В салоне было сухо, тепло, уютно и элитно. Еще добавил бы – мраморно. Девушка-администратор окинула меня этаким недоверчивым взглядом, но на просьбу Аглаи «Верочка, принесите нам кофе» метнулась к кофемашине.
Аглая сама ответила на мой немой вопрос:
– Это мой салон. А живу я этом же доме.
– Круто, – оценил я.
– Ничего хорошего. Хотя бы на работу надо ходить пешком, – улыбнулась Аглая.
– Хозяйке не обязательно ходить на работу, – заметил я.
– Если только работа не доставляет ей самой удовольствие, – парировала она с улыбкой. – А вы ходили в монастырь?
– Да. Сегодня день смерти моей старшей сестры.
– Сочувствую. Я тоже туда хожу. Хорошо там.
– Хорошо…
Кофе – хоть и из кофемашины – был ароматен, а главное – горячий.
– Вы промокли… Простудитесь. А тут еще этот вирус. Хотите в сауну? потом массаж?
Я жутко растерялся от такого неожиданного предложения. Только что стоял перед ликами Спасителя, Богородицы, а тут – массаж… Но Аглая будто прочитала мои мысли:
– В этом нет ничего такого. В конце концов, вы же не знаете, в каком виде вы предстанете перед Богом, или полагаете, вас не видно в определенные моменты, когда вам этого не хочется?
Логика была железная, и я даже засмеялся. Но, как только представил, что мое отогретое в сауне неспортивное тело разминают красивые руки Аглаи, смутился и утратил всякие иллюзии. Она словно поймала мой испуг из воздуха и тихо прошептала:
– Не комплексуйте, неужели женщины никогда вам не говорили, что самый сексуальный орган мужчины – это его мозг?
Прозвучало тихо, веско, но в моем смущении весьма неубедительно. «Кроме вас, никто», – хотел напомнить я и посмотрел через стеклянную стену на спасительную пасмурную улицу, в сторону монастыря. И увидел, что у ворот под проливном дождем стоит маленькая – лет девяти-десяти – девочка без зонта. Просто стоит и мокнет. При этом мне показалось, что она сквозь витрину салона тоже смотрит на меня. Прямо мне в глаза.
– Что это? – спросил я всех, включая Господа Бога.
И Аглая, и девушка на ресепшене также с удивлением посмотрели в сторону монастыря.
– Ее надо отогреть! – решил я твердо, поднимаясь.
– Ведите ее сюда. У нас есть чай и печенье, – поддержала меня Аглая.
Уже на выходе из салона я неуклюже открыл зонт, зацепившись его спицами за стеклянные двери. Потом два раза ступил в лужи и вот такой неловкий и растерянный подошел к девочке, чтобы закрыть ее от дождя своим зонтом.
Она точно смотрела на меня. Светло-карими и не по-детски умными глазами. Теперь, под зонтом, хотя бы капли дождя не отскакивали от короткого, какого-то седоватого ежика волос на голове, но стекали струйками по серому плащу, который, судя по его невзрачности, как будто был сделан в семидесятых годах прошлого века. Из-под него словно свисали тонкие ножки в колготках, уходившие, как в опоры, в смешные зеленые резиновые сапожки.
– Ты кого-то ждешь? – спросил я.
– Тебя, – почти радостно ответила девочка.
– Меня? Но почему? – резонно удивился я.
– Ну ты же пришел меня спасать? – так же резонно спросила малышка.
Пришлось согласиться:
– Я. Но почему я?
– Потому что, – она выглянула из-под зонта и посмотрела на купола монастыря, – Он приходил спасти всех, а тебя послал спасти меня.
Для меня – верующего человека – логика была более чем железная. Главное было не растеряться, и я не растерялся.
– Пойдем туда, – показал я на двери салона, – там еще одна тетенька, замечательная такая, добрая, она тоже хочет тебя спасти.
– Пойдем, – сразу согласилась девочка.
Это несколько насторожило, я вопросительно осмотрелся, а девочка, как несколько минут назад Аглая, прочитала мои мысли:
– Не бойся, меня никто не потеряет. Ты и твоя тетя можете меня спасать.
– Мы попробуем… – пробурчал я, а она сама взяла меня за руку и повела через дорогу, посмотрев, переходя ее, сначала налево, а потом направо.
А когда вошла в салон, сразу поняла, кого из двух женщин я имел в виду. Она подошла к Аглае и огорошила ее не меньше, чем меня:
– Значит, ты будешь моя мама?
– Кто тебе сказал? – растерялась еще пять минут назад уверенная в себе и умная Аглая.
– Отец. – Она оглянулась на меня, и я потерял дар речи.
– А ему кто? – допытывалась Аглая.
– А ему Отец Небесный, – всего-то навсе-го объявила девочка.
– У меня не может быть детей, – грустно, но глядя мне в глаза сообщила Аглая, отчего девушка Верочка вздрогнула, колыхнув воздух в помещении.
– Мне тоже говорили, что у меня нет отца и матери, – спокойно то ли возразила, то ли сообщила девочка. – Только бабушка говорила, что они обязательно найдутся. Говорила, что Отец Небесный обязательно пошлет. Вот я и пришла сегодня к Нему. Минут десять всего ждать пришлось…
В ее глазах была такая вера во всё ею сказанное, что посметь ей возразить или пытаться рассуждать о каких-то там понятиях нашего бренного мира было равно тому, чтобы убить ее здесь, на пороге. Мы с Аглаей понимающе, но беспомощно переглянулись. Но в бесплодной женщине вдруг включилась мать.
– А ну-ка, снимай плащик. Промокла вся. – Повернулась к оторопевшей девушке-администратору: – Вера, чего сидим? Чай, варенье, печенье!.. – Снова к девочке: – Как тебя зовут?
– Ну ты же моя мама, значит, ты и должна меня назвать.
Эта железная логика не привела Аглаю в смущение. Мать победила в ней разочарованную светскую лвьицу в тот миг, когда ее назвали матерью.
– А папа чего говорит? – спросила она в мою сторону небрежно и таким тоном, как будто папа уже всем изрядно надоел за несколько совместно прожитых лет.
– Он еще не успел сказать, – сообщила девочка, усаживаясь на пуфик возле столика, где Вера расставляла чашки для чая. – Так что ты первая.
– Ага, – приняла как должное Аглая. – Ну тогда для начала: меня зовут Аглая Ивановна. А папу… – Она опять посмотрела на меня как на надоевшего супруга. – Папу зовут Сережей. Сергей Сергеевич.
– Здо рово! – обрадовалась девочка. – Я именно так и хотела. Папу Сережу.
– А маму? – прищурилась ревниво Аглая.
– А маму – которая ему нравится. – Детская логика была несокрушима.
– Здорово, – согласилась Аглая.
– Аглая Ивановна, варенья нет, есть джем, – несмело втиснулась в разговор Вера.
– Джем будешь? с печеньем? – спросила Аглая у девочки.
– Могу и без печенья, – кивнула та.
– Папа, как зовут нашу дочь? – Аглая встала и подбоченилась, как жена, встречающая на пороге загулявшего мужа.
– А… М-м… Настя! – выпалил я первое, что пришло в голову.
– Как хорошо, – обрадовалась новая Настя, – я всегда хотела, чтобы меня звали, как мою бабушку.
– Ага, – обрадовалась, в свою очередь, хоть каким-то знаниям Аглая, – значит, нашу бабушку звали Анастасия…
– Анастасия Петровна, – поправила Настя.
– А где она сейчас? – нежно прищурилась Аглая Ивановна.
– Как – где? – искренне удивилась Настя. – Где и должна быть. У Отца Небесного. Все же умирают здесь, чтобы уйти туда.
Детская логика оставалось неопровержимой, железной, но не вносила ясности в наше шаткое знание о Насте.
– Тебя же потеряют! – наконец-то решилась на главную фразу нашего мира Аглая.
– Не потеряют. – Настя откусила печенье. – Я же умерла. Кто меня потеряет?
Трое взрослых теперь вздрогнули вместе. Но Настя, сделав глоток горячего чаю, вставила в этот ребус главный философский камень:
– Не верите? Можете меня сфотографировать и разместить фото в интернете. И увидите, что воспитанница детского дома Настя Фролова умерла. Вычеркнута из списка на усыновление.
– С ума сойти. – Светская львица Аглая превратилась хоть и в красивую, но обычную русскую бабу и села, хлопнув себя по коленям. – Так папа у нас и имя угадал? – Она спросила так, как будто я был изначально виноват во всём: и в происходящем, и в том, что Настя где-то когда-то умерла вслед за своей бабушкой, и в том, что я никудышный отец, и в том, что Отец Небесный именно нас поставил в такую ситуацию…
– У вас дом-то есть? – спросила Настя.
– Есть… – в голос ответили мы.
– Далеко?
– Рядом… – Аглая подняла глаза к потолку, и мне пришлось молчаливо согласиться, что наш дом здесь, в ее доме.
Настя же сразу сообразила:
– О! Совсем недалеко от Дома Отца Небесного.
Аглая достала из кармана спортивной куртки смартфон:
– Можно я всё же тебя сфотографирую, доченька?
– Конечно, можно, мамочка. Папа, ты будешь фотографироваться?
* * *
Квартиру Аглаи, выходящую окнами как раз на монастырь, можно описать двумя или одним словом (даже не знаю, как правильно) – хай-тек. Нет, можно добавить еще пару: разумный минимализм. И добавить для любителей оценить: квадратов сто в трех комнатах. Гостиная, совмещенная с кухнебаром (так я это назвал), спальня (с собственным санузлом) и комната для гостей, которая мгновенно стала детской. Она почему-то, но весьма уместно была завалена плюшевыми медведями разных размеров. От крошечных до огромных, которые сидели на стульях, подоконнике и, собственно, на кровати. Пока Настя радостно здоровалась с каждым из них, я спросил у хозяйки-мамы:
– Ты их коллекционируешь? – Мы вынуждены были окончательно перейти на «ты» по несокрушимому требованию Насти.
– Нет. Это всего лишь предсказуемость мужчин.
– Цветы и плюшевые медведи, – понял я. – Еще раз убеждаюсь, что ничего не бывает случайно.
– Ну, я сразу поняла, что мы встретились не случайно. – Аглая окатила меня той загадочностью во взгляде, той женской тайной, которую мужчине так или иначе придется разгадывать, потому как она и тайна, и обещание одновременно.
– Так! – снова включилась мама. – Что будем ужинать? Настенька, тебе чего хочется?
– Пиццы, – ответил совершенно современный ребенок.
– Пиццы? – вскинула изгиб изумительных бровей Аглая. – Но это вредная пища!
– Все так говорят, – парировала Настя, – но родители – это те, кто разрешает то, что запрещают другие, потому что любят.
– Ну что ж… Пиццы так пиццы… В кои-то веки хотела приготовить что-нибудь сама, но тут доченька внесла коррективы. – Аглая достала телефон, посмотрела на его экран так, как будто он виноват в том, что девочка хочет пиццы, потом сунула его в карман: – Пошли-ка… У меня там буклет на кухне. Будем выбирать пиццу, какую ты хочешь. Папа Сережа, ты какую будешь? – обратилась она ко мне.
– Четыре сыра… если можно… – нерешительно ответил я.
– Можно, – улыбнулась Аглая. – Настя, пошли выбирать и мы…
Заказывать пришлось пять разных коробок, потому как Настя хотела попробовать разные.
– Ты что, ни разу не ела пиццу? – заподозрила мама Аглая.
– Нет, – честно ответила Настя, – пока я была жива, мне было нельзя. Но мальчишки и те, кого усыновили опекуны, рассказывали, что это самая вкусная еда.
– Русские пироги вкуснее, – несколько сурово ответила мама Аглая, но я был с ней согласен.
В моей жизни это была самая вкусная пицца, потому что я никогда не видел, что русская девочка ест их с каким-то утонченным удовольствием. Не объедается, не торопится… Она вообще сначала откусила уголки от всех пяти сортов под лекцию Аглаи о том, что настоящая пицца бывает только с томатами и моцареллой, а всё остальное придумали прожорливые американцы. А Настя разжевывала каждый кусочек, прикрыв глаза, и, казалось, вот-вот замурлыкает от удовольствия, но она даже спину держала прямо и промокала губы салфеткой, как будто сидела на званом обеде, а не с новоявленными родителями, которые входили в свои роли куда как хуже, чем она сама.
Когда Настя убежала в ванную комнату, Аглая тихо сказала:
