Киваю ему в ответ и спешу показать его будущий кабинет, который свежевыкрашен и весь заставлен стеллажами. Есть даже кушетка и немного медицинской утвари. О, смотрю, он тоже не промах! Притащил целый чемодан инструментов и, конечно, медицинский терапевтический словарь. Зачем же он ему, великому и опытному владыке мира здравоохранения?..
И пока я размышляю о его квалификации, Георг, эх, все-таки не Петька, двигает мебель. Мол, кушетку лучше у входа, а стол у окна. Чудесная идея! У нас же такой удивительный вид из окна! Хочу – на бараки смотрю, хочу – на сарай.
Еще Георг привез много бинтов и спирта. И теперь эмоционально рассказывает мне про раны и волдыри на последней стадии ОГЗ. Именно тогда человек максимально заразен. А так можно прижигать и не бояться вспыхнувшей эпидемии.
«У нас практически все заражены. Правда, в латентной стадии», – буркаю я не так эмоционально.
Но Георг не слышит и продолжает свою увлекательную лекцию про виды мазей и бинтов.
Интересуюсь, не знает ли он случайно про источники эпидемии. Георг только разводит своими крупными, слегка вспотевшими руками. И параллельно в моих глазах становится не специалистом, а просто медицинским любителем с огромным количеством бинтов и ваты. Не удивлюсь, если через неделю, пожив в нашей дыре, количество спирта из его кабинетных запасов начнет быстро убывать…
День тридцатый. Как зефирка, которую совсем не хочется
Такая розовая и приторно сладкая. А теперь еще целый пакет всех цветов радуги припрятан в моем сером шкафу. Это столичный Георг постарался задобрить меня так. Значит, не так уж и вреден наш уважаемый специалист по ОГЗ! Буду и ему выбивать по талонам тушенку.
Наши барачные птицы притихли по чердакам, нахохлились, разлохматили перья и ждут зимы. Они иногда кусаются по ночам, а днем все еще продолжают голосить осенними переливами.
А в полях живут чернильные вороны, что пренебрежительно орут на людей и питаются падалью. И в нашем подвале одна такая трупная находка имеется. К слову, Георг в растерянности и совершенно не знает, что теперь делать с загадочной заморозкой… Быть может, ее вернуть обратно в поля на радость стервятникам???
Или, может, тогда птицы съедят мой зефир??? Я возьму самый удобный нож из кухонного ассортимента, мелко-мелко нашинкую, положу на большое плоское блюдо в военном стиле и подам им на завтрак. И когда утром уже ударит мороз и появится первый иней на траве, птицы будут биться друг с другом за место возле зеркальной кормушки с переливающимся на зимнем солнце металлическим донышком…
А пока никакого инея и зефира этим проклятым птицам! Тут бы с трупами и ОГЗ разобраться. И Георг уж совсем не помощник…
День тридцать первый. Звонок
«Сколько вам надо краски? Записала. Угу. Да. 20 литров черной и атласные ленты. Вы уверены, что вам будет достаточно, чтобы покрасить все качели в округе?»
Качелей и правда выше крыши. Они такие разнокалиберные. И, кажется, во дворах с качелями никогда не прекращается дождь. Это продолжается со Дня Великого стояния по Новогодье. Поэтому ума не приложу, как я буду их все красить в такую сырость.
«Может, красную краску возьмете? Она парадная. Нашему основателю понравится. И его последователям тоже. Вот увидят они красные качели и будут понимать, что не зря победа досталась такой ценой».
«Нет. Черный цвет в самый раз. Как раз подчеркнет всю бессмысленность и характерную гниль полевого простора».
В наших дворах давно не осталось детей и их яркого смеха. Но ничего, зато взрослые смогут тоже посидеть. Поскрипеть. Мне не жалко. Я и там везде все покрашу. А лентами обмотаю тележку, в которой буду возить кисти и краску. Тоже со скрипом и самодельными деревянными колесами. И краски, я уверена, мне хватит сполна. И сил тоже. Только бы надо добыть дождевик и калоши…
День тридцать второй. Петушиный
Этого проклятого петуха, что будит так настойчиво нас по утрам, невозможно даже назвать настоящим. Он скрежещет и повизгивает. Его не смазывали целую вечность! Когда-то, несколько десятков лет назад, он был молод и блестел. Его тогда привез с просторов Большого города часовой, который так бережно смазывал его шестеренки и винтики по утрам. А после надрывистых кукареканий петух отправлялся ухлестывать за местными цыпочками. Дорогое оперение, покрытое маленькими драгоценными камешками, и начищенный клюв делали свое дело. И очередная цыпочка была сражена. Но сейчас не осталось ни камней, ни блеска. Только смурной характер и скрип.
Космический густой туман не сходит с этих низинных мест уже порядка тридцати восьми недель, забивая всевозможные щели песком и сыростью. И нашему петушку тоже досталось. Но его никто не чистит. Точнее, даже не знает, что можно чистить.
Это знание улетучилось вместе с огнем, страхом и гнилью. Знания – это вообще сложный феномен, который так редко встречается в нашем мире, где нет мыслей и сожаления…
День тридцать третий. Посылка
Ее принес фиолетовый человек в штатском плаще. И она в старом гнилом ящике из фанеры. Забита гвоздями и с красным крестом на верхней крышке.
Там гусеницы, которых я заказывала для подкормки птиц. Они копошатся в трех глубоких отсеках и отсортированы по размерам и вкусовым качествам.
В первом отсеке мелкие в крапинку, с миндальным привкусом. Да, я их тоже употребляю, как дополнительный источник белка.
Во втором отсеке рыжие и толстые с круглыми красными глазками.
В третьем полосатые зеленые. На мой взгляд, они самые вкусные и жирные, с гусеничной икрой внутри. Заглатываешь их голову и разом всасываешь внутренности. Живьем. Гусеница извивается у тебя в руках, показывая все признаки инстинкта сохранения. Но полезный белок важнее, тем более в наших местах, где солнце может не показываться месяцами от первого лунного затмения года вплоть до перехода планет в Великое стояние.
Гусеницы в наши дни настоящее лакомство. Они хранятся в холодильном отсеке, наполовину залиты водным витаминным раствором. И будут употреблены где-то за 34 дня с учетом скромной подкормки птиц.
И такие социальные посылки от конгресса создателей бывают раз в полгода. Прямо концентрация гусеничных полезностей под красным крестом! Посылка рассчитана на месяц, а дальше только ждать и питаться дождями с туманом…
День тридцать четвертый. Сладкий вкус
У компота из пожухлых листьев. Рецепт месяца в местной газете.
«1 кг собранных в парке листьев. Нижние слои лучше почерневшие, с дождевыми червями.
1 пакетик джунджи.
Налить в кастрюлю воды, чтобы покрывало все листья, высыпать содержимое пакетика. А для более утонченного вкуса кинуть горстку кукурузных зерен.
Довести до кипения, прикрыть крышкой, чтобы набухло. Слить. Подавать горячим. Для праздничного стола можно добавить джин».
Хм… А джина нет. Кукурузу выдают только по талонам. Для этого по меньшей мере необходимо приехать в Большой город, прихватив с собой помаду и наглость паховых мышц. Тогда лучший компот месяца наверняка состоится!..
А вот с червями проблем нет. Они не исчезли с лица земли во благо последних нетронутых уголков природы. По крайней мере, так сообщает по радио смешная тетенька-диктор, сея надежду в умах оставшихся.
И я пойду в ближайший парк, ой, точнее, это будет поле, накопаю листьев и червей. Джунджи-порошка осталась всего одна стопка. На литр компота. И на литр моей компашки, что сегодня придет угощаться гусеницами и знаменитым напитком месяца.
День тридцать пятый. Все просто
Ты берешь и летишь. Всего одна капсула, которую даже запивать не надо, врезается в язык маленькими усиками, передающими энергетические сигналы в мозг, и выкручивает витиеватые узоры в твоем сознании. И ты улетаешь. Без побочки и лишней химической нагрузки.
Единственная полезная штука со времен окончания войны. Такие капсулы есть не у многих. Но их можно взять в аренду. На денек или на вечер погонять с дорогими гостями. И кроме моей прекрасной Мари со шрамом на все лицо и шею, остальных друзьями даже язык не поворачивается назвать. Так, просто мужская компашка барачного типа. Кривой и контуженый Петр. И жгучий коротышка Джек. Коротышка, потому что потерял голени в плену. Теперь у него есть бедра и искусственные ступни. Сделать полный комплект не удалось. Слишком много пока дождей и грязи. Слишком много еще впереди партийных подвигов. Личные нужды потом. Ведь наступили такие времена, когда уже никто ничего не помнит о заботе. И даже о любви.
Вот такой компашкой мы собираемся раз в месяц. Просто обсудить великие планы и немного полетать. Сегодня капсулу нам принесла Мари. Она бывает в Большом городе чаще всех нас. И у нее есть связи. Ее полуоткрытый рот всегда радушно улыбается, и она мне так близка, как никогда!
Компот из пожухлых листьев заканчивается аттракционом рвоты. А что, я не претендую на мисс «Лучшая кухарка»! Зато теперь можно полетать. И это же так просто…
День тридцать шестой. Неудача
«Обеда сегодня не будет», – гласит табличка на грязном столовском окне.
«Печка накрылась», – шепчет мне мой помощник Тим.
И добрая сотня рабочих стоит в недоумении и сверлит пустыми глазами табличку. Как будто массовый гипноз поможет что-то починить. Все как на подбор в одинаковой рабочей одежде, кроме меня. Серые робы, покрытые сажей и смолами.
Я же в черном строгом костюме. Тугой соломенный пучок на голове. И самокрутка из редкостной гадости в пожелтевших зубах. Я здесь главная. Я трудовой бригадир. Но обеда не достанется сегодня и мне. Не очень-то и хотелось. От вчерашнего компота все еще мутит.
Ухожу в кабинет, в свою безрадостную каморку в дальнем отсеке наших цехов. Там всегда сыро и пахнет пожухлой листвой, которая так и не попала в список моих деликатесов, но перспектива остаться без обеда вызывает совсем не поддельную грусть. Окна здесь нет, зато есть дыра с аляповатой решеткой, которую заколачивают на зиму.
И как в замедленной съемке (о боги, я еще помню, что такое кино), я беру списки у себя на столе и пытаюсь вернуть улетевшее еще вчера сознание. Бригадир – это я. Имена в двух колонках и моя подпись снизу. Подпись несуществующей фамилией, точнее, четкими восемью цифрами… Потому что больше нет людей, а есть элементы большой неповоротливой системы. Фамилии остались только по привычке, и в реальной жизни нам просто не нужны. Зато есть социальные номера. Они и определяют нашу принадлежность к какому-либо рабочему отделу. Или нерабочему, коли после войны тебя так контузило, что ты не в состоянии выдавать что-либо приличное для партии. Но все равно у всех единственная задача – избавиться от военной гнили и выжить в густом песчаном тумане…
День тридцать седьмой. Пробуждение
Я ощупываю край кровати. Простыни будут менять на чистые только на следующей неделе. Но по этим ползают жучки. Маленькие. Противные. Кусачие. Наши предки их называли клещами. Или что-то в этом роде. И эти похожи на клещей, но не они точно. Я видела. В книге.
В Большом городе есть библиотека. Ее не сожгли, но читать запретили. А даже если бы и не запретили, то все равно наше поколение практически разучилось читать. Знания годами забывались в геометрической прогрессии, а главное, уничтожались мысли о том, что они нам вообще необходимы. Люди не знают, зачем дальше читать. Зачем больше знать. Зачем досконально что-то понимать. У нас в общине помнят буквы не больше десятка человек, но и они не будут искать способы встречи с источниками развития интеллекта. Закон есть закон, и неприятности тут ни к чему. Поэтому здесь больше нет книг. И не будет.
Нам всем необходимо думать о великой цели Партии и о том, как убрать гниль. Гниль есть и у меня в комнате. Комната для меня и гостиная, и кухня. Хотя я ничего не готовлю и практически не принимаю гостей. А в углах каждого барачного помещения размножается гниль. Это похоже на грибок или бактерию, в любом случае она живая и в период дождей увеличивает площадь своего господства. Я не знаю, что это. Никто не знает, но она появилась вместе с эпидемией ОГЗ. Но чтобы определить ее происхождение, нужен не просто образованный человек, а профессионал своего медицинского дела. У нас таких нет и подавно.
Хотя, может, книги и дадут какой-то внятный ответ. А они только в библиотеке. Порыться бы в них. Посидеть. Поискать. Почитать. Эх, выбить внеплановую поездку в Большой город так сложно! А пока книг и знаний нет, то раствор против гнили прост: литр воды на четверть щелочного куска. А дальше тщательно тереть, пока не начнет облезать кожа на пальцах. Только это помогает максимум на неделю. А потом гниль возвращается. И даже увеличивается в размерах.
И единственный путь – опять чистить. Или начать, наконец, искать знания и ответы…
День тридцать восьмой. Скелеты
В моем шкафу. Точнее, в голове. Я практически не видела другого мира. Я родилась в диктаторском хаосе, а потом гниль и туман поглотили все. О кино и музыке мне рассказывала мать. Много. Но всегда полушепотом. Потому что боялась огласки. Потому что берегла меня от ненужных вопросов и состояний.
Мы жили в Большом городе, когда всех родных унесла неведомая до этого болезнь. Я помню, как мать выкинула из окна мои вещи и документы, а дверь больше не открыла. Через неделю маму, бабушку и соседей нашли бездыханными и покрытыми слизью. А я осталась одна в социальном доме. Тогда мне уже стукнуло 15, и после каждого сиротского рабочего дня я сбегала в библиотеку, что была за углом нашей полуразрушенной улицы, и читала. Много-много. И это был единственный способ оставаться мысленно связанной с погибшими родными, которые мне так часто рассказывали про кино и литературу, про искусство и любовь.
И я находила в книгах отголоски их рассказов! Читать приходилось на корточках между пыльных книжных полок, вздрагивая от малейшего шума. Я заглатывала информацию второпях, потому что встреча с суровым охранником не сулила бы ничего хорошего… Потом брела обратно на ночлег. А на следующий день происходило все то же самое, пока мне не исполнилось 19 и не началась Великая Партийная реконструкция. Тогда я аккуратно и далеко запрятала все свои скелетные воспоминания в голову и отправилась в Рабочий восстановительный отдел.
Точнее, меня отправили, бесцеремонно затолкав в пропахший старыми консервами поезд. И я, и мои вещи тогда уносились далеко за пределы Большого города…
День тридцать девятый. Шум
Шипящий шум в моих висках. От привкуса лучшего компота месяца до сих пор мутит.
В нашем дотационном списке не оказалось двух человек. В бригаде они есть, пока живые и дышат. А в списках их нет. Значит, им по какой-то ужасной ошибке не дадут талоны после смены. И они станут тенями!.. Связистка Нут изрядно постаралась. Но они об этом пока не знают.
Талоны у нас в отделе выдаются на неделю. И талоны – это единственный путь к физическому существованию. К еде и чистой одежде. К стабильности недельной мысли и рабскому смирению.
А у меня в кармане есть зефир. Три штучки, что не склевали проклятые птицы. Лимонная, клубничная и с яблоком.
И сейчас в моем кабинете так тихо, лишь только лампочка Ильича со скрипом покачивается под плесневелым потолком, собирая возле себя гигантских мух. Вот кто-кто, а мухи всегда будут в этом мире. Как признак стабильности и вечности. Такие надоедливые и падкие на слизь. Такие живучие. И нам давно надо у них поучиться. Пофигизму и наглости.
Три зефирки. И еще половина пакета дома в шкафу. Хм… Хватит ли мне на неделю? Еще самокрутки из земляного репейника и синтетический кофейный напиток. И это уже что-то!
На худой конец зайду к Мари. У нее бывает кисель и совместные полеты. Что ж, потеряю пару-тройку килограммов телесных масс, но и это же не конец света! А этим голодным беднягам еще пахать и пахать. Неделю. Практически без остановки…
Тогда все. Решено. Отдаю свои два бригадирских талона для них. И, может, мне это зачтется каким-нибудь богом, что уже давно покинул наши миры…
День сороковой. Про зефирную любовь
К солнцу. После войны редко бывает без дождей и туманов. Только в престижных районах Большого города поддерживают солнечный свет и разгоняют тучи.
У нас же оно бывает только за холмами всего несколько недель в году. Бригадиров туда частенько отправляют в отпуск, и ехать от нашей станции не больше железнодорожного часа.
А у нас в котловане всегда пасмурно, местами ливни и природная разруха. Поэтому тут много гнили. И тяжело дышать. Средний жизненный стаж рабочего в нашем отделе лет пять. Дальше на отселение в горы или в печку.
Пепел своих я всегда распыляю над озером, что на окраине парка, который и парком-то не назвать. Деревьев здесь нет, только обожженные стволы, покрытые редеющим мхом.
Ох, а как я обожжена и уязвима! С каждой новой чашей пепла, с каждой новой скупой слезой. Сегодня к бараку опять привезли чашу и красную краску. Для парадных качелей на радость вождям. И для похоронных отметок на камне. Возле озера.
Я хочу сохранить хотя бы их скупые имена после такой быстрой смерти. В мире, в котором они теперь не нужны и в котором я просто пытаюсь сохранить человека в себе…
