– Нет, у меня учеба, – отказываю.
Дальше я стараюсь на него не смотреть. Всё уже поняла про этот экземпляр. Мне неинтересно. Ни разу.
Как только музыка заканчивается, я выдёргиваю свою руку из его:
– Провожать не нужно, – и торопливо иду на своё место. Плюхаюсь, зло зыркнув на отца.
Мужик, что только что со мной танцевал, садится рядом с отцом, выразительно смотрит на меня и что-то говорит отцу. Слишком тихо, чтобы я могла разобрать.
Снова скучаю, разглядывая гостей.
Надоело.
Выхожу в дамскую комнату. Оглядываю себя. Жаль, такую красоту не оценит тот, для кого я готовилась. Жаль-жаль…
Поправляю помаду. Надо исчезнуть с этого праздника. Не мой он.
Дохожу до зала и застываю, не понимая суеты.
Отец вышел из-за стола. И идёт…
Кажется, я врастаю в пол. Потому что вижу Диму. Того самого Диму, по которому сходила с ума.
Сердце подскочило к самому горлу и ухнуло вниз, куда-то под ноги, когда он повернул голову и наши взгляды пересеклись.
Нет, я всё так же схожу по нему с ума… Ничего не прошло.
Отец тоже оглядывается, улыбаясь.
Фомин сделал сюрприз? Отец правда не знал, что он будет тут?
Подхожу почти на негнущихся ногах.
– Здравствуйте, Дмитрий, – первой заговариваю.
– А это Агата, помнишь, наверное, дочь моя, – говорит отец.
– Помню, конечно, – говорит Дима. – Привет, – вручает мне букет каких-то красных цветов.
– Спасибо, – улыбаюсь я как умалишённая. Надо как-то себя держать, ну! Что я поплыла-то?
– Проходи за стол, – приглашает папа.
И снова всё успокаивается, кроме моего бешено стучащего сердца.
Начинаются разговоры. Отец с Фоминым, тот партнёр, что сидел рядом, пересел и оказался напротив меня. Я чувствую его взгляд, но сама не могу оторвать своих глаз от Фомина.
Он шикарный, мамочки! Годы только сделали его сексуальнее. Улыбка… Я прямо сейчас готова признаться ему в любви. Это ненормально, да?
На его случайный взгляд в мою сторону я лишь улыбаюсь, как идиотка. И всё… Агата! Ты где, ау?!
Глава 3
Агата
Время летит, а я в статусе “тормоза”.
– Ау, Агата! – голос Ники отрывает меня от созерцания фотографии Фомина на экране телефона. Я уже минут десять гипнотизирую этот снимок, пытаясь понять, что со мной происходит.
С отцовского юбилея прошла неделя. А я до сих пор не нашла повода пересечься с Димой хотя бы раз. Они с отцом видятся каждый день – по бизнесу, решают какие-то вопросы. Я специально просыпалась пораньше, придумывала дурацкие предлоги заехать к отцу, но Фомин как сквозь землю проваливался. Будто сама судьба была против нашей встречи.
– Что? – поднимаю взгляд.
– Ты бы уже до дыр его стерла, – смотрит на меня подруга с усмешкой.
– Какая разница, – гашу экран и убираю телефон в сумку. На душе кошки скребут, но посвящать Нику в свои терзания пока не хочется.
– Все так плохо?
– Всё хорошо. Он приехал. И пока здесь. А я никак не могу до него добраться. Такое ощущение, что он специально избегает встреч со мной. Или это паранойя?
– Что ты имеешь в виду? – её брови взлетают вверх.
– Сама ещё не знаю. Но знаю, что действовать нужно.
– Ты меня пугаешь.
– Сама себя боюсь, – усмехаюсь. И правда боюсь. – Ладно, до понедельника, – прощаюсь с Никой. – Хотя можем ещё пересечься. Сходим куда-нибудь?
– Я не смогу, – качает головой. – С родителями уеду за город.
– А, ну ладно, – не очень-то и хотелось. Если честно, сейчас я не в том состоянии, чтобы тащиться куда-то и изображать веселье.
По пути звонит отец и просит подъехать к ресторану.
– Я устала после пар, пап, – хочу отказаться. – Хочу есть. И вообще, я не в настроении для светских мероприятий.
Смотрю на время. Пятый час. Самое идиотское время – ни день, ни вечер.
– Пообедаем, – говорит коротко. Этот его тон не терпит возражений.
Хочу ещё что-то возразить, но в телефоне раздаются гудки.
– Зараза! – психую. Ну почему со мной никто не считается? Вечно всё решают за моей спиной.
В ресторане в это время народу немного. Полумрак, приятная музыка, запах еды – а у меня кусок в горло не полезет от нервов. Прохожу к столику, за которым одиноко сидит отец. Но стол накрыт на четыре персоны.
– А что за повод? – спрашиваю и приземляюсь на соседний стул.
– Фомин должен подъехать.
– А мне обязательно надо было присутствовать? – сердце забилось чаще, но я стараюсь держать покер-фейс.
– Ну а что тебе дома сидеть? Или ты в клуб опять собралась?
– Ещё даже подумать не успела, – огрызаюсь. Отец иногда выводит меня из себя этим своим контролем.
В этот момент в зал входит пара.
Я не сразу узнаю его. Но по мере их приближения понимаю: это Дима. И не один – с женщиной.
Невольно разглядываю её, и сердечко сжимается внутри.
Красивая. Какая-то чересчур идеальная. Ухоженная, стильная, с идеальной осанкой. Лет сколько? Да видно же – нормально так. Под сорок? Интересно, кто она ему?
– Добрый вечер, – подходят к столику.
Отец расплывается в улыбке. Встаёт, подаёт руку даме. Я же сижу как статуя, пытаясь унять дрожь в коленках.
– Знакомьтесь, это Виктория, – представляет её Дима. – Вика, это мой друг, наставник, можно сказать, Игорь.
– Очень приятно, – улыбается она. Улыбка красивая, белоснежная, но мне хочется стереть её с этого холеного лица.
А я сижу с натянутой улыбкой и не чувствую никакой радости.
Кто она ему?
– А это дочь Игоря, Агата, – представляет меня Дима. Его взгляд скользит по мне равнодушно, будто я пустое место.
Вика кивает мне, и наконец все садятся за стол.
Завязывается разговор. Всё больше об этой самой Вике. И меня она уже раздражает. Гвоздь программы? Пытаюсь уловить, что там про неё говорят. Ах да: умница, красавица, с высшим образованием и не одним. Помощница Димы. А, так она его секретутка? Шикарно! Помощница, значит. Двадцать четыре на семь, наверное, “помогает”. В груди закипает глухая злоба.
Официант разливает вино по бокалам. Приносят горячее, салаты. Я ковыряюсь в тарелке, не чувствуя вкуса. Только наблюдаю за ними – как она наклоняется к нему, как он что-то шепчет ей на ухо. Бесит.
– Когда уезжаете? – спрашивает отец, и я зависаю.
Погодите. Кто уезжает?
Поднимаю взгляд на Диму.
– Завтра вечером у нас рейс.
Я расстраиваюсь. Почему так быстро?
– Извините, отойду на минутку, – выхожу из-за стола.
Иду в дамскую комнату. Там умываюсь. Холодная вода немного приводит в чувство, но сердце всё равно колотится где-то в горле.
Ну и что я могу сделать? Подойти и сказать: “Она тебе не подходит”? Это будет очень глупо!
Смотрю на себя в зеркало. Глаза блестят каким-то сумасшедшим блеском.
Моргаю.
По пути к столику прошу у бармена бокал воды. Сделав пару глотков, иду к столу. Мысли лихорадочно мечутся: что сказать, как себя вести, чтобы не выглядеть полной дурой.
Приблизившись, вижу, как Дима достаёт из кармана пиджака коробочку и открывает её перед Викой.
Кольцо.
Бокал с водой выпадает из моих рук и разбивается у ног, разлетаясь на части. Как моё сердце, практически, буквально!
Он женится? На ней?
От звука разбившегося стекла в мою сторону оборачивается отец. Но Диме до меня нет никакого дела. Он смотрит только на неё, на эту Викторию. И в глазах у него то, чего я никогда не видела – нежность, что ли? От этого зрелища меня подташнивает.
Перешагиваю через осколки и на ватных ногах приближаюсь к столу. Сажусь. Не могу отвести взгляд от Димы. Мне кажется, ещё немного – и я закричу.
Вика улыбается и смотрит на него влюблёнными глазами. Любит? Или притворяется? Не нравится она мне. Всё в ней наигранное – от этого приторного тона до холеных пальчиков.
– Она не… – язык прилипает к нёбу. Я даже не знаю, что хотела сказать. Что она не та? Что он совершает ошибку?
– Всё хорошо? – спрашивает отец, обеспокоенно вглядываясь в моё лицо.
– Замечательно просто. И давно вы вместе? – спрашиваю я, пытаясь хоть что-то сказать. Голос дрожит, но я стараюсь держать его ровно.
– Работаем да, давно, – отвечает Вика, мазнув по мне счастливым взглядом. Она даже не смотрит на меня всерьёз – что я для неё?
– М, – беру бокал с вином и выпиваю залпом. Терпкое красное обжигает горло, но мне плевать. Хочется разбить здесь всё к чертовой матери.
– Мне нужно домой, – говорю отцу.
Не могу видеть их улыбающимися. Хочется наорать на Фомина и сказать, что он сделал неверный выбор. Но кто меня будет слушать, да? Для него я всё ещё дочь друга.
Она ему не пара! Я чувствую это каждой клеткой.
– Ещё немного, – отказывает отец.
– Мне. Надо. Домой! – чуть не рявкаю я и выхожу из-за стола. – Совет да любовь, – криво усмехнувшись, говорю парочке и направляюсь к выходу. Горло сдавило спазмом, на глазах предательски защипало.
Выхожу к дороге, выставляю руку. Вечерний воздух обжигает лёгкие, но легче не становится.
Мне нужно такси. Я хочу уехать отсюда как можно скорее.
И мне везёт – машина с шашечками останавливается. Открываю дверь.
– В “Небеса”, – говорю название клуба и сажусь.
