Я обалдела! Столько информации! А потом решилась и набрала: «эротические рассказы».
МАМОЧКИ РОДНЫЕ!!! Чего там только нет! Я читала, краснела, ахала, закрывала глаза от стыда… И снова читала. Оказывается, люди ТАКОЕ пишут! И выкладывают для всех! И никто их не осуждает!
«А чем я хуже?» – мелькнула шальная мысль…
Уже петухи запели, а я всё сидела перед экраном. Глаза слипались, но оторваться не могла. Нашла сайт для начинающих писателей, где каждый может выложить свой рассказ. Зарегистрировалась под именем «Агрофена Сладкая». Долго думала, что загрузить на аватарку… И сфотографировала свои руки, доящие Зорьку. Красивый такой кадр получился – крупные белые струи молока, мои сильные пальцы и розовое вымя.
«Может, и мне попробовать?» – подумала я, глядя на свой вчерашний рассказ о горячих руках на прохладной коже. Отредактировала немного, добавила деталей…
Палец замер над кнопкой «Опубликовать». Сердце колотилось как бешеное.
– А, была не была! – сказала я вслух и нажала кнопку.
Ощущение было такое, будто голая на сцену вышла, ей-богу! Закрыла ноутбук, спрятала под кровать и рухнула в постель. На часах 3:30 утра… Через полчаса вставать на дойку! Но разве я могла теперь уснуть?
«Что я наделала? А вдруг кто-то из наших прочитает? А вдруг засмеют? А вдруг…» – крутилось в голове. Но глубоко внутри теплилось странное чувство… Азарт? Гордость? Предвкушение?
Мычание коров за окном вернуло меня к реальности. Ферма ждёт. Но теперь я уже не просто Тонька-доярка. Теперь я ещё и писательница. Пусть пока тайная, но настоящая. И от этой мысли на губах расплылась довольная улыбка.
