Ана Эм "Это был конец Августа"

– Мы знаем друг о друге то, чего не знает никто. Ты знаешь, чего хочешь, а я не уверена, что не сделаю того, чего не хочу.

– Как-то запутано.

– Вот именно. – киваю. – Я же сказала, не перебивай.

– Тебе нравится спорить.

– А тебе перебивать меня.

Он смеется, а я не сдерживаю улыбку.

– Ни тебе, ни мне, не нужны отношения. Ты мне нравишься, но я не чувствую того, что обычно испытываю рядом с мужчиной.

– Например?

Он копирует мою позу и придвигается ближе. Сейчас мы почти сидим носом к носу с бокалами в руках.

– Бабочек нет.

– Бабочек?

– И фейерверков.

– Их тоже? – в голосе слышится притворное удивление.

– Да. А у тебя?

На долю секунды он задумывается.

– Нет. Никаких бабочек.

– Вот видишь. Думаю, мы могли бы стать хорошими друзьями.

– Потому что нет бабочек?

– И потому что наши слова звучат по-разному.

– Мы разные. – добавляет он.

Да, мы разные. Это чувствуется. Даже не зная его всего, я понимаю, что мы точно не сойдемся во многом. Я не готова снова начинать историю, которая определенно точно закончится. Рано или поздно.

– Друзья? – поднимаю бокал.

Он смотрит на него, затем на меня. И снова этот его взгляд. В нем интерес и любопытство.

– Друзья.

Наши бокалы сталкиваются с легким звоном. Мы улыбаемся друг другу. А за окном медленно поднимается солнце. Становится светлее. В его глазах вновь появляются зеленые крапинки. Запах лета окутывает меня теплым одеялом.

В тот момент я еще не знала, что это будет для меня значить. Не знала, что буду искать этот запах. Не предполагала, что буду скучать по нему.

И тем не менее, именно тогда все и началось.

Наша дружба.

Та, что будет спасать меня много раз. Та, что разобьет мне сердце. И та, что никогда не закончится.

2

Настоящее

Франция. Париж.

Отправляю в рот кусочек мягкого бисквита. Несколько пар глаз внимательно следят за тем, как я пытаюсь определить тот самый вкус на фоне шоколадного десерта. Изабель, наш кондитер, кажется даже не дышит. Так не хочется ее расстраивать.

Я ничего не чувствую, но он точно поймет. Не знаю как, но он всегда понимает.

– Ну что? – первым не выдерживает Люк. Его карие глаза широко раскрыты в ожидании.

Кладу вилку обратно на тарелку и окидываю взглядом всех присутствующих. Без понятия, почему они решили, что сначала я должна пробовать то самое блюдо. Еще ни разу мне не удавалось определить на вкус брокколи. Ни в салате, ни в супе, ни в десерте.

– Он поймет. – наконец резюмирую я.

Воздух сотрясает недовольный вздох.

Не хочу никого обнадеживать. Пусть у меня самой на языке лишь сладость, я не сомневаюсь – он точно поймет.

– Уверена? – спрашивает Иза с надеждой. Я киваю и кладу руку ей на плечо, пытаясь хоть как-то смягчить удар.

– Не расстраивайся. – улыбаюсь. – Ты же знаешь его.

– Шесть месяцев. – добавляет Артуро за моей спиной, и я оборачиваюсь к нему. – Мы пытаемся шесть месяцев. Как он это делает? Ты не знаешь, Эм?

Все снова затихают в ожидании моего ответа, тайного секрета, открытия. Как будто мне одной под силу прочитать книгу под названием Тристан Ревиаль. Да, я его су-шеф, но я не имею ни малейшего представления о том, как работает его язык. Просто знаю, что все попытки подсунуть ему брокколи проваливаются. Все. До единой.

Меню в этом ресторане меняется каждые две-три недели. И во время каждой проверки Тристан без проблем находит то самое блюдо с брокколи. Он терпеть его не может.

Все началось с того, что он каким-то образом почувствовал этот безобидный овощ в салате. Теперь ребята на кухне бросают ему вызов, пытаясь по очереди внедрить брокколи куда только можно. Это игра. И Тристан всегда выигрывает.

– Чего она не знает? – раздается знакомый голос.

Я подпрыгиваю на месте. Изабель судорожно хватает тарелку с десертом. Тут же закрываю девушку собой, пока тарелка быстро отправляется в раковину по рукам. Выхожу вперед, давая ребятам время заменить десерт, чтобы Тристан ничего не понял.

Отчаянная попытка отсрочить неизбежное.

– Где тебя носит? – расслабленно складываю руки на груди. – Все уже готово. И ты заставляешь нас ждать.

Тристан ухмыляется, бросая любопытный взгляд мне за спину. Он сегодня явно в хорошем настроении. И эта новая форма ему очень идет. Мы заменили белый цвет на черный. Его синие глаза с зелеными крапинками теперь кажутся ярче.

Он подходит ближе, и мне приходится запрокинуть голову, чтобы не прерывать зрительный контакт.

– Что ж, – рукой быстро убирает мне выбившуюся из пучка прядь волос за ухо. – Я здесь. Можем начинать.

Мои легкие наполняются знакомым запахом лета, когда он проходит мимо, слегка задевая меня плечом.

Знаете, есть такие вещи, которые отправляют тебя через край, во времена, когда ты чувствовал себя хорошо, на своем месте. Мелодия из детства, старый фильм, вкус мороженного, парфюм – что угодно. Ты можешь даже не вспомнить, почему именно эти вещи вызывают у тебя улыбку, почему сердце теплеет. Но нутром чуешь – это ощущение останется с тобой навсегда.

По неизвестной мне причине, именно его запах стал для меня таким рычагом. Отправляющим за край.

На моих губах невольно появляется улыбка.

Ребята расступаются перед шефом, образуя полукруг. На разделочном столе расставлены десять разных блюд. Какие-то войдут в новое меню, какие-то нет. Десерт, то самое блюдо оставили предпоследним.

Повара нервничают. Я вижу. А значит, и Тристан тоже. Он поднимает на меня глаза полные веселья.

Дерьмо.

Он понял, что сегодня ему снова попытаются подсунуть брокколи.

Огибаю широкий металлический стол и встаю напротив него. Команда остается за его спиной. И слава Богу. В покер нам всем точно не стоит играть. Они даже в лицо не могут ему посмотреть, не выдав при этом себя с головой.

Тристан пробует первое блюдо, не сводя с меня глаз. Я лишь слегка улыбаюсь. Стоит попытаться его хотя бы обмануть. Поэтому наблюдаю пристально. Как будто каждое из этих блюд с брокколи. Но он лишь хмыкает в ответ. Делает глоток воды и приступает к следующему блюду. Я отвожу взгляд, осматриваю кухню. Дегустация всегда проходит в полной тишине. Я еще ни разу не пыталась приготовить что-то для меню. Мне это не интересно. Я здесь только, чтобы поддержать других. Поэтому в душе абсолютно спокойна. Ему не найти то самое блюдо на моем лице. Снова перевожу взгляд на Тристана и тут же натыкаюсь на его глаза. Он уже на пятом блюде и продолжает смотреть только на меня. Вздыхаю, когда он переходит к шестому блюду, отталкиваюсь от стола и направляюсь к выходу. Но меня тут же останавливает игривый голос.

– Куда собралась?

Мысленно ругаюсь про себя, но спокойно разворачиваюсь к нему.

– В туалет. Можно? – сладко-сладко улыбаюсь ему.

– Потерпи две минуты, я почти закончил.

– Я все равно тебе здесь не нужна.

– Ты всегда мне нужна, Эмма. – он подмигивает, и по кухне проносится тихий свист. – Как мой су-шеф, разумеется. Выбор меню и тебя касается. Так что, вернись на место.

Взглядом посылаю ему средний палец. Его улыбка в ответ становится шире. Он ведь знает, что я ненавижу, когда мной командуют. Да, мы договорились, что я не буду подрывать его авторитет на кухне, но это вовсе не значит, что я не устрою ему взбучку позже.

Возвращаюсь на свое место. И только тогда он приступает к восьмому блюду. Взгляд снова приклеивается ко мне. Вокруг повисает гробовая тишина.

Черт возьми, они же сами себя сдают.

Тристан делает глоток воды и переходит к десерту Изы. Смотрю прямо ему в глаза, когда он отправляет в рот вилку.

Там нет брокколи.

Там нет брокколи.

Там нет брокколи.

Мысленно гипнотизирую его. Он ухмыляется, качает головой и тут же хватает салфетку, отправляет все содержимое рта в мусорку. По кухне проносится разочарованный стон.

– Брокколи. – вздыхает Тристан, подавляя улыбку. Затем запивает все водой и заканчивает дегустацию.

Указывает на несколько блюд:

– Это, это – да. Здесь не хватает специй. Тут немного масла.

В моем случае можно долго смотреть на две вещи – как идет дождь, и как Тристан Ревиаль терпеливо объясняет, что нужно исправить, что добавить. Его нельзя не слушать. Просто невозможно. Когда он говорит, ты впитываешь каждое слово. Его любят за его характер и уважают за то, какой он человек.

Благодаря его опыту, в нашем ресторане никогда не знаешь, какую кухню попробуешь. Повара готовы постоянно учиться. А Тристан всегда рядом.

Сейчас он хлопает Люка по плечу, подбадривая. Не критикует. Просто объясняет, что нужно сделать, чтобы получилось.

В такие моменты я невольно вспоминаю, как отец учил готовить меня. Иногда я плакала, потому что, например, каша подгорела, а папа мог прикрикнуть. Он у меня нетерпеливый. И не любит слезы. Ему нравится творить на кухне, доводить все до идеала. А я просто люблю готовить, как это делала мама.

Тристан другой. В нем есть и искусство, и страсть. Редкая комбинация.

Однажды он станет прекрасным отцом. Так и представляю его в окружении полного бардака и с детьми на руках. Они будут творить, а он следить за тем, чтобы не было пожара.

– О чем задумалась? – Тристан упирается руками на металлический стол, склонив голову набок, явно довольный собой.

Копирую его позу, и теперь мы практически лицом к лицу. Нас разделяет лишь ширина стола между нами.

– Как ты это делаешь?

Вокруг оживает привычная музыка кухни – звон посуды, стук ножа о дерево, тихие разговоры о жизни.

– Делаю что?

– Ты знаешь что.

Его губы растягиваются в до боли знакомую улыбку. Ничего не ответив, он выпрямляется и выходит из кухни. Разумеется, я следую за ним. Во-первых, потому что он, откровенно говоря, меня достал. И не только меня. Всю кухню. Нет, ну в чем проблема пропустить хотя бы одно блюдо с брокколи?

Во-вторых, приказ.

Вернись на место.

Не вернись, пожалуйста. Нет. Именно вернись на место.

Я что, собачка?

Как только мы попадаем в зал, то тут же сворачиваем налево в сторону небольшого коридора, где находится его кабинет.