Крест Марии
Фонд А.
А что, если в жуткий ледяной ад «мира Креста» Дема Михайлова попадёт женщина, рождённая в СССР? Выживет ли она в воздушной тюрьме, кружащейся вокруг застывшего Столба, посреди погруженного в темноту Белого Безмолвия? Сможет ли победить этот мёртвый шёпот? Принять извечное одиночество? Вынести свой крест?
От автора: Дем Михайлов дал мне разрешение на написание книги по «Перекрёстку одиночества». Более того, мы согласовали основные вопросы, возраст героини, дату попадания и так далее.
Фонд А.
Крест Марии
От автора
Мне нравится цикл «Крест» от Дема Михайлова. В принципе, у него все циклы прекрасны, но именно этот меня настолько зацепил, что я уже не первый год нахожусь под впечатлением от романа «Перекресток одиночества». Перечитываю его периодически и каждый раз нахожу что-то новое.
Главная мысль, суть романа – то, что Автор взял за основу сюжет о Спасителе, который спустился (попал) в эту мрачную реальность, выжил, зажег в сердцах людей надежду и повел их за собой. Только библейский Спаситель умирает, чтобы воскреснуть и спасти людей. А у Гниловоза – свой Путь: чтобы спасти людей, ему, наоборот, нужно выжить в ледяном аду одиночества и спастись самому.
Канон: «переКРЕСТок одиночества» Дема Михайлова
Казалось бы, простой незамысловатый сюжет, а вот не отпускает и всё. При этом я часто ловлю себя на мысли о том, а как бы в такой ситуации повела себя слабая женщина? У Библейского Спасителя была Мария, и здесь, в этой истории, Дем Михайлов тоже значительную (хоть и второстепенную) роль отвёл именно Марии. В романе она изображена скупыми мазками, фрагментарно, с 13 по 14 главы. Её роль, как вдохновительницы обречённых на одиночество узников, – показать своей случайной и страшной гибелью, что если долго ждать, то можно так ничего и не дождаться.
Я же хочу посмотреть на всю эту ситуацию её глазами, глазами немолодой женщины, которой довелось попасть в странный ледяной ад и жить, выживать, с надеждой на избавление. Мария – самая противоречивая и неоднозначная личность в этой истории, и поразмышлять о её судьбе мне показалось интересным.
Дем Михайлов дал мне разрешение на написание книги по «Перекрёстку одиночества». Более того, мы согласовали основные вопросы, возраст героини, дату попадания и так далее. Перед опубликованием история была прочитана Демом Михайловым.
Надеюсь, вам будет интересно посмотреть на всё это с другой точки зрения.
Книга (фанфик) называется просто и незамысловато – «Крест Марии».
Приятного чтения!
Пролог
Женева, 1982 год.
Когда на гроб Бенджамина упал последний ком земли, эта старая коза Адолфа, его мамаша, сказала:
– Собирай свои манатки, и чтобы я тебя здесь больше не видела! У тебя ровно час.
На поминальный обед меня не пригласили.
В последний раз я оглянулась на усыпанный белыми лилиями свежий холмик, на застывших, словно восковые статуи, братьев с толстыми глупыми женами, на исходящую ядом свекровь, на сутулого Йоргена, его сына от первого брака.
Как стая ворон.
Я вышла с кладбища через старые кирпичные ворота с башенкой, увенчанной потемневшей мраморной скульптурой пухлощёкого ангела. Он укоризненно смотрел на меня мудрым взглядом.
Я скривилась и показала ему кукиш. Он не ответил, а я пошла собираться.
Наш с Бенджамином дом находился в типичном фахверковом здании почти рядом с улицей Гранд-Рю, где, говорят, родился сам Жан-Жак Руссо. Здесь мы прожили практически семь счастливых лет. Жаль, так и не расписались. Не могли, ведь развода от Геннадия я не получила. Да и кто ж знал, что всё так выйдет?
– Мари, mon cher ami, это ты? – донесся из соседней комнаты хриплый голос Мадлен, старшей сестры Бенджамина.
Бедняжка совсем сдала, и её даже не взяли на похороны. Хотя не уверена, что она до конца осознавала, что происходит.
– Да, дорогая, не беспокойся!
Я прислонилась к стене и взглянула в зеркало: под глазами залегли синяки, щеки запали – слишком тяжело мне дались последние месяцы, когда он слёг. Да, от той Машеньки Покровской, восторженной мечтательницы, которая семь лет назад бросила всё и сломя голову понеслась вслед за любовью, больше ничего не осталось.
Сейчас мне сорок четыре. И я теперь вдова. А с сегодняшнего дня стала ещё и бездомной.
Замечательная перспектива, что уж тут говорить.
Я напихивала вещи в небольшой дорожный чемодан, а в дверях соляным столбом застыла Глория, домработница, из греческих переселенцев, и внимательно следила, чтобы я не захватила чего лишнего.
Когда я уже выходила из дома, услышала, как Мариэтта, соседка, которая всегда так мило улыбалась, сказала мне в спину:
– И правильно, гнать её надо отсюда! Эти русские, дай им волю, захватят весь мир! Как саранча!
Я обернулась и показала ей кукиш.
Лицо Мариэтты перекосило, а я ей подмигнула и пошла дальше.
Я дошла до улицы Гранд-Рю, мимо улицы Кожевников, затем свернула к площади Фруктового рынка. Немного не дошла до старого готического здания, в котором был расположен антикварный магазин Огюста Больца, где я последние два года работала оценщицей букинистики и нумизматики. Мне повезло, что меня сюда взяли, а всё благодаря опыту работы в архивах Государственной библиотеки СССР имени В.И. Ленина (ну и связям Бенджамина – без этого здесь никак). Тринадцать лет там отпахала после института всё-таки. А когда дышать пылью советских архивов надоело до крика, меня угораздило влюбиться в иностранца и сбежать в новую жизнь, чтобы дышать уже пылью архивов буржуинских.
Такой вот результат.
Я толкнула тяжелую дверь и вошла в полутёмное помещение под дребезжание колокольчика. Пахнуло запахом старой мебели, воска и кисло-пряных индийских благовоний. Пока глаза привыкали к полумраку, я подслеповато щурилась – старик Больц с каждым годом становился всё прижимистее и экономил везде, где только можно.
– Мари? – от удивления его сморщенное, как печёное яблоко, лицо ещё больше сморщилось. – Что ты здесь делаешь?
Он вышел из подсобки и вопросительно уставился на меня. Голова его тряслась.
– Можно я переночую в подсобке? – спросила я и, глядя в его выцветшие глаза за толстыми стёклами очков, торопливо прибавила: – В счёт зарплаты, конечно же.
– Эм-м-м… Мари… – скривив лицо, замялся Больц. – Мы тут с сыном подумали и решили сократить букинистический отдел. Он больше не приносит того дохода, как раньше. Спрос, к сожалению, сейчас сильно упал. Времена такие. Кассиан считает, что мы должны сосредоточиться на картинах.
– А я? – упавшим голосом переспросила я, уже заранее зная ответ.
– Извини, но мы в услугах букиниста больше не нуждаемся, – проскрипел Больц, отводя взгляд, и добавил: – Я хотел сообщить тебе завтра, но раз ты сама пришла сейчас…
– Понятно, – сказала я, стараясь держать себя в руках. – А расчёт получить…
– Это к Кассиану, – отмахнулся старик. – Он вернется из Цюриха послезавтра. Тогда и приходи…
– Ладно, прощайте, – упавшим голосом сказала я, размышляя, куда податься на ночь глядя, ведь в карманах у меня было негусто.
– Погоди! – напыжился Больц. – Ты не закончила работу. Вот, возьми!
Он сунул мне в руки связку потрёпанных книг и сварливо добавил:
– Иначе Кассиан не сможет рассчитать тебя.
Машинально я ухватила увесистую стопку и рассеянно вышла из магазина, не прощаясь. В одной руке я несла чемодан с вещами, в другой – связку книг, на плече висела сумочка, но тяжести я совсем не чувствовала.
Я вообще ничего не чувствовала.
Я долго куда-то брела, бездумно глядя впереди себя, пока наконец не уткнулась в небольшую скульптурную композицию, вроде как Блаженного Августина с крестом в руках. В канун очередного муниципального праздника их сейчас понатыкали по всему городу. Аккуратно остриженные кусты розмарина и лаванды уютно окружали статую. Алебастровый пузатый святой смотрел на меня с таким осуждением и настолько явной насмешкой, что нервы мои не выдержали. Я схватила тяпку, явно позабытую кем-то из рабочих, и изо всей дури лупанула по его наглой насмешливой морде. Но то ли рука дрогнула, то ли меткость у меня была так себе, но попала я по кресту. С грохотом кусок откололся и упал на вековую брусчатку, обдав меня алебастровой крошкой.
И тут только я поняла, что натворила.
Нет, я никогда не была особо верующая, в церковь ходила, только когда мамашка Бенджамина начинала недобро на меня коситься. У нас же, в советской школе, вовсю царил атеизм.
Но всё равно стало как-то не по себе.
Я раздражённо отбросила тяпку, отряхиваясь от алебастровой пыли, пнула осколки креста и побрела дальше.
Зато хоть пар выпустила.
Пошёл дождь. Ледяные струи косо шелестели по асфальту, всё ускоряя ритм. А я была в легком темно-зелёном платье (чёрного у меня не было) и босоножках. Платье тут же намокло и тяжёлым комом липло к ногам.
Чёртов день никак не заканчивался.
Я ускорила шаг. Ковылять на высоких каблуках было чертовски неудобно, но дождь подгонял.
Я не знала, куда мне идти, мои зубы уже стучали от холода.
И тут на глаза попалась вывеска кнайпа: «Пляска смерти». Узкие готические окна приветливо подмигивали сквозь витражные стёкла. Из-за дверей доносились обрывки музыки.
Заходить ужасно не хотелось, но других вариантов всё равно не было, и я толкнула дверь – по ушам жахнула «Розамунда», которой весело подпевали пьяненькие посетители. Слышались хлопки и притоптывания в такт. От одуряюще густых запахов жареной картошки, лука и мяса у меня заурчал живот.
– Пинту горячего глинтвейна и что-нибудь перекусить, – сделала заказ я, прикидывая, хватит ли у меня денег рассчитаться.
Я устало опустилась на скамейку у самого дальнего столика и смежила веки.
– Ваш заказ, фрау, – голос официанта буквально вырвал меня из полусна.
Я отпила горячего вина, щедро сдобренного специями, чувствуя, как кровь приливает к щекам и озябшим конечностям. Стало тепло. После третьего глотка в голове слегка зашумело. Не удивительно, ведь я весь день ничего не ела. Да и вчера вечером тоже.
Я с жадностью набросилась на яичницу с беконом и умяла всё за раз. Даже крошки хлеба смела.
От обильной еды и глинтвейна я аж осоловела.
– Вы позволите? – рядом со мной стоял невзрачный толстячок в сером несвежем костюме и мятой синей рубашке, очевидно, из бюргеров средней руки.
Я вопросительно взглянула на него.
– Там шумно, – пожаловался он, показывая на веселящийся зал, и, взглянув на мой опустевший бокал, добавил: – А я вас угощу ещё глинтвейном. Как компенсация за беспокойство.
Я чуть задумалась, затем согласно кивнула.
– Гнусный денёк, – тяжело вздохнул он, когда наконец сделал заказ.
– Угу, – согласилась я, чтобы поддержать беседу.
– Вот почему жизнь так несправедлива? – Мужчина достал из нагрудного кармана большой клетчатый платок и устало протёр взопревшую лысину.
Я скептически пожала плечами. Мне хотелось ответить, мол, да что ты знаешь о несправедливости, но я разомлела, и было лень.
Помолчали.
В зале веселье набирало обороты.
– Сейчас стало так трудно найти приличную работу, – внезапно пожаловался мужичок тихим голосом, – а ещё труднее её удержать. Пашешь, пашешь все дни напролёт, а потом внезапно, словно обухом по голове – всё, вас понизили в должности. Чёртова жизнь! Как же это всё несправедливо!
