― Спасибо тебе, кстати, ― Стас первым нарушает молчание. ― Без тебя я бы не узнал, что пользуюсь такой популярностью у женщин.
Ага. Заценил.
Я не могла не пошалить и зарегистрировала его профиль в Тиндере, сопроводив оставленные им контакты найденной в интернете фоткой. И разрешением звонить в любое время дня и ночи. Он же сам дал добро.
― Что, оборвали провода? ― усмехаюсь довольно.
― Даже пришлось выключить звуки.
― Всего лишь? До смены номера не дошло?
― Если поменяю, как тогда ты сможешь мне дозвониться? Хотя теперь лучше пиши сообщения. Вызов может затеряться, ― судя по всему, Климов не злится. Мне кажется, или его это даже забавляет? ― У меня лишь один вопрос: почему «Предводитель общества защиты выдр»?
Ору.
― Ну как же. У тебя скоро с одной из главных особей свадьба.
― Ясно, ― хмыкает он, оценив подкол. ― Ладно, а теперь о насущном: Пчёлкина, ты подумала по поводу свидания?
Блин. Да ладно? Он прикалывается?
― Неужели правда думаешь, что я соглашусь на роль любовницы?
― Почему любовницы?
― Потому что ими становятся, когда связываются с женатыми.
― Но я ведь ещё не женат.
― Ты помолвлен.
― Это аргумент, не отрицаю.
― Значит, разобрались? Ты от меня отстаёшь?
― Не надейся. Знаешь, почему? Вся твоя логика трещит по швам от одного единственного нюанса.
― И что за нюанс?
Стас склоняется над моим ухом, понижая голос до бархатного вкрадчивого полушёпота. У меня мурашки побежали от ветра или от него?
― Кто тебе сказал, что свадьба состоится? ― невольно вздрагиваю от мимолётного поцелуя в щёку. И возникшей вдруг тишины ― потому что Климов преспокойно уходит, оставив меня одну.
Так и стою, с озадаченным видом наблюдая как с девятого этажа стремительно летит на встречу с неизвестностью пустой бокал. Который я всё же умудрилась сбить.
Глава третья. Неподъёмчик
POV Пчёлкина
Не состоится?
Свадьбы не будет?
А в смысле?
А нафига тогда это... всё?
На кой чёрт сегодняшнее сборище?
Деревья почто рубили нещадно ради приглашений?
А главное: а Даша-то в курсе? Судя по её счастливой морде, она ни сном, ни духом.
Нет, дело явно пахнет блефом. Стелет красиво, да перина всё равно жёсткая.
Знаем мы таких: «Не-не, зуб даю, брошу! Уйду из семьи. Тебя одну люблю, весь мир к ногам положу. Только не сегодня, ладно? Сегодня Уран не в том Юпитере. Вот к лету верняк, а пока пойдём потрахаемся? У меня жена только утром приедет».
Если что, это не прикол из головы. Это мне такой кадр как-то в клубе попался. Я с него тогда чуть не уписалась от смеха, а тут на те, ещё один обещальщик уши греет.
Увы. Гуляйте, товарищ Климов, пешочком в гордом одиночестве до ближайшей станции в Бельдяжках. Хоть с штампом в паспорте, хоть без него.
Причём дело-то не в морализме. Мне ж плевать и на чувства навязанной сестры, и на его семейный статус. Дело давно на принцип пошло.
Стас думает, что может получить кого угодно и когда угодно? Ну так я доходчиво даю понять, что система сбоит. За чаевые спасибо, но купить меня за них не выйдет. Даже если он действительно разбежится со своей кралей ― облом.
От которой, кстати, не остаётся незамеченным женишёвский залёт не в те ворота.
В смысле, спалила она нас.
Вернее, пиджак, который я притащила обратно и бросила на пустой стул. Бросила и пошла искать Игоря. А тут как раз цаца в ночнушке наперерез вылезает.
― Только попробуй!
Эм?
― Очень информативно. Понимаю, в голове ты мысль закончила, но, будь любезна, освети претензию в полном формате.
― Держись подальше от него. Стас тебе не по зубам.
― А твои как? В порядке? На кариес давно проверяла? Хотя чего творим винирам будет, ― отмахиваюсь и дальше собираюсь идти, вот только Даша уже разбушевалась.
― Я с самого начала замечала твои переглядки! Хочешь увести его? Не выйдет. Такой как он на тебя даже не посмотрит.
Хм... Я дико извиняюсь: а она вообще видела, КТО за кем первый пошёл? Или влюблённые настолько слепые? Или просто она безбожная тупица?
А, может, убить двух зайцев сразу и растрепать, что мы с ним уже спали? Вот это у неё бы шаблоны порвались, хотя...
Пока приберегу козырь. Ещё пригодится.
― Расслабь булки, Прокопьева. Климов твой разве осёл?
― Что? ― недоуменно хлопает та накладными ресницами.
― Осёл он или нет, спрашиваю?
― Конечно, нет!
― Ну вот, видишь, как хорошо? А уводят обычно ослов. Из стойла. Так что спи спокойно, золотце, никто на твоё достояние не посягает.
Аргумент не работает.
― Я тебя знаю, ― Дашка хватает меня за локоть, стискивая до боли. ― Ты гнилая. Завидуешь мне. Всем, кого не коснулась твоя участь.
Это уже перебор, но ладно. В честь её праздника пропущу оскорбления и не буду вдаваться в подробности: кто на самом деле здесь пованивает.
Спойлер: не я. Я днём душ принимала.
― Давай по чесноку? ― с трудом высвобождаю локоть. ― Говорят, не в деньгах счастье. В принципе я с этим согласна, но с ними всё же поприятнее. Они дарят уверенность, комфорт и возможность себя побаловать. Расстроена ли я тому, что меня этого лишили? Да, несомненно. Хочу ли вас всех в отместку вздёрнуть на дыбе? Вообще нет. Мне лень. Мы закончили?
― Ничего мы не закончили. Я тебя предупредила. Ещё раз увижу, что ты...
― И что? Что ты сделаешь? ― не выдерживаю. ― Слушай, достала. Все свои претензии кидай тому, у кого член в штанах свербит. Или кишка тонка? Или ты ему не перечишь? А то бросит ещё ненароком, когда поймёт, что кроме дырок для волос в твоей кочерыжке больше ничего нет.
― Барышни, чагось ругаемся? ― подваливаем к нам довольный Игорёк.
Во даёт, опять коктейль у кого-то отжал.
― И где ты шлялся?! ― накидываюсь на него незаслуженно. Просто под горячую руку попал.
― Э... Как где? ― растерянно лохматит тот и без того взъерошенные волосы. ― Официантку клеил.
― Расклеивай обратно. Мы едем домой.
― Да я уже всё, ― с гордым видом машет он мне салфеткой. ― Номер дала.
― Прекрасно. А теперь ДОМОЙ! ― схватив за шиворот, тащу его к лифту, где обнаруживаются Климовы всем мужским составом. Стоят возле искусственного фикуса и что-то тихо обсуждают, но при виде нас тут же смолкают.
― Уже уходите? ― интересуется Стас. ― Ещё десерт не подавали. Шоколадная сфера будет.
― Что за сфера? ― заинтересовывается Игорёк.
― Шар из шоколада, который поливают горячим соусом из солёной карамели.
― О, хочу. Ма-а, давай останемся! Ну позя-зя, ― поджимает тот по-детски губы.
Тьфу, блин. Бородатое дитё с лапищей сорок восьмого размера ― это слишком пошло.
― В тебя ещё что-то влезет? Куда только проваливается! ― не желудок, а чёрная дыра. А ведь не такой уж и крупный. Больше на мышцах. ― А ты свою невесту отлюби хорошенько сегодня, окей? ― шикаю Климову-младшему, злобно вжимая кнопку. ― А то она от воздержания ещё сильнее деградировать начинает.
― Куда уж сильнее, ― усмехается Стас, на что получает многозначительное кряхтение папани.
― Вот это я понимаю ― высокие отношения. Вы идеальная пара. Совет вам да любовь, ― дверцы распахиваются, и я влетаю в кабину, продолжая тащить за собой на буксире Игорька, грустно вздыхающего от расставания с десертом.
Страдалец.
― Любовь ― она разная бывает. Это как плавание, знаешь? ― бросает мне вслед Климов, прежде чем лифт уезжает. ― Можно плыть шикарным брассом, а можно по-собачьи.
Охренеть, блин, философ выискался.
***
Генеральная уборка.
Действо, которое я ненавижу, но которое приходится устраивать хотя бы раз в три-четыре недели.
Самая фишка в том, как меня в процессе начинает люто колбасить, хотя в любое другое время глубоко класть на бардак, пыль, разбросанную одежду, заляпанный отпечатками холодильник и разбросанную в прихожей обувь. НО...
В секунду когда начинается уборка, я превращаюсь в конченую стерву, которая постоянно орёт.
Вот месяц спокойно проходила мимо свалки на стуле, и хоть бы что. Сама сверху накладывала. В день уборки же я ношусь за Игорем с тряпкой и воплями: «Ты что, свинья, убрать раньше не мог? Почему это должна делать я?!».
И так во всём. А Игорёк и не думает оправдываться. Лишь тупо ржёт. За что огребает вдвойне.
К чему я это?
К тому, что сегодняшнее воскресенье не избежало участи стать красным днём календаря. А я, отдраивая всё, задолбалась так, что коленки гудят.
Нормальная швабра? Зачем? Это же так тривиально. Да здравствует древняя деревянная палка, которой надо без конца кланяться, чтоб поправить сползающую бывшую майку!
― Сгинь с глаз и не ходи по помытому, ― рычу на Игоря, пытающегося пробраться из пункта «А» в пункт «Б».
― Ты такая красивая. Не отвлекайся.
Очень красивая. Провонявшая потом и моющими средствами, красная как рак, согнутая в три погибели и с вороньим гнездом на голове, образовавшимся после постоянной тряски: туда-сюда, нагнись-выпрямись.
― Ха-ха. Я ща в ванну пойду, смыть с себя вонь.
― Одно другому не мешает. А я в туалет, ― красноречиво машет тот мне своими любимыми комиксами, давая понять, что это надолго.
― Да догадалась уж.
― Не, ну ты поделилась планами на будущее. И я тоже думаю: дай-ка поделюсь.
Вот язва! Швыряю в него тапок, но тот встречается лишь с поспешно захлопнувшейся дверью, ходящей ходуном от хохота.
Не, с Игорьком реально весело. Он умеет и повеселить, и помолчать, и выслушать. Не говоря о том, что появился в самый нужный момент, когда женское отчаяние достигло пика.
Даша всё же была частично права, чем, собственно, и выбесила: злость, зависть, ненависть, обида, усталость, выгорание, депрессия ― все стадии проходились, все стадии с трудом перешагивались. Не знаю и не представляю, куда бы меня занесло, если бы Игорь. При том, что познакомились мы до смешного абсурдно.
