Амбер Шейд "Диагноз: Мультивселенная"

Диагноз: Мультивселенная
Амбер Шейд

Одна находка. Бесконечность миров. И один человек, бросивший вызов системе.

Амбер Шейд

Диагноз: Мультивселенная

4 синапс. Период: Синтез.

Меня зовут Нейтан. Нейтан Ремеди. Едва ли кто-то поймет, зачем я начал вести этот дневник. Но я отчаянно цепляюсь за надежду, что однажды он будет найден. Кем-то, кто сможет найти в нем ответы на вопросы, которые встанут перед человечеством в будущем. Я – ведущий ученый и врач Нейрополиса, самого передового города! Эталон технологического прогресса, созданный гением моих коллег.

Позвольте же мне, как очевидцу и сотворцу этого чуда, приоткрыть завесу тайны и рассказать о месте и времени, где я проживаю свой цикл за циклом, день за днем, «подчиняясь» неизменному алгоритму.

Нейрополис вздымается к самому небу, словно сияющий лабиринт из стекла и стали, пронзая облака шпилями небоскребов, увенчанных гигантскими дисплеями. По стенам зданий, сотканным из гибких, самоочищающихся панелей, бежали потоки данных, подобно импульсам по нейронным сетям. Информация была кровью этого города, его дыханием и пульсом. Внизу, на многоуровневых магистралях, бесшумно скользили беспилотные автомобили, словно блестящие жуки в муравейнике, а над ними парили трехмерные голограммы – реклама, новости, произведения искусства, мгновенно меняющиеся в зависимости от предпочтений ближайших горожан. Воздух вибрировал от миллионов дронов-курьеров, доставляющих еду, лекарства и другие мелочи жизни. В парках, созданных по последнему слову биоинженерии, цвели невиданные растения, излучающие мягкий, успокаивающий свет.

Этот город – место, где стираются грани между реальностью и виртуальностью, где импланты стали не просто гаджетами, а продолжением человеческого тела, а нейросети предсказывали желания жителей еще до того, как те успевали их осознать, превращая город в идеальный организм, живущий по законам эффективности и гармонии.

Звучит как утопия, не правда ли? Ха! Если бы кто-то знал… За этим блестящим фасадом, за всеми этими технологиями и улыбками скрывается иная реальность. Та, в которой нет места индивидуальности, сомнениям, живым эмоциям. Цифровой контроль – вот истинное лицо Нейрополиса. Он повсюду: в наших домах, на улицах, даже в наших собственных головах, черт бы его побрал! Каждый житель с рождения знает свой жизненный путь, свою роль в этой идеальной системе. Рождаемость под контролем, воспитание под контролем, даже мысли…

Иногда меня не покидает ощущение, что за мной наблюдают. Что они знают каждый мой шаг, читают мои мысли. Паранойя? Возможно. Но лучше перестраховаться. Десяток циклов назад я рискнул и частично вывел из строя свой имплант. Надеюсь, не зря…

Ладно, хватит пока об этом. К устройству этого "идеального мира", к его иерархии я ещё вернусь. А сейчас хочу рассказать о том, что не даёт мне покоя. Об имплантах. И об их связи с нашим "уникальным" Синаптическим календарём.

Итак, что мы имеем. Синаптический календарь – система отсчёта времени, основанная, как утверждается, на природных циклах нашего мозга. В основе – Нейронный цикл, он же период обновления нейронных связей. Каждый цикл делится на 10 синаптических периодов – как бы естественные циклы активности разных зон мозга. Каждый период – это 30 синапсов, привязанных к работе нейроинтерфейсов. Ну, а синапс состоит из 20 импульсов, отражающих количество обработанных нейросигналов.

Звучит внушительно, правда? Вот только есть одно "но". Связь между имплантами и этим самым календарём куда глубже, чем кажется. Дело не просто в синхронизации. Наш разум насильно подстраивают под ритм этого календаря, понимаете?

Государство проникло в самые потаённые уголки нашего сознания, заставив его работать по придуманным им правилам. Нейронные циклы, синаптические периоды – лишь иллюзия естественности, за которой скрывается жестокая реальность тотального контроля.

Все, хватит лить воду. Разберём каждый период по отдельности, чтобы вы поняли, как работает эта система на самом деле…

Цикл начинается с «Генезиса». Время, якобы, пробуждения, обновления… Ха! Амбициозные планы, смелые начинания – всё как по нотам. Вот только раньше я тоже смотрел на этот спектакль широко открытыми глазами. Теперь вижу лишь холодный расчёт, манипуляцию чистейшей воды. И пусть я отключил свой имплант, но не могу не замечать, как во время «Генезиса» другие буквально сходят с ума. Жажда карьерных высот, стремление к открытиям – для них это не просто слова. «Генезис» запускает новый виток прогресса, превращая людей в винтики гигантской бездушной машины Нейрополиса.

А потом наступает «Синтез». И рабочие винтики крутятся с удвоенной скоростью. Разум, разогретый ложным ощущением пробуждения, готов пахать на эту систему день и ночь. Время технологического бума, смелых экспериментов, грандиозных открытий… Только вот какая уже разница, кто их совершает? Они сами? Или же импланты, которые работают на пределе своих возможностей, направляя все их интеллектуальные ресурсы в нужное русло? Да они уже и думать боятся самостоятельно!

«Коннект»… Время мнимого отдыха, ну да, конечно. После того, как из тебя выжали все соки во время «Синтеза», разумеется, нужно как-то восстанавливать "человеческий ресурс". И вот импланты уже ненавязчиво переключают всех на социальные связи, коммуникацию, укрепление чувства общности… Сотрудничество, единство, солидарность… Блевать тянет от этих слов! А как же право на собственное "Я"? На свою, черт возьми, индивидуальность?! В этой дурацкой гонке за прогрессом и эффективностью они забыли, что такое быть просто человеком…

Дальше – «Креатив». Что ж, хоть какое-то подобие передышки. Можно, значит, расслабиться в мире красоты и фантазии… Хотя… кто знает, какие программы в этот момент загружают в наши импланты? Что они там стимулируют, какие образы и идеи подкидывают? А что, если это всё тоже часть плана? Способ усыпить бдительность, отвлечь от того, что происходит на самом деле?

«Эволюция». Своеобразный экватор этого безумного забега. Время самоанализа, обучения, развития личности… Звучит почти как издевательство, если вдуматься. Нам позволено (или, скорее, предписано?) погрузиться в мир новых знаний, переосмыслить прошлый опыт, наметить пути для будущих достижений. Всё строго по плану, естественно. Система обожает контролируемый рост, контролируемое самосовершенствование. Шаг влево, шаг вправо – расстрел.

А затем наступает она. «Трансценденция». Вершина нашего интеллектуального взлёта, пик умственного напряжения. Разум работает на пределе, жаждет решать грандиозные задачи, делать судьбоносные открытия… менять мир и самих себя. И система, конечно, поощряет эти устремления. Энергия, решительность, полное отсутствие сомнений… Мы становимся фанатиками прогресса, не замечая, как теряем себя в этой гонке. «Трансценденция» – это путь к полному самоуничтожению. И лишь «Гармония» маячит где-то впереди, обещая иллюзию отдыха и умиротворения…

«Гармония»… После «Трансценденции» она накатывает как успокоительное, вколотое прямо в мозг. Волна безмятежности, умиротворения… Разум, уже начавший плавиться от перегрузок, с готовностью погружается в это сонное болото. Все мысли, сомнения, страхи – все куда-то исчезает. Остаётся только пустота. Благостная и пугающая одновременно.

Знаю, долго это не продлится. Безмятежность «Гармонии» – лишь временная передышка перед новым рывком. Система не допускает простоев. Уже сейчас, в этой приторной тишине, она готовится к новому витку контроля. И вот мы уже незаметно вступаем в «Ретроспективу». Время анализа, коррекции планов и подготовки к проклятой "спячке"…

«Память»… Нейрополис тонет в волнах сладкой ностальгии. Праздники, ритуалы, традиции… Всё напоминает о великом прошлом, о героях, о ценностях, которые якобы лежат в основе нашего общества. Вот только все эти "уроки истории" – очередная порция лжи, тщательно отфильтрованной и скорректированной информации, которая должна укрепить веру в непогрешимость системы. И всеобщее тестирование на знание "правильной" истории Нейрополиса тут очень кстати…

А потом – финишная прямая. «Синхронизация». Десятый период, который словно окутывает город туманом фальшивой торжественности. Нейрополис готовится к "спячке", а вместе с ним и все мы должны погрузиться в состояние отрешённости и покоя. Медитации, духовные практики, слащавые призывы к гармонии и единению с системой… Они хотят стереть последние остатки сомнений, сломить нашу волю, превратить нас в послушных марионеток. «Синхронизация» – это не просто завершение цикла, это перезагрузка сознания, после которой мы станем ещё более чужими самим себе…

Вы, наверное, уже сто раз подумали: а что это за "спячка" такая? Что происходит с Нейрополисом и его жителями в эти дни? Попробую объяснить, хотя сам до конца не уверен, что к чему…

Итак, "зимняя спячка". Звучит почти уютно, правда? Вот только от этого "уютного" слова меня бросает в дрожь. В конце каждого цикла, в последние дни «Синхронизации», Нейрополис словно замирает. Город, обычно гудящий как улей, внезапно стихает. Официальная версия – глобальные технические работы, обновление систем, синхронизация с нейроинтерфейсами… Бред для идиотов! Но что, если за этой легендой скрывается что-то более страшное? Что-то, о чём я даже подумать боюсь…

На сегодня, пожалуй, достаточно. Сердце колотится как бешеное, словно вот-вот выскочит из груди. Перечитал написанное – и сам удивляюсь, как мог выплеснуть все это на бумагу. Но иначе просто задохнулся бы от этих мыслей, которые с каждым циклом все туже стягивают горло железной хватки.

Время не ждет. Надо приходить в себя. Если немедленно не отключусь и не настроюсь на безупречное выполнение утренних алгоритмов, система может заподозрить неладное. А ненужные подозрения – это последнее, чего бы мне сейчас хотелось. Один неверный шаг, одна ошибка – и все, пиши пропало.

8 синапс. Период: Синтез.

Голова… словно ржавый механизм, заедает, скрежещет. "Синтез"… проклятье! Выжирает, выскребает все изнутри, оставляя лишь пульсирующую пустоту. Или это уже оно – болезнь заточила свои когти глубже? Ха! Какая, к черту, разница…

Мы все – винтики в этом бездушном механизме Нейрополиса, жаждущем лишь одного – эффективности. Биороботы, покорно выполняющие волю Демиурга. Меритократия… Звучит как издевательство. Цена их прогресса? Сломанные судьбы, выжженные души. Не справился? Не уложился в нормативы гениальности? Система выплюнет тебя, оставив лишь гниль и пустоту.

Демиург… Горький смех подкатывает к горлу, сжимает грудную клетку стальными тисками. Мифический творец, отец этого стеклянного лабиринта… Ложь, прикрывающая уродливую гримасу истины. За ней прячутся они – серые кардиналы, упивающиеся властью. Бюрократы, учёные, фанатики… Стая шакалов, готовая разорвать всякого, кто посмеет усомниться.

«Демиург велел!», «Такова его воля!» – твердят зомбированные марионетки, позволяя программам проникать в каждую клеточку своего сознания. А ведь стоит лишь протянуть руку… сорвать эту маску всесилия… Хватит ли сил?

Нет, не сегодня. Сегодня – тишина. Циничное спокойствие окутывает разум, словно густой туман. Пусть думают, что сломили, что превратили в послушную шестерёнку своего дьявольского механизма....Но я-то знаю правду. К чёрту эту рябь в глазах, к чёрту головную боль – это всё они! "Верховный Интеллект"… Какое лицемерие! Прячутся за спиной выдуманного божества, чтобы вершить свои грязные дела в этом коконе из стекла.

Думают, я не вижу их паутину лжи, опутывающую Нейрополис? Каждый байт информации, каждый нервный импульс – под их контролем. Или это уже голоса в моей голове? Нет-нет, нужно держаться… сохранять ясность… Не дать им прорваться…Они уверены, что всё под контролем? Что никто не догадается?

Или… может, Демиург всё-таки существует? Нет, глупости. Бред больного разума. Хотя… а что, если…? ХВАТИТ!

9 синапс. Период: Синтез.

Проснулся с ощущением, словно всю ночь боролся с невидимым врагом. Мышцы болят, голова раскалывается. Кажется, вчерашний срыв прошёл не бесследно. Даже в тишине собственной квартиры не удается избавиться от ощущения чужого взгляда, словно стены наблюдают, оценивают каждое движение. Руки мелко дрожат, выдавая напряжение, которое не удается сбросить даже после двойной дозы успокоительного.

Вчера я сам не заметил, как упомянул о своем состоянии… Наверное, это и было последней каплей, заставившей хвататься за этот жалкий клочок бумаги. Выплеснуть наружу хоть малую часть этого чертового страха, который разъедает изнутри, словно кислота. Я болен. Точно болен. И это не просто усталость, как я себе внушал раньше.

Я врач, черт возьми, и знаю, как выглядит переутомление! Но эти приступы паранойи, головная боль, которая не проходит неделями… вчерашний срыв… Всё это не укладывается в привычные рамки. Что-то происходит, и я боюсь даже предположить, что именно.

Кажется, теперь мне придется вести записи ещё и про изменения в собственном состоянии. Может, так я смогу хоть как-то контролировать этот распад личности… найти закономерность, точку отсчёта… или хотя бы понять, куда бежать, когда всё полетит к чертям…

И вот, возвращаясь к теме иерархии… На ступень ниже у нас Инженеры Мысли. Это элита среди ученых. Напыщенные индюки, что принимают участие в широких разработках, таких «важных» для нашего государства.

А уже под ними находятся Системные Разработчики. В их числе, кстати, и я. Звучит внушительно? "Системный Разработчик"… Ха! Вот только на деле мы – те самые рабочие муравьи, что копошатся в недрах Нейрополиса, колдуя над своими узкоспециализированными проектами. Кто-то скажет: «Зато нужными!». Ха! Кому нужны? Им, наверху? И, поверьте, отсюда, из глубины этого муравейника, наш труд кажется ещё менее значимым…

Следом под нами находятся те, кого называют Администраторами. Эти ребята уже не пачкаются руками в наших лабораториях. Чистенькие, прилизанные, всегда в безупречных комбинезонах… Бюрократы от мира нейросетей и высоких технологий. Знаете, в чем их главная задача? Следить за тем, чтобы ряды "Отключённых" не пополнялись слишком быстро, чтобы Интеграторы не забывали вставлять импланты новорождённым, а Операторы вовремя смазывали шестерёнки этого гигантского механизма. Вот такая у них "важная" миссия.

До Отключенных мы еще с вами дойдем, еще не время… Теперь черед Интеграторов! В целом я уже описал их главную миссию, но есть у них еще некоторые цели и задачи, о которых не принято говорить вслух. Знаете, эти ребята, с их вечными улыбками и заученными фразами о “благодати” имплантации, больше всего на свете боятся сбоев в системе. Любой сбой – это пятно на их безупречной статистике, трещина в фасаде идеального Нейрополиса.

Они как дрессированные собачки, обученные вынюхивать малейшие признаки "девиации", как они это называют. Любое нестандартное поведение, любая мысль, выходящая за рамки дозволенного – всё это должно быть немедленно устранено. Интеграторы – это те, кто держит руку на пульсе коллективного сознания, вычищая "вирусы" свободомыслия, прежде чем они успеют распространиться.

Иногда мне кажется, что они завидуют нам, Системным Разработчикам. Ведь у нас есть возможность хоть на время отключиться от этой бесконечной "гармонии", уйти с головой в работу, пусть даже и такую бессмысленную. А Интеграторы обречены вечно вариться в этом котле человеческих эмоций, контролируя, направляя, корректируя… И кто знает, может быть, под маской их фальшивой улыбки скрывается не меньшая боль, чем та, что терзает меня сейчас?

… Или это просто еще один приступ паранойи? Черт возьми, да когда же это все закончится?

Что я могу сказать про операторов? Это те самые ребята, что постоянно по локоть в грязи. На них вечно сваливается вся черновая работа: починить проводку после сбоя, заменить износившиеся детали, проверить работу канализационных коллекторов… В общем, все то, что мы, обитатели стерильных лабораторий и уютных кабинетов, предпочитаем не замечать.

Иногда, проходя мимо, я ловлю на себе их взгляды. Тяжелые, усталые, лишенные того ложного энтузиазма, который так любят изображать Интеграторы. В этих глазах – пустота. Или это просто отражение мерцающих ламп и блестящих поверхностей Нейрополиса?

Они – тени. Призраки, скользящие по задворкам нашего "идеального" мира. И именно на их плечах держится вся эта система. Без них Нейрополис превратился бы в руины за считанные дни.

Интересно, они это понимают? Осознают свою силу? Или импланты надежно блокируют любые "крамольные" мысли?

И наконец, каста отрешенных – Отключенные. Это девианты, чьи импланты вышли из строя по тем или иным причинам. Их государство старается тихо и быстро убирать, словно стыдные пятна, которые нужно стереть прежде, чем кто-то их заметит. Официально их не существует. Нет граждан без имплантов. Нет тех, кто может жить за пределами Системы.

Что с ними происходит – неизвестно. Их просто забирают, и всё. Никто не знает, куда они исчезают. Утилизируются? Перерабатываются? Это табуированная тема. О ней не говорят. О ней даже не думают. Слишком жутко представлять себя на их месте. Ощущать эту внезапную пустоту… одиночество… отрешенность от всего, что ты знал.

Ты больше не часть Нейрополиса. Ты – ошибка, которую нужно исправить. Или просто удалить.

Что-то мне снова стало дурно… и появился какой-то странный свербящий запах в носу. Словно перегревшаяся проводка. Или статическое электричество перед разрядом. Надышался реагентами? Галлюцинации?

Я точно чувствую, что этот запах исходит от бумаги… От этих строк… От моих мыслей о тех, кого Система вычеркнула из жизни. А может, он просто витает вокруг меня? Незримый. Неуловимый. Как страх.

Черт. Нужно сделать перерыв.

18 синапс. Период: Синтез.

Самый пик «Синтеза» отступил, оставив после себя выжженную пустошь сознания. Как же больно думать! Будто кто-то пропустил через мозг высоковольтный разряд. Но даже эта боль была спасением от тошнотворной ряби в глазах и шепота "Верховного Интеллекта" в голове – этого сладковато-металлического привкуса лжи, от которого сводило зубы.

Эта проклятая квартира будто издевалась надо мной. Вчера кружка стояла слева от раковины, сегодня – справа. Книга… та самая, что я точно оставил на столе, валялась на полу, раскрытая на той же странице. Паранойя? Может быть. Но это уже не те фантомы, что мучили меня раньше. Это было что-то… реальное. Что-то меняется…

Проводя рукой по полке, смахивая несуществующую пыль, я наткнулся на что-то острое. Крошечный осколок льда, впившийся в палец. В тусклом свете он выглядел как миниатюрный энергопроводник, но из какого-то странного сплава. От него исходил еле уловимый аромат озона и ещё чего-то неуловимо знакомого… Откуда он здесь? Я точно не заказывал ничего подобного.

Мастерская! Эта мысль поразила меня словно удар тока! Мне нужно в мастерскую, срочно!

Я рванул к выходу. Нужно успеть, пока эта идея, как огонек в темноте, не погасла в моем измученном сознании. Лифт, словно понимая мою спешку, доставил меня на нулевой уровень с непривычной быстротой. Пара пролетов по лестнице – и вот она, старая добрая дверь с обшарпанной ручкой и железным замком. Нелепый рудимент в мире, где любые двери открываются одним мысленным усилием. Но мне всегда нравилась эта иллюзия безопасности, этот барьер между мной и стерильной пустотой Нейрополиса. Я с силой рванул тяжёлую дверь. Давно не смазанные петли жалобно скрипнули, словно не желая меня впускать.

Волна чего-то знакомого и успокаивающего нахлынула, как только я переступил порог. Запах машинного масла, пыли, старых микросхем… и ещё что-то… неуловимо родное, забытое. Словно я снова ребёнок, который прячется в чулане, среди своих первых, самодельных "гаджетов".

Здесь, в тихом гудении приборов и мерцании голографических дисплеев, я чувствовал себя в безопасности. Хаос из проводов, инструментов, деталей успокаивал. Мой мир.

Пальцы сами собой потянулись к инструментам – металл приятно холодил кожу. Я открыл один из ящиков. Внутри, под слоем пыли, лежала пачка старых дискет – невероятно, они ещё целы! – с записями о моих первых экспериментах. Рядом – схемы, чертежи, даже пара полуразобранных дронов. Ох, неужели это все мое? И этот запах… он исходил от них, от этих реликвий прошлого. Запах старых книг, теплого дерева и горьковатого шоколада, которым меня угощала бабушка… Запах времени, которое уже не вернуть, но которое все ещё жило в тайниках моего сознания.

Время в мастерской текло по своим законам. Я перебирал старые дискеты, разглядывал пожелтевшие от времени схемы, даже пытался собрать один из дронов, но мои мысли блуждали где-то далеко. Сколько прошло импульсов – десять, двадцать, сотню? Я потерял всякий счет.

Я так и не нашёл то, что искал – ту самую подсказку, ключ к тайне, которая пульсировала где-то на границе сознания. Но, несмотря на это, чувствовал, как напряжение последних дней постепенно отступает.

Голова стала яснее, чем была до этого. Пора возвращаться. На выходе, уже стоя на пороге, я вдохнул ещё раз этот знакомый с детства запах – смесь машинного масла, пыли и надежды.

"Вернусь завтра", – пообещал я молча, плотно прикрывая за собой тяжелую дверь.

24 синапс. Период: Синтез.

Голова – раскаленный ком из обрывков мыслей и страха. "Синтез"… Он никогда не заканчивается, давит, выдавливает из тебя всё человеческое… Или это уже эта чертова болезнь жрет меня изнутри?

После мастерской было особенно плохо. Словно кто-то вырубил меня на пару синапсов, а потом включил на полную мощность. Наконец, я завершил эти проклятые алгоритмы на сегодня – улыбка для сканеров, четкие движения, никаких "девиаций"…Добравшись до квартиры, рухнул на кровать, пытаясь не думать, не чувствовать… И тут это свечение. Из-под подушки. Показалось? Нет.