«Не… не за что».
Вспоминаю Андромеду, что-то вздрагивает в душе…
«А давайте… – осторожно предлагаю, – попробуем…»
Не договариваю, пытаюсь подняться выше, выше, они понимают меня, они поднимаются за мной, выше, выше, думаю, получится ли у нас хотя бы до стратосферы, а то, может, до самой луны, которая все яснее проглядывает сквозь тучи…
Два по цене двух
– …а куда мы едем?
– Никуда мы не едем.
– Нет, ну как… в этом автобусе?
– Никуда мы не едем, не видите, что ли, мы стоим.
– Да нет… куда мы ехали?
– Никуда мы не ехали.
– То есть, автобус… никуда не идет? А чего мы тут сидим тогда?
– А что еще делать?
Псих какой-то, лучше у этого спросить…
– …простите, а куда автобус едет?
– Эссере индьетро.
– Это где такое место?
– Ни диспиате, нон ти каписко.
Черт…
– Руссо?
– А… йес… да… то есть… а вы… италиан?
– Си, соно итальяно.
Вспоминается что-то из Челентано не к месту и не ко времени. Оглядываю автобус и остановку, на которой написано stop, рощицу в отдалении, огоньки в окнах домов…
– …а мы где вообще?
Старичок впереди усмехается:
– А в автобусе.
Еле сдерживаюсь, чтобы не заорать, что ясно, что не в самолете.
– Не, в смысле… остановка какая?
– Хорошая остановка, вишь, какую сделали, крытую, с крышей, лавочки…
Топот снаружи, в дверь заскакивает девушка в пальто, заляпанном осенью.
– Ух, успела…
– Успели, барышня.
– А… он куда едет?
– Да никуда он не едет.
– А… сломался?
– Да навроде того.
– А… – девушка оглядывается, спохватывается, – а я куда ехала?
– Это у вас надо спросить, барышня, куда вы ехали…
– …да нет, правда… черт… ведь не помню…
– …а я из Беларуси, – говорит Стана. Все еще не привыкну, что она Стана, Станислава, для меня Станислав, это парень какой-то, а тут девушка в пальто, заляпанном осенью, осень золотом разметалась на волосах, – из Лиды.
Хочется называть её Лидой, главное, не ошибиться и не назвать, а то еще обидится.
– …а я в Хабаровске живу, – говорит Вилыч, который на самом деле Вавилович, только он сам себя Вилычем назвал.
– Из Хабаровска приехали?
– Да не приехал я, я там живу!
– Значит… – оглядываю остановку, – Это Хабаровск?
– Да не может быть, я из дома не выезжала никуда! – вспыхивает Лида, которая Стана.
– Но куда-то же ехали…
– Да куда-куда, на работу я ехала!
– А где вы работаете?
– Так я… черт… ё-моё…
– Что такое?
– Не помню я, вот что такое… Ну что вы на меня смотрите, я еще с ума не сошла, просто… не помню… – вспыхивает, спохватывается: – а вас как зовут?
– Э… – понимаю, что не помню своего имени.
– А работаете кем?
– Ну, мы там всякие приложения мобильные для банков делаем.
– Это которые не работают ни черта? – Лида снова вспыхивает.
– Сударыня, а вы бы попробовали сами такое сделать, потом говорили бы! Думаете, раз-раз и готово…
– …да ничего я не думаю, а взялись, так делать надо!
– …Бал… да… са… ро… – повторяет итальянец.
Стараюсь запомнить, а главное, стараюсь постараться не назвать его Балдой.
– Рим? – спрашиваю я.
– Да не Рим, а Рома, – подсказывает Вилыч.
– Э-э-э… Рома?
– Чивитавеккья.
– Это что по-ихнему?
– Город такой.
Понимаю, что даже не запомню…
– …а я помню, как я умерла, – говорит Лида, которая не Лида.
Думаю, как на это реагировать, познакомиться что ли, хочет, или правда с головой у неё что-то того, или черт пойми.
– И… как?
– А так, на остановку иду, а тут фура из-за угла, меня так по голове долбануло… и все… и свет такой…
– А-а-а…
– …А вы помните, как вы умерли?
– Да я вроде как живой еще…
– …а вы подумайте, вдруг неживой?
– Вы хотите, чтобы я умер?
– Да не-е-ет… просто… если бы мы все мертвые были, то понятно бы все было…
– Что понятно?
– Ну… что это царство мертвых какое-нибудь…
Пробую вспомнить, ничего не вспоминается.
– А вы? – Лида-не-Лида поворачивается к Вилычу.
– Что я?
– А вы… не умерли?
– Да, грибами траванулся, помню, сильно худо было, а вот чтоб умер…
Хочу спросить у Балды из Чиви-чиви-чирик-чирик, вспоминаю итальянский, который никогда не знал, – не успеваю, в автобус врывается еще один пассажир, бахается на сиденье так, что чуть не опрокидывает пазик, гаркает:
– А за проезд сколько?
– Пять тыщ рублей, – рапортует Вилыч.
– Да я серьезно.
– И я серьезно…
– Да ну вас… – вошедший смотрит на потертую надпись «Проезд 35», считает мелочь, выкладывает на столик рядом с водителем. Что-то не так, почему все так смотрят на меня и на вошедшего, ну куртка такая же, ну…
…нет…
…совпадение…
…ну, похож, похож, да…
…но…
– Это брат ваш? – спрашивает Лида-не-Лида.
