Наклонившись над веками
И людьми, вновь чуда ждёт,
Та История, чья память
Никогда не зачеркнёт
Боль и злость тех дней угрюмых,
Пролетевших над землёй.
В них живя, ты видел, Бунин,
Как в стране твоей родной,
Проливая реки крови,
Шли друг друга убивать
Люди, истину которых
Трудно разумом понять.
Есть две истины, но страшно
Мне о них напоминать.
Споры злые, как и раньше
Продолжаются опять.
И опять столкнулись силы
Двух, враждующих, идей.
Всколыхнулась вся Россия,
Вновь призвав к борьбе, людей.
И опять, во имя правды,
Совершён переворот.
Только все ли люди рады?
Только каждый ли поймёт
Демократии свободной
Новоявленную суть?
Разошлись страны народы
Кто куда, избрав свой путь.
От империи громадной
Откололись глыбы стран.
Каждый собственную правду
Преподносит нынче нам.
За чужие, злые мысли
Вновь приходится страдать.
Трудно их переосмыслить,
Но ещё трудней принять.
Мудрый, Бунин, окунаясь,
Как и ты, в живую явь,
Я всем сердцем содрогаюсь,
Боль Отчизны восприняв.
И становится мне горько
От живых, людских обид.
Время дней моих, сегодня
Мою совесть теребит.
2
1
Как жаль, что Бунину придётся,
Жить вне родной своей страны.
Быть может, он и не дождётся
Её былой, живой любви.
Её свободы величавой,
Её религии святой,
И возрожденья древней славы,
Что изумляла мир земной.
Но, верил Бунин: возвратится
Всё на круги свои опять.
В нём эти солнечные мысли
Всю жизнь готовы расцветать.
Он верит родине. Он знает:
Взрастёт его Россия вновь
И возвратит былое знамя
Своих блистательных годов.
И вновь весь мир ошеломляя,
Свершит святые чудеса.
Ах, родина, земля родная,
Уйти бы, вновь в твои леса!
2
Мы все из разных жизней, трудно
Вдруг слиться нам в единый смысл.
Торопятся куда-то люди,
Кто вдаль, а кто в святую высь.
У каждого свои желанья,
Свои идеи и мечты.
Не отдаваясь ожиданьям,
Спешат все счастье обрести.
А в чём оно, не каждый скажет.
И всё ж, в заботах и трудах
Спешат, торопятся отважно,
Чтоб растворится в новых днях.
Не там ли, в новизне явлений,
Для всех жизнь станет вдруг, милей.
Нам не подскажет даже гений,
В чём истинное счастье дней.
Но, молвил Бунин: «Вспоминаем
Мы счастье. Может быть оно,
Осенний сад, что, за сараем,
И воздух, льющийся в окно».
3
Поэзия его прелестна
И удивительно чиста.
Сияние от звёзд небесных
В них и земная красота.
Степей великое раздолье.
Трав колыханье, трели птиц.
И русское, родное поле
И блики утренних зарниц.
Ручья журчание живое,
И шум дубрав, и ветра свист.
В ней ощущение земное
Любви, которой нет границ,
Души с природой единенье,
Что слились в свой бессмертный круг.
В ней – и покоя и смятенья
Необъяснимая нам суть.
И восприятие понятий
Всех звуков мира, красок, чувств.
В ней то, что хочется принять нам,
Запоминая наизусть.
4
Нет тем отдельных для поэта.
Сумел в стихах он описать
Всё то, что разумом отметил,
Всё то, что смог душой принять.
Все краски света, все оттенки,
Все звуки смог отобразить.
Картины осени и лета,
И блеск серебряной зимы.
Весны божественной цветенье,
В днях пробуждения земли.
Святого мира обновленье
И возрождение любви.
Не зря в стихи его вливались
Из глубины земной тиши
И человеческая радость,
И одиночество души.
И бытия живые звуки,
И звёзд небесных тайный свет.
За гранью творчества, как будто,
Их уловить сумел поэт.
5
По воле бога, не напрасно
С поэзией был Бунин слит.
Все человеческие страсти
И чувства, он хотел раскрыть
Словами, мыслями, стихами,
Что торопились в мир живой.
Стихи, как будто полыхали
Над ним, как зори над землёй.
Даря невиданную радость,
Ту, что приходит не ко всем.
Незримо для него рождались
Стихи, порой и в полусне.
И голова его с подушки
Вздымалась, позабыть боясь
