– В закат на мотоцикле, как договаривались.
– А ничего, что ты выпил?
– Я пил безалкогольное.
– А я?
Ищу глазами бутылку пива из которой пила. Оно с градусами.
– А ты веселая, легкомысленная и беззаботная. Готовая к приключениям. Да?
– Да…
И мы просто сбегаем.
Я не знаю, что обо мне подумает моя дочь. И… сейчас мне все равно.
Мы выходим из подъезда. Я делаю шаг с тротуара на проезжую часть. Мимо проезжает машина. Я ее вижу. До нее еще далеко.
Но Борис, как будто на автомате, выбрасывает руку, останавливая меня и загораживая от возможной опасности. И этот его инстинктивный жест, это желание защитить меня, почему-то трогает чуть ли не до слез…
– Давно гоняла на байке? – спрашивает он, когда мы доходим до его железного коня.
Я лишь пожимаю плечами. Первый и единственный раз, когда я каталась на транспортном средстве с мотором и двумя колесами, случился после выпускного.
Мне тогда было восемнадцать. То есть с тех пор прошло… тридцать лет!
Такие цифры даже про себя думать страшно, не то что произносить вслух.
Борис заводит мотоцикл. Садится.
– Запрыгивай.
И я запрыгиваю. Хорошо, что в джинсах! Обнимаю его за плечи.
– Возьмись за талию, – командует он. – И прижмись крепче.
Мы трогаемся. Я прижимаюсь грудью к его спине, чувствую ее мощь и тепло. Мне так хорошо… В лицо дует ветер, волосы развеваются, на губах – безумная улыбка.
Мне хочется кричать от восторга! Но я просто улыбаюсь.
Мы тормозим на светофоре. Борис кладет руку на мою коленку. Моя и без того кипящая кровь плавит вены.
Он оборачивается и произносит:
– Мне нравится, как ты сжимаешь бедра.
Боже… Снова кипяток.
А я, и правда, сжимаю. Пытаюсь держаться за него еще и коленями. Наверное, это слишком интимно… Так же, как и все происходящее.
Мы мчимся по городу.
На самом деле, наверное, не мчимся. Едем достаточно спокойно. Но для меня это сумасшедшая скорость! И невероятное приключение.
Огни, ветер, и – настоящий мужчина рядом…
Борис сворачивает на смотровую площадку и останавливается.
– Люблю тут бывать, – произносит он, обнимая меня.
– Красиво… – выдыхаю я.
Весь город как на ладони.
Мы снова целуемся. И это уже не обещание поцелуя. Это горячий страстный вихрь, врывающийся в меня, сметающий испуганное сопротивление, овладевающий и подчиняющий… Мои ноги дрожат, сердце то разгоняется, то останавливается, мозг совсем отключился…
– Поехали ко мне, – произносит Борис, выпуская из плена мои губы.
Я замираю. Что, вот так сразу? Мне страшно! То есть… я хочу. Я вся пылаю и плавлюсь от желания. Но… у меня этого сто лет не было! И мне страшно, как никогда в жизни…
Я отрицательно машу головой.
– Ты не такая? – усмехается он.
– Я… вообще не такая… Но…
– Пофиг, – подсказывает он.
– Да, но… Это слишком быстро. У меня голова кружится от такой скорости.
Он вглядывается в мое лицо. На его губах играет улыбка. Уже такая родная…
– Ты же сама все поняла, – мягко произносит он.
– Что?
– Разве ты бы вот так поехала на мотоцикле с чужим мужиком?
– Нет! – горячо отзываюсь я.
– Я не чужой.
Да… я поняла. Не знаю, когда. Наверное, сразу…
– Я все понял в первые пять минут, – делится Борис. – А за последние два часа убедился.
– В чем? – с замиранием сердца спрашиваю я.
– Ты – моя. И никуда от меня не денешься.
Глава 4
Борис
Я снимаю свою джинсовую куртку и набрасываю на плечи Инге. На ней не очень теплый свитерок, так что не помешает. Она вздрагивает, когда я касаюсь ее тонкой обнаженной шейки. И это вовсе не от испуга…
Хотя страх тоже есть. Он – как приправа к роскошному блюду. Немного перчинки для остроты ощущений. Не то чтобы я любитель испуганных барышень… Я запал конкретно на эту.
А она – трусливая серая зайка и царственная рыжая лисица одновременно. И у меня от этого сочетания конкретно едет крыша.
– Я не замерзла, – произносит она, кутаясь в мою куртку.
– И дрожишь ты не от холода…
– Я дрожу?
– Ага.
Обнимаю ее крепче. Она утыкается носом в мою грудь и замирает. И это – так хорошо… Как возвращение домой после долгих скитаний.
Такое чувство у меня и возникло, когда я ее увидел.
Все. Приехали. Я дома.
Вообще, я был в некотором недоумении. С чего это Сашка позвал меня на раков? Мы с ним никогда особо не общались. Естественно. Слишком большая разница в возрасте. Вот с отцом его, уважаемым в тусовке раздолбаем и дебоширом Пашкой Кабаном, я вполне дружен.
А Сашка, походу, чего-то от меня хочет. В душе не гребу, чего именно. Ну, пусть сам расскажет.
Так я размышлял, намывая раков. И тут появилась она… Как лопатой по башке.
Классик говорил про такое: чудное мгновенье.
Рыжее чудо с огромными зелеными глазищами.
Увидела меня – и замерла в восторженном восхищении. И даже не пыталась это скрыть.
Забавная… Яркая. Красивая. Той утонченной, настоящей, “породистой” красотой, которая меня всегда цепляет.
– Ну-ка, приподними свою прекрасную попку, – говорю ей.
Открываю багажник мотоцикла и достаю шлем. Надеваю на голову Инге.
– Зачем? – удивляется она.
– Прокатимся по-взрослому.
– А до этого мы как катались?
– Как на трехколесном велике в детском саду.
Ой, мля, все. Понесли понесли ботинки Митю. Ну а как не понтануться перед красивой женщиной?
Вот и понтуюсь. Как пацан. Мускулами под футболкой поигрываю, мотоциклом реву. Пальцы веером, сопли пузырями, короче.
– А ты не замерзнешь? – переживает Инга.
И как бы случайно проводит своими легкими пальчиками по моему бицепсу.
– У меня тут пламенный мотор. – Кладу ее руку себе на грудь. – Чувствуешь, как херачит?
Она замирает, приложив ладошку к моим ребрам. Пальчики подрагивают. Ладонь горячая. Взгляд сосредоточенный… Реально считает частоту ударов моего внезапно спятившего сердца?
А, нет. Гладит. Аккуратно так. Вдумчиво и осознанно. Прислушиваясь к своим ощущениям.
А мне невыносимо хочется, чтобы ее рука соскользнула ниже…
– Нравится? – спрашиваю.
– Да… – смущенно.
Но – честно. Как мне нравится ее искренность! Вот просто до мурашек.
