Кристина Зайцева "Забудь меня"

– Тоха! – из-за припаркованной у подъезда «Хонды» возникает Коптер, мой «пожизненный» сосед.

У нас разница в возрасте пять лет, пацанами мы не были в одной песочнице, он баб к себе водил, а я котят с деревьев снимал, но сейчас пересекаемся часто, даже несмотря на то, что он вахтовик. У него тупая привычка жениться на всех своих телках, в остальном он адекватный.

– Привет, – жму ему руку.

За спиной хлопает дверь. Виталик смотрит мне за плечо, провожая глазами Наташу.

– Как ее зовут, не знаешь? – усмехается. – Три раза спрашивал, так и не сказала.

– Пробуй, может, скажет, – бормочу, не собираясь задерживаться.

– Чет уже сомневаюсь…

– Я погнал, опаздываю.

– Подожди, глянь, – кивает на переднее правое колесо. – Залатаешь? У вас же там шиномонтаж есть?

– Угу, – смотрю на резину, которая стелется по асфальту вокруг диска. – Гвоздь поймал? – спрашиваю.

– Не… – чешет лысый затылок. – Развожусь.

– Блин… – сам чешу затылок, дико тянет заржать. – Ну, пригоняй, залатаем.

– Слушай, – вытирает руку о штаны. – Будь другом, у меня завтра попойка, нужен трезвый водитель.

– Я пас, – отвечаю на автомате.

Завтра у меня выходной. Я знаю его прибитую компанию, вообще не моя тема, и у меня завтра Полина. Сам не знаю, куда ее вести. На даче бедлам, домой тоже не вариант, ей у меня появляться вообще незачем, вариантов пока нет, но всегда можно в парке поесть мороженого. Я хрен знаю, чем покорять ее воображение, но по непонятным причинам меня это не беспокоит. Я жду завтра. Просто, твою мать, не дождусь.

– Да я заплачу, – не настаивает, просит. – Очень надо, выручи. Сначала на пляж под «переездом», потом на дачу в Васильевку, а там как получится. Тачку надо назад пригнать вместе со мной, у меня вахта послезавтра начинается. Десятку дам. У меня днюха.

Твою мать.

Глава 8

Полина

Мой внутренний голос, моя голова, все мое благоразумие орут о том, что я не должна этого делать, но я делаю. С волнением, от которого колотится сердце, жму на вызов в своем телефоне, ткнув пальцем на имя Антона в справочнике.

Я никогда не звонила ему в середине дня. Я и вечером звонила ему всего один раз, обычно… это традиция, которая сложилась сама собой, обычно он сам набирает. Потому что он парень, и в моей системе координат именно парень должен звонить, а не наоборот, но я плюю на свои принципы. Возможно, хочу сломать эту традицию, потому что вторые сутки она меня душит.

Пока идут гудки, безжалостно терзаю зубами нижнюю губу, стоя в ледяной озерной воде по щиколотку. Сегодня один из тех дней, когда погода вдруг делает кульбит и вместо дождя на небе солнце, под которым легко можно сгореть. Мой нос, кажется, уже это сделал.

Стопы вязнут в песке, которым здесь покрыто дно.

Это самое приличное место для купания в городе. База отдыха, где парковочное место с почасовой оплатой, и места здесь ограничены. Эта база и озеро принадлежат семье Адама, поэтому для нас всегда «открыт шлагбаум».

Я притащилась сюда на автопилоте, потому что получила рассылку с приглашением потусоваться. И потому что мои планы на день резко изменились. Вчера, когда Антон позвонил и сказал, что его выходной отменяется.

Я чувствую себя ненормальной, у которой то отрастают, то сворачиваются крылья. Они сворачиваются уже второй раз за три дня.

Гудки в трубке все идут и идут, потом вызов сбрасывается, потому что мой парень не отвечает.

– Черт… – пихаю телефон в поясную сумку и выхожу из воды.

Ноги окоченели.

Теперь он увидит пропущенный вызов и решит, что у меня что-то случилось. Мне нужно либо придумать какую-то дурь, чтобы оправдаться, либо признаться в том, что я позвонила просто так, без конкретной цели. Просто чтобы поболтать!

На пирсе визжит Яся, потому что Адам пытается столкнуть ее в воду.

Я вижу на берегу Милу, пять минут назад ее там не было. Мы не общались со дня рождения Адама. Судя по выражению ее лица, она и сегодня не намерена со мной общаться.

Плевать.

Изнутри я напрягаюсь, потому что она приехала не одна, а с Хасановым. Он стоит над лежаком, на который свалены мои вещи.

– Какая прелесть, – кривится, держа в руках томик «Ромео и Джульетты» с золотым переплетом. – Обоссаться можно.

Выдернув из его рук свою книгу, заталкиваю ее в рюкзак и застегиваю молнию.

Не знаю, что было в моей голове в семнадцать, когда я начала с ним встречаться. Он красивый, но за три года стал еще большим козлом, чем был, даже его голый загорелый пресс меня не впечатляет. В нем есть самая настоящая гниль. Если бы он до меня дотронулся, я бы шарахнулась.

– У меня есть автожурнал с картинками, – бросаю. – Дать почитать?

– Полегче, Абрамова, – предупреждает. – Мне не нравится, что ты со мной так разговариваешь.

– Я с тобой не разговариваю. Это ты со мной разговариваешь.

Достаю из кармана рюкзака носки и, прежде чем их надеть, отряхиваю ноги. На мне спортивные шорты и спортивный лифчик. Я собираюсь пробежаться и проветрить свою дурную голову.

– Где твой Ромео? – слышу усмешку. – Может, он мне машину помоет? Дам ему пару сотен.

Мои щеки обдает краской. То ли от злости, то ли от смущения. Я не могу позволить ему увидеть, как я зарделась, но он видит. Растягивает губы в жесткой улыбке, чувствуя, что победил, потому что я молчу.

Мой отец – главный городской судья. Я поступила на юридический, потому что с детства не представляла других вариантов. Я с детства мечтала стать адвокатом, но, стоя здесь, рядом с Хасановым, понимаю, что эта профессия не для меня.

Я просто ноль без палочки, раз молчу, не зная, что ответить!

Быстро сую ноги кроссовки и надеваю на голову бейсболку, чтобы спрятать глаза.

– Тебе опять заблокировали карточки? – спрашиваю с издевкой. – Я дам тебе пару тысяч на автомойку, если у тебя с деньгами туго.

Три года назад отец контролировал его именно таким способом, потому что никакие другие методы на Ильдара не действовали. Он просто гонял по городу и за его пределами, разбил одну машину и ударил полицейского.

Он и сейчас уверен в том, что ему все можно.

– Залепи свое дуло, – говорит мне холодно. – Иначе я твоему Ромео глаз на жопу натяну.

– Пошел ты! – шиплю, выбрасывая ему в лицо руку с оттопыренным средним пальцем.

Развернувшись на пятках, иду к парковой дорожке, дрожащими руками заталкивая в уши наушники.

Глава 9

Полина

В надежде, что Хасанов и все его дерьмо испарятся к тому времени, когда я вернусь, сворачиваю на развилке, выбирая лесную тропинку – большую петлю, которая огибает все озеро. Это почти восемь километров.

Я дура.

Дура и еще раз дура, потому что вспоминаю о том, что семьдесят процентов этой дистанции – глухая для сети зона, только когда музыка в наушниках глохнет, как и сигнал моего телефона.

– Твою мать! – вытираю со лба пот, проклиная все на свете и глядя на отсутствие антенок в правом верхнем углу дисплея.

Если Антон решит перезвонить, я буду недоступна в течение часа, не меньше, потому что последнюю часть этого маршрута всегда прохожу пешком. Там ужасная дорога, и один раз я подвернула в яме ногу.

По шее градом стекает пот, и легкие горят, ведь я несусь по лесу, как безмозглый спринтер, в попытке поскорее добраться до цивилизации. К тому времени, как это происходит, моя одежда абсолютно мокрая от пота, волосы тоже.

Перезагрузив телефон, выдергиваю из рюкзака бутылку воды и жадно пью, глядя на то, как по озеру гоняют водные мотоциклы. Визг моторов заполнил весь пляж. Я слышала этот шум даже там, в лесу. И мне не приходится видеть Хасанова, ведь он там, на одном из этих мотоциклов.

Я возвращаю бутылку в рюкзак и ищу в кармане брелок сигнализации от своей машины.

На моем телефоне нет пропущенных звонков.

Я дура втройне!

Неслась, как ненормальная…

– Уже уходишь? – оборачиваюсь на голос Милы за спиной.

Она натягивает на себя гидрокостюм, стоя у ящика со снаряжением в паре метров от меня, и игнорировать ее уже не получится.

Это именно то, что я делаю. Ухожу.

Я никогда не была душой компании, но и затворницей тоже, а в последние две недели со мной творится черт-те что. Все, что происходит вокруг, перестало меня интересовать. Все мои мысли просто втемяшились в Антона Матвеева, и прямо сейчас я внутренне психую оттого, что он не перезвонил мне в течение этого часа.

Ведь он не мог не заметить вызова от меня.

– Да, – отвечаю, плавясь от жары.

– На свидание с тренером?

Смотрю в ее полное язвительности лицо.

Я не знаю, какого черта всем вдруг стала так интересна моя личная жизнь, но чувствую выворачивающую наизнанку потребность брыкаться и сопротивляться в ответ.

– Там в клубе еще полно тренеров, – говорю ей. – Заведи своего, если МОЙ тебе покоя не дает.

– Обязательно, но этот так на тебя смотрит, просто чума какая-то. Расскажи, что нужно делать, я в тренерах ни бум-бум. Ты уже видела его член? Или у вас только милые поцелуйчики под луной?

Тряхнув волосами, она собирает их в хвост и смотрит на меня, выгнув брови.

– У него фантастический член, – говорю почти сипло. – Произведение искусства.

Слова царапают небо, как долбаная наждачка, но я даже в бреду не расскажу ей о том, что он… другой. Что я никогда не видела его голым и даже не трогала ниже талии. Я никогда не расскажу ей о том, что его поцелуи – самая вожделенная мною вещь за двадцать прожитых лет! Что влюблена… безумно…

– Надеюсь, – фыркает Мила. – Иначе зачем еще этот Антон нужен. Так ты с ним спишь?

В ее вопросе больше интереса, чем она пытается показать, но я чувствую его «липкость» даже на расстоянии и с удовлетворением оставляю ее вопрос без ответа.

– Может быть… – размазываю любые ее предположения, как краску по стеклу.

Взяв рюкзак, ухожу, мечтая попасть в душ, но до дома целый час пути, и я успеваю «высохнуть», хотя волосы, собранные в хвост, остаются мокрыми, даже когда паркую свою тачку рядом с машиной отца во дворе нашего дома.

Мой телефон молчит, как немой.

Срываю его с панели и бросаю в рюкзак. Злясь-злясь-злясь!

Что я должна подумать? Что ему не до меня? Меня гложет ощущение, что ему почти всегда не до меня.

– Полина, – слышу вкрадчивый голос отца, когда захожу в дом.

Окна на кухне выходят во двор, так что он знает – это я, а не мама.

– Привет… – вхожу на кухню, видя, как, сгорбив плечи, папа разогревает себе еду в микроволновке.

На нем тенниска и строгие брюки. Так никто не носит, разве что те, кому на свой стиль плевать.

Его плечи всегда чуть опущены, как будто под грузом ответственности и обязанностей. Возможно, это и из-за возраста тоже, но я не хочу думать о том, что ему почти шестьдесят.

Всю свою жизнь я старалась не доставлять ему проблем. Он занят. Загружен. В его голове всегда какие-то мысли. Не о погоде, конечно же. О судьбах мира, так когда-то в детстве объяснила мне мама. Моего отца нельзя «грузить». Тем более всякой чушью.

Я люблю его. Уважаю и… боюсь. Он никогда не читал мне на ночь сказок, но я тянусь к нему. И не знаю, как выразить это словами, ведь фамильярности он не любит.

Оценив мой внешний вид, хмурит кустистые брови и спрашивает:

– Ты почему не на учебе? Сегодня вторник, я ничего не путаю?

Опускаю руку, и рюкзак съезжает с моего локтя, шмякаясь на пол.