Провожу пальцами по экрану телефона. Сердце лупит в груди, больно ударяясь о ребра. Глупое сердце, мы же договорились.
Дмитрий Фомин.
Ты вернулся, да? Наверное, к отцу на день рождения. Они же всегда были дружны, вместе начинали бизнес, пока он не решил отделиться и уехал.
Закусываю губу. До крови. Чувствую солоноватый привкус.
Сглатываю.
Черт! А мне казалось, я перегорела. Года три его не видела. Три года терапии, уговоров себя, убеждений, что так лучше. Что он слишком взрослый для меня, слишком серьезный, слишком занятой. Да и никогда он на меня не посмотрит по другому.
Переворачиваюсь и утыкаюсь в подушку:
– А-а-а-а-а! – кричу.
Черт! Черт! Черт!
Сажусь на кровати, смотрю на себя в зеркало напротив. Растрепанные волосы, красные пятна на щеках, глаза блестят.
Юбилей! Да я буду там самой запоминающейся! Главное, не перестараться.
Глава 2
Два дня в каком-то тумане. Все потому что я не могу больше ни о чем думать, как только о гребаной пятнице. Да, я не так раньше радовалась предстоящим выходным. А здесь даже руки в предвкушении немного подрагивают.
Ведь я увижу его.
Сижу в соцсетях, ищу хоть что-то о Фомине. Но ничего нет. Он давно не выкладывал ничего нового. А все что есть на его профиле я давно выучила. Никакой новой инфы. А мой мозг требует. Требует. Новых фото. Хотя бы. Но Дима нигде не светился. Никаких новостей.
В четверг после учебы я еду в модный бутик. Примеряю вечерние платья и ни одно мне не нравится.
Аж бесит.
– Вот это на вас очень хорошо смотрится, – что-то там блеет консультант.
– Тебя забыла спросить, – отвечаю, в очередной раз откидывая непонравившуюся тряпку.
Тьфу.
– Ник, – набираю подруге, выходя на улицу.
– Да, – отвечает.
– Давай, выручай. Мне нужно завтра вечером выглядеть очень дорого и запоминающе.
– Пу-пу, – задумывается. – А где была уже?
Я ей перечисляю.
– М-да, – вздыхает. – Давай, где пересечемся. Есть одно местечко. О нем Тарасова говорила, я случайно услышала. Говорит шмот там зачетный.
И мы договариваемся о встрече.
А через час заходим в еще одно место. Небольшой магазинчик. И надо признать, тут у меня глаза разбежались.
– Давай вот это, – Ника набирает вешалки, перекидывая их через руку, – и вот это, – перебирает вещи. – И вот это, – пихает мне в руки.
И я иду в примерочную.
Примерка проходит достаточно быстро. Я останавливаюсь на одном варианте. Это платье коктейльное. Глубокого изумрудного цвета. Атласное, с тонкими бретелями, идеально садится по фигуре. Прям сама скромность, отцу понравится, но оно како-то особенное.
И мои рыжие волосы струятся по плечам, идеально сочетаются с этим цветом.
– Шик, – хмыкает Ника, уперев руки в бока. – И вот эти босоножки. Прям идеально. А еще на шею пойдет тонкая нить жемчуга. Есть такое? – смотрит на меня.
– Будет, – киваю.
– Вот и отлично, считай, мы тебя укомплектовали. И клатч, да.
– Напомни мне, что ты делаешь на “бизнесе”? – усмехаюсь я, когда мы выходим из магазинчика.
– То же что и ты, – вздыхает.
Дети заложники своих родителей. Ну не жизнь, а сказка.
Утро пятницы ненавижу. Потому что я как ненормальная в ауте. Предвкушение сводит с ума. Учиться? Да я зависаю с чашкой кофе в руках, о какой учебе может идти речь?
– Ты собираешься на учебу? Тебя водитель ждет, – врезается в мои мысли голос отца.
– Да, – отставляю чашку с недопитым кофе и взяв сумку иду к выходу.
Один черт выгонит из дома.
И я еду в универ, как умная. Но отпустив водителя, на учебу не иду. Не хочу. Все равно отец ничего не узнает.
– Как это ты не пойдешь? – звучит недовольно голос Ники в динамике телефона.
– А вот так, я в кафешке нашей. Хочешь, приходит, – и сбрасываю.
Сижу, пялюсь на прохожих. Денек сегодня что надо. Лето скоро. Снова сессию закрывать. А я не хочу. Может съехать? Может…
Открываю телефон и в приложении забиваю в поиск аренда квартиры.
– И куда ты собралась? – раздается голос Ники прямо у самого уха.
Падает на диванчик рядом.
– Да так, – сворачиваю приложение и кладу телефон экраном вниз.
– Секретики? – хмыкает. – Я вот, тебя поддержать, свинтила с пар. А ты мне вот так отвечаешь, – дует губы.
– Я правда, не знаю, – пожимаю плечами. – Смысл съезжать от отца, если он обрубит всю финансовую поддержку. Бросить учиться? Он меня выгонит из дома.
– А чего ты вдруг надумала? – сводит брови.
– А, очередной приступ депресняка. Давит он. Думаю, мать не просто так от него сбежала.
– Ты живешь в роскоши, у тебя все есть. Ты чего с жиру бесишься?
Ах, да. Ника у нас не избалованная папина дочка. В отличие от меня. Ника у нас послушная. Не бунтарка. И папа ее бизнесмен не нашего уровня, но из сил вон лезет, чтобы дочурку выучить и впустить в свой бизнес, который только начинает расти.
В нашей среде ей не очень комфортно.
– Побудь на моем месте, – огрызаюсь.
– Каждый на своем, Агата.
– Ты мне лучше скажи откуда у тебя фотка Фомина? – меняю тему разговора.
– С отцом ехали из офиса, там большой бизнес центр. И мне показалось что это он. Он же?
– Кажется да, – вздыхаю, откинувшись на спинку. – Если это он, то будет сегодня вечером на юбилее отца.
– Наряд для него, да? – улыбается хитро.
– Именно.
– А сколько ему?
Прикидываю мысленно.
– Тридцать восемь.
Присвистывает.
– Он же старый, – полушепотом с большими глазами.
– Он в самом соку, Ника! Он шикарный! – отвечаю ей давящим тоном.
– Он может женат, – предполагает.
– Не слышала о таком. Думаю отец бы поздравлял.
– Блин, Агата, – вздыхает, – ну зачем тебе он сдался?
Пожимаю плечами.
– Я не знаю что это. И к чему все приведет. Нравится он мне. Очень. И давно, – говорю тихо.
Домой еду с этими же мыслями и вопросом Ники. Зачем? Как понять зачем тебе именно этот человек? Я могу влюбиться? Хотя что это вообще за ощущения? Я просто хочу его рядом. Хочу, чтобы он смотрел на меня с обожанием. Хочу! А он не замечал меня.
Но сейчас многое изменилось. И я в том числе. Я больше не та миленькая девочка. Моя милота испарилась, когда я узнала что мать меня оставила отцу. И тот взялся за мое воспитание. И все мои мечты под конец школы разлетелись вдребезги.
Теперь вот, что вышло то вышло.
Оказавшись дома, в своей комнату ухожу в душ. Долго привожу себя в порядок, довожу все до идеальности.
Я шикарна.
Смотрю на себя в зеркало и сердце колотится в груди.
– Агата! – кричит отец. – Долго тебя ждать?
А я готова! Ко всему готова!
В машине с отцом я не люблю ездить. Он всю дорогу в телефоне, всё время в работе. Этот человек практически не отдыхает. И мне страшно, что это не родной человек, а робот, запрограммированный на выполнение задач. Что я могу ещё про него сказать? А ничего.
Достаю телефон и, открыв в галерее папку с фотографиями трёхлетней давности, смотрю на Фомина.
Интересно, он изменился? Приедет ли он сегодня?
Нервничаю. От этого кусаю губы, съев уже, наверное, всю свою помаду.
Машина плавно останавливается у ресторана. Отец выходит, даже не перестав разговаривать по телефону. Водитель открывает мне дверь и подаёт руку. От отца не дождёшься. А ведь мог бы. Хотя бы раз. Ну да ладно, не сломаюсь.
Сжав клатч пальцами, обхожу машину и иду за отцом.
– Пап, я точно нужна тебе? – спрашиваю его в спину.
Меня бесит такое отношение. Быть должна. А вот в спину ему смотреть я не обязана!
