Лёля Зайкина "Привычка изменять"

Все мои мысли последние дни только о постели, в голове плывут варианты поз, в которых бы я хотела выспаться. Но дочка упорно не дает испробовать и одну.

Что такое секс я, кажется, и забыла, как и то, как выглядит Марк. Лишь лёгкими всполохами в сон порой врываются его прикосновения, но не имею сил ответить на желание мужа. Какой может быть секс? Когда в приоритете одно желание  – выспаться…

К счастью, Марк и в этой ситуации меня понимает. Последние дни, видя моё состояние, он прекратил намёки на интим.  Очень ему благодарна, сил ответить его желанию нет, а отказывая, каждый раз чувствую себя неуютно.

Днем, когда нахожусь в относительно бодром состоянии, настраиваю себя на то, что этим вечером всё-таки выдержу, не усну, но Марк приходит настолько поздно, что дождаться не хватает сил. Проплясав полночи с Викулей на руках, просыпаюсь, только когда, закрывшись за Марком, хлопает входная дверь.

Сегодня, на удивление, муж приходит очень рано, и когда на руках с вредным сокровищем я выхожу в коридор, кроме него вижу и своих родителей.

– Помощь привез. Они недельку поживут у нас, помогут тебе хоть немного отдохнуть, – поясняет муж, а я во все глаза смотрю на него.

Нет. Он точно не с этой планеты. Я как-то когда поняла, что не вытягиваю этот темп, просила маму взять отпуск, приехать в город помочь, но она не смогла договориться на работе. А Марк, видимо, понял моё состояние, молча решил все вопросы. Ну как тут не расплакаться?

Слёзы текут по щекам. Сквозь размывающую взгляд пелену вижу, что мама тянет руки к Вике, и осторожно передаю ей дочь, чтобы тут же прилипнуть к Марку.

– Спасибо… – шепчу, обхватив его шею руками и вдыхая любимый аромат его тела. – Ты у меня такой…

– Какой?

– Самый лучший…

– Тогда предлагаю тебе сходить на свидание с самым лучшим мужчиной, – расплывается Марк в улыбке.

– На свидание?

– Да. Тебе точно не помешает развеяться. Няньки у нас теперь есть. Не пропадать же брони на столик?

********

Мы входим в наш любимый ресторан, муж непривычно крепко прижимает меня к себе. Обычно он не позволяет себе такого на людях, но я списываю это на накопившееся желание близости. Я тоже очень соскучилась и без стеснения льну к любимому.

Сегодня мы занимаем места на диванчике. Марк садится рядом, и его рука тут же оказывается на моём колене и, к моему удивлению, ползёт вверх по бедру, отодвигая край юбки.

Накрываю его руку своей, останавливая движение.

– Марк, мы тут не одни…

– Прости, Мурёнок, по привычке… – тут же отдергивая руку, произносит он.

А меня парализует от его слов.

– По какой такой привычке?

Глава 6.

Радужная атмосфера отдыха тут же отступает. Во рту образуется горечь. Взгляд скользит по помещению, а память преподносит воспоминание одного из наших визитов сюда и разговора, что сопровождал ужин. Мы сидели вон там, у окошка… Тогда муж убеждал меня, что только с любовницами, большинство мужчин позволяют себе откровенное поведение.

А это значит…

– По привычке заботится, – как-то растерянно произносит Марк.

– И в чем заключается забота? – невольно отодвигаюсь подальше и почему-то ощущаю фантомный аромат духов Lancome…

Что если это были вовсе не духи Елены Петровны, что если муж мне всё это время изменяет, а я как дурочка верю в сказку, в которой живу?

– Хотел одернуть платье, но ты такая аппетитная. Что получилось, то что получилось. Прости, Мурёнок, не хотел тебя скомпрометировать. Случайно вышло.

Говорит муж складно, мне хочется верить, ведь нашим отношениям могут позавидовать многие, мне есть что терять, но почему-то не верится…

– Скажи честно. У тебя есть женщина?

– Есть, одна. И по всей видимости очень ревнивая, – улыбается Марк. – Поль, не накручивай себя, пожалуйста, сейчас знаешь что произойдет? Мы впервые поссоримся. Ты надумаешь измену, обидишься на неё. Кому от этого будет лучше?

Сказать в ответ мне нечего, но и ощущение сказки пропало, любимый ресторан не радует,  да и есть совершенно перехотелось. Не знаю стоит ли верить, стоит ли ревновать. Не знаю…

Эта фраза Марка о привычке воспринимается мной однобоко, не могу её трактовать иначе. Будто он часто заходит в этот ресторан с любовницами, позволяя с ними вольности. А со мной это вышло случайно, я же жена, порядочные мужчины с женами себя так не ведут. Позволяют себе такое поведение, только когда идут налево… Объяснение про платье, звучит как галимая отмазка…

– Я не верю, Марк…

В его глазах мелькает разочарование  я жду, что он скажет что-то, попробует оправдаться, убедить меня. Да, я хочу этого. Хочу поверить! Но муж произносит совсем другую фазу.

– Жаль, я думал наш брак предполагает доверие.

И после неё я ощущаю себя мерзко, словно приоритеты сменились. Будто ситуация обязывает находить объяснения не Марка, а меня, словно я виновата в том, что позволила себе недоверие.

А я его позволила, но вот оправданно или нет, я не знаю.

– Марк, эта твоя фраза… – робко начинаю я, совершенно запутавшись.

– Поехали в отель, Поль, и ты сразу поймёшь, что я все эти дни сижу на "диете" и безумно голоден по нашей близости, – предлагает муж.

– Почему в отель? – удивленно спрашиваю я, словно место имеет большее значение, чем вся эта ситуация с привычкой.

– Дома Викуля с твоими родителями, мы не сможем как следует отдохнуть, а в отеле нас никто не потревожит.

– Ты правда мне не изменял? – спрашиваю на выдохе.

– Правда.

И я верю. Верю. Потому что люблю. Потому что Марк самый лучший, самый заботливый мужчина. Он просто не мог опуститься до измены.

Ведь не мог же?

********

В номер Марк заносит меня на руках, словно невесту, словно сокровище безумно ценное для него.

Я тону в его потемневших глазах. Все мысли и сомнения улетучиваются.

Есть только он и я, и больше ничего не имеет значения.

Его губы накрывают мои, требовательно и властно,  я отвечаю с максимальной отдачей.

Только сейчас в полной мере понимаю, насколько истосковалась по его близости, по его теплу, по ощущениям его тела. И позволяю себе впитывать всю гамму ощущений, что дарит мне Марк.

Моя одежда покидает тело, сменяясь чередой поцелуев, которые согревают куда лучше, чем моё платье.

Куда-то в сторону летят вещи Марка. Не удивлюсь, если потом что-то обнаружится на шкафу.

Прохлада простыней растворяется в жаре тела. Марк сегодня необыкновенно страстен, его поцелуи-укусы осыпают шею, и  мне всё равно, что останутся следы. Пусть. Ведь я его. Пусть и тело хранит его отметины.

Позволяю делать со мной всё, что придет ему в голову, потому что секс с ним это нечто. Как и он сам. Мой. Мой! Только мой!

Марк безумно горячий, пламенный в постели, словно вулкан, что спокойно спит днем. Стоит вскипеть страсти, она словно лава поднимается к жерлу, поджигая всё на своём пути.

И я горю и плавлюсь в руках мужа, сходя с ума от безграничного удовольствия, что струится по телу горячими потоками, адским пламенем пылая внизу живота.

И как я могла отказывать себе в этом?

Нет, я больше точно не буду засыпать до прихода Марка, чтобы урвать свою порцию сладенького, чтобы насладиться тем, что принадлежит мне.

Он мой, мой, и я должна быть женщиной, которая его достойна. И тогда ни я, ни Марк  и мысли не допустим об измене.

Первый толчок. Неимоверное чувство наполненности. Резкие движения. Перед глазами пляшут яркие мушки.

Все переживания стираются, уступая место огненной страсти. Сгорают дотла в огне желания, что полыхает в номере. От них не остается и следа.

К чему они?

Если есть я и Марк, и наша близость. А все остальное?

Точно не сегодня…

Его руки кажется везде, его тело впритык к моему, но мне хочется быть еще ближе, хочется слится воедино, чтобы не осталось и жалкого миллиметра между нами.

Обвиваю Марка ногами, подаюсь вперед до предела, не желая отпускать. Руки ложатся на широкие плечи, пальцы впиваются в спину, оставляя роспись.

Внутри набирает силу пожар, пылая всё ярче с каждым прикосновением, с каждым толчком. Его искры разносит кровоток, и мне кажется, я нахожусь в волоске от того, чтобы потерять сознание. Настолько сильно испытываемое мной удовольствие. Перед внутренним взором взрываются фейерверки, и все тело, кажется разлетается на части в фееричной вспышке наслаждения.

Откидываю голову назад, но не отпускаю мужа. Просто не могу…

Нет, он не изменял мне, он голоден, безумно голоден по мне. И я голодна…

Как хорошо, что Марк всё организовал, и у нас есть вся ночь. Ночь, чтобы насладиться друг другом, чтобы загораться и плавиться вновь и вновь.

И как жаль, что ночи не бесконечны…

********

Огромное спасибо всем, кто решил продолжить вместе со мной путь длиною в книгу! Очень надеюсь сюжет не разочарует!

Глава 7.

Верчусь у плиты, пытаясь приготовить мало-мальски приличный ужин, то и дело отвлекаясь на капризули Викули, которая тоже тут со мной, в небольшой люлечке.

Пока стою над кроваткой, дочь спокойна, но стоит сделать шаг в сторону и начать, к примеру, чистить картошку, тут же начинает звать обратно.

Не помогает ни мобиль, что вертится над люлькой, ни музыка.

Так и приходится скакать туда-сюда, от дочки к плите и обратно. Голова не варит, руки не слушаются.

Напоследок все-таки неудачно схватив кастрюлю, выключаю суп.

На второе сил не остается…

Ладонь жжет, на чувствительной коже образовался волдырь.

Есть уже не хочется, да и Вике мало моего присутствия, ей надо на ручки. Конечно, где это видано, чтобы мама целых полчаса была занята своими делами? Беспредел!

Беру на руки плачущее чадо, несу ее в комнату переодевать, кормить, развлекать.

И чего ей не спится то? На десять минут задремала, я так рассчитывала успеть сварить супчик, а в идеале и покушать.

А что в итоге? Успела закипятить воду…

С тоской вспоминаю неделю, когда со мной были родители. Нет,  конечно, я полностью не перекладывала на них свои обязанности. Днем я ответственно занималась дочкой, но с двумя помощниками, все хлопоты, скорее, были приятными, чем выматывающими.

А вот вечера этого чудесного периода вспоминать еще приятнее, ведь они были сказочные, их мы проводили с Марком.

Он дарил мне романтику. Много романтики. И, конечно, секс. Много, много секса.

Перевожу взгляд на Викулю, уже на автомате ее переодевая. Дочка видя, что не все внимание посвящено ей, и мама вздумала мечтать о небесных кренделях, вновь начинает капризничать. Но не сильно, так для порядка, чтобы не повадно было.

О еде мысли улетучились, и теперь хочется лишь спать. Глаза слипаются.

Накормив дочку, пытаюсь уложить ее, устроившись рядом, но такой вариант капризульку не устраивает, опять хочет на руки.

Беру,  сажусь на диване, пытаясь устроиться с максимальным комфортом.

И вновь возвращаюсь мыслями к нашему с Марком недельному медовому месяцу. Думаю о том, что очень жаль, что всё хорошее рано или поздно заканчивается.

Теперь я снова один на один со своей капризулькой.

Викулька наконец-то прикрывает глаза, и я уже представляю, как положу её в кроватку и завалюсь на диван. Хотя бы на двадцать минут. Ладно, на пятнадцать… Я же не слишком много хочу?

Поглядываю на часы, думая о том, когда придет Марк. Хорошо бы пораньше, повозился бы с Викой, а я бы немного поспала… Жаль это маловероятно… Его работа занимает слишком много времени, и как бы он не хотел помочь к его возвращению чаще Викулька уже спит. А по ночам мне не хочется его беспокоить.

Несколько раз Марк всё-таки вставал покормить дочь, видя, что я не в состоянии. После таких ночей, утром я слышала, как тяжело он поднимается на работу и старалась впредь подскакивать по первому плачу. Ведь Марку еще работать, а я имею шанс хоть немного попробовать вздремнуть днем, хоть Вика и спит урывками по полчаса, и не всегда есть возможность переложить ее в кроватку, не разбудив. Но у Марка точно такой возможности днем не будет. Так что…