А я сижу с натянутой улыбкой и не чувствую никакой радости.
Кто она ему?
– А это дочь Игоря, Агата, – представляет меня Дима. Его взгляд скользит по мне равнодушно, будто я пустое место.
Вика кивает мне, и наконец все садятся за стол.
Завязывается разговор. Всё больше об этой самой Вике. И меня она уже раздражает. Гвоздь программы? Пытаюсь уловить, что там про неё говорят. Ах да: умница, красавица, с высшим образованием и не одним. Помощница Димы. А, так она его секретутка? Шикарно! Помощница, значит. Двадцать четыре на семь, наверное, “помогает”. В груди закипает глухая злоба.
Официант разливает вино по бокалам. Приносят горячее, салаты. Я ковыряюсь в тарелке, не чувствуя вкуса. Только наблюдаю за ними – как она наклоняется к нему, как он что-то шепчет ей на ухо. Бесит.
– Когда уезжаете? – спрашивает отец, и я зависаю.
Погодите. Кто уезжает?
Поднимаю взгляд на Диму.
– Завтра вечером у нас рейс.
Я расстраиваюсь. Почему так быстро?
– Извините, отойду на минутку, – выхожу из-за стола.
Иду в дамскую комнату. Там умываюсь. Холодная вода немного приводит в чувство, но сердце всё равно колотится где-то в горле.
Ну и что я могу сделать? Подойти и сказать: “Она тебе не подходит”? Это будет очень глупо!
Смотрю на себя в зеркало. Глаза блестят каким-то сумасшедшим блеском.
Моргаю.
По пути к столику прошу у бармена бокал воды. Сделав пару глотков, иду к столу. Мысли лихорадочно мечутся: что сказать, как себя вести, чтобы не выглядеть полной дурой.
Приблизившись, вижу, как Дима достаёт из кармана пиджака коробочку и открывает её перед Викой.
Кольцо.
Бокал с водой выпадает из моих рук и разбивается у ног, разлетаясь на части. Как моё сердце, практически, буквально!
Он женится? На ней?
От звука разбившегося стекла в мою сторону оборачивается отец. Но Диме до меня нет никакого дела. Он смотрит только на неё, на эту Викторию. И в глазах у него то, чего я никогда не видела – нежность, что ли? От этого зрелища меня подташнивает.
Перешагиваю через осколки и на ватных ногах приближаюсь к столу. Сажусь. Не могу отвести взгляд от Димы. Мне кажется, ещё немного – и я закричу.
Вика улыбается и смотрит на него влюблёнными глазами. Любит? Или притворяется? Не нравится она мне. Всё в ней наигранное – от этого приторного тона до холеных пальчиков.
– Она не… – язык прилипает к нёбу. Я даже не знаю, что хотела сказать. Что она не та? Что он совершает ошибку?
– Всё хорошо? – спрашивает отец, обеспокоенно вглядываясь в моё лицо.
– Замечательно просто. И давно вы вместе? – спрашиваю я, пытаясь хоть что-то сказать. Голос дрожит, но я стараюсь держать его ровно.
– Работаем да, давно, – отвечает Вика, мазнув по мне счастливым взглядом. Она даже не смотрит на меня всерьёз – что я для неё?
– М, – беру бокал с вином и выпиваю залпом. Терпкое красное обжигает горло, но мне плевать. Хочется разбить здесь всё к чертовой матери.
– Мне нужно домой, – говорю отцу.
Не могу видеть их улыбающимися. Хочется наорать на Фомина и сказать, что он сделал неверный выбор. Но кто меня будет слушать, да? Для него я всё ещё дочь друга.
Она ему не пара! Я чувствую это каждой клеткой.
– Ещё немного, – отказывает отец.
– Мне. Надо. Домой! – чуть не рявкаю я и выхожу из-за стола. – Совет да любовь, – криво усмехнувшись, говорю парочке и направляюсь к выходу. Горло сдавило спазмом, на глазах предательски защипало.
Выхожу к дороге, выставляю руку. Вечерний воздух обжигает лёгкие, но легче не становится.
Мне нужно такси. Я хочу уехать отсюда как можно скорее.
И мне везёт – машина с шашечками останавливается. Открываю дверь.
– В “Небеса”, – говорю название клуба и сажусь.
Авто трогается, а я вижу вышедшего из ресторана отца. Усмехнувшись, машу в окно, если увидит. Он достаёт телефон. Мой тут же оживает вибрацией. Но я не беру.
Пошли вы все к черту!
Мне нужно отвлечься. Забыться. Утопить эту дурацкую боль в громкой музыке и в чем покрепче. Сегодня я имею право быть слабой. А завтра… а завтра будет новый день.
– Куда едем? – спрашивает водитель, как только мы отъезжаем от ресторана на приличное расстояние.
Куда едем? Куда угодно. Только бы не домой. По крайней мере сейчас.
Вздыхаю.
В клуб?
– А давайте в клуб.
– Какой?
И тут я вспоминаю, в каком я платье. Не вариант.
– Минутку, – набираю Нике. – Привет, – отвечает подруга. – Ты дома?
– Агат, я на даче с родителями, – звучит виновато.
– Ой, извини, забыла.
– У тебя все впорядке?
– О да, лучше не придумаешь. Давай, до понедельника, – и сбрасываю вызов.
Ну и куда мне податься?
И тут мой телефон снова оживает. Незнакомый номер.
– Да, – отвечаю, закрыв глаза.
Скорее всего, отец или еще кто по его наводке…
– Агата, – звучит мужской голос.
Выпрямляюсь. Пытаюсь понять, где я слышала этот голос.
– Ты кто? – тут же спрашиваю.
– Климов, – отвечает парень, и я выдыхаю.
– Ты не представляешь, как я рада тебя слышать, – усмехаюсь.
– Это сон? – хмыкает он.
– Нет, детка, ты не спишь. А зря, – улыбаюсь. – Мне нужна твоя помощь.
– Эх, а я уже размечтался. Что нужно?
– Адрес. Твой, – уточняю на всякий случай.
– Не, я точно сплю.
– Ну? Или закину сейчас твой номер в черный список.
Быстро тараторит адрес.
– Надеюсь, ты живешь один, – называю адрес водителю. – Далековато забрался, – прикидываю где он живет.
– Ты едешь? – удивленно.
– Ага, к тебе. Жди, – и сбрасываю звонок.
Откидываюсь на спинку сиденья и закрываю глаза. Ночку есть где потусить. А завтра будет завтра.
Климов живет в глуши. Нет, не в лесу. А почти. Почти замкадник. Спальный район. Панельки. Но сейчас это лучше, чем возвращаться домой.
Расплачиваюсь с таксистом и выхожу из машины.
– М-да, – тяну я, оглядываясь вокруг.
Темно, холодно… И где этот Климов?
– Девушка, а девушка… – кто-то проходит мимо и чуть шею не ломает, заглядевшись на меня. Присвистывает.
Осталось только найти приключения на свою ж… Папа не оценит.
– Арская, ты ли это? – резко оборачиваюсь на знакомый голос.
– Напугал, – выдыхаю.
– А я думал, что ты не из пугливых, – усмехается он, разглядывая меня. – Ты с бала, что ли, сбежала?
– Ага, с банкета. Прячь меня скорее, а то съедят упыри всякие.
– Так я, может, самый главный тут упы…
– Пошли уже, – хватаю его за руку.
– Ну пошли, – усмехается. – Только вот, – накидывает на меня свою ветровку. – А то совсем как в белом пальто, – и тянет за собой.
Тут ноги переломать можно. Так бы и сняла туфли, но подцепить заразу вероятность в разы больше.
Мы заходим в панельку, такую же, как и все вокруг. В подъезде на удивление чисто. Лифт. Пятый этаж.
– Проходи, – открывает дверь ключами и пропускает вперед.
Вхожу внутрь, и как только дверь закрывается за нами, я выдыхаю. Опираюсь спиной о стену и расслабляюсь.
– Это твоя квартира? – спрашиваю.
– Все тебя материальное интересует, Арская, никакой романтики, – улыбается, стоя напротив.
– Не я такая, жизнь такая.
– Не сваливай свою меркантильность на жизнь, Агата. Проходи. Квартира хоть и не моя, но я тут живу, временно. Снимаю, короче, – и проходит вглубь.
– М-м, – тяну и скидываю босоножки.
Кайф. А то ноги устали адски.
Иду на доносящиеся звуки.
