Ольга Висмут "Обещай мне себя"

И почему платье в груди стало вдруг тесным?

Глава 7

– Дуй, – говорит Егор, когда я обвожу ватной палочкой края его ссадины.

Мы смотрим друг на друга.

Слишком близко.

Слишком долго.

Всё пространство наполнено его терпким запахом. Я против воли вдыхаю – и не могу остановиться. Надо бы отстраниться, сохранить границы… но я сижу вплотную к нему, вся красная как помидор.

Он это видит.

По лицу скользит лёгкая ухмылка.

Глаза скользят по мне, особенно часто задерживаются… там, где лиф платья отчётливо вычерчивает форму тела.

Я стараюсь делать вид, что сосредоточена. Зеленка пачкает пальцы, но мне всё равно. Главное – не выдать себя.

Я только касаюсь раны – как распахивается дверь.

Рука дёргается. Зеленая полоска тянется через его висок.

– Прости! – вскрикиваю.

Но Егор даже не смотрит на меня. Его внимание устремлено к двери.

В проёме – тренер команды.

Мужчина среднего роста, в спортивном костюме, с тяжёлым взглядом.

– Железнов, какого чёрта?! – гремит он. – Ты что устроил?!

– А что? – лениво отвечает Гоша. – Мы же выиграли.

– Ты нарочно ударил в штангу! Я всё видел!

Тренер замечает меня. В его взгляде – раздражение, как будто я тут всё испортила.

Я поднимаюсь, чтобы уйти, но Егор обхватывает меня за талию и притягивает обратно.

От неожиданности чуть не роняю зелёнку.

– Ой да ладно, – отвечает он. – Главное – победа.

– У тебя скоро отборочный, – тренер всё громче. – Ты хочешь вылететь до того, как тебе дадут шанс?

– Саныч, я цел.

– Цел?! – тот тычет пальцем в ссадину. – А если сотрясение? Ты себя слышишь?

Сборная. Я замираю. Это же… шанс всей жизни. Даже я понимаю.

– А ты опять с бабами! – рявкает тренер. – Не надоело?

– Может, это моя будущая жена, – усмехается Гоша и прижимает меня к себе.

Жена? У меня внутри всё обрывается. Нет-нет-нет. Я не согласна!

– У тебя каждая вторая – будущая жена, – бурчит Саныч. – Эта какая по счёту?

Он смотрит на меня, оценивающе.

– Предыдущая была эффектнее. Эта… бледноватая.

Я не двигаюсь. Даже руку Егора со своей талии не убираю. Вся сжалась в комок.

– У меня всё серьёзно, – продолжает Гоша с наглой улыбкой. – Вот увидите. Женюсь.

– Она беременная?

– Нет! – восклицаю сдавленно.

Никто меня не слушает. Я здесь просто фон.

– Так, никаких вечеринок на этой неделе, – режет Саныч. – Отборочные с понедельника. Проверь голову. Ясно?

– А на следующей можно? – дразнит Егор.

– Я тебе!.. – Саныч стонет, но не продолжает.

Гоша вскакивает, закидывает футболку на шею и берёт меня за руку.

– Пошли.

Я едва успеваю поставить зелёнку на стол. Пальцы – все в зелёных разводах.

Снаружи жарко. Июнь распекается до безумия. Платье прилипает к коже.

Мимо проходят девушки в коротких топах и шортах. Зависть скребёт: как же им легко…

– Что? – спрашивает Егор.

Он смотрит внимательно, слишком пристально. Я теряюсь.

– Не беги так. Я не успеваю.

– Не бойся, – подмигивает он. – За мной не надо успевать. Я сам подтолкну.

Вот этого я и боюсь.

Он слишком. Слишком громкий. Слишком живой. Слишком близкий. Рядом с ним я теряю себя – а это страшно.

Он замедляет шаг. Подстраивается.

Замечаю, как он провожает взглядом проходящую мимо девушку.

Во мне вспыхивает что-то горячее. Злость? Ревность?

– Зачем ты сказал, что я твоя будущая жена? – спрашиваю раздражённо.

– А что, ты против?

– Что-то?! – переспрашиваю. – Мы даже не встречаемся!

– Ну так давай встречаться, – просто говорит он.

У меня взрывается мозг. Это шутка? Или у него сотрясение?

Но он смотрит серьёзно. Слишком серьёзно.

– Ты шутишь?

– А я говорил, что шучу?

Мы подходим к раздевалке. Оттуда выходят его товарищи. Они с интересом смотрят на меня. Я хочу испариться.

Слишком много мужчин. Слишком много взглядов.

– Подождёшь тут? – спрашивает Гоша, показывая на лавку под навесом. – Только не сбегай. Иначе зачетки не получишь.

– Ладно, – вздыхаю. Зачем я вообще тут?

– Ты пообещала, – напоминает он и уходит.

Пятнадцать мучительных минут спустя.

Он возвращается. Волосы влажные. Пахнет свежестью. Улыбается:

– Ты меня не пожалела. Зелёнка повсюду.

Протягиваю руку.

– Зачётку.

Он улыбается своей наглой улыбкой.

– Её здесь нет.

– Что?! – прищуриваюсь. – Где?

– В машине, – кивает он в сторону парковки. – Пошли, она рядом.

– Ты обещал – после матча!

– А ты обещала сходить со мной на вечеринку.

– Не помню такого!

– Я? Вру? – делает вид, что обижен. – Да что ты…

Он берёт меня за руку. Опять.

Жар проносится по телу. Всё подсказывает: остановись. А я – иду за ним.

Мне нравится, как его пальцы ложатся на мои.

Это же плохо. Очень плохо…

На стоянке – чёрная иномарка, сверкающая, как витринное украшение.

Гоша достаёт ключ – сигнализация пищит.

– Садись, – открывает он дверь.

Я стою столбом.

– Я просто за зачёткой.

– Танюш, поехали покатаемся? – предлагает с лукавой улыбкой.

Мурашки бегут по спине.

– Я не могу, – выдыхаю.

– Ты ведь всё сдала. Значит, свободна, – подмигивает он и вдруг морщится. Лоб болит.

– Голова? – спрашиваю обеспокоенно.