– Что? – прикрывает динамик, оглядывается.
Ну, привет!
– Я сейчас уеду, – говорю я, психуя.
Отец что-то говорит в трубку и сбрасывает звонок. Сгибает руку в локте и ждёт меня.
Подхватываю его под руку, и мы вместе молча входим в ресторан.
А здесь уже гости. Много гостей. На меня тут же устремляются несколько десятков пар глаз. Но я ищу единственного интересующего меня человека. И не могу найти. Или его тут нет.
– Игорь Алексеевич, – подходит пара примерно того же возраста, что и отец. – С юбилеем! – Мужчины пожимают руки, женщина потом приобнимает отца, почти коснувшись губами его заросшей щеки.
Фу.
– А это ваша дочь? – стреляет в меня взглядом мужик.
– Да, Агата, – представляет меня папанька.
– Добрый вечер, – натягиваю улыбку.
– Красавица…
И так практически со всеми, кто подходит поздравлять отца. Меня раздражают эти слащавые, заискивающие взгляды. Здесь нет тех, кто не искал бы выгоды от общения с Игорем Арским. Что ещё можно сказать про это гнилое окружение?
За столом я сижу по левую руку от отца. По правую – какой-то мужик лет сорока пяти, с проглядывающей лысиной и намечающимся пузом. Но строит из себя ого-го какого… партнёр, кажется, а вот как зовут – я не запомнила. Меня уже тошнит от хоровода лиц перед глазами. Выпиваю залпом стакан воды. Хочется на улицу, на свежий воздух. Да-да, воздух Москвы по сравнению с воздухом здесь покажется самым свежим и чистым.
Фомина среди присутствующих нет. Я морально убита. Что мне делать тут? Ведь никто даже сыночка с собой не привёл. Все ведут интеллектуальные беседы. Я скучаю. И почти уже потеряла надежду, что доживу до конца этого вечера.
Заиграла музыка. Ах да, тут живая музыка. Почти оркестр.
– Позвольте вас пригласить, – подходит ко мне тот самый партнёр отца. Я так понимаю, важный гость для родителя.
Стреляю взглядом в папеньку. Ответ считываю мгновенно: отказ будет стоить мне дорого. Ладно, всё ради вас, дорогой отец.
Вкладываю руку в предложенную ладонь, от соприкосновения с которой меня передёргивает. Мне противно.
Мужчина выводит меня в центр зала, обнимает за талию, второй рукой переплетает наши пальцы.
Меня сейчас стошнит. Жутко старомодный пень.
– Агаточка, – начинает он вести в танце и заговаривает, – вы прекрасны. Игорь говорил, что у него красивая дочь, но чтобы настолько, – лыбится он.
– Насколько? – не люблю я лесть. Вообще ни разу.
Он прищуривается, будто пытается меня считать.
Да не пытайся, дядя. Я открытая книга. И так всё видно, разве нет?
Усмехаюсь.
– Я состоятельный, – выдаёт ответ.
– Поздравляю, – усмехаюсь.
– Приглашаю завтра на обед, – не сдается.
– А чего уж сразу не на ужин? – смотрю на него.
Мужик усмехается.
– Игорь говорил, что ты остра на язык.
– Не обманул, – натягиваю любезную улыбку.
– Встретимся? – смотрит на меня.
– Нет, у меня учеба, – отказываю.
Дальше я стараюсь на него не смотреть. Всё уже поняла про этот экземпляр. Мне неинтересно. Ни разу.
Как только музыка заканчивается, я выдёргиваю свою руку из его:
– Провожать не нужно, – и торопливо иду на своё место. Плюхаюсь, зло зыркнув на отца.
Мужик, что только что со мной танцевал, садится рядом с отцом, выразительно смотрит на меня и что-то говорит отцу. Слишком тихо, чтобы я могла разобрать.
Снова скучаю, разглядывая гостей.
Надоело.
Выхожу в дамскую комнату. Оглядываю себя. Жаль, такую красоту не оценит тот, для кого я готовилась. Жаль-жаль…
Поправляю помаду. Надо исчезнуть с этого праздника. Не мой он.
Дохожу до зала и застываю, не понимая суеты.
Отец вышел из-за стола. И идёт…
Кажется, я врастаю в пол. Потому что вижу Диму. Того самого Диму, по которому сходила с ума.
Сердце подскочило к самому горлу и ухнуло вниз, куда-то под ноги, когда он повернул голову и наши взгляды пересеклись.
Нет, я всё так же схожу по нему с ума… Ничего не прошло.
Отец тоже оглядывается, улыбаясь.
Фомин сделал сюрприз? Отец правда не знал, что он будет тут?
Подхожу почти на негнущихся ногах.
– Здравствуйте, Дмитрий, – первой заговариваю.
– А это Агата, помнишь, наверное, дочь моя, – говорит отец.
– Помню, конечно, – говорит Дима. – Привет, – вручает мне букет каких-то красных цветов.
– Спасибо, – улыбаюсь я как умалишённая. Надо как-то себя держать, ну! Что я поплыла-то?
– Проходи за стол, – приглашает папа.
И снова всё успокаивается, кроме моего бешено стучащего сердца.
Начинаются разговоры. Отец с Фоминым, тот партнёр, что сидел рядом, пересел и оказался напротив меня. Я чувствую его взгляд, но сама не могу оторвать своих глаз от Фомина.
Он шикарный, мамочки! Годы только сделали его сексуальнее. Улыбка… Я прямо сейчас готова признаться ему в любви. Это ненормально, да?
На его случайный взгляд в мою сторону я лишь улыбаюсь, как идиотка. И всё… Агата! Ты где, ау?!
Глава 3
Агата
Время летит, а я в статусе “тормоза”.
– Ау, Агата! – голос Ники отрывает меня от созерцания фотографии Фомина на экране телефона. Я уже минут десять гипнотизирую этот снимок, пытаясь понять, что со мной происходит.
С отцовского юбилея прошла неделя. А я до сих пор не нашла повода пересечься с Димой хотя бы раз. Они с отцом видятся каждый день – по бизнесу, решают какие-то вопросы. Я специально просыпалась пораньше, придумывала дурацкие предлоги заехать к отцу, но Фомин как сквозь землю проваливался. Будто сама судьба была против нашей встречи.
– Что? – поднимаю взгляд.
– Ты бы уже до дыр его стерла, – смотрит на меня подруга с усмешкой.
– Какая разница, – гашу экран и убираю телефон в сумку. На душе кошки скребут, но посвящать Нику в свои терзания пока не хочется.
– Все так плохо?
– Всё хорошо. Он приехал. И пока здесь. А я никак не могу до него добраться. Такое ощущение, что он специально избегает встреч со мной. Или это паранойя?
– Что ты имеешь в виду? – её брови взлетают вверх.
– Сама ещё не знаю. Но знаю, что действовать нужно.
– Ты меня пугаешь.
– Сама себя боюсь, – усмехаюсь. И правда боюсь. – Ладно, до понедельника, – прощаюсь с Никой. – Хотя можем ещё пересечься. Сходим куда-нибудь?
– Я не смогу, – качает головой. – С родителями уеду за город.
– А, ну ладно, – не очень-то и хотелось. Если честно, сейчас я не в том состоянии, чтобы тащиться куда-то и изображать веселье.
По пути звонит отец и просит подъехать к ресторану.
– Я устала после пар, пап, – хочу отказаться. – Хочу есть. И вообще, я не в настроении для светских мероприятий.
Смотрю на время. Пятый час. Самое идиотское время – ни день, ни вечер.
– Пообедаем, – говорит коротко. Этот его тон не терпит возражений.
Хочу ещё что-то возразить, но в телефоне раздаются гудки.
– Зараза! – психую. Ну почему со мной никто не считается? Вечно всё решают за моей спиной.
В ресторане в это время народу немного. Полумрак, приятная музыка, запах еды – а у меня кусок в горло не полезет от нервов. Прохожу к столику, за которым одиноко сидит отец. Но стол накрыт на четыре персоны.
– А что за повод? – спрашиваю и приземляюсь на соседний стул.
– Фомин должен подъехать.
– А мне обязательно надо было присутствовать? – сердце забилось чаще, но я стараюсь держать покер-фейс.
– Ну а что тебе дома сидеть? Или ты в клуб опять собралась?
– Ещё даже подумать не успела, – огрызаюсь. Отец иногда выводит меня из себя этим своим контролем.
В этот момент в зал входит пара.
Я не сразу узнаю его. Но по мере их приближения понимаю: это Дима. И не один – с женщиной.
Невольно разглядываю её, и сердечко сжимается внутри.
Красивая. Какая-то чересчур идеальная. Ухоженная, стильная, с идеальной осанкой. Лет сколько? Да видно же – нормально так. Под сорок? Интересно, кто она ему?
– Добрый вечер, – подходят к столику.
Отец расплывается в улыбке. Встаёт, подаёт руку даме. Я же сижу как статуя, пытаясь унять дрожь в коленках.
– Знакомьтесь, это Виктория, – представляет её Дима. – Вика, это мой друг, наставник, можно сказать, Игорь.
– Очень приятно, – улыбается она. Улыбка красивая, белоснежная, но мне хочется стереть её с этого холеного лица.
