Какой же я была наивной дурочкой.
Свадьба была скромной, но красивой. Я в белом платье, которое шила мама, он в костюме, купленном в ломбарде. Мы танцевали под "Лунную сонату", которую играл приглашенный пианист, и Антон шептал мне на ухо:
– Моя волшебница. Моя единственная.
Моя единственная. Те же слова, что сегодня были написаны на карточке для другой женщины. Слова, которые после я никогда от него не слышала.
Память безжалостно прокручивала дальше. Рождение Максима. Я, уставшая, с кругами под глазами, качаю орущего младенца, а Антон приходит с работы и ворчит:
– Опять не убрано? Оля, ну нельзя же так запускать дом!
Потом – Катя. Вторая беременность, которая окончательно убила мою фигуру. Я толстела, обрастала бытом, забывала, как звучит мое имя без приставки "мама".
Рояль – свадебный подарок Антона – постепенно покрывался пылью. Сначала я играла по вечерам, когда дети засыпали. Потом – только по выходным. Потом – только в праздники. А потом... потом я перестала играть совсем.
– Оля, может, продадим рояль? – предложил Антон как-то за завтраком. – Места много занимает, а толку никакого.
Толку никакого. От моей мечты, от моего таланта, от того, что когда-то делало меня особенной.
– Нет, – сказала я тогда. – Не продадим.
И он отстал. На время.
А потом были годы. Бесконечные, серые, одинаковые годы. Школа, дом, дети, готовка, уборка, стирка. Антон все больше времени проводил на работе, все реже смотрел на меня как на женщину, все чаще воспринимал как удобную домработницу.
Когда я последний раз чувствовала себя красивой? Когда он последний раз говорил мне комплименты? Когда мы последний раз занимались любовью не из супружеского долга, а от страсти?
Я не помнила.
И вот теперь...
Теперь сидела на полу в прихожей собственного дома и понимала, что все эти годы были ложью. Он не любил меня. Может быть, когда-то любил ту двадцатичетырехлетнюю Олю с консерватории, но не меня настоящую. Не сорокашестилетнюю учительницу литературы весом под сто десять килограммов.
Слезы лились и лились, а в голове крутилась одна мысль: "За что? За что я заслужила это предательство?"
Я отдала ему лучшие годы жизни. Родила ему детей. Отказалась от карьеры ради его комфорта. Стала удобной, тихой, незаметной. Именно такой, какой он хотел меня видеть.
А он... он нашел себе молодую любовницу и говорит, что "впервые за много лет чувствует себя живым".
Значит, все эти годы рядом со мной он был мертвым? Значит, я была для него саваном, а не женой?
Боль пронзила грудь так остро, что я согнулась пополам. Это была не просто душевная боль – она отдавалась в каждой клеточке тела, ломала кости, выворачивала внутренности наизнанку.
"Любовь – это когда тебе больно, но ты все равно не можешь остановиться", – прочитала я когда-то в книге. Тогда это казалось красивой метафорой. Теперь я знала, что это жестокая правда.
Потому что даже сейчас, даже после всего услышанного, в глубине души теплилась надежда, что он передумает. Что вернется, упадет на колени и скажет: "Прости меня, Оля. Это была ошибка. Ты – моя единственная."
И я, дура несчастная, простила бы его. Потому что любовь – это не только счастье. Это еще и самое изощренное издевательство над собственным достоинством.
Телефон завибрировал в руке. Сообщение от неизвестного номера:
"Это Алиса. Нам нужно поговорить."
Мир снова качнулся. Она... она хочет поговорить со мной? Любовница моего мужа хочет встретиться с женой?
Руки тряслись, когда я набирала ответ:
"Приезжай."
Пусть приезжает. Пусть посмотрит мне в глаза и скажет, почему решила разрушить мою семью. Пусть объяснет, что такого особенного в моем муже, ради чего стоило превратить в руины жизнь трех человек.
А может быть, она просто хочет добить меня окончательно.
Что ж. Посмотрим, кто из нас окажется сильнее.
Глава 3
От лица Оли
Звонок в дверь прозвучал как похоронный колокол. Я знала, что это она. Кровь в венах превратилась в ледяную жижу, а сердце билось так бешено, что казалось – вот-вот выпрыгнет из груди и разобьется о стену.
"Успокойся, Оля. Это просто женщина. Просто молодая стерва, которая разрушила твою семью. Ничего особенного."
Я медленно поднялась с пола, разглядывая себя в зеркале прихожей. Боже, на что я была похожа! Опухшие от слез глаза, растрепанные волосы, мятое домашнее платье, которое безжалостно подчеркивало каждый лишний килограмм. А она... она наверняка выглядела безупречно.
Звонок повторился. Настойчивее. Властнее.
– Иду! – крикнула я, и мой голос дрогнул предательски.
Рука дрожала, когда я поворачивала ключ в замке. "Только не показывай слабость. Что бы она ни сказала – не показывай, как тебе больно."
Дверь открылась.
И я увидела ее.
Господи всемогущий.
Алиса была... совершенной. Нет, это слабо сказано. Она была воплощением всех мужских фантазий. Высокая, стройная, с длинными ногами и осиной талией. Даже беременность только добавляла ей женственности – небольшой округлый животик выглядел трогательно и сексуально одновременно. Волосы цвета спелой пшеницы ниспадали волнами на плечи, а лицо... это лицо могло украшать обложки глянцевых журналов.
Но хуже всего были ее глаза. Серо-голубые, холодные как арктический лед, они смотрели на меня с таким презрением, что захотелось провалиться сквозь землю.
– Вы Оля? – Голос у нее был мелодичный, с легкой хрипотцой. Такой голос, от которого мужчины теряют голову.
– Да, – я с трудом выдавила из себя это слово.
– Меня зовут Алиса, – она протянула руку для знакомства, словно мы встретились на светском рауте, а не в доме разрушенной семьи. – Думаю, Антон упоминал обо мне.
Я не пожала ее руку. Просто стояла и смотрела на это создание, которое украло моего мужа, мою жизнь, мое будущее.
– Можно войти? – спросила она, уже переступая порог. – Нам действительно нужно поговорить.
"Нет, нельзя войти! Убирайся из моего дома, из моей жизни!" – кричала внутри меня ярость. Но я молча отступила, пропуская ее в прихожую.
Алиса огляделась с любопытством. Ее взгляд скользил по семейным фотографиям на стенах, по детским рисункам Максима и Кати, приклеенным к холодильнику, по моим домашним тапочках, небрежно брошенным у порога.
– Уютно, – сказала она, и в ее тоне чувствовалась насмешка. – Очень... по-домашнему.
Каждое ее слово било как хлыст. По-домашнему – это был приговор. Она видела во мне именно то, что видел Антон: скучную домохозяйку, которая превратила дом в музей обыденности.
– Что вы хотели сказать? – спросила я, удивляясь твердости собственного голоса.
Алиса присела на край дивана – грациозно, как кошка. Даже в таком простом движении была невыносимая элегантность.
– Оля, – начала она, и мое имя в ее устах звучало как насмешка. – Я пришла поговорить с вами как женщина с женщиной. Мы обе любим одного мужчину.
Любим. Она сказала "любим", как будто мы делим игрушку в песочнице.
– Антон мой муж, – сказала я, и слова прозвучали жалко даже для моих собственных ушей.
– Был, – поправила она мягко. – Был вашим мужем. Теперь он мой.
Эти слова ударили в солнечное сплетение с такой силой, что я согнулась пополам. "Теперь он мой." Простая констатация факта, от которой хотелось выть.
– Он еще не подал документы на развод, – слабо возразила я.
Алиса рассмеялась – звонко, красиво. Даже смех у нее был идеальным.
– Милая Оля, вы же понимаете, что это всего лишь формальность? Он уже сделал свой выбор. Посмотрите на себя и посмотрите на меня. Неужели вы не видите разницы?
О да, я видела. Черт возьми, как же я видела эту разницу! Она была молода, красива, стройна. А я... я была сорокашестилетней развалиной с лишним весом и потухшими глазами.
– Знаете, что сказал мне Антон о вас? – продолжала Алиса, наслаждаясь каждым словом. – Он сказал: "Она была красивой, когда я на ней женился. Но годы... годы не пощадили ее. Она опустилась. Перестала следить за собой. Превратилась в типичную толстую домохозяйку."
Каждое слово было как пощечина. Толстая домохозяйка. Вот как он видел меня. Вот что думал обо мне все эти годы, пока я готовила ему завтраки, стирала его рубашки, растила его детей.
– Но дело не только во внешности, – Алиса встала и подошла к роялю, провела пальцем по крышке, покрытой пылью. – Дело в том, что вы его больше не вдохновляете. Рядом с вами он чувствует себя... мертвым. Понимаете?
Мертвым. То же слово, которое он произнес час назад. Значит, они обсуждали меня. Смеялись надо мной. Жалели его за то, что он "застрял" с такой женой.
– А рядом со мной он оживает, – продолжала она. – Становится тем мужчиной, которым должен быть. Успешным, страстным, счастливым.
Мурашки побежали по коже, но не от волнения – от ненависти. Чистой, первобытной ненависти к этой женщине, которая так легко разрушила мою жизнь.
– Зачем вы пришли? – спросила я. – Чтобы потешить свое самолюбие? Чтобы добить окончательно?
Алиса повернулась ко мне, и в ее глазах промелькнуло что-то похожее на сочувствие. Но это было еще хуже презрения.
– Я пришла предложить вам сделку, – сказала она. – Отпустите его. Подпишите документы на развод без скандалов и претензий. Позвольте ему быть счастливым.
– А взамен? – Мой голос дрожал от сдерживаемой ярости.
– Взамен он оставит вам достойное содержание на детей. Вы сможете начать новую жизнь.
Новую жизнь. В сорок шесть лет, с двумя детьми и разбитым сердцем. Какую новую жизнь она себе представляет?
– Знаете, Оля, – Алиса села обратно, скрестив ноги. – Я не хочу быть злой. Но посмотрите правде в глаза. Когда вы последний раз чувствовали себя желанной? Когда Антон последний раз смотрел на вас как на женщину, а не как на... ну, как на предмет мебели?
Ее слова резали как бритва, потому что были правдой. Болезненной, унизительной правдой.
– Вы уже прожили свою жизнь, – продолжала она безжалостно. – Родили детей, построили дом, были женой и матерью. А теперь дайте ему прожить его жизнь. С женщиной, которая его достойна.
"Которая его достойна." Эти слова взорвались в моей голове, как граната. Значит, я недостойна? Значит, двадцать два года жертв, любви, преданности – это ничто?
– Кроме того, – Алиса погладила свой живот, – скоро у него будет новая семья. Ребенок, который действительно нужен и желанен. А не появился на свет по залету, как ваши дети.
По залету. Она назвала моих детей результатом залета. Моих прекрасных, умных, любимых детей.
Что-то во мне сломалось. Окончательно. Безвозвратно.
Я не помню, как оказалась рядом с ней. Не помню, как замахнулась. Помню только хлопок ладони по ее идеальной щеке и ее вскрик от неожиданности.
– КАК ТЫ СМЕЕШЬ! – заорала я, и мой голос не был похож на человеческий. – КАК ТЫ СМЕЕШЬ ГОВОРИТЬ О МОИХ ДЕТЯХ!
Алиса держалась за щеку, в ее глазах было настоящее потрясение. Наверное, никто никогда не поднимал на нее руку.
– Ты... ты ударила меня, – прошептала она.
– И ударю еще раз, если не уберешься из моего дома! – Я тряслась всем телом, адреналин бурлил в крови. – УБИРАЙСЯ! НЕМЕДЛЕННО!
Алиса поднялась, придерживая щеку. На ее лице расцветало багровое пятно – след моей ладони.
– Вы пожалеете об этом, – сказала она тихо, но в ее голосе звучала угроза. – Антон узнает, что вы сделали. И тогда...
– Тогда что? – Я сделала шаг к ней, и она инстинктивно отступила. – Он бросит меня? Так он уже это сделал! Найдет себе другую? Так он уже нашел! Что еще ты можешь мне угрожать, крошка?
Впервые за все время Алиса выглядела неуверенной. Ее маска совершенства треснула, показав испуганную девчонку.
– Я хотела решить все цивилизованно, – пробормотала она, направляясь к выходу.
– Цивилизованно? – Я засмеялась истерически. – Разрушить чужую семью цивилизованно? Украсть чужого мужа цивилизованно? Назвать чужих детей залетом цивилизованно?
Она остановилась у двери, обернулась. В ее глазах я увидела холодную ненависть.
– Знаете что, Оля? Может, и к лучшему, что все произошло именно так. Теперь Антон сам увидит, какая вы. Озлобленная, истеричная, агрессивная. Он поймет, что правильно сделал, уйдя от вас.
Дверь захлопнулась за ней с оглушающим грохотом.
Я стояла посреди прихожей, тяжело дыша, и чувствовала, как из меня уходят последние силы. Адреналин схлынул, оставив после себя опустошение и жгучий стыд.
