Страница 2 из 2
– Тебе нравится поэзия? – спросил я.
От такого неожиданного вопроса мадемуазель даже остановилась, уставившись на меня изумлённым взглядом. Она кивнула.
– Мне тут вспомнился один стих. Один из моих любимых. Не против, если я прочту?
Девушка снова кивнула. Мы продолжили путь:
– Тишина опустилась на город,
Укутанный одеялом листвы.
Чертоги воспоминаний отворит
Песня далёкой весны.
Моё сердце тоскует по дому,
Поддержке, любви и добру,
Бескорыстному люду простому,
Не потерявшим запала искру.
Деревья играют с ветвями.
Легкий шелест опада манит
В сон, навеянный дождями,
Что пробуждением грозит.
В тех снах я гуляю по лесу,
Где нет никого, ни души,
По высоким горам, на которые влезу,
По сибирской морозной глуши.
Но есть в них то, что милее рассветов
Что дарит радости глоток:
Люди, лишённые обетов,
Чьей участи не ведом мне рок.
Как бредем мы вместе с ними,
Бесцельно гуляем везде
С лучшими друзьями моими,
Ориентируясь по желаний звезде.
Но свою мечту уже исполнив -
Я навсегда одиночества лишён!
Весёлый коллектив пополнив,
Для исполнений их грёз я рождён.
И лишь порой в кошмарах будет сниться,
Как мне снова самому по себе
На улицах сих предстоит очутиться,
Подчинившись горе-судьбе.
Как я безмолвною тенью
Слоняюсь по многолюдной толпе,
Преданный давнему забвенью,
Устремляясь к доли рабе.
Как на глазах моих снова и снова
Происходит ужасный момент.
А я не могу сказать и полслова,
Словно линии жизни я той рудимент.
– Красиво, хоть я и не всё поняла, – тихо молвила брюнетка, – Кто написал?
– Автора я, честно сказать, уже не помню, – солгал я.
– Кажется, он просто не любил свою работу.
Я улыбнулся:
– Да, скорее всего.
Девушка вздохнула:
– Я боялась, что ты устроишь сцену после того, что случилось у кафе. Будешь расспрашивать, почему я так поступила. И отчитывать.
– Я считаю, что люди должны делиться только тем, что они сами хотят рассказать. Принуждать к разговору не в моём стиле.
– И тебе не интересно было бы узнать причину?
– Интересно. Но я не собираюсь из-за своих чувств делать больно или даже неприятно тебе.
Собеседница наконец снова посмотрела на меня. В её глазах читались удивление, благодарность и щепотка симпатии.
– Этому плееру, – она подняла руку, в которой всё ещё был виновник ДТП, – лет двадцать, а то и все двадцать пять. Это не просто хорошая вещь, способная воспроизводить музыку. Это память. О чём-то или даже о ком-то важном. И будь я на месте той девочки, я бы себе не простила его утрату.
– Ты хочешь его вернуть?
– Да.
– И как мы это сделаем? Там ведь нет адреса девочки.
– Нет. Но я заметила следы дождя на раме велосипеда. А дождь был лишь вчера ночью. Следовательно, вчера ночью он стоял не в квартире, и не в гараже. А на улице, рядом с домом девочки. Ну а сам транспорт довольно приметный.
Мне припомнились яркие полосы рисунков на раме, которые явно были сделаны вручную. Но всё же я хмыкнул:
– Да, но это Париж. Чтобы прочесать улицы даже ближайших районов уйдёт вся ночь. Если не больше.
Девушка хитро улыбнулась:
– Я не занята. А ты?
Некоторое время мы шли молча, изредка я поглядывал на компаньонку, ожидая увидеть сомнение или скуку, ожидая, что она вот-вот выбросит старый плеер и развернётся, уйдя по своим делам. Но она лишь с интересом осматривалась, с упоением отдаваясь такому… не взрослому и безбашенному занятию, как возвращение старой вещички своей хозяйке.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
