Страница 3 из 5
– Ты же хочешь, чтобы я осталась, да? Нет – тогда верни зачётку, и я поехала.
– А ты не промах, – смеётся он. – Мелкая, но предприимчивая.
Он разворачивается и, насвистывая, уходит.
Я смотрю ему вслед, сжимая кулаки.
– Эй! – кричу. – А зачётка?!
Он машет ею, не оборачиваясь.
– Завтра и заберёшь. Не опаздывай. Шестой час – начало!
***
Завтра наступило слишком быстро.
Я не успела придумать, как выкрасть зачётку или увернуться от встречи – и вот, ровно в шесть, я не в автобусе в сторону Степановки, а на трибуне стадиона.
Сижу, теребя край юбки, и не понимаю, что со мной. Хотя нет – понимаю. Это всё он. Железнов. Загнал меня в угол.
Толпа ревёт. Кажется, на стадионе весь город. Я даже замечаю парочку одногруппников – по их лицам видно: они в шоке. Я ведь не хожу на такие мероприятия.
Трибуны старые, облупленные, но забиты под завязку. Сегодня матч нашего университета против сборной из соседнего города. Народ гудит, скандирует, болеет.
А я вижу только одного – Егора Железнова.
Он под первым номером, в ярко-красной футболке. Высокий, собранный, стремительный. Он – словно мотор команды.
Внутри что-то сжимается, когда он забивает гол. А потом – оборачивается, будто ищет кого-то на трибуне.
Меня?
Девчонки впереди визжат:
– Он посмотрел!
– На меня!
– Нет, на меня!
– Железнов – ты моя любовь!
Они прыгают, машут шарфами, флажками. Закрывают мне обзор.
Чувствую внутри неприятный холодок. Ревность? Неприязнь? Что-то колкое.
Но потом они снова садятся, и я вздыхаю.
Железнов опять получает мяч. Проносится по полю. Легко, красиво. Он действительно хорош.
Игра становится напряжённее, и я – вопреки себе – начинаю следить за ней всерьёз.
Соперник забивает – трибуны ревут.
Наши отвечают – ещё один гол.
Он снова смотрит в мою сторону.
Я замираю. Жар по телу. Всё как вчера, в коридоре. Щёки горят. Я ерзаю на скамейке.
– Он на меня посмотрел! – говорит девчонка внизу.
– Да нет, на меня! – восклицает её подруга.
Ага. Размечтались.
Стадион не умолкает. Близится финал. Счёт – два ноль в нашу пользу. Я сама себе удивляюсь, но… меня это радует.
Скоро всё закончится. Я заберу зачётку, поеду домой, и вся эта история останется позади.
Вот он – опять с мячом. У ворот. Выход на прямую.
Замах.
Дыхание замирает. Трибуны стихают. Сердце скачет.
Удар – и…
Глава 5
Мяч летит прямо в штангу.
Стадион взрывается разочарованным воплем.
Отскок – и… мяч с глухим ударом попадает Егору прямо в лоб.
Так точно, будто он сам подстроил. Он падает на траву.
Финальный свисток.
Победа – за нашим институтом.
К нему тут же подбегают ребята с команды, помогают подняться. Судья оглашает счёт, но я не слышу цифр – только гул крови в ушах.
Сердце колотится так, что, кажется, оно сейчас вырвется наружу.
Егор поднимает голову. Улыбается – улыбка шальная, с перекосом. Смотрит в мою сторону.
На меня.
На экране над полем крупным планом – его лицо.
Я замираю. Из рассечённой брови тонкой струйкой стекает кровь.
Он ранен.
Глупо, но мне страшно. Только сердце щемит. И почему-то… приятно от того, что он смотрит именно на меня.
Что с тобой, Таня?
Ты влюбилась?
Чушь. Чистая.
Он бросает пару слов товарищам – и направляется к трибунам.
Стадион гудит:
– Го-ша! Го-ша!
Он идёт, небрежно помахивая рукой, будто он – король, возвращающийся с победы.
Внезапно – перепрыгивает через ограждение. Толпа фанаток визжит:
– Я тебя люблю, Егор! – кричит одна, пытаясь набросить шарфик ему на шею.
Он ловко уходит от неё, кидает воздушный поцелуй и идёт дальше.
– Видели?! Он на меня посмотрел!
– Это правда, что вы с Ингой расстались?! – вопит другая. – Ты теперь свободен?!
Он усмехается и что-то ей шепчет. Девушка оседает на скамейку, понурившись.
И вот – его взгляд снова на мне.
– Привет, – говорит он.
У меня внутри всё сжимается.
– Привет, – выдыхаю хрипло.
– Ну что, идём?
– Куда?
– Я не сказал? Мы собираемся отметить победу. И ты – приглашена.
Сотни глаз устремлены на меня.
Удивлённые. Недоумённые. Завистливые. Враждебные.
А его глаза – тёплые. Насмешливые, но без издёвки.
Я киваю.
Раз уж он позвал меня перед всеми, не хочу устроить сцену. А позже… скажу, что передумала.
Он подаёт руку. Крупная ладонь, сильные пальцы, сбитые костяшки. Интересно, откуда? Он же не кулаками мяч бьёт…
Мы спускаемся с трибун под шёпот разочарованных девчонок.
Краем глаза замечаю в толпе знакомое лицо – одна из подруг Инги. Та самая, что была тогда в коридоре.
– Не боишься, что твоей девушке расскажут? – спрашиваю я.
– Какой девушке?
– Инге.
– Мы расстались. Ты сама видела. Разошлись пути-дорожки.
Говорит без сожаления. А мне от этого… странно. Они же встречались больше года.
Он так легко отпустил?
– А меня ты позвал, чтобы её уколоть? – спрашиваю чуть жёстче.
– Я не настолько мелочный, – отвечает он.
От него пахнет потом, но это не отталкивает. Наоборот – запах живой, мужественный. Притягательный.
Из рассечённой брови продолжает капать кровь. Он небрежно смахивает её тыльной стороной ладони, размазывая по лбу.
– Тише! – хватаю его за руку.
И застываю.
Мир будто исчезает. Всё, кроме этой руки и его взгляда.
– Что? – он спрашивает серьёзно.
– У тебя кровь, – шепчу.
Я не могу оторвать взгляд от его глаз. И не отпускаю руку.
– Ерунда.
