Мой адский шеф
Лена Эль
Босс и практикантка
Я мечтала стать журналисткой. Настоящей – той, что ищет правду, а не рецепты.
Но после скандала на факультете мой последний шанс остаться в профессии – пройти практику на кулинарном шоу с Артёмом Соколовым, шефом-скандалистом, звездой таблоидов и мужчиной, которого весь интернет называет козлом.
Он – мой кошмар и мой материал.
Я – его временная нянька и последняя возможность доказать, что он не бездушный ловелас, а человек, которому ещё можно верить.
Мы оба не можем позволить себе ошибиться.
Но чем дольше я рядом с ним, тем сильнее понимаю: ни одна сенсация не сравнится с тем, что творится между нами.
Лена Эль
Мой адский шеф
Глава 1. Шеф
Дверь в кухню распахивается, и меня накрывает волной горячего пара вперемешку с криками, лязгом посуды и каким-то невероятным ароматом карамели и розмарина.
– Осторожно! – рявкает кто-то слева.
Я отпрыгиваю, и мимо проносится парень с огромной кастрюлей, из которой валит пар. Следом – девушка с подносом тарелок, потом еще кто-то с камерой на плече. Прижимаюсь спиной к стене, пытаясь осмыслить происходящее.
Вот оно. Место моей практики. Кулинарное шоу «На ножах и в огне» с гениальным шефом Артемом Соколовым, чьи тиктоки набирают миллионы, чьи рестораны не достать, и чьи романы обсуждают все таблоиды от Москвы до Владивостока.
А я мечтала о новостной редакции. О расследованиях. О том, чтобы продолжить то, что начала в вузе.
«Спасибо, Виктор Петрович», – мысленно усмехаюсь я, представляя довольную физиономию ректора. Он наверняка сейчас потирает руки. Студентка, которая посмела написать о харассменте на факультете и довела дело до суда, теперь будет бегать за капризным шефом и приносить ему петрушку. Идеальный план, чтобы сломать меня или хотя бы выставить дурой.
– Ты новая практикантка? – Передо мной материализуется мужчина лет сорока в мятой рубашке, с планшетом в руке и измученным выражением лица. – Меня зовут Игорь, я продюсер этого безумия.
– Варвара Крылова, – протягиваю руку, но он даже не смотрит.
– Слушай внимательно, – Игорь говорит быстро, явно повторяя заученную речь в сотый раз. – Ты здесь, чтобы помогать съемочной группе. Носить воду, распечатывать сценарии, проверять реквизит. Никаких журналистских расследований, никаких интервью, и самое главное…
Он наконец поднимает взгляд и смотрит на меня с какой-то странной смесью усталости и предупреждения.
– Если у тебя будет хоть что-то с ним – вылетишь с практики так быстро, что не успеешь моргнуть. И диплом можешь забыть.
– С кем «с ним»? – теряюсь я.
– С шефом, – Игорь трет переносицу. – С Соколовым. У меня больше нет сил разгребать личные проблемы этого человека. В прошлом месяце инстаграм-блогер, позавчера дочь спонсора. Понимаешь?
Чувствую, как внутри разгорается знакомое возмущение. То самое, из-за которого я написала то расследование. То самое, из-за которого сейчас стою здесь, а не в новостной редакции.
«Конечно, – думаю я, – легче орать на ни в чем не повинных женщин, чем решить реальную проблему в мужчине».
– Я не планировала ни с кем… – начинаю было я, но Игорь уже машет рукой.
– Все так говорят. Кстати, – он бросает взгляд на часы и морщится еще сильнее, – приступай.
– К чему?
– Он внизу. Его надо привести.
Моргаю.
– То есть?..
– Шеф. Соколов. Он опаздывает на тридцать минут. Съемка должна была начаться в четыре. Спустись и приведи его сюда. Желательно целым и невредимым.
Смотрю на дверь, ведущую в коридор, потом обратно на продюсера. В его глазах что-то, что мне совсем не нравится. Что-то вроде сочувствия.
– И если хоть один волосок упадет с его головы, – добавляет Игорь, уже разворачиваясь к кому-то из съемочной группы, – шоу не будет. А не будет шоу – мне не нужна практикантка.
Отлично. Просто отлично.
Разворачиваюсь и направляюсь к лестнице, чувствуя, как сердце начинает биться быстрее. Первый день практики, и меня уже посылают разнимать драки. Спускаюсь по ступенькам, и с каждым шагом все отчетливее слышу голоса внизу. Мужские. Громкие. Злые.
Выхожу в вестибюль ресторана – и замираю.
Посреди зала, у барной стойки, стоят двое. Один – настоящий амбал, качок под два метра ростом в тесной футболке, с красным лицом и сжатыми кулаками. А напротив него…
Напротив него мужчина в черной водолазке и джинсах, с растрепанными темными волосами и такой наглой улыбкой, что хочется то ли дать ему по лицу, то ли отойти подальше. Он явно ниже амбала сантиметров на двадцать и легче килограммов на тридцать, но стоит так, будто это амбал должен его бояться.
– Повтори еще раз, – говорит он тихо, почти ласково, – что ты сказал про меня?
Вокруг них уже собралась толпа. Человек пять достали телефоны и снимают. Конечно. Еще один тикток для коллекции.
Артем Соколов. Собственной персоной. Звезда шоу. Мой кошмар на ближайшие два месяца.
И он в шаге от того, чтобы затеять драку.
А я должна его остановить.
Достаю телефон, лихорадочно листаю заметки. Как там продюсера звали? Игорь. Точно. Сейчас подойду, скажу что-то вроде "Игорь Петрович срочно вызывает на съемки, вы уже опаздываете на сорок минут", и может быть…
– Да пошел ты! – рявкает амбал и замахивается.
Соколов уклоняется, и кулак проносится мимо его головы, задевая вазу на барной стойке. Ваза со звоном летит на пол. Осколки разлетаются по мрамору.
– Ой-ой-ой, – протягивает Соколов с издевательской улыбкой. – Это была итальянская керамика. Пятнадцатого века.
– Заткнись! – амбал делает выпад, Соколов отступает, они начинают кружить друг вокруг друга. Телефоны в руках зрителей задраны выше. Кто-то даже комментирует в прямом эфире.
– Ты бросил Лену! – орет амбал, и его голос срывается. – За день до ее дня рождения! Эсэмэской!
– О, так ты за Лену, – протягивает Соколов, и я вижу, как что-то меняется в его лице. Улыбка становится жестче. – Слушай, дружище, если она не рассказала тебе, почему я ее бросил, может, стоит спросить у нее?
– Потому что ты мудак! – амбал бросается вперед.
На этот раз Соколов не успевает увернуться. Они сталкиваются, падают на стол у окна. Скатерть, приборы, композиция из цветов – все летит на пол. Вокруг визг, смех, кто-то кричит: "Снимай, снимай!"
Вот блин.
Я осматриваюсь. Нужно что-то делать. Быстро. Глаза выхватывают красный рычаг пожарной сигнализации на стене, но это слишком очевидно. Тогда я замечаю официанта, который стоит в стороне с зажигалкой в руке – явно собирался зажигать свечи на столиках.
– Дайте! – выхватываю у него зажигалку.
– Вы чего?! – он таращится на меня.
Но я уже бегу к ближайшему датчику дыма на потолке, встаю на стул и подношу пламя прямо к пластиковому кругляшу.
Три секунды. Четыре.
И тут сигнализация взрывается оглушительным воем. Красные огни вспыхивают по всему вестибюлю, крутятся, заливают все багровым светом.
– ПОЖАР! – ору я во весь голос, спрыгивая со стула. – ВСЕМ ВЫХОДИТЬ!
Толпа замирает. амбал отпускает Соколова, который только что пытался его оттолкнуть, и дезориентированно крутит головой.
– Где? Где горит?!
– ВОН ТУДА! – показываю я на выход. – БЫСТРЕЕ!
Люди начинают двигаться к дверям. Кто-то паникует, кто-то смеется, но все идут. Амбал тоже бросается к выходу, сметая на своем пути стул и чуть не сбивая с ног девушку с телефоном.
А Соколов… Соколов поднимается с пола, отряхивает джинсы и смотрит в сторону убегающего амбала. В его глазах загорается что-то опасное.
– Эй, постой, мы еще не закончили! – И он делает шаг к выходу.
Нет. Только не это.
Я бросаюсь вперед и прыгаю ему на спину, обхватывая руками за шею и обматывая ногами талию. Виснув на нем, как чертова коала.
– Стой! – шиплю я ему в ухо.
Соколов даже не шатнется. Он просто останавливается и хватает меня за бедро, чтобы я не соскользнула.
– Ого, – говорит он, и я слышу смех в его голосе. – Обычно девушки вешаются на меня в более романтичной обстановке.
– По вам видно, – цежу я сквозь зубы.
Он смеется. Смеется! Сигнализация орет, вокруг хаос, а он смеется.
– Вам нужно на съемки! – начинаю причитать я, все еще вцепившись в него мертвой хваткой. – Вы опаздываете уже на сорок минут! Игорь с ума сходит! Если вы сейчас устроите драку, будет новый скандал, его растащат по всем каналам, шоу накроется, меня выгонят с практики, и…
– Окей, окей, – Соколов осторожно, почти галантно снимает меня со своей спины и ставит на пол. Поворачивается ко мне.
Я впервые вижу его с такого близкого расстояния. Темные глаза, насмешливые морщинки в уголках, небритость, ссадина на скуле. Красивый. Раздражающе красивый.
– Вам это дорого обойдется, – выдыхаю я, пытаясь отдышаться и выпрямить помятую футболку.
– Как и тебе вызов пожарных в мой ресторан, – парирует он.
И подмигивает.
Подмигивает!
А потом наклоняет голову набок, разглядывая меня с любопытством.
– Ты кто вообще?
– Варвара Крылова, – выдавливаю я, все еще пытаясь отдышаться. – Практикантка. Журфак МГУ.
