– Даш…
– Нет, правда! Посмотри! – тычу пальцем в экран. – Он собирает лайки и комментарии типа «бедняжка, попался на удочку стервы», а я – девушка второго сорта. Нет, даже не второго. Двадцать второго!
Раньше было хорошо. Раньше меня никто не замечал – ни одногруппники, ни преподаватели, ни другие студенты. Я была невидимкой, серой мышкой, тенью в коридорах университета.
И мне это нравилось! Никто не лез в мою жизнь, никто не обсуждал мою одежду, никто не строил теорий о моих отношениях.
А теперь я – звезда интернета. Антизвезда.
Вторая пара прошла как в тумане. Я чувствовала на себе взгляды однокурсников, слышала шепот и хихиканье. Кто-то показывал на меня пальцем, кто-то открыто смеялся.
«Это та, которая отказалась от Орловского!»
«Видела видео? Она просто швырнула ему цветы под ноги!»
«Да она с ума сошла! От такого парня отказываться!»
К обеду я была готова провалиться сквозь землю. Иду в университетскую столовую – большую, светлую, всегда полную студентов, – и понимаю: ошибка. Стоило остаться дома, притвориться больной, переждать бурю.
Но поздно. Беру поднос, встаю в очередь за супом и чувствую: все смотрят. Не просто оглядываются – сверлят взглядами. Обсуждают. Строят теории.
– Она вообще в своем уме? – слышу за спиной. – Отказаться от Макса Орловского!
– Может, она лесбиянка? – предполагает другой голос.
Лесбиянка. Конечно, других причин отказаться от «принца» быть не может.
Сажусь за свой обычный столик в углу, но и здесь нет покоя. Девчонки с соседних столиков открыто пялятся, что-то шепчут друг другу, показывают в мою сторону.
Я превратилась в экспонат зоопарка.
Суп невкусный, картошка пересоленная, но я заставляю себя есть. Не дам им понять, что задели. Хотя внутри все кипит от злости и обиды.
Максим Орловский, гад чертов, превратил мою жизнь в ад.
После обеда иду на последнюю пару, но сосредоточиться не могу. В голове крутятся комментарии из интернета, взгляды одногруппников, шепот в коридорах.
«Серая мышь»
«Неприглядная»
«Недостойна»
Слова больно ранят, хотя я понимаю: это просто мнение случайных людей в интернете. Но понимать умом – одно, а чувствовать – другое.
К черту их всех, – думаю, выходя из университета. К черту Максима Орловского, к черту интернет, к черту их мнения.
У меня есть работа, учеба, цель в жизни. А они пусть дальше обсуждают чужие отношения и ставят лайки своим кумирам.
***
Кафе «Студент» встретило привычным запахом кофе и жареных котлет. Мой второй дом. Здесь можно спрятаться от всего мира, раствориться в рутине: принять заказ, налить кофе, убрать со стола.
– Дашка! – дядя Коля машет мне из-за стойки. – Как дела, студентка?
– Нормально, дядь Коль.
Вру. Дела хреновые, но зачем ему знать?
Надеваю фартук, завязываю волосы, включаюсь в работу. Здесь я просто официантка Даша, а не звезда скандального видео.
Первые полчаса проходят спокойно. Посетители обычные – студенты, преподаватели, пара туристов. Никто не узнает, не показывает пальцем, не шепчется.
Может, обойдется?
И тут в кафе входит он.
Максим Орловский собственной персоной.
В той же дорогой куртке, с той же самоуверенной улыбкой, с теми же наглыми глазами. Смотрит по сторонам, как будто выбирает место в ресторане, а не в дешевом студенческом кафе.
И направляется к моей секции.
Сердце начинает колотиться где-то в районе горла. Руки дрожат. Что он здесь делает? Зачем пришел? Хочет продолжить утреннее унижение?
– Здравствуй, детка, – говорит он, садясь за столик у окна.
«Детка» опять.
– Здравствуйте, – отвечаю максимально официально. – Что будете заказывать?
– Кофе. И возможность поговорить.
– Кофе подам. Разговаривать с посетителями не входит в мои обязанности.
Иду к кофемашине и думаю: может, плюнуть ему в кофе? Или добавить соли вместо сахара? Но нет, нельзя. Дядя Коля может уволить, а работа мне нужна.
Хотя как же хочется!
Несу ему кофе, ставлю на столик, пытаюсь уйти, но он хватает меня за руку.
– Подожди.
Прикосновение обжигает, как огонь. Я отдергиваю руку и освобождаюсь.
– Не трогайте меня.
– Дарья, я хочу объясниться.
– А я не хочу слушать ваши объяснения.
«Ваши». Перехожу на «вы» – пусть знает, что близкого общения не будет.
– Из-за меня у тебя проблемы? – он кивает в сторону других столиков, за которыми сидят студенты с телефонами.
Проблемы. Он так называет то, что превратило мою жизнь в кошмар?
– У меня нет никаких проблем, – вру ему в лицо. – И не было бы, если бы вы держались от меня подальше.
– Дарья…
– Мое имя в вашем исполнении звучит отвратительно. Лучше не произносите его.
В кафе тишина. Все слушают наш разговор, кто-то снова снимает на телефон. Отлично. Еще одно видео в копилку.
Максим встает и подходит ближе. Слишком близко. От него пахнет дорогими парфюмом и самоуверенностью.
– Я понимаю, ты злишься…
– Злюсь? – не выдерживаю я. – ЗЛЮСЬ?!
В руке у меня чайник с горячим чаем для соседнего столика. И мне очень хочется разбить его о голову этого самовлюбленного придурка.
– Ты превратил мою жизнь в ад! Из-за тебя я стала посмешищем для всего университета! Из-за твоих дурацких роз меня обсуждает весь интернет!
– Дарья, успокойся…
– НЕ СМЕЙ ГОВОРИТЬ МНЕ, ЧТО ДЕЛАТЬ!
Чайник дрожит в руках. Еще чуть-чуть, и я действительно тресну его по голове.
– Даша, что случилось? – рядом появляется дядя Коля.
– Все в порядке, дядь Коль. Этот… посетитель… как раз уходил.
Смотрю на Максима взглядом, который должен испепелить его на месте. Убирайся. Немедленно. Пока я не сделала то, о чем потом пожалею.
Он молчит несколько секунд, изучая мое лицо. Затем кладет на стол деньги – гораздо больше, чем стоит кофе, – и направляется к выходу.
– Это еще не конец, детка, – говорит он на прощание.
Угроза. Самая настоящая угроза.
И я понимаю: война только начинается.
Глава 5
Пятница. Час ночи. Клуб «Мост» на Патриарших.
Сижу в VIP-зоне с бокалом виски в руках и пытаюсь выглядеть расслабленным.
Четыре дня. Прошло четыре дня после инцидента с розами, а я до сих пор не могу понять, что пошло не так. Цветы были дорогие, упаковка шикарная, жест красивый.
Все должно было сработать.
Но вместо этого – четыре с половиной миллиона просмотров видео, на котором меня позорят на глазах у всего университета.
– Макс, ты что, решил стать философом? – Данил плюхается рядом с коктейлем в руке. – Сидишь тут мрачнее тучи.
– Думаю, – коротко отвечаю.
– О чем? О том, как проиграть мне машину?
Машина. Мой AMG GT стоит кучу денег. Неужели я действительно могу его потерять?
– Данил, заткнись. Еще и месяца не прошло.
– Прошла почти неделя, – ухмыляется он. – И пока счет не в твою пользу. Она ненавидит тебя еще сильнее, чем при вашей первой встрече.
Ненавидит. После истории в кафе это слово зазвучало еще острее. Если бы взгляды могли убивать, я бы уже неделю как лежал в морге.
Достаю телефон, в тысячный раз открываю видео. Четыре миллиона семьсот тысяч просмотров. Комментарии все те же: одни жалеют меня, другие смеются над «дурочкой, которая отказалась от принца».
Но результат один: я выгляжу идиотом.
– Знаешь, в чем проблема? – говорю я Данилу, не отрываясь от экрана.
– В том, что ты выбрал не ту девчонку?
– В том, что я выбрал не тот подход.
Цветы – это банально. Примитивно. Любой дурак с деньгами может купить букет роз. Нужно что-то более… личное.
– И что ты предлагаешь? Подарить ей машину?
Машину. Нет, она и машину не возьмет. После той сцены в кафе я понял, что она презирает все, что связано с деньгами.
А что, если проблема не в подарках?
А что, если проблема в том, что я ничего о ней не знаю? Ну серьезно – что я знаю о Дарье Сомовой? Что она учится на журфаке, работает официанткой и живет небогато.
И все.
А между тем, чтобы завоевать девушку, нужно знать ее слабые места. Нужно выяснить, в чем она нуждается.
