Кто будет мой палач?
И кто был мой создатель?
И полёт на лыжах с горы, такой долгий и прямой, что начинает казаться, будто это происходит во сне. Звёзды и снег. Каждый бугорок здесь известен, и тело слегка отклоняется в стороны, а лыжи сами входят в поворот, легко находя дорогу в темноте.
Снова снег-снег-снег
Тройки бег-бег-бег
Колокольца звон
Дальний свет окон…
И вдруг начинает казаться, что это в самом деле поэзия. Ведь хорошие стихи – это не те слова, что правильно срифмованы и ладно пригнаны друг к другу, а те – что идут от души и проникают в душу. Пока не всё умерло в человеке, он будет замирать при звуке настоящих стихов.
Разгораются тайные знаки
На глухой, непробудной стене
Золотые и красные маки
Надо мной тяготеют во сне[5 - Александр Блок, Разгораются тайные знаки, 1902;].
Они что-то мучительно напоминают. Но что – разве вспомнишь? Это лежит на самом дне памяти. Или души. Как обручальное кольцо первой любви, о которой не всегда помнишь, но которое всегда с тобой. Иногда там, на самом дне что-то шевелится, и тогда человек улыбается – сам не понимая от чего.
Выткался на озере алый свет зари
На бору со звоном плачут глухари
Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло
Только мне не плачется – на душе светло[6 - Сергей Есенин, Выткался на озере алый свет зари, 1910;].
А потом на душе становится скверно. Может быть от того, что голые ветки деревьев испугано размахивают на ветру платками нескольких оставшихся листьев и скребут в окно, стараясь спрятаться от непогоды. Или потому, что простоял весь вечер с букетом, который жёг руку, но не выбросил его, а перевернув цветы головками вниз медленно пошёл по бульвару, наступая в лужи и не прячась от дождя.
Никто не полюбит, никто не осудит
За что любить, осуждать?
Никто у плакучей берёзы не будет
Под вечер меня ожидать…
***
Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король…
А за окном шелестят тополя:
Нет на земле твоего короля[7 - Анна Ахматова, Сероглазый король, 1910;].
Вот это поэзия. Она неотступно следует за тобой, не оставляя ни в радости, ни в несчастье, подсказывая верные слова и подталкивая на правильные поступки. Когда есть такие стихи, все последующие поэтические альманахи и сборники стихов становятся лишними и жалкими. Их авторы слышат только свой голос, стараясь свои выдуманные переживания сделать общим достоянием. Невольно пожимаешь плечами, читая их – зачем ты всё это написал, человек? С чем ты сравнивал написанное тобой? Писать стоит только в том случае, если есть надежда написать лучше всех. Да! Иначе можно было всем молодым поэтам собраться вместе и утопиться в соседским пруду – после Пушкина, Блока, Ахматовой, Есенина, Тарковского, Бальмонта, Симонова и немного – Евтушенко и Вознесенского делать в поле поэзии, кажется, нечего.
Но всё равно появляются новые и новые, которые говорят о старом – о вечном – по-новому. Высоцкий, Окуджава, Визбор, а сколько других – малоизвестных или совсем неизвестных, которые пишут для себя и для своих друзей, даже не стараясь сделать свои стихи достоянием всех. И именно эти стихи чаще всего оказываются настоящими. Их можно читать после Лермонтова или Цветаевой, после Мандельштама – и не морщиться, как от больного зуба. Как хорошо! Все они об одном – о жизни, и всё равно можно читать и читать – и не надоест.
Из крови, пролитой в боях,
Из праха обращённых в прах,
Из мук казнённых поколений,
Из душ, крестившихся в крови,
Из ненавидящей любви,
Из преступлений, исступлений —
Родилась праведная Русь.
Я за неё за всю молюсь
И верю замыслам предвечным:
Её куют ударом мечным,
Она моститься на костях,
Она святится в ярых битвах,
На жгучих строиться мощах,
В безумных плавится молитвах[8 - Максимилиан Волошин, Заклинание, 19 июня 1920 г., Коктебель;].
И после этого… А, да что об этом. Стоны и причитания дешёвых стихов. Описание чувств, которых не было, воспоминания о событиях, которых не видел, размышления о вещах, которых не понял. Вдруг начинаешь чувствовать себя среди этих, последних. Неужели… А вдруг… Может быть давно уже за одной удачей тянется цепь неудач, а ты, распустив хвост, этого не замечаешь и поёшь хриплым голосом, закрывая глаза от восторга…
Время жить потихоньку проходит
И ползут времена иные.
Ветер долгую песнь заводит
Над синью степной полыни…
Кто-то вспомнит меня, быть может,
Остальные прошествуют мимо.
Дел своих никто не отложит,
Чтоб стихи почитать любимой.
Нет, пора остановиться. Хватит прикрывать неумение попытками оживить умершие стихи. Лучше быть откровенным хотя бы с самим собой, чем плохим поэтом – для всех. Многие в двадцать лет пишут стихи. Но не всем обязательно надо заниматься этим позднее, и тем более стремится к тому, чтобы твои стихи лежали на верхних полках в книжных магазинах и жалко протягивали свои строки равнодушным покупателям. Поэзия – не источник дохода. Какой же ты, к чёрту, поэт, если пишешь ради того, чтобы обедать каждый день. Поэзия – не кормушка для тех, кто не умея ничего делать нашёл лёгкий путь к деньгам.
Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Удивительно вкусно, игристо и остро!
Весь я в чём-то норвежском! Весь я в чём-то испанском!
Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо![9 - Игорь Северянин, Увертюра, 1915;]
***
О, как сердце моё тоскует!
Не смертного ль часа жду?
А та, что сейчас танцует,
Непременно будет в аду.[10 - Анна Ахматова, 1912;]
Если не получается писать лучше, или хотя бы также – надо это дело бросить совсем. Подойти к борту и швырнуть в пасть волнам все свои стихи. Пусть подавятся! Поэтом нельзя быть без потерь. Если есть талант – появятся новые стихи. Только лучше бы не появлялись. Слишком тяжело писать хорошие стихи. А писать плохие – станешь противен себе.
Букетик маленький
Фиалок синих
Положен в Таллине
От всей России
На той могиле
Без обелиска
Где дуб и клены
Склонились низко
В поклоне легком
Перед поэтом
И даже осень
Звенит сонетом…
Ага, Океан облизнулся и бросил в ответ целую охапку солёных брызг. Но это были не слёзы. Значит, ему понравилось. Теперь придётся сушиться, но это лучше, чем глупые улыбки и заученные похвалы. Ловко мы расправились со своим творческим наследием! Рукописи не горят, зато тонут! А то, что всплывёт – запишем потом снова.
Теперь, читая те сборники стихов, что валяются на полке, можно будет свысока думать об их авторах, снисходительно похлопывая их в мыслях по плечу. Да, коллега, до настоящего поступка ты ещё не дорос. Но у тебя всё впереди. Ведь ты – молодой поэт. Что? Двадцать девятого года рождения? А ты – тридцать третьего? А ты? Сорок пятого? А, всё ясно. Это не поэзия, а богадельня. Публикация стихов из жалости к автору и из уважения к его упорству. Собирай своё добро, приятель и иди домой. Жаль, что ты ничего не понял. Запретить писать тебе нельзя. Нет такого закона. Но будь добр, сделай так, чтобы твои стихи не попадались на глаза тем, для кого поэзия – это жизнь. Они выскажутся более определённо. Как ты будешь умирать после этого? Бедняга, ты вычитал всё о мире в книгах. Или слышал от других, которые сами где-то о нём слышали. Постарайся увидеть его сам. Хоть напоследок, маленький кусочек, где-нибудь с краю. Ты кое-что поймёшь. Ведь ты неплохой парень. Только давай договоримся: не надо соваться в поэзию. Будем читать те стихи, которые могут умереть только после многолетнего замалчивания. И воскресают, когда вновь появляются в печати.
