Через час я стою возле обшарпанной коричневой двери и стучу по железному покрытию. Звонок у него не работает. Но вместо двери брата – открывается соседская. Какой-то мужик в майке-алкоголичке выглядывает из проёма и огромными злыми глазами смотрит на меня.
– Я тебе сейчас по башке настучу.
– Извините… – в испуге шепчу. Чувствую, как меня чуть не сбивает железная дверь. Стас наконец-то открывает мне, встречая на пороге.
– О, – взъерошенный и сонный парень чешет лохматую голову. Сначала не узнаю. Худой до ужаса, с синяками под глазами. Глаза сонные, зрачки расширенные. Я его разбудила… Но вид у него… Столица всех так изматывает? – Улька же?
Осматривает меня с головы до ног до невозможности странным взглядом.
– А ты хорошенькая выросла.
– Ага, – киваю с энтузиазмом. Выброс эндорфинов произошёл не от встречи с братом. А от того, что я наконец-то сниму этот пиджак, сожгу его, искупаюсь и переоденусь в человеческую одежду. – Так что, пустишь или так на пороге держать и будешь?
– Вот баран, – бьёт себя по лбу. Отходит чуть в сторону, показывая рукой на свою квартиру. – Добро пожаловать, сестричка!
Счастливо перешагиваю порог квартиры.
– А вещи твои где? – доносится в спину.
– А я ж сказала, – скидываю кроссовки. – Я вещи все потеряла.
Не хочу рассказывать, как это произошло. О том мужчине вспоминать вообще не хочу. И не буду!
– Ого, и ты на позитиве? Потерять вещи в Москве, канеш, не новость, но… Вернуть тяжеловато будет. Особенно в целости и сохранности.
– Да мне лишь бы документы… – ставлю кроссовки на полочку. Она чуть не падает, и я с трудом ставлю её на месте.
Тут же становится грустно. Чемодан в багажнике у таксиста. Он небольшой, со всем самым необходимым. Его найти, наверное, проще всего. А вот сумку… Там ведь и телефон, и документы. Она у меня была, пока тот неандерталец не закинул меня на плечо. А она и упала где-то там на дороге… Вот найти бы хотя бы сумку! И плевать, что там денег нет. А вещи всегда себе куплю. Пока похожу в том, что есть. Правда, проблему с юбкой решить придётся…
Снова начала унывать.
– Ты мне, пожалуйста, покажи, где я спать буду, – прошу его, неловко переминаясь на месте. – Я сейчас искупаюсь после дороги, и спать. Ты тоже иди, а то я тебя разбудила…
– Да-а-а-а, спать хочется жутко, – в доказательство зевает. – Ванная – вот она.
Бьёт по белой, точнее, уже пожелтевшей двери. Она вся грязная, засаленная, будто её не мыли тысячу лет. Смотрю себе под ноги, в которые впивается мусор. Стараюсь не обращать внимания на такие мелочи. Крыша над головой есть, и ладно. Я неприхотливая.
– А спать будешь… Щас.
Он уходит и через несколько минут приносит потрёпанный жизнью матрас. Вручает мне.
– На кухне лучше лечь. Там батареи греют лучше. Ты не обращай внимания на бардак, я уберусь. Сама понимаешь, работа. Да и руки женской нет здесь вообще…
– Холостяк, понимаю, – тихонько смеюсь. Ничего, завтра всё уберу! Чистоту я люблю, а долго в таком точно не проживу… – Ладно, спокойной ночи.
Брат подаётся вперёд, целует меня в щёку.
– С приездом, сестрёнка. Помогу, чем смогу.
Искренне улыбаюсь. Машу ему ладошкой перед сном, отношу матрас на кухню, а сама иду в ванную комнату. Надену что-нибудь из одежды брата, а потом решу.
Оказавшись в ванной, не могу сдержать шокированного выдоха. М-да… Уборки здесь… Много. Ничего, справимся!
Прислоняюсь к стиральной машинке (благо она есть) и только сейчас, отогрев ляжки, чувствую, как он них что-то бьётся. Щупаю карманы. Ого, там что-то есть… Ныряю в карман и выуживаю чёрный небольшой прямоугольник. Хм… Флешка какая-то. Тот мужик её в кармане забыл? Не знаю. Но возвращать её не собираюсь.
Ещё чего! Это искать его надо, встречаться…
Но я потом посмотрю, что там.
А пока раздеваюсь, отправляюсь в ванную. Ночка и завтрашний день будут тяжёлыми…
Глава 6
– Ты что сделала с моей квартирой? – округлив глаза, брат осматривается по сторонам, трогает белые косяки дверей и ведёт по ним пальцами, а те в ответ скрипят от чистоты. Оно того стоило… Правда, руки болят ужасно. Пришлось отмывать всё вручную с губками и щётками. Я выкинула уже десять губок… Благо Стас, перед тем как уйти на свою работу, оставил мне денег на еду и даже на одежду. Согласна, в его майке я выглядела нелепо… Правда, мне хватило только на чистящие средства, немного еды, на простецкое чёрное платье и трикотажную пижаму. В Москве цены долбанутые…
Ах, ещё сегодня с утра я сходила в полицию, написала заявление!
Осталось найти работу, чтобы не сидеть на шее Стаса.
– Убралась, – довольно падаю на стул в кухне. Теперь на нём и сидеть приятно. А то сегодня с утра я его футболкой прилипла к подушке стула и еле встала. – А то ты совсем своё жилище запустил.
А по нему и не скажешь, что он неряха. С одеждой дела у него обстоят получше. Не поглаженная, но хотя бы чистая и опрятная.
Стас неловко чешет макушку и тоже улыбается.
– Прости. Я работаю круглые сутки. Заниматься домом нет времени, а нанимать кого-то… Дороговато.
– Хм, да? – задумчиво потираю подбородок, не отметая этот вариант. Мне ведь работа нужна… Может, попробовать в клининг? Убираться я люблю. – Запомню. Ты кушать будешь?
– Еда? – удивлённо таращит глаза. – Она у нас есть?
– Да-а, я приготовила, – гордо приподнимаю подбородок, посматривая на плиту. Супчик вкусный стоит. К сожалению, это всё, что я успела приготовить, оставшись после уборки без сил. С посудой мне хотя бы повезло… Она была чистой. Парень, по ходу, вообще дома не ел.
– Капец, на моей улице грузовик с удачей перевернулся? – он подходит к плите, поднимает крышку и довольно мычит от запаха, ударившего в нос. – Капец…
– Ну, ты кушай-кушай, – подпрыгиваю со стула, хватаю тарелку, наливаю ему супа и ставлю всё на стол. – Устал, наверное. Отдохни. Можешь мне телефон дать на пять минуток? Я бабушке хочу позвонить, поболтать с ней.
– Без проблем, – пожимает плечами, в предвкушении усаживаясь за стол. Отдаёт мне телефон с уже набранным номером бабули. Я выхожу из кухни, бегу на балкон и чуть не задыхаюсь там от пыли. Вот досюда я ещё не добралась.
Возвращаюсь обратно в комнату, сажусь на заправленный пледом диван.
– Стас! Что ты трубку не берёшь?! Ульяна приехала? – вопит бабуля, как только гудки пропадают, а я слышу шум и работающий телевизор на фоне.
Волнуется за меня…
– Бабуль, я приехала! – чуть от радости не подпрыгиваю на месте, слыша её голос.
– Ульяна?! Ты?
– Я, я, бабуль. Прости, что не позвонила. Ночью приехала, сразу уснула. А сегодня… Телефон сел, зарядка поломалась. Позвонить не могла.
Не могу же я ей сказать, что вещи потеряла. Она же приедет, надаёт мне тумаков и заберёт с собой обратно. А я обратно не хочу. Мы, вообще-то, из области, в небольшом городке живём. А там скучно, работы нет. Я хотела в сам Волгоград перебраться, но… Решила замахнуться куда посерьёзнее.
Поплатилась.
Но выкарабкаюсь!
Разговариваю с бабулей десять минут. Чтобы не задерживать телефон, говорю, что мне бежать надо к Стасу. Он как раз доедал вторую тарелку супа.
– Вкуснотища, – довольно мычит, стуча ложкой по тарелке. – Каждый день бы так.
– Завтра приготовлю что-нибудь другое, – как же приятно всё это слышать! Не зря старалась.
– Кстати, – неожиданно и серьёзно начинает. – Я тут мимо клуба одного шёл. На работу девушек ищут. Зарплата хорошая. Клуб там нормальный, я часто там бываю.
Клуб… А что, тоже неплохо! Хотя в моём городе клуба не было. И я не знаю, кем мне придётся работать. Ничего ведь не умею, опыта не было. Но справлюсь – я быстро учусь.
– А адрес есть? Я завтра схожу, – с энтузиазмом уже мысленно представляю себя в роли бармена или официантки.
Он кивает, рассказывает, как туда добраться. Пытаюсь всё запомнить.
Готовлюсь уже спрашивать дорогу у прохожих…
– Слушай, Стас, – неловко переминаюсь с ноги на ногу. – Мне неловко просить тебя, но… Могу я воспользоваться твои ноутбуком? Совсем немного.
***
Он хмурится, и я уже готовлюсь услышать отказ, как он неожиданно соглашается:
– Да, конечно, бери. Я пока в душ сгоняю.
Киваю и сразу бегу в комнату. Брат уходит в ванную, и, даже сидя на диване, я слышу:
– Капец, у меня чё, плитка голубая и глянцевая была?!
Тихо смеюсь, включаю ноутбук и хватаю флешку, которую нашла в кармане пиджака. Засовываю в ноутбук и ещё жду минуту, пока старенькая машина всё загрузит.
О, аллилуйя!
Открываю одну-единственную папку.
Отсканированные какие-то документы. Много документов… Листаю-листаю, а до конца никак дойти не могу. Бесполезная вещица… Закрываю ноутбук, вытаскиваю флешку и кручу в руках. И что мне с ней теперь делать? Выкинуть? А если там что-то важное? Ладно, пусть у меня пока полежит. Возвращать я её не собираюсь – с мужиком тем встречаться не намерена.
А пока Стас ещё в ванной, пользуюсь возможностью и просматриваю вакансии в интернете.
Глава 7
Басманов
– Вы сегодня не в духе, – Сашкова встаёт с пола, вытирает красного цвета губы пальцем и прихватывает за собой своё платье. Секретарша у меня хорошая. Умеет работать. Не только пальцами по клавиатуре. Но и ртом.
Равнодушно смотрю на кружевное бельё на идеальном, модельном теле. Всегда возбуждала. А сегодня вызывает у меня апатию и раздражение.
Это последствия после вчерашних невинных трусов той блондинки? Бред.
– Возвращайся к работе, – сухо чеканю, застёгивая ширинку и пуговицу на брюках. Откидываюсь на спинку кресла, закатывая рукава белой рубашки. Утомляет только. – Сообщи Карамзину, чтобы зашёл ко мне через час. И пришли мне отчёты на почту.
– Хорошо, – обиженно и растерянно мямлит. Ждала похвалу. А её нет. Как и настроения.
Я вчера девчонку хотел трахнуть. А не вышло. Все планы нарушила. И теперь я на взводе. Зря отпустил её – надо было дело до конца довести. Теперь из головы не выходит.
Почему вообще я о ней помню? Почему забыть не могу? Прямо как вчера, пока ездил на встречу. Бывает же такое. Сам взял – сам забыл.
А как увидел её в квартире, поговорил, теперь из башки не вылетает.
Она, может, уже и сдохла где. Ночью, приезжая, без денег и телефона. Мало ли что с ней случилось? Бомжи или гопники одежду отобрали или изнасиловали.
Дьявол. Я же в этом и виноватый буду. Не джентльмен, что поделать. Но творить благие дела у меня вчера энтузиазма не было.
Может, надо было помочь?
Нахрен. Выжила. И нормально всё с ней. Не до неё сейчас. Мне с работой решить дела надо.
Хватаю телефон со стола, набираю Ильяса, начальника охраны безопасности. Новый. Старого уволил, когда одни уроды решили убрать меня с дороги и найти на меня компромат. Нашли же. И даже украли. А потом поплатились.
– Слушаю вас, Булат Ибрагимович.
– Флешку мне завези домой. Пусть у меня под рукой будет. А то, что есть в офисе – сожги.
Проблемы с этой бумажной волокитой. Попала не в те руки – привет, решётка, прощай, свобода.
– Булат Ибрагимович, так я вам её отдал. Сразу же. Вы её в карман положили, и всё.
– Точно? – не припоминаю подобного. Обманывает? Да нет, не может Ильяс меня обмануть. Столько лет у меня работает. Пока сомнений не было. Ни одного. Да и я его проверял тысячу раз, не юнец.
Неожиданно хмурюсь, воспроизводя в голове события того дня.
Да, помню флешку. Чёрную. Я стоял у автомобиля, ждал, когда тех паршивцев изобьют и вернут то, что принадлежит мне. Кирилл потом подошёл. Отдал мне всё. И я в карман пиджака кинул.
– Вспомнил, – опять хмурюсь. Куда я её дел тогда? – У себя гляну. Но указание остаётся.
– Есть, шеф.
Сбрасываю, задумчиво потираю подбородок. Пиджак…
А я разве был не в том, который отдал той блондинке задницу прикрыть?
Пиздец.
