Страница 2 из 8
– А что, та орава, что еженощно тусуется у тебя, советом помочь не хочет?
– Да какая орава? Сидим маленькой уютной компанией. Беседуем за "жили-были".
– Ага. Слышу я твои беседы. Либо телек орет, либо бабы стонут.
– У меня бабы стонут? Я думал, это ты стонешь… ― наигранно задумчиво почёсывают подбородок. Типа, вспоминают. ― А, нет. Точно. У меня. Но тебе тоже не помешает, а то ты какая-то неудовлетворённая и агрессивная. Давно парня не было? Хочешь, помогу?
Да он же глумится! Хватаю со столешницы оставшийся после вчерашнего ночного дожора нож.
– Проваливай!
– Спокойствие, сумасшедшая женщина. Прими валерьянку. Ты же уже женщина, да? ― резвым зайчиком шарахаются назад, когда я угрожающе делаю шаг, сверкая лезвием. ― Понял: женщина. Претензий не имею. Я вообще по другому вопросу: мне пацаны подогнали котёнка. Из подвала вытащили. Он походу слепой, глаза гноятся жёстко. И пищит не переставая. И я хз, что с ним делать. Чем они питаются? Лечить как? Может, усыпить проще?
– Себя усыпи.
– Да ну чего ты психуешь?
– Догадайся!
– Тьфу, блин, какая мелочность. Нет в тебе духа авантюризма, ― обтекая меня вдоль стеночки, белобрысый мирно вскидывает ладони. ― Извольте пройти?
Изволяю. Но приходится тормозить его, потому что сворачивают явно не туда.
– Далеко собрался? ― перекрываю проход в свою комнату.
– Туда же, откуда пришёл.
– Чёрта с два. Выход в другой стороне.
– Прикалываешься? Я ж без ключей.
– Не моя проблема.
– Какая злюка, ― усмехается блондин, но послушно идёт в коридор. ― Со мной не хочешь пойти? Покажу тебе свою киску. Хм, прозвучало немного пошло, но мы ж друг друга поняли, верно? ― многозначительно напоминаю о ноже, который всё ещё при мне, правда это вызывает лишь новую порцию усмешки. ― Ты забавная, ― неумело щелкают замки. Там у нас не сразу разберёшься, на сколько оборотов. ― Ладно, не прощаюсь. Ещё увидимся. Если что, меня Булат зовут. Вбей в поисковике "Калинин снова дал жару". Я звезда ютуба. Лайк не забудь только поставить, ― прилетает мне напоследок.
Едва он оказывается на лестничной клетке, с грохотом захлопываю за ним дверь, запираюсь на все засовы, после чего лечу в комнату, чтобы проделать тоже самое с балконной. Замираю, переводя дыхание, и… тут моя челюсть летит вниз.
Калинин? Он сказал ― Булат Калинин?
Сын Николая Калинина?
Класс. Просто класс.
Мира, ты просто умничка. Ты только что угрожала сынку местной шишки.
Глава вторая. Как у себя дома, вот честно
Я ж девочка любопытная и, естественно, полезла искать: какого там жару дал сынуля местной шишки. Правда сперва немного поартачилась из вредности: типа, много чести. Не сразу же сдаваться без боя. Пусть и ментального.
"Калинин, Булат Николаевич. Двадцать пять лет. Родился в семье учительницы младших классов и депутата Николая Калинина, члена партии ***, с 20** занимающего должность главы городского округа города ***…"
Ничего себе. Когда о тебе есть отдельная страничка в Википедии ― это, конечно, мощно.
"Третий ребёнок. Есть два старших брата: Калинин Тимур 198* года рождения и Калинин Ильдар 199* года рождения. Младшая сестра Стефания родилась в 201* году"
Какие родители плодовитые. И с юмором. С первыми двумя детьми сильно не заморачивались по именам, а вот на остальных оторвались.
"Окончил школу с золотой медалью. Учился заграницей, выпускник Калифорнийского университета. Имеет красный диплом по специальности "лингвист". Владеет четырьмя языками".
Вау. Четыре языка ― это какие, интересно? Хамский, грубиянский, обнаглевший и матерный без словаря?
Нет, красный диплом ― это, конечно, бесспорно результат, но тут вопрос в другом: сам заработал или папочка помог?
"Окончил музыкальную школу по классу фортепиано"
Ну ниху… нихурмашеньки. Прям Эдвард Каллен [1] на минималках. Интересно, ему слабо исполнить "Лунный свет" Дебюсси?
Не, характеристика зачётная, ничего не скажешь.
Так почитать ― идеальный мальчик, чуть ли не принц на золотом коне, запряжённом фортепиано. Только это совсем как-то не вяжется с тем, что я увидела, поэтому смотрю другие ссылки.
И вот там уже обнаруживается куда больше интересных подробностей. Потому что парнишка знает толк в развлечениях!
Везде наследил, везде отметился.
Кажется, ни один ночной клуб Москвы мимо него не прошёл: там подрался, там охрана вышвырнула дебошира из стрип-бара за приставания к танцовщице, там кому-то лобовуху расхреначил.
Есть фотки даже, где он на тачке влетел в газетный киоск. Спасибо, без жертв обошлось. Зато всё тщательно задокументировано и законспектировано, спасибо двадцать первому веку ― незамеченным не останешься. Обязательно найдётся свидетель с телефоном наготове.
Апогеем, попавшим на ютуб и реально собравшим дофига просмотров, стало видео, где он пьяный вдрабадан устроил массовую потасовку на Тверской.
Куча-мала человек из двадцати, не меньше. Прикол вообще. Что называется, если ваши вечеринки не похожи на эту ― не зовите меня.
И смешно, и стрёмно.
Это мне вот такой соседушка достался?! Без тормозов? У которого хватает мозгов влезать в чужие дома? Это спасибо, что я вроде как легко отделалась, а то раз он пристаёт к стриптизёршам у всех на глазах, кто знает, чего там может стукнуть ему в башку…
Мне одно непонятно, какого чёрта он забыл здесь, в обыкновенном спальном районе? На Рублёвке закончились пентхаусы? Или здесь не так палевно кутить? Мол, кто рискнёт пожаловаться, когда такой папаша под боком? Вякнешь что и быстренько окажешься в списке по программе переселения.
Отсюда, кстати, вытекает следующий вопрос: знаю, что в той квартире жила многодетная семья, но много лет назад съехала. А после территория долго пустовала, даже не снималась.
Интересно, что стало с жилплощадью? Продалась? Перешла государству? Почему и как она оказалась в пользовании здешнего мажора? Неужто выкупил?
Сколько вопросов…
Надо у родителей спросить, они должны помнить прошлых жильцов.
– Русакова, спустись с небес на землю! ― выдирают меня из очень интересной статейки, где проходятся по Калинину вдоль, поперёк и ещё слегка по диагонали.
– А?
– Заступай!
Ой, точно! Торможу. Музыкальный проигрыш заканчивается, надо брать слово. Нацепляю наушники, включаю микрофон и перехожу в онлайн.
– Ну что, понравился трек? Мне определённо. Заводной, динамичный, а главное ― мотивчик такой запоминающийся, что я уже второй день напеваю припев, ― бодренько вступаю я, когда Вадим даёт отмашку, колдуя над своими микшерскими пультами. ― На дворе солнышко и воодушевляющая пятница. Последний рывок перед выходными. Кто-то проведёт их на природе у речки, кто-то на даче с шашлыками, а кто-то, быть может, захочет просто побыть дома. В тишине и спокойствии. Я лично о последнем только мечтаю, ну да не обо мне речь. Напоминаю, сегодня мы обсуждаем свою самую запоминающуюся, но бестолковую покупку. Присылайте сообщения в группу РадиоСтар или в наш телеграм-канал, а я непременно зачитаю их в прямом эфире. Впереди же нас ждёт Мистерия [2] с её нашумевшим треком "Мой бойфренд" и дуэт "Compromise" [3] с романтичной композицией "Заберу", не переключайтесь, ― Вадим выводит в эфир звуковую дорожку из нашей музыкальной библиотеки, а я отхожу на задний план, переключаясь на пролистывание огромного количества пришедших ранее историй.
Что люблю в своей работе ― актив.
Это такой кайф: болтать без умолку, крутиться вокруг талантливых творческих ребят, самой быть в курсе самых известных музыкальных синглов, дурачиться, шутить и получать за это деньги.
С восемнадцати лет пыталась пробиться работать на радио, но получилось лишь в конце того года: после почти годовой неоплачиваемой работы стажёром и оконченных курсов на теле- и радиоведущих.
Мамочка, спасибо тебе за то, что согласилась оплатить их нищей студентке! И за то, что когда-то заставляла свою дочь заниматься с логопедом, несмотря на слёзы и истерики.
Благодаря хорошо поставленной речи, подвешенному языку и врождённому упрямству, мне удалось пробиться на вакансию линейного диджея. Сначала на ночное время, но не так давно я выскулила себе утренний формат. Так что теперь встречаю со слушателями каждый будний день с семи до одиннадцати.
Пять дней в неделю стабильное расписание: эфир, дорога до универа, обед в кафетерии, пары, дорога домой, ужин, проработка материала для следующего выпуска, отбой. Личная жизнь исключительно в выходные, и то, если нет сессии.
Логично предположить, что такой график не очень благотворно влияет на наличие отношений. И хоть парни у меня были, и парни хорошие, но…
Короче, единственный мужчина в моей жизни сейчас ― тот, что влез ко мне сегодня как домушник-вуайерист. Гордиться нечем, но хоть какое-то разнообразие.
Ладно, это всё шутка юмора, конечно. Этакая попытка оптимистично смотреть на ситуацию. И получается вполне себе неплохо, ровно до того момента, пока вечером на выходе из ближайшего у остановки супермаркета не замечаю на парковке знакомую белобрысую шевелюру.
Туплю, теряя драгоценные секунды, и этого более чем хватает, чтобы меня заметили. Блин.
"Я ветошь, я ветошь".
Нет, лучше: "Это не те дроиды, которых вы ищете" [4].
Полный покерфейс, кепку пониже на глаза, скейт подмышку, резкий поворот на сто восемьдесят и по прямой к дому, торопливо спрыгивая со ступеней.
Вдруг он меня и не запомнил, мало ли. А если даже запомнил, может, нафиг не упёрлась? Не такое значительное событие в жизни, в конце концов. Подумаешь, девица с ножом ― ничего особенного.
Программирующая установка не работает. Краем глаза, уже перейдя пешеходку, замечаю громоздкую чёрную тень, замедлившую ход.
Игнорю.
Тень не сдаётся. Вдобавок слышу бибиканье. Сначала одиночное, затем целый оркестр. Непонимающе оборачиваюсь через плечо и понимаю, что Калинин собрал одним собой пробку.
Дорога однополосная, обрамлённая припаркованными машинами ― не объехать. Только плестись следом, проклиная дебила-обезьяну за рулём джипа.
Замечая, что я его заметила (Господи, прости за тавтологию), стекло водительского окна опускается, являя миру святой лик.
Блин. Ладно, была ― не была. Из соображений вежливости, вытаскиваю из уха один из беспроводных наушников.
– Садись, подвезу.
А чего конфетку не предложил? Без конфетки предложение звучит не заманчиво.
– Премного благодарна, но не стоит. Сто метров уж сама как-нибудь осилю.
– Садись, говорю.
А это уже больше похоже на требование.
– Нет.
– Твою мать, хорош ломаться! Нормально ж прошу.
Нормально? Демонстративно затыкаю ухо обратно и отворачиваюсь, боковым зрением видя, как водитель бесится. Правда скорее на серенаду и мат других автомобилистов, чем на меня.
Стекло поднимается обратно и чёрный мерс срывается с места, быстро скрываясь за поворотом к нашему дому.
Я же шаг, наоборот, убавляю. Ещё и петлю лишнюю накатываю вокруг местной школьной территории, вглядываясь в родные окна классов и стадион, на котором, выплёвывая лёгкие, самолично сдавала нормативы по физкультуре.
С пакетом не очень прикольно маневрировать на скейте, но выждать-то надо, чтоб исключить саму вероятность нам снова столкнуться.
Ага, ща-аз. Ждёт. Возле моего подъезда.
Да чтоб тебя!
***
― Я тут для красоты стою, да? ― попытка проскользнуть в подъезд проваливается. Ну а что? Вдруг он лавочкой ошибся и топчется тут вообще не по мою душу.
Но, видимо, всё-таки по мою.
– Для устрашения. Как чучело на поле, знаешь?
– Почему девушки так любят усложнять?
– Это философский или риторический вопрос?
– Наблюдение. Нет смысла играть со мной в прятки, я всего лишь хотел извиниться. Мальца переборщил, признаю. Я с похмелья всегда немного невменько.
– Если у тебя с похмелья такие причуды, то боюсь спросить: какой ты, когда пьяный.
– Не помню. Спроси у очевидцев. Но вроде мирный.
– Газетный киоск ты тоже по мирняку раскурочил?
Какая довольная физиономия.
– Что, загуглила меня? ― делая затяжку и выдыхая облако дыма, ухмыляется Калинин.
– Заяндексила.
