Я провожаю его взглядом.
— Ужас какой, — бормочу я.
Еще раз вытираю глаза, надеваю очки и от нечего делать рассматриваю мотоцикл, которые мне сказали караулить.
Он не только выкрашен в ярко-желтый, но еще и разрисован языками пламени. Они идут по низу, поэтому создается ощущение, что весь мотоцикл как будто вырастает из огня.
Красиво.
Осторожно провожу рукой по желтому блестящему боку. С опаской трогаю кожаное сиденье.
Я так и не поняла, еду я или нет.
Но как будто еду. И даже одетая.
Уже не так плохо.
Глава 5.
Парень выходит из заправки и идет ко мне с таким расслабленным видом, как будто никуда не спешит.
По спине пробегает неприятный холодок.
А вдруг он вообще передумал ехать?
— Погнали, — небрежно бросает он, подходя ближе, и я еле сдерживаю вздох облегчения.
Он открывает приделанный сзади мотоцикла ящик и достает оттуда шлем. Черный, с какой-то золотой вязью.
— Тебе супер повезло, что у меня есть запасная каска, — сообщает парень и всовывает шлем мне в руки.
Он неожиданно тяжёлый. Неловко верчу его и пытаюсь понять, как надеть.
— Простите, а куда...?
— На голову.
— Это я понимаю. А как?
Парень закатывает глаза, как будто я спросила полную глупость, но забирает у меня шлем.
— Так и быть, покажу. Но очки лучше снять. Они тебе сильно нужны?
— Далеко я без них плохо вижу.
— Максимум, что ты увидишь, пока мы будем ехать, мою спину, — хмыкает он. — А ее и без очков видно. Короче, я их в кофр уберу, не забудь потом взять.
Парень опять открывает свой черный ящик за сиденьем, и я мысленно делаю себе пометку, что это называется кофр.
Не знаю, зачем мне это знание. Видимо, для общего развития.
Снимаю очки и сразу же накатывает ощущение беззащитности, особенно когда парень подходит ближе.
Широкоплечий, мощный, с наглым самодовольным лицом.
— Готова, директриса? — насмешливо спрашивает он и зачем-то заправляет мне за ухо выбившуюся прядь волос.
Его руки пахнут бензином, а кожа на пальцах жесткая и горячая.
Какое право он имеет меня трогать? Я разве разрешала? Я...
— Ой, — вскрикиваю я, когда он одним движением надевает на мою голову шлем.
Это странно. Шлем давит на виски и щеки, неприятно тянет волосы, пережимая косу, которую я сегодня заплела высоко на затылке.
— Нормально? — спрашивает парень, оказываясь еще ближе.
Теперь я вижу каждую крапинку на светлой радужке его глаз. Вблизи они оказываются зеленоватыми, как морская вода.
— Тесно, — шепчу я.
— Так и должно быть, — хрипло говорит он. — Сейчас ремешок затяну, и все.
Пахнущие бензином пальцы касаются моей шеи, и я вдруг вся покрываюсь мурашками. Как будто на улице не жаркий июль, а какой-нибудь ноябрь.
Те секунды, пока он затягивает этот дурацкий ремешок, кажутся бесконечными. Я краснею (хорошо, что под шлемом этого не видно), у меня крутит живот, прилипает к спине блузка, и я ничего, совершенно ничего не могу сказать.
Я сейчас не думаю ни про автобус, ни про самолет, ни про билеты. Даже про свою будущую должность не думаю.
В голове абсолютный раздрай.
— Все, — резко говорит парень и отходит.
Делаю шумный вдох. Легкие горят, как будто я все это время не дышала.
— Погнали, — бросает он. — А то реально просрем твой самолёт. Даже если я сто сорок втоплю.
— Не надо сто сорок! — пугаюсь я и на негнущихся ногах иду к мотоциклу.
Парень уже сидит впереди и надевает шлем.
— Ну! — торопит он меня.
— Да, да…
Я неловко забираюсь, чуть не падаю, зато обнаруживаю сбоку от сиденья ручки и вцепляюсь в них так, словно от этого зависит моя жизнь.
Хотя почему словно?
Парень оборачивается.
— Обними меня, — приказывает он, из-за шлема его голос звучит глухо.
— Я незнакомцев не обнимаю.
— Чтобы ты не свалилась, дурочка.
— Тут есть за что держаться.
— Как знаешь.
Он резко стартует, и я взвизгиваю. Вцепляюсь в эти ручки так, что аж пальцы сводит.
Мамочки, как же страшно!
Ветер раздувает одежду, свистит вокруг шлема, а мотоцикл ревет и тарахтит как бешеный.
Зачем я согласилась ехать на этой адской машине, зачем?
Если я разобьюсь, то должность директора достанется Марии Петровне! А она берет взятки, это все знают!
— Медленнее! — кричу я.
— Что?
— НЕ ГОНИ! — ору я во всю силу легких.
Но он разгоняется еще сильнее, и я забываю, как дышать. Паника разрастается внутри, заполняя каждую клеточку моего тела.
Страшно, страшно, страшно…
Перекресток, мы резко поворачиваем направо, и тут мотоцикл наклоняется! Он просто, черт возьми, наклоняется вместе со мной!
Я верещу от ужаса, и руки сами собой хватаются за впереди сидящего парня. Я обвиваю его, как лиана, я вжимаюсь в его спину — и это все делает исключительно мое тело, без участия мозга.
Тело хочет выжить. Ему плевать на мои моральные принципы.
Мы несемся дальше, ветер все так же свистит вокруг нас, скорость бешеная, но моя паника куда-то делась. За спиной у этого наглого мальчишки я неожиданно чувствую себя в безопасности. Когда я держусь за него, мне не страшно.
Глава 6.
Мотоцикл резко тормозит.
Меня по инерции впечатывает в спину парня, и поэтому я не сразу слышу его слова.
— Что? — переспрашиваю я.
Из-за шлема приходится говорить громче, и вообще мне кажется, что я за эту поездку немного оглохла.
И поседела.
И лишилась половины нервных клеток, что в моем возрасте уже довольно прискорбно.
Они ведь, как говорят, не восстанавливаются.
Парень поворачивается ко мне и нагло поднимает стекло моего шлема.
— Автобус твой где? — прямо в лицо говорит он.
— А мы уже приехали?
Я верчу головой по сторонам, потому что обзор в шлеме очень маленький. Я как будто в танке.
— Приехали. Это парковка аэропорта. Давай помогу каску снять.
Его руки опять касаются моей потной шеи, что-то делают с ремешком, а потом резко стягивают с меня шлем.
— Ох, — блаженно выдыхаю я.
Я словно на свободу вышла. После духоты шлема просто быть на свежем воздухе ощущается как рай.
— Жива?
— Ага.
— А ты ничего так, директриса. — Парень ухмыляется и уже знакомым мне жестом взъерошивает свои влажные от пота волосы. — Я думал, пересрешься от страха.
— В жизни есть вещи и пострашнее, — вздыхаю я.
— Типа? — Он прищуривается. — Ловить пиздюков с сигаретками за школой?
— Сразу видно, что вы в теме, — не удерживаюсь я от сарказма. — Нет, это как раз не страшно. А вот комиссия из департамента в восемь утра в понедельник!
— Звучит как говно.
— Оно и есть, — соглашаюсь я и тут же вспоминаю, зачем вообще сюда приехала. — О господи, чего я сижу?! Автобус!
Тяжело соскакиваю с мотоцикла и едва не падаю. Глупо взмахиваю руками, удерживая равновесие, и в этот момент вижу бело-синий бок моего автобуса с надписью «Юг.Трэвел». Он стоит на противоположной стороне парковки.
— Спасибо, всего хорошего! — скороговоркой выпаливаю я и бегу к автобусу.
Ноги за время поездки одеревенели, и я чувствую себя уткой, которая переваливается с боку на бок. Волосы растрепались, лезут в лицо, в боку уже колет, но плевать сейчас на все. Мне нужны мои вещи!
Едва не сдохнув, я добегаю до автобуса. Двери закрыты, багажное отделение тоже, но, к счастью, водитель стоит рядом и мусолит во рту незажженную сигарету.
— Вещи! — выдыхаю я сипло и прижимаю руку к колющему боку. — Я хочу забрать свои…вещи…
— Че? Вы кто ваще?
