И набирает номер.
— Сергей, зайди. Отправь Андрея с Павлом ко мне. Пусть горничная соберёт чемодан для Софии, самое необходимое. И паспорт.
Смотрю на него и не верю в то, что происходит. Пять лет я была идеальной женой. Училась готовить его любимые блюда. Терпела его друзей, партнёров. Молчала, когда он кричал. Улыбалась, когда хотелось плакать. И вот итог.
— И ты даже не спросишь, зачем я пришла?
— Мне всё равно, — усмехается, показывая взглядом на дверь. — Хотела сделать сюрприз? Не надо. Иди.
Оксана смотрит на меня с любопытством.
— А что там? Подарок? Покажи.
Я молчу. Конверт жжёт грудь. УЗИ. Сердце, которое бьётся. Его ребёнок, которого он только что назвал ненужным.
Огрызаюсь:
— Не твоё дело! — противно даже смотреть на предательницу.
— Ой, какие мы гордые, — смеётся она. — Ну-ну!.. Иди, строй из себя оскорблённую невинность. Только знаешь, что? Ты сама виновата! Надо было лучше стараться.
«Надо было…» — произношу про себя, хоть понимаю, что в любом случае моя семейная жизнь закончилась бы изгнанием нелюбимой жены.
Входит начальник охраны. Крупный, невозмутимый, в идеальном костюме.
— Сергей, — кивает Максим на меня, — проводи Софию Романовну в приёмную. Пусть подождёт там. И проследите, чтобы она никуда не ушла до приезда вещей.
— Хорошо.
Начбез берёт меня под локоть.
— Пойдёмте.
Я вырываю руку.
— Не прикасайся ко мне.
Он смотрит на Максима. Тот кивает.
— Ладно, иди сама. Но не вздумай убегать. Только хуже сделаешь.
Я поворачиваюсь к ним спиной. Иду к двери. Слышу голос Оксаны:
— Макс, ты обещал мне тот контракт с «Vogue»?
— Помню, малышка. Всё будет.
Они избавились от меня, как от назойливой мухи, за пятнадцать минут и живут дальше. Дверь закрывается. Я в приёмной. Лена отводит взгляд, делая вид, что очень занята бумагами.
Сажусь на диван. Кладу дрожащие ладони на колени, сжимаю в кулаки. Дышу. Глубоко, как учили на йоге. Даже туда меня записал Максим, чтобы я «выглядела спокойнее».
Я раздавлена. В голове пустота. Ни мыслей, ни чувств. Только гул.
Через полчаса приносят чемодан. Не большой, как надеялась, а бордовый, тот, что мы покупали в Милане под сувениры.
— Проверьте содержимое, — охранник, заискивающий ещё месяц назад, торопит, поглядывая на часы.
Открываю. Вещи набросаны кое-как. Джинсы, свитер, пара футболок, бельё. Косметичка. Паспорт сверху. Ни одного украшения, ни одного платья, ни одной пары туфель.
— Всё верно.
Закрываю чемодан. Беру ручку. Поднимаюсь.
— Идёмте.
В стеклянную кабину лифта входим молча. Цифры бегут вниз. 48, 37, 24, 15. Москва поднимается навстречу, игрушечная, чужая.
Выходим на улицу. Ветер бьёт в лицо. Холодный, пронизывающий до костей.
— Дальше сами, — охранник ставит чемодан на асфальт.
Я смотрю на башни. Солнце отражается в стёклах, и они горят, как факелы. Красиво. Дорого. Мёртво.
— Остаёшься здесь?
Голос охранника выводит из ступора. Меня уже и по имени отчеству не называют. В глазах парня презрение. Не сумела «постараться» и вылетела за ненадобностью хозяину. Отвечаю резко:
— Да!
— Ну и стой. Дело твоё.
Он уходит. Я остаюсь одна с чемоданом. Мимо проходят люди, спешат по делам. Никто не смотрит. Никому нет дела.
Беру чемодан и иду, не разбирая дороги. Вдоль набережной, мимо припаркованных машин, мимо стеклянных витрин, в которых отражается женщина с пустыми глазами.
Ноги гудят. Туфли на каблуках, не предназначенные для прогулок. Но я не останавливаюсь. Если перестану передвигать ноги — упаду.
Дохожу до парапета. И вдруг замираю. Смотрю на воду. Москва-река тёмная, холодная, равнодушная. Как его глаза.
В кармане всё ещё лежит конверт. Достаю его. Смотрю на снимок. Маленький силуэт, размытый, почти нереальный. Сердце, которое бьётся.
— Прости, малыш, — шепчу я. — Прости, что у тебя такой отец.
Слёз нет. Только пустота и странное, липкое чувство, поднимающееся из глубины.
Ярость.
Холодная, абсолютная!.. Она заполняет пустоту, вытесняет боль, замораживает слёзы.
— Ничего, — говорю я ветру. — Ничего, Максим. Ты ещё вспомнишь меня! Ты ещё пожалеешь…
Глава 4
Лев
Я сижу в машине. Уже двадцать минут наблюдаю за ней из-за тонированных стёкол, как коллекционер наблюдает за редкой картиной на аукционе. Она стоит у парапета, маленькая, растерянная, с чемоданом у ног. Ветер треплет светлые волосы, задувает под пальто, но она не двигается, устремив взгляд в воду.
Я знаю о ней всё.
София Романовна Смирнова, двадцать восемь лет, искусствовед. Пять лет замужем за Максимом Игоревичем Смирновым, моим бывшим партнёром, а ныне — врагом. Детей нет, хотя сегодняшний визит в клинику говорит об обратном. Мне доложили: беременна, срок около восьми недель.
Я знаю всё.
Два года я ждал этого момента.
Два года я собирал информацию, выстраивал связи, дожидался, когда Максим совершит ошибку. Знал, что рано или поздно этот человек покажет своё истинное лицо. Такие, как он, не умеют долго притворяться. Слишком любят себя. Слишком уверены в собственной безнаказанности.
Она наконец отходит от парапета. Идёт вдоль набережной, тащит за собой чемодан. Спотыкается на ровном месте, но удерживает равновесие. Садится на скамейку. Смотрит на башни.
В больших глазах — пустота. Я видел такой взгляд однажды, много лет назад, в зеркале собственной ванной комнаты. Тогда я тоже потерял всё…
Пора.
Выхожу из машины. Подхожу. Она не замечает, пока моя тень не падает на скамейку. Поднимает голову, смотрит испуганно, как затравленный зверёк.
— Вы кто?
Я молчу. Смотрю на неё, оценивая. Она красивая. Настоящей, неброской красотой, которую не купить в салоне и не сделать у пластического хирурга. Такая красота либо есть, либо нет. У неё есть.
Приказываю по привычке:
— Садитесь в машину.
Она вздрагивает от моего голоса. Слишком резкого, слишком холодного. Я знаю. Но по-другому не умею.
— Я вас не знаю.
— — Зато я знаю вас. София Романовна Смирнова. Жена человека, который должен мне больше, чем может отдать.
Её глаза расширяются. Испуг сменяется насторожённостью.
— Откуда вы знаете моё имя?
— Я много чего знаю. Например, что час назад ваш муж назвал вас уродиной и вышвырнул из офиса. Что ваша сестра сейчас пьёт шампанское в его кабинете. Что у вас в кармане лежит снимок УЗИ, а на счетах — ни копейки.
Она бледнеет. Хватается за карман с конвертом. Смотрит на меня с ужасом.
— Кто вы?
— Человек, который может предложить вам выход.
Она молчит. Я вижу, как в её голове работает мысль: бежать или остаться? Довериться или послать?
— Падать дальше некуда, София, — утверждаю в полголоса. — Вы на дне. Я предлагаю возможность из неё выбраться.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/book/raznoe/izmena-ty-pozhaleesh-liubimyi-74366487/?lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
