– Нет, спасибо.
– Почему? Это красивая вещь.
– Там золото, верно?
– Верно.
– Я не ношу золота, – вздергиваю подбородок, кидая коробку ему обратно на колени.
– Почему?
– Потому что я сама – Золото! – разозлившись, цежу я.
Надо срочно исчезать отсюда, это добром не закончится.
– А ты молодец… – хмыкает с удивлением. – Соображаешь! Так что там у тебя за история?
– Ошиблись Вы. Не меня искали.
– Ты выглядишь сильно моложе, Алиса.
– Это генетика… В маму, – на автомате оправдываюсь я.
Неужели меня?!
– Я даже сходил, в ксерокопию твоего паспорта заглянул. На фото ты постарше, чем в жизни.
– Тяжёлый был период.
– Что делать-то будем? – тормозя у офиса, переводит на меня пытливый взгляд.
– Ищите нового ведущего.
– Ладно, не пыли. Поговорим ещё.
Снимает блокировку. Резво открываю дверь.
– Алиса!
Оборачиваюсь.
– А почему нет-то? – разводит он руками. – Ты же одна… Я бы помогал. Грубо предложил?
– Мужа до сих пор люблю!
Лицо мо? вздрагивает от душевной боли. На глаза наворачиваются слёзы от обиды на всё происходящее. Люблю его… Ничего тут не поделаешь, это правда. До сих пор. Я люблю Демона. И он любит… себя. Поэтому вс? вот так теперь в моей жизни. Опять продают, покупают. Ненавижу мужчин. Не хочу его вспоминать!
– Ладно, иди. Извини ещё раз, – отворачивается, доставая сигарету из пачки.
Не соображая ничего иду по коридорам.
– Алиса! – окликает меня наш оператор.
– Да? – поворачиваюсь растерянно.
– Забываю сказать. Тебе там сообщение оставили. Говорят, хотят предложить какую-то работу. Стереть или перепишешь контакты. Ты только шефу не говори, – снижает она голос, – что я тебе сказала. Он такое не одобрит.
– Работу?…
Работа очень нужна.
– Скиньте мне, пожалуйста, номер.
Глава 8 – Это она
Снег скрипит под ботинками. Ледяной ветер обмораживает лицо. Весна же, практически!
– Что ж так холодно? – затягивает капюшон туже Ваха.
Допивая быстро остывший кофе в бумажных стаканах, жд?м оплаченное сопровождение из прокуратуры.
– Так не бывает… – качает головой Ваха.
– Согласен.
– Не она это.
– Она.
– Разве не может быть людей с похожими голосами, Дэм?
– С похожими – может. Но это не похожий голос. Это голос моей жены. Жены, Ваха…
– Я помню, – встречаемся ревностными взглядами. – И вс? же. Если это не она?
– Если это не она, то мы прокатились за твоей зазнобой. Хватай и беги. Но это она… – мой голос приобретает угрожающие интонации.
– Дэм. Я же сказал сво? слово. В твою семью я не полезу. Я буду рад… – голос становится твёрже и холоднее, – если это будет она. Если ты наконец-то успокоишься.
Киваю.
– Но…
Тормозя споры, раскрываю ладонь.
– Девочка Регины сказала – Екатеринбург, Иркутск или Тюмень. Тюмень! Слишком много совпадений.
– Но ведь она должна была ехать отсюда в какие-нибудь ебеня! – злится он. – Это нелогично!
– Может, не смогла. Она беременна, в конце концов, была.
Тачка с затененными сильнее положенного стёклами тормозит у крыльца.
– Менты приехали. Пойд?м.
Пока Ваха с двумя операми проверяет документы в отделе кадров, я беседую с их директором.
– «Тысяча одна ночь»… – читаю их уставные документы.
– А в связи с чем проверка? Мы вроде бы ничего не нарушали.
– Не нарушали. Это наше, внутреннее мероприятие.
Напрямую спрашивать не хочу. Поэтому захожу издалека.
– Сколько у вас сотрудников?
– Двадцать два.
– Женщин… Мужчин…
– Восемь… Четырнадцать.
– Мхм. Ясно.
– У вас только официальные сотрудники.
– Да. Конечно.
– Восемь, значит. Какие должности?
Ведущих радиоэфиры – две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.
– Это псевдонимы?
– Нет. Имена реальные.
– Молодые девушки?
– Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.
– Двадцать восемь. Хм… – сдуваюсь я.
Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но…
– Можно их увидеть?
– Только Ингу, у не сейчас эфир.
– А когда эфир у Алисы?
Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.
– Так – когда?
– Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.
– Откуда работает?
– Подмосковье… – пожимает плечами. – Точно не знаю.
Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?
Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.
В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она…
Разглядываю тлеющий угол?к.
– Найд?м, Демон, – хлопает по плечу Ваха. – Не первый же холостой выстрел.
– Включи мне голос, – в сотый уже наверное раз прошу его я.
Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.
– Она… – шепчу.
– Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.
– Ясно. Поехали.
Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.
Нет, я не могу так.
– Покажи мне е?! Ты же сфотал, да? Для себя.
Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.
Ксерокопия. Сканер «полосит», через все лицо серые линии чернил. Темная… Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.
Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой – овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож…
Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.
