Галина Чернышова "Я до сих пор играю в куклы…"

Мы ра-зоб-щены, безответны. Забыты.
И месяц ущербный висит у корыта
Разбитого – звёзды всё
падают, падают —
Растасканы смыслы
дрянными цитатами.
Спать.
Уломать себя счётом с баранами
И плыть по реке половодности снов.
Без тела,
С поющей душой акапелла —
До зимнего
нового
в жизни
задела.

И этот солнечный костёр…

И этот солнечный костёр, что расходился предзакатно,
Был напоследок так остёр, скрывая собственные пятна.
В твоих зелёных отражал чего-то сходное с прощаньем,
И в лужах кинутых зеркал, как отблеск плыло обещанье
По обнищанью глубины, по тишине кругов и точек
За невозвратностью черты моих невыдержанных строчек,
А текст – а так ли важен текст в остуде дня осенней были?
Когда мечты лазурный жест по взмаху удалённых крыльев —
Так резво галочкой мельчил, для галочки воспоминаний…
И солнца угасавший пыл… И месяц с прожитым в кармане…

Послышится дождливый говорок…

Послышится дождливый говорок,
Октябрь такой – по лужам часто шепчет.
Мой городок отдастся с первых строк,
Провинциальный выдавая рэпчик.

По водостокам отведёт тоску,
Сольются слёзы в шумные потоки,
И загремят трамваи по мосту
Под ветренно-порывистые охи.

Чуть вздрогну от сигналящих машин,
Придумывая новые мотивы,
И растворят меня мокредь да сплин
В размытой говорящей перспективе,

Опять же в даль – куда же без неё,
Движенье – жизнь – без строгого порядка
Пойдёт в отрыв забытое бельё
С балконной туго вытянутой грядки.

И громче дождь. И к небу – рукава,
Но пояс запаясничает в жестах.
И, облетая, упадут слова
С деревьев в чернозём ненастной мессы,

Где стихнет всё. Поверь, пойму ветра,
Когда до дома вытолкают в спину,
Чтоб я как все, мой город, из тепла
Чинила быт – свой местечковый примус.

И раздувала тлеющий огонь,
Не прячась за бесцветным захолустьем,
Из череды заботливых погонь
За повседневным. Нужным. Безыскусным.

Приглядишься – город за туманом…

Приглядишься – город за туманом,
Как тайга натыканных домов,
А носы у любопытных кранов
Задевают стайки облаков,

По волнам ветров шуршат аллеи,
Надевая в марево стволы.
Одиноко офисы темнеют
До рабочей утренней поры,

И трамвай, как сердце городское,
Нарушает рваным тишину.
Зреет дождь с печальных перепоев
Из набрякших думок про весну.

И туман – минута за минутой —
Опускает занавес к ногам,
И сбегаешь мысленно к кому-то,
В краткий миг, что бытом не опутан,
К тем – недостижимым – берегам.

Мир отчаян, когда за двадцать…

Мир отчаян, когда за двадцать: три аккорда, три буквы, дым,
Тем желаннее целоваться, строить собственный энный Рим.
Как болтались по переулкам с сигаретками невзатяг,
Отдавался свободе гулко к горизонту идущий шаг.

Мир налажен за тридцать, сорок, время – деньги – всё по уму,
У души недовольный морок по вопросам зачем, к чему.
Омут глаз с чертовщиной в ряске отражал то реал, то сон —
А на небе старела сказка, и линял розоватый слон.

Мир мудреет в полста и свыше, тучи словно излом бровей,
Оседают от мыслей крыши, и редеет толпа людей.
И толкаются одиночки в разговорах о том, о сём,
Как рождаемся без сорочек, так без них… нет, ещё споём,

Пусть в безвестности – самый цимус
быть в искусстве и верить в свет,
Что до внутренней хиросимы – там руины из бывших бед
Пересыпаны нафталином – и свобода а-ля тюрьма.
Путь короче, горбатей спины – и доверие без ума.

Сомнение в смятеньи снеговом…

Сомнение в смятеньи снеговом,
Как мошек нападающих армада…
Мечтать бы нам ответно об одном
Под шорохи немого снегопада,
Идти, чтоб затянуло в густоту,
И скрыться от кого бы там ни было,
Под вынос грёз – далёких – за версту
За горизонта сладостную жилу,
И там крылатых слов насочинять
В стишках бесславных, но
любовно-вечных.
И нежно так тебя заобнимать
За ангельско-присутственные плечи.

Ноябрь. Туман. Уныло и банально

Ноябрь. Туман. Уныло и банально,
Но ничего поделать не могу
С его тоской незряче-инфернальной,
На заоконном стоя берегу.

Ввысь – перелётных птиц чернеют штампы,
Вниз – медный штамм зарёванных дорог,
Где светофоров бледные эстампы
Машинный контролируют морок.

И забубённость образной потуги
Сравни игре, бесцветью вопреки.
Плывут в безвидье городские звуки,
И умывает радость в небе руки —
В седых волнах всевидящей реки.

И будь что будет

Господь с тоской – и будь что будет,
Владей землёй, слетая вниз,
Без солнца на бесцветном блюде
Последний, как надежда, лист,
Как цвет, оторванный от ветки,
Качаясь на волнах пути
Потерянной в тумане деткой,
Которой лучше не найти.
Ты крайний, оттого любимей
Полёт в постылости бытья,
Где каждый миг необходимый,
Багрец по ноющему сплину,
И бог с тобой, тоска моя.

На выдохе

На выдохе уходишь налегке,
В осенние холодные пожары,
И вертятся слова на языке
Изящно недосказанного жанра.