– Если ты не против, – вежливо сказала я. – Двигайся, а то я не помещаюсь.
Я полагала, что таким образом сгоню Артема с кровати хотя бы в кресло, но он никуда не ушел. Только поправил ноутбук, чтобы не съезжал с живота, и все.
– Может, помощь нужна? – безапелляционно продолжала я доставать Артема. – Просто я же не враг тебе, ты знаешь меня сто лет. С мамой твоей мы дружим, а тебя я всегда выручу. Тетя Мила тоже. Но знаешь, Артем, мне кажется, что ты что-то скрываешь.
– Ничего я не скрываю, – уперся он.
– Разве? Ты уходишь из дома, взяв с собой только ноутбук. Больше у тебя с собой ничего нет. Деньгами перед побегом хоть разжился?
– Две тысячи есть… Да и без денег не пропал бы, – буркнул он.
Ему совсем не нравилось, что я начала докапываться до сути. Я тоже чувствовала дискомфорт, но остановиться почему-то не получалось.
– Можно подумать, что ты была совершенно иной в моем возрасте, – прищурился Артем.
Перешел на «ты». Хороший знак. Очень хороший.
– Сейчас не обо мне речь, – прервала я его. – Каждый случай уникален. Сбежать из дома на ночь глядя – это уже посерьезнее, чем обидные слова. Что же ты не поделил с папой? Просто, пожалуйста, пообещай, что расскажешь. Не сейчас, потом. Но не держи в себе.
Артем покосился на меня и усмехнулся:
– Да уж, психотерапевт из тебя не очень, – признался он.
– Вот и договорились.
Я соскочила с кровати и подошла к двери.
– Ты же не завтракал?
– Нет, – покачал он головой.
– Это потому что глотать больно?
– Немного.
Теперь понятно, почему он сказал тете Миле, что не будет завтракать. Она бы снова затарахтела и стала носиться вокруг него, а это, мягко говоря, часто утомляет. Я-то привыкла, а вот Артему пришлось бы несладко.
Но еду никто не отменял.
– Не будем раздражать твое горло, – решила я. – Ему нужна забота и бережное отношение. Я что-нибудь придумаю. И компанию составлю.
Артем, подумав, кивнул.
* * *
В закромах тети Милы я обнаружила пачку с манной крупой. Наскоро сварганив жидкую кашу, я налила ее в чашку, добавила кусочек сливочного масла и понесла все это великолепие в комнату.
Артем заглянул в чашку.
– Каша? – удивился он. – Прикольно.
– Это весело, – согласилась я. – От жидкого горло болит не так сильно, как от твердой пищи. Значит, пищу надо не есть, а пить.
– Разумно, конечно, но кашу все-таки едят.
Артем, кажется, решил поспорить. Только вот не учел тот факт, что истина – часто понятие субъективное.
– А ты пей. Сломай систему.
Артем сделал глубокий вдох.
– Отвернись, пожалуйста, – попросил он.
– Не хочешь, чтобы я стала свидетелем твоего позора?
– Просто не люблю, когда смотрят в упор.
– Как скажешь.
Я подошла к окну. Поправила занавески, осмотрела цветы в горшках. Ненадолго «зависла», глядя в окно.
– Спасибо, – произнес он.
Его чашка была пуста.
– Тебе спасибо, – ответила я.
Я отнесла посуду на кухню и вернулась.
– Ну если тебе больше ничего не нужно… – начала я, но меня вдруг перебили.
– Ты маме не расскажешь? – вдруг спросил Артем.
Его вопрос прозвучал для меня совсем не внезапно. Я понимала его, Артему хотелось поделиться переживаниями с кем-то малознакомым, с тем, кто его не сдаст и кто не будет лезть глубоко в душу. Таких людей, кроме меня, судя по всему, в его окружении в нужный момент не оказалось. И теперь я стала для Артема этаким случайным попутчиком, которому можно слить самые страшные тайны.
– Смотря что я услышу, – честно призналась я. – Есть ряд случаев, о которых родители должны знать в первую очередь. Но перед этим я выслушаю тебя. Может быть, ты сам решишь поговоришь с мамой… или с папой.
Парня явно что-то точило изнутри. Мучило и расшатывало его нервную систему.
– Отец не поверил.
– О чем ты ему рассказал?
– Ты тоже, наверное, не поверишь.
– А ты попробуй, – предложила я.
Некоторое время Артем молчал, разглядывая свои руки. Потом решился.
– Я действительно видел, как один мужик убил другого, – спокойно сказал он. – Только вся фишка в том, что мне никто не верит. Мама не поверила, отец не поверил. Даже копы продинамили[3 - Подвели, не обратили внимания.]. Как будто бы я все придумал. Но я не придумал. Можешь подойти?
Артем развернул ко мне экран ноутбука. На экране я увидела страницу городского информационного сайта.
– Читай вслух, – попросил он, ткнув пальцем в экран. – Вот отсюда.
– Ладно, – и я принялась читать: – «Управляющий тарасовским отделением гостиничного холдинга SCOBEL Олег Скобелев рассказал, что празднование 20-летнего юбилея со дня открытия первого отеля гостиничной сети SCOBEL, «опутавшей» на сегодняшний день много стран, планируется грандиозное. Скобелев утверждает, что сотрудники организации и гости мероприятия запомнят праздник надолго большим размахом. Гостей ждет много сюрпризов. Каждый сотрудник организации, в чем бы ни заключались его обязанности, получит памятные подарки. Торжественная часть, а также праздничный банкет будут проходить в здании отеля SCOBEL, расположенного на набережной». Читать дальше?
– Да.
– Блин, язык сломать можно. Так… так… «Для проведения выделены средства… Будут гости из других регионов». Артем, что мы ищем? Стой. Скобелев обещает премии и говорит, что каждый получит не просто, что заслужил, а даже больше. Речь наверняка идет о больших деньгах.
– Шесть миллионов рублей, – сказал Артем. – Ты просто не дочитала.
– Сколько?!
– Мой мозг тоже сначала это не смог переварить, – задумчиво кивнул Артем. – Но цифра наверняка условна. Разве о таком напишут правду? На праздник можно потратить и меньше. Или больше. Если меньше заявленной суммы, то остаток положить в карман. Удобнее озвучить среднее арифметическое.
– Ладно, – кивнула я. – И к чему это все? Зачем ты дал мне это прочитать?
– Просто чтобы ты представляла масштаб.
– Подожди, – не поняла я, – но ведь, кажется, этот юбилей отметили неделю назад. Мне знакомая рассказывала, что даже подъезд к набережной был перекрыт, и добираться до работы приходилось объездными путями.
– Да, – произнес Артем, – только подъездные пути перекрыли довольно паршиво, да и то только для гостевого транспорта. Для гостей организовали стоянку, это понятно. Но наш народ не остановить. Если на машине нельзя подъехать, то на своих двоих-то можно пройти. Не на сам праздник, но на территорию, которую из-за него перекрыли.
Я села, обхватила колени руками.
– Ты меня запутал, – призналась я.
– Тут все просто, – сказал Артем. – Я расскажу. Я готов. Только не перебивай меня.
– Не буду, – пообещала я. – Но если что-то станет снова непонятным, то я спрошу, о-кей?
Он нетерпеливо кивнул.
– Тут фотография.
– Где?
– Под статьей, которую ты только что видела.
– Чья фотография?
– Написано, что это Семен Ойстрах, владелец всей сети отелей SCOBEL. Миллионер вроде бы. Я погуглил немножко, но в Интернете о нем все больше какие-то папарацци следят. То вот он засветился в Куршевеле, то вот его новая девушка. Всякое маловажное. Но сегодня я увидел в новостях одну интересную штуку. Я прочту кусочек: «Полиция проверяет все факты, связанные с исчезновением Семена Ойстраха, прибывшего в Тарасов для участия в торжественных мероприятиях, связанных с 20-летним юбилеем со дня открытия первого отеля гостиничной сети SCOBEL».
Ситуация складывалась непростая, как говорят в народе, без бутылки не разберешься. Артем заметил на моем лице недоумение. Пара незаметных движений, и передо мной появилась фотография, на которой я увидела круглолицего светловолосого мужчину. Выделялись красивые голубые глаза, хотя по уставшему и немного отекшему лицу было заметно, что жизнь изрядно потрепала его владельца. Очевидно, мужик периодически закладывал за воротник и мало волновался насчет своей внешности. Иначе при своих доходах выглядел бы иначе. Но это все – лишь мои предположения.
– На фото Семен Ойстрах, – сказал Артем. – Тот самый, который пропал. Здесь написано, что его ищет полиция, потому что он перестал выходить на связь несколько дней назад. Я знаю, куда он делся, потому что видел, как его убили.
Первый вопрос, который я задала Артему, ставил под сомнение правдивость рассказанного.
– То есть ты уверен, что видел той ночью именно его?
– Уверен.
– И видел, значит, того, кто убил?
– Видел.
– Опиши его, – потребовала я.
– Не могу, – твердо сказал Артем.
– Почему?
– Потому что.
– Ты в полиции так же сказал?
– Не совсем, – ответил мальчик. – Но я говорю правду.
– Слишком мало деталей, – цокнула я языком. – Слишком мало… И нет доказательств. Поэтому тебе не поверили.
– Вы тоже не верите, – он снова перешел на «вы». После этих слов Артем закрыл крышку ноутбука. Лицо застыло. Взгляд стал безразличным. Когда так смотрят, то становится не по себе.
Этот серьезный и холодный взгляд заставил меня задуматься. Я попыталась посмотреть на все другими глазами. В голове зародилась одна мысль. Но я не озвучила ее, лишь склонила голову набок и уставилась на Артема точно так же, как и он на меня: без тени улыбки, без вопроса во взгляде. Давай, мол, просвети меня. Потому что мой язык не поворачивается.
Артем ничего не сказал. Опустил крышку ноутбука, отложил его в сторону и отвернулся к стене.
– Можно я посплю? – хмуро поинтересовался он.
Я тронула его за плечо. Через тонкую ткань футболки не ощутила никакого жара. Кажется, температуру молодой организм все-таки сумел победить.
Но меня почему-то не отпускало чувство вины. Я сделала что-то не так. Не ответила тогда, когда нужно было. Или проигнорировала слова Артема. А вот где ошиблась – так и непонятно.
– Я буду на кухне, – сказала я, уже стоя в дверях.
– Ладно.
– Слушай…
– Вы тоже не верите.
– Да во что же я должна не верить-то? – не поняла я. – Ты же толком ничего не рассказал?
Красноречивый диалог вышел. Все-таки давно я с подростками не общалась. Они мне кажутся пришельцами с другой планеты, всегда в своем мире. С другой стороны, я в чем-то сама еще оставалась подростком.
