Галина Чернышова "Я до сих пор играю в куклы…"

Осень возвращается – даёт
Выросшую в мудростях бессонницу
И стихов непрерванный полёт.

Съедает день чернильница покоя…

Съедает день чернильница покоя,
Приходит сон – крылат и невредим.
Созвездия выныривают в поле
Из мрака тёмно-дышащих глубин.
Сознание, уставшее трудиться,
Считает верноподданных овец.
И вяжет месяц острый, словно
спица,
Наряд из туч на буйной голове
Ночного городского повседневья.
Утихомирив свет – ярчит неон.
И тычутся осенние деревья
За снежной верой в снулый
небосклон.

Режим осёдлый

Режим осёдлый, режим свободы из точки в точку,
Где всяк рассчётлив у кукловода поодиночке,
Где от рассвета и до заката одно и то же,
Мотив пропетый, как гимн солдата, а слева гложет.

В машинной течке уходят годы, эпохи, эры,
И ставим свечки за легкость коды, за трудность веры.
Над площадями бунтуют ветры, но флаги реют,
А мы локтями под серым фетром за эпопею,

Чтоб выше скопом, забив на душу, богов и правду,
В инетном топе реал задушен до лайков к ряду,
И город вторит – по смогу звуки в тумане сизом,
Трамвай в мажоре звенит со скуки, полёты – низом.

Быть может, ливень. Скорее, дождик. Мельчают вёсны.
Ещё могли бы. Под птичий окрик. Пока не поздно.

Перепадёт нам стылости да хмурости…

Перепадёт нам стылости да хмурости,
Идёт на убыль золотой октябрь.
Всё как по нотам – в листопадной бурости
Родится переменчивый ноябрь

И поведёт к зиме по первой снежности,
Протянет паром, ливнем и тоской,
По изморози с приплетённой нежностью
На ветках акварели городской.

И станем улыбаться опрометчиво,
Припоминая лучшие года,
Под мороси туманящее сечиво
Без солнечного света голодать

Начнём как все – чернильными вечёрками
Выписывать задуманную впрок
Невнятную надежду, что задворками
Искусство спрячет в дальний уголок —

Медвежий – с передержкой до весеннего,
Я расскажу тебе когда-нибудь,
Как по теплу раскрыться до бесценного,
Теряя трезвость, голову и суть,

Укутайся и не гневи душевное,
За пазухой пригретое тобой,
Пока кричит по высям ненапевное,
И катит солнце старою арбой,

Куда-то далеко до невозможности,
Ссылая птиц для будущего дня.
Пока ноябрь придумывает сложности,
Ты в непогоде не забудь меня.

Нестройную по мыслям и ранимую,
Слагающую вечно не о том,
За далями туманными, незримыми,
Склонённую над гаджетным листом.

Не осталось мудрости, совсем не осталось…

Не осталось мудрости, совсем не осталось,
близко к небу – и детство лишь задержалось,
будто теплится где блаженная малость,
и бредёшь налегке.

Без печалей, тоски на ходу приручённо-малом,
водит солнце своим ярким-жарким жалом,
а вокруг восторгаться чему – навалом,
здравствуй, жизнь.

Что же раньше ко мне ты неправым боком,
всё грустилось, писалось об одиноком,
а теперь не сбрендить бы ненароком
от твоих щедрот.

От травинок, снегов и небес широких,
выдыхаются ахи, забыв про охи,
поисхожены все, что дала, дороги,
говоришь спасибо, а ну как протянешь ноги —
оттянуть бы срок.

Чтобы вдоволь нарадоваться, голубиным – крошки,
журавлю – до свиданья, туда же кошки,
что скреблись на душе, и летают мошки,
мотыльков-то нет.

Вот жеж счастья-то привалило!
Лишь бы жить, любить? Не до жиру,
от любви пойдёшь гол-сокол по миру,
потерять себя.

Красота то какая! Свободы – поле,
и не думаешь – пуще ли той неволи,
от которой плакаться бабьей доле —
выноси святых!

Сколько света на выходе из тоннеля,
и идёшь туда еле-еле,
и летишь без балласта тела,
и смеяться не надоело —
здравствуй, бог.

Кому чего, а мне бы слов попроще…

Кому чего, а мне бы слов попроще —
Бесхитростных мыслишек хоровод…
Порыв ворвётся в стан поникшей рощи,
И уворует ветер колоброд
Всё, что давно отжито и отпето,
На ветках, обездоленных житьём,
Прожилки опадающего цвета
И вялого никчёмья окоём.
А что ещё печальней и тоскливей,
Чем провожать парящий листопад?
И ни одним летящим не сфальшивить,
И ни одним упавшим не распять,
Ту пядь земли, прибитую дождями,
Которым до надежды дела нет,
Как смысла нет за дальними морями
Искать свой бывший негасимый свет.

Ущербная чашка и месяц ущербный…

Ущербная чашка и месяц ущербный,
Устали к ночи оголённые нервы,
Вихрастые мысли приглажены тишью…

Крадётся тоска – осторожною мышью,
Чуть-чуть прихлебнёшь негорячего чаю,
Тот час ускользнёт до норушкина края,
До вылазки новой.

У крысы церковной
Моей обнищавшей расхристанной
радости
Уже не таятся любовные
сладости,
Их съела тоска сероватой
сюжетности —
Плывёт тишина по квадратной
окрестности,
Обходит дозором из чрева буфетного,
И не имея ко мне ни конкретного
Плана, ни слова —
вальяжно спускается,
И тонет в ней крыса расхристанной
радости,
Ущербная чашка вовсю улыбается,
И мается мне. Осенины, но мается.
Глаголы глаголят на дне тишины.