«Афган»
Над магистралью самолёты, привыкли небо покорять,
А в них – герои-патриоты летят вражину убивать.
В ночной тени рычат турбины и не дают солдатам спать,
А парни – очень молодые, летят в Афган, чтоб погибать.
Жара. Тельняшки. Клубы дыма. Стрельба. Комбат кричит: «Подъём!»
И самолёт подбит в турбину, сияет пламенным костром.
Воспоминания – в могилу! Здесь жизнь идёт своим ключом.
Огонь зениток – это мило, но смерть их души заберёт…
Высотка. Бой. Их души стёрты. И тех ребят нельзя сломать,
По фотографиям в альбоме их мамы будут вспоминать!
Поднялись в небо вертолёты, и режет воздух звук винта.
Бойцы одни, подмоги просят, пока под ними высота.
Жара. Тельняшки. Клубы дыма. Стрельба. Кровавые бинты.
И режут слух снарядов. взрывы; на-высоте стоят они.
Огонь и натиск вертолётов начнёт героев истреблять.
Они умрут, но не посмеют врагам высотку ту занять!
Бойцов осталось очень мало, и командира не слыхать…
Враги, как будто из тумана, на них продолжат наступать…
И все покрыты слоем пыли, и перепачканы в крови,
И на исходе уже силы, и где-то рация рыпит…
Жара. Тельняшки. Клубы дыма. Почти враг занял высоту.
Ребята гибнут одержимо, стреляя лёжа в пустоту!
Один остался среди дыма: стоит и смерти своей ждёт.
Огонь по «духам» вдруг открыл тот долгожданный вертолёт…
Кругом – лишь братская могила. Солдат стоит один в крови.
И тишина в горах сменилась на море слёз и дикий крик:
Боец вдруг рухнул на колени, рыдая, бил он по земле…
«Двухсотых» души улетели, следы оставив на песке..
«Трамвай»
В окне трамвая зарево сияет,
Лучи заката алого стреляют по стеклу,
По проводам трамвай уносится куда-то,
И на закате дня я в нём один сижу.
В окне трамвая город пробегает,
С собою унося печальных зданий облик.
Кругом безликих толпы заметно увядают,
Им чужды цели и мечты, им чужд к победам голод.
И дверь трамвая кто-то открывает.
Девушка красивая! Чисты её глаза.
В её глазах не видел я печали,
Она взглянула, сердце мне пронзя.
В окне трамвая город зажигает
Жёлтые и красные яркие огни.
Девушка напротив улыбкой озаряет
Во мне унынье, и трамвая мрачный вид.
Она смотрела на меня. И это было робко.
Я улыбнулся ей, свой взгляд не отводя.
И сердца стук ритмичный в барабанных перепонках,
Глушил трамвая шум, где сидит она и я…
А взгляды наши снова повстречались,
И этот вечер прекращал казаться томным.
Мои глаза во взор её влюблялись,
Но каждого из нас родители ждут дома…
«Шёпот в темноте»
А день разлуки я запомнил:
Осколки стёкол в кулаке
И крики в трубку телефона,
И гнева импульсы во мне!
И алой крови след ползущий,
И облик города в «огне».
С тех прошло уже полгода:
Я слышал шёпот в темноте…
И шёпот очень был знакомым…
Я сразу вспомнил о тебе.
Открыв глаза, я сразу понял:
В тени квартиры – силуэт.
В глубины глаз я погружался,
Вставал и шёл к тебе,
Но в то же время понимал,
Что это полный бред…
И ты пропала…
– Что за бред? – я вдруг себе промолвил.
Квартиру взглядом огибая,
Помчался я к балкону.
И лестничная клетка
Одинока и пуста,
Лишь каракули на стенах
Бросались мне в глаза…
А день разлуки я запомнил:
Осколки стёкол в кулаке
И крики в трубку телефона,
И гнева импульсы во мне!
И стены серые, что слышат
Избитый пульс и боль во мне…
И ты пришла, спустя полгода,
Но это было лишь во сне…
«Бульвар разбитых сердец»
Полуночная мгла окутала кварталы,
Одинокий город засыпает, не спеша.
Я одиноко шагаю по бульвару,
Душевные боли бездушьем глуша.
Свет фонарей украшает бульвар,
Мокрым мерцаньем освещая деревья.
Ветер подует – сорвётся листва,
Стерев воспоминания тех сказочных
дней.
Я помню каждую минуту,
Когда с тобою рядом был;
Как от дождя по этому бульвару,
В меня вцепившись, убегала ты…
Дальше шагая во мраке бульвара,
Слышу, вдали сигналы машин.
Я растворяюсь в глубинах тумана,
Не беспокоясь о судьбах скотин.
К числам бесчисленных тварей
Тебя отнести не посмел.
Капли дождя все надежды смывая,
На мне оставят твой след.
Дождь моросящий идти перестанет,
Оставив несколько лужиц.
В них, я заметил, луна расцветает,
Которая вечностью служит.
Мы оба твердили: «Прекрасна она!»,
Но что-то пошло не по плану.
Красоты луны, как пелена,
Стремительно с глаз твоих спали…
Я помню, любила ты красные розы…
Я вспомнил твой аромат,
Когда по бульвару один под гипнозом
Шагаю, представив тебя…
«Настоящая любовь»
Что для вас любовь? Ответьте мне скорее!
Может быть то чувство, которым все «болеют»?
Или ощущение умиротворения?
А может это боль, что в пух и прах разносит,
Страданья причиняет, ломая наши кости?
Любовь – это игра, любовь – это мечтания.
Об этом знают каждые, кто в неё играли,
Но не каждый до конца усвоил одно правило:
Кто сильнее любит, по итогу – проиграет.
Любовь – это «творение, дарованное Богом»,
Дающее нам силу, иллюзию свободы.
Но в ХХ! веке любая непогода
Разрушит всю «любовь». Это так убого.
Любовь – лишь эгоизм, надежды нам дарящий.
Она покажет жизнь жестокой, настоящей.
Она каждого из нас колечит понемногу,
Делает сильнее, даёт бесценный опыт…
Настоящей любви в ХХI веке нет!
Будь это игра, иллюзия иль опыт…
Настоящая любовь у людей и сигарет:
Без неё пяти минут прожить не могут,
А она для них всегда гореть готова!
Реальность иногда, действительно, сурова…
