Слово пацана. Старая любовь не ржавеет
Катя Любимова
Агата Санлайт
– Алина! Это не то, о чем ты подумала! – как ни в чем ни бывало говорит муж. – Она меня сама позвала и соблазняла, и пыталась раздеть!
– Да! И на кровать тебя затащила? Ты весишь-то раза в полтора больше, чем Надя! – рычу, не помня себя от злости и гнева, от обиды и горечи.
Муж лжет прямо, как дышит, или заранее все продумал, обозначил в голове отступные маневры.
Надя смотрит на меня и почти плачет. Думает, я поверю Олегу.
Ну еще бы! Муж и жена – одна сатана.
– Алина… Я бы никогда… – запинается подруга.
– Ты сама меня соблазняла! – кричит Олег, полагая, видимо, что я ему верю. – Ты нарочно меня позвала… заманила… начала раздевать…
***
За пару дней моя жизнь перевернулась с ног на голову. Я встретила мужчину из прошлого – того, кто заставлял екать сердце, но одновременно и злил тем, что руководил группировкой, за что я его и отшила… А потом выяснилось, что муж изменяет…
Агата Санлайт, Катя Любимова
Слово пацана. Старая любовь не ржавеет
Глава 1
Осенний вечер свежий и пахнет росой. Желто-оранжевое безумие на деревьях и улицах притушено синевой первых сумерек, и все вокруг такое приятно-свежее, бодрящее…
Мы с мужем едем домой. Пятница, завтра уже выходной. И тут я вспоминаю:
– Олег! Мы же мясо для шашлыка не купили! В воскресенье гости… а мы…
– Точно! Забыл!
Муж останавливается возле магазина 24 часа, и мы идем внутрь. В закоулке между магазином и шиномонтажкой мнутся какие-то странные мужики. Но мы решаем, что это либо просто алкаши, либо клиенты, и спокойно себе покупаем мясо, сыр, хлеб, выходим и… на нас кидаются те самые, «мнущиеся».
Трое. Не то, чтобы прямо мощные или борцы, но вполне себе сильные мужики.
– А, ну, отдавайте ключи от машины!
Муж пятится, испуганно шарит в кармане. Явно планирует выполнить требование. Ну, а что делать? Мой Олег – очкарик, не совсем дрищ, но однозначно не Стивен Сигал.
Я тоже боюсь до чертиков, до дрожи в коленках. Хотя дико обидно. Денег на вторую машину у нас нет – за эту еще кредит до конца не выплатили.
Как ездить куда-то, если живешь в поселке, до ближайшей остановки пилить полчаса… Опять же – у нас ребенок двенадцати лет. И мы его возим в местную школу. Пешком туда ходьбы минут двадцать пять в лучшем случае. Но даже не это самое страшное. Прогуляется, натренируется, как следует свежим воздухом надышится…
Но у нас в поселке асфальтов для пешеходов – раз, два и обчелся. Половину пути придется шлепать по проезжей части дороги…
А это очень опасно…
Впрочем, куда хуже, если мой сын сейчас останется без родителей…
Мысли мелькают в голове – судорожно, ошалело…
Я застыла на пороге магазина и суматошно нащупываю мобильник в сумке.
– Только позвони в полицию, сучка! – тут же реагирует на мои действия один из бандитов.
Муж как будто ищет в кармане ключи, на самом деле, оглядывается, видимо, еще надеется, что нас заметят хотя бы продавцы магазина.
А может они в доле? Мелькает мысль.
Почему никто до сих пор не вышел на крики и суматоху?
Касса то прямо возле дверей!
Внутри меня все холодеет.
Мысли мечутся в голове, словно стайка птичек от кота на охоте.
А если нас попытаются убить? Избить? Покалечить?
Нет уж, тогда лучше машина…
Но как без нее? В поселке-то, как без рук?
Боже мой! Что же делать?!!
Муж, наконец-то, сдается, вытаскивает ключи и протягивает их одному из бандитов.
Тот берет.
Все.
Главное теперь хотя бы уйти целыми.
– Чего смотришь, курица? – рычит все тот же мужик, что заметил, как я ищу мобильник в сумке. – Хочешь мужика? А?
У меня все внутри холодеет.
Муж стоит, как вкопанный и шарит взглядом вокруг.
Видимо, прикидывает – куда лучше бежать.
– Да зачем тебе эта курица? Сколько ей лет? Моложе найдем! – пижонит один из бандитов – самый, видимо, молодой – голос почти мальчишеский, звонкий.
– Ну и что, что ей около тридцати! Ты глянь! Жопа, сиськи – что надо! А? И личико кукольное! Шикарная баба! Можно бы поиметь! – возражает тот, что ко мне клеится.
– Прекрати! У нас другие дела! – осаживает его тот, что забрал ключи от машины.
И пока они препираются, я замечаю, как из темноты соседней улицы между гаражами и магазином просачивается фигура.
Вдруг атакует одного – того самого, у которого наши ключи от машины.
Причем, лихо так. Дынц – в руку, выхватывает брелок с ключами, бам – в другую – в которой сверкнул нож. Второй ногой отпинывает того, что ко мне приставал. Бандит отлетает прямо на дерево. Трясет головой и бросается на нашего Робин Гуда.
Тот уже удушающим приемом кладет мужика, что забрал ключи от машины и кидает брелок моему мужу.
– Лови!
Олег инстинктивно ловит «подачу».
Тем временем, двое оставшихся бандитов кидаются на спасителя, и завязывается драка.
У грабителей – ножи. У спасителя – только ловкость рук и ног. Но такая, что скорость его реакции потрясает.
Он на раз уворачивается от ударов, выбивает оружие, скручивает атакующих, кажется, со скоростью света…
Одного, второго, третьего… Ну прямо Брюс Ли…
Финальный аккорд – наш нежданный спаситель связывает ремнями бандитов и кивает мне:
– Звони в полицию…
– Мужик, может не надо? Давай, мы тебе денег дадим, – тут же умоляет самый молодой из грабителей.
– Не-ет! Я хочу вас, отбросов, убрать с улиц! – рычит наш Брюс Ли, и лично вытаскивает мобильник, звонит в полицию.
Говорит адрес и что стряслось.
– Скоро приедут, – спаситель оттаскивает от дороги связанных и скрученных бандюганов и подходит к нам.
Я смотрю, как свет фонаря вырывает из темноты его лицо, мощную, статную фигуру борца и… столбенею… от шока, от удивления.
Курчавые непослушные каштановые вихры, квадратная челюсть, выразительные, хотя и не особо большие глаза – голубые, необычно яркие… Губы… такие немного слишком уж пухлые для мужика…
У него морщинки на лбу и в уголках глаз, скулы резко очерченные, и само лицо более вытянутое, потому, что щеки стали поменьше…
Но я узнаю его без труда…
И молчу, и смотрю.
Он тоже смотрит, внезапно подмигивает, улыбается и протягивает руку Олегу.
– Меня зовут Ярослав. А тебя как?
– Олег…
– С тобой это кто?
– Моя жена, Алина.
Ярослав щурится, смотрит в лицо так, словно потрясен этой новостью. Затем резко приходит в себя и улыбается, как в Голливуде, когда улыбку словно приклеили к лицу.
– Рад познакомиться. Ярослав Ярый. Буду, видимо, вашим соседом.
– Так это ты купил тот участок, где стоял старый бревенчатый дом и теперь выстроил там двуэтажный коттедж?
– На Дубовой 11? Да. Вот только позавчера заселился.
Я слушаю их, словно в тумане, в каком-то оцепенении, в остекленении…
А перед глазами мелькают кадры моей молодости…
Лихие двухтысячные, как их теперь принято называть…
