Что останется со мною,
Приоткрывши татем дверцу
В мир грядущего покоя.
Я загадываю многих,
Разгадать же нет желанья —
Это участь одиноких:
Я сама сплошная тайна!
Я живу
Я живу в мной придуманной звездной стране,
Я живу в мной придуманных дерзких мечтах:
Я – страна в не придуманной жизнью главе,
Я – мечта в непридуманно мудрых сердцах…
Я, мечтой очертя запредельную высь,
Не желаю свершать преобыденный путь.
И, вгрызаясь в миры как безумная рысь,
От реальности в Чудо стремлюсь я свернуть.
Но и там мне твердят вновь стальные гласа:
«Ты не можешь уйти, обмануть, кто ты есть!
Ты обязана – быть, как с восходом роса,
И гнетущее пламя природы учесть…
Что любовь? не под властью озноба души,
Что печаль? не под гнетом смертей и разлук,
Что свобода? без ропота сердца в тиши?
То, что жизнь без судьбы и без совестных мук».
Но мне хочется жить в мной
придуманных снах —
Жаждет разум свободы, свобода – дали.
Знаю – нет на земле и в стальных небесах
Ни счастливой печали, ни мудрой любви…
Я узрела в мечтах безграничную власть
Не над разумом жизни, над сутью своей!
И сама у себя не могу я украсть
Бесконечности призмы реальных вещей!
Поэтам
Ты не вправе, поэт…
Ты не вправе, поэт,
Ждать пустой похвалы…
Ты, как легкий сонет,
Создан эхом мечты.
Сон твой чуток и сед,
И ты дремлешь едва.
Твой извечный сосед —
Хмель… болезнь… нищета…
Ты – нагруженный мул
Средь уральских высот…
Твоя Русь – не Стамбул,
Без халвы здесь народ.
Стол твой грязен и скуп —
Покачнувшийся раб.
А кошель слишком глуб,
Чтоб найти в нем медяк.
Ты – пропойца чернил
Средь вторсортных бумаг.
Острым штилем черти
Свой народный кулак.
Будь ты вечный излом,
Будь добрее других…
Будь ты праведный гром
И спасительный стих!
Судьба поэта
Мне отчуждение даровано навеки.
Стезя любви печали отдана,
И дар безумства я за саван продала,
Что с юности устлал седые веки.
Мне одиночество отпущено Судьбою
И боль утрат ниспослана сполна,
Кровавый яд любви испила я до дна,
Лишь дух Свободы веет надо мною.
Душа горит в полете своенравном,
Взирая на гробницы в Синеве,
И, проклиная белый город на Неве,
Еще мечтает о наследии бесправном…
С зарницей блеклою прощается мечта,
Усопшей мести отзвонили панихиду,
Моя душа простит судьбе обиду,
Но будет презирать ее уста.
Пусть на одре секунды нам считают,
Пускай объявлен смертный приговор,
Не с чертом, мать-природа, договор
Пред ликом я искусства заключаю.
Пускай глава падет пред Спящей Лирой!
Моих стихов пройдет пустая быль,
И жар страстей, как вековая пыль,
Осядет в омуте прославленной Пальмиры!
Я ненавидеть этот город не сумею
И проклинать его не захочу,
Когда навеки в песне замолчу
Пред горделивою красавицей моею.
О, Муза! Презираешь ты меня —
За слабость духа и душевные пороки…
Но жить сулишь, диктуя эти строки,
Во славе смутной будничного дня…
Мне отчуждение даровано напрасно…
Судьба что кубок ржавый короля…
Но приговор о жизни бунтаря
Звучит в устах богов: «Единогласно».
Другу (Пушкину А. С.)
Ты дремлешь, милый друг! Тебя не потревожу.
Твой сон священный – чистый белый снег.
Я преклоню колени, и ты сможешь
Вглядеться в седину и впалость век.
Но нет причин для грусти затаенной,
Я не скорблю – унизить не могу:
Мечтой о красоте навеки опоенный,
Ты жизнь свою простил надменному врагу.
Воздушная постель из ландышей душистых
И трели соловья в полночной тишине
Подарены тебе любовью самых близких,
Небесною рукой и данью Красоте.
Ты светоч, талисман моей весенней жизни,
Взрастил во мне Цветок Любви и Доброты,
Вложил свою мечту как память об Отчизне
В сердца своих детей, в их русские умы…
Путник и Поэт
Поэт:
Не тупи свой взор, усталый путник!
Ты не бойся пламени добра.
Был я тоже некогда отступник,
А теперь со мной моя домра.
Не гони ты ласку в чисто поле
И не ссорься с верною мечтой!
Не покорствуй ты немилой доле —
Победишь! – поэзия с тобой!
Путник:
Утешения, пророчества напрасны:
Я немолод, нет уж больше сил.
Знаю я: поэзия прекрасна!
И скажу: не зря на свете жил.
Повидал я много пышных свадеб,
Был на погребениях святых,
Но, летами бороду изгладив,
Не похож я боле на младых…
Поэт:
Стар годами, но душа моложе.
Загляни – увидишь чистый пруд,
Где под маской нищего, похоже,
Скрыт богов неисправимый труд.
И сей труд ты прячешь так умело,
Что не всяк мудрец тебя поймет.
Так попробуй маску скинуть смело,
Тем спасешь ты душу – нет, умрет!
Путник:
Ты – поэт, а я усталый путник.
Ты летишь, а я едва бреду.
Ты романтик, я же тот преступник,
Что подвластен дьяволу в аду.
Ты ведь веешь доброе начало,
Согреваешь души и сердца.
