Останься!
Ирина Кириленко
Не поверите, но я попала в конец XVIII-го века! Причём, почему-то, в Англию… И выхода пока не нашла…Как выжить обычной 25-летней девушке в этом "костюмированном" дурдоме?! Ещё и неприятные типы вокруг вертятся и настроение портят! Подумаешь, лорд! Я, может, тоже – княгиня!.. Нет, прям княгиню я, пожалуй, не потяну… Гонору не хватит. Хотя… У русских женщинын, между прочим, и с избами, и с конями – разговор короткий! Мы ещё пободаемся, мистер! Я Вам сейчас весь Ваш скучным мирок качественно подпалю!..
Ирина Кириленко
Останься!
Пролог.
Заметив нас с Джорджем, всадники свернули с дороги, направляясь в нашу сторону. Мужчине было что-то около сорока. Высокий, статный со строгими чертами лица. Он как влитой сидел в седле и сразу было понятно, что этот человек привык к полному повиновению окружающих.
Худенький высокий мальчик лет десяти был очевидно родственником мужчины. Он был очень похож на отца или дядю, но с одной оговоркой. В его бледном серьёзном личике не было высокомерия, сквозившего буквально в каждой черте мужчины. Он очень внимательно всматривался в нас с Джорджем и его взгляд выражал лишь любопытство.
– Чем вы здесь заняты? – прогремело над нашими головами и мы, не сговариваясь, вытянулись в струнку.
– Добрый день, сэр, – промямлил Джордж, а я просто молча присела, подражая миссис Причард.
– Я спросил, чем вы занимаетесь на моей земле? – проигнорировав наши приветствия, ещё более строго повторил мужчина, а мальчик приветливо нам улыбнулся.
– Мы, видите ли… – замялся мой рыцарь и я взяла дело в свои руки.
– Ищем клад! – выпалила я и вздёрнула подбородок.
Пусть не думает, что только у него здесь есть достоинство! Мы, может, с Джорджем тоже… м-м-м… из приличных семей!
– И для этого вы обглодали мой пень? – одна из его бровей иронично приподнялась.
– Мы основательно ищем! – не зная, что можно сказать ещё, я дёрнула за руку совсем растерявшегося Джорджа в попытке его приободрить.
– Сэр! – как будто очнулся младший Причард, – Миссис Айрин сегодня утром… этот пень… – снова сбился парень, краснея до корней волос.
– Сегодня утром мы с этим пнём не сошлись во мнениях! Можно сказать, повздорили!
– И вы вернулись вечером ему отомстить?
– Можно сказать и так… – вот ведь привязался, нахал! Что ему, пня жалко?! – Это, видите ли, очень вздорный пень! Он меня сильно ударил!
– Он – Вас?… – мне показалось, или на холодном лице промелькнул намёк на улыбку?
– Вернее сказать, сэр, – мой бедный Джордж сделал очередную попытку не выглядеть дураком, – это миссис Айрин его головой ударила… Нет… То есть… Я что-то совсем…
– Ваш пень, сэр, – пришла ему на выручку я, – избил меня до потери сознания! Конечно, я жаждала сатисфакции! Нельзя такие вещи оставлять без ответа! А то эдак любая коряга, ещё чего доброго, вздумает набрасываться на людей!
Я незаметно подмигнула мальчишке, сидящему на серой в яблоках лошади и пытающемуся разобраться во всей прозвучавшей сейчас белиберде.
– Итак, подведём итоги, – к мужчине вернулась надменность, – Чтоб получить удовлетворение за нанесённую утром обиду, вы двое раздели мой пень догола, а потом вдруг решили, что он наверняка укрывает в корнях какой-нибудь клад, и поэтому взрыли тут землю, как стая диких кабанов?! Я ничего не упустил?
– Мы ещё соскоблили мох, – зачем-то дополнил Причард и спрятался за мою спину.
– Мох перед вами тоже был в чём-то виноват?
– Во время драки Ваш мох равнодушно наблюдал со стороны и ничего не предпринял, чтобы остановить распоясавшийся пень!
Мальчишка на серой лошадке уже открыто улыбался и я усмехнулась ему в ответ. Надо же, как похожи эти двое и, в то же время, какие совсем разные! Мужчина источал лишь холод и презрение, а мальчик лучился теплотой. Наверное, это, всё-таки, дядя и племянник! Не могу поверить, что такого живого паренька воспитала такая глыба льда!
– Ну вот что, – мужчина резко закончил наши с «племянником» переглядки и пронзил меня острым взглядом, – заканчивайте с этим балаганом! Время позднее, а вам ещё возвращаться. Поэтому сворачивайте свою… вендетту и отправляйтесь домой! Вам далеко до дома?
– Гослингсхилл, сэр! – наконец-то хоть что-то внятно сформулировал Джордж, – Я – Джордж Причард, а это – гостья нашего дома, миссис Айрин…
Потом, видимо взвесив что-то в уме, торопливо добавил:
– Миссис Айрин – иностранка, сэр! И у неё амнезия!
Ай, да умничка, Джорджи! Ай да сукин сын! Я его за наивного увальня держала, а он вон как лихо все стрелки перевёл! Не подкопаешься! Мол, сами видите, больная женщина… иностранка… ясно же, что я в её причудах – просто винтик!
Конечно, на самом деле, всё так и есть, но, почему-то отвечать одной за всё здесь учинённое (между прочим, нами обоими!) безобразие было как-то неловко… Ещё и перед таким задавакой!
Мужчина согласно кивнул, видимо, принимая и находя вполне себе сносным приведённое оправдание (от чего мне, почему-то, стало ещё обидней), развернул своего вороного коня и не прощаясь, поскакал прочь.
Мальчишка в последний раз мне широко улыбнулся, кивнул и поспешил следом. А мы с предателем-Джорджи ещё какое-то время стояли замерев с очень прямыми спинами…
– Ну? И кто это был?
Глупо было обижаться на парня! Невооружённым глазом было видно, что он сильно перетрусил. Вон, даже вспотел – по виску катится уже не первая капелька.
– Это? – словно удивляясь моему невежеству переспросил он, – Лорд Барлингтон. Владелец поместья. И сын его, Генри…
Глава 1.
Ох, ты ж чё-о-орт! Голова раскалывается!.. Что со мной случилось?!
Осторожно открываю глаза. Где это я?! Надо мной – кроны деревьев. Так, что там вокруг? Угу, деревья… Сюрприз-сюрприз… Лежу на какой-то полянке в лесу… Или это парк такой дикий? Нет, вроде, не дикий. Никаких колючих зарослей или, там, мусора…
Красиво. Птички поют. Солнышко сквозь листву пробивается. На макушке прощупывается шишка и что-то липкое. Ага, это я башкой обо что-то шандарахнулась… Ну, почему «обо что-то»? Вот он, конкретный пенёк со следами крови. Стало быть, это я к нему так удачно приложилась!..
Шатаясь, поднимаюсь на ноги. Господи, где я и как сюда попала? Начинаю последовательно перебирать в памяти последние события.
Я гуляла по городу. Да, это я помню. Жара, толпы людей. Пить ужасно хочется… Купила себе минералки… Ага, вспомнила. Это от минералки мне потом… кхм… приспичило. Пошла искать кабинку биотуалета… Да, что-то вспоминается. Забытый синий «домик» в нелюдимом уголке парка…
Так, стоп! Парк был поменьше и с мощёными дорожками, а здесь что? Этот ухоженный безлюдный лесок вовсе не похож на мой парк! Ладно, с этим потом. Что было дальше?
Судя по «состоянию здоровья», в туалет я, всё-таки, сходила… А потом?.. Помню, как нажала на «слив»… да…
Ох, ты ж чёрт! Вспомнила! Нажала на «слив», и бац! Всё как-то сразу перевернулось… хорошо, не на голову, кстати!.. Кромешная тьма. И только звёзды. Вернее, искры, как от палёного фейерверка. Почему палёного? Потому что, нормальный фейерверк где-то высоко в небе искрит, а тут – всё вокруг меня… И всё. Дальше ничего не помню.
Тупая боль в голове, кроны, стволы, дурацкий пенёк. Так-так-так… Наверное, был взрыв и меня выбросило наружу. Слава Богу, успела все дела переделать! А то бы лежала сейчас, как дура, со спущенными штанами. Хотя, чего, в принципе, стесняться? Вокруг – ни души. Птичкам глубоко фиолетово, в штанах я, или нет. Да и птичек не видно. Только звон в ушах от их гомона…
Ладно, надо отсюда как-то выбираться… Зажимаю салфеткой рану на макушке и пытаюсь сориентироваться. Вон, кажется, в той стороне – просвет между деревьями. Дорожка какая-то странная… Грунтовая, а по бокам – две подозрительных колеи.
Велосипедисты что ли? Странные велосипедисты какие-то! Во-первых, мало, что катались тут во время хорошего такого дождя, раз такой глубокий след после себя оставили, а во-вторых, мне непонятно: вот я, допустим, еду на велике по пустой лесной тропинке. Дождь хлещет, как из ведра или, ладно, пусть дождь прошёл, но грунтовая дорога – сплошная грязь. А я, значит, качу ровно по кромочке…
Стала бы я на пустой дороге соблюдать правила? Правильно! Обойдётесь! А эти – прям тютелька-в-тютельку по кромке дороги. Или это один был? Скорее всего, один – такие психические группами не болеют. Сначала в одну сторону по всем правилам проехал, потом – в другую… Идиот-перфекционист.
Так. Лес, вроде, кончился. Передо мной простираются огромные просторы изумрудных лугов. Даже не лугов. Газонов! Травка вся аккуратная. Ни цветов, ни высоких зарослей. Всё, как под гребёнку.
Это где ж такие обширные газоны в Питере? Если только где за городом. Плохо помню – в Петергофе или Пушкине каком-нибудь есть такие газоны?.. Стоп! А как я из сортира в центре Питера в Пушкин-то попала?.. Разберёмся…
Это что ж получается? Кабинка моя взорвалась… или взорвали… А меня – под белы рученьки, и – в Пушкин? Кому я, интересно, нахрен сдалась для таких увеселительных путешествий? Да вот никому и не сдалась, раз по пути из машины-то выбросили. Ещё и прицельно на какой-то пенёк в чаще подозрительного леса…
Ну, правильно! Сидели в засаде возле сортира, ждали какую-то жертву, а пришла я: Здравствуйте, я готова! Где у вас тут в пленные набирают?.. Походу, кастинг я благополучно прошла…
Взорвали, похитили, отволокли в Пушкин, через какое-то время всмотрелись в лицо – не та! Не приглянулась, значит… И выбросили в лесу, приложив башкой о дурацкий пень! В надежде, что меня амнезия прихватит…
А она меня, кстати, и прихватила: нифига, чёт, ни одного лица злодеев не помню. Ни в масках, ни с голыми лицами. Да я вообще, по-сути, ничего не помню. На одной логике и рассуждениях держусь.
Есть тут и светлый момент: значит, голова ещё варит. Да и свободна – а это главный и ощутимый плюс… Вроде, даже не надругались… А, может, и да… просто были очень внимательны и тактичны… В таком случае, я даже удовольствия не помню… а жаль.
Жара-то какая, Господи! Есть там в рюкзачке что-нибудь от минералки? Ни минералки, ни даже бутылки… Плохо… Эдак я вся иссохну. С потом вся выйду и растаю. Снегурочка, блин! На газоне!
Вроде как вдалеке блеснуло что-то водное. Озеро или река… Какая река может быть в Пушкине? Пруд это, точно!.. Должен быть… Или канал… Залив, на худой конец… Нет, речка. Камыши, кувшинки и всё такое…
Скидываю рюкзак на маленьком пляже меж камышей, футболку… Всё равно, вокруг – никого. Предположительно, только жабы. Боже, как хорошо! И попила, и помылась. Из раны на голове, кажется, кровь больше не сочится…
Прислушалась. Вроде, не показалось. Где-то там за камышами, в свободной воде – яростное хлюпанье и всхлипы. Мамочки дорогие! Утопленник! Тьфу-ты! Не утопленник… пока… разве что, в перспективе. Если я и дальше просто стоять буду. Тоже мне, дура! Чего застыла и глазею?! Картинка, честно говоря, так себе…
Скидываю быстро кеды, носки… Чёрт с ними, с джинсами! Пока буду стягивать, перспективный утопленник станет реальным.
– Эй там! Держись! Я уже на подходе!!!
Мамочки родные! Я о таком только в книжках читала! На поверхности воды – воронка. Омут! И человек этот прям рядом бултыхается. Ну ты и дурак, если честно! И понесло ж тебя, идиота, омуты в речке считать!
Хватаю, как в серьёзных литературных произведениях учили, за волосы. Вытягиваю на себя.
Дальше, вроде как, надо бы на спину перевернуть и под шею перехватить, чтоб спасаемый спасателя не утопил. Да этот и не утопит… Кажись, уже дохленький… Вообще больше не трепыхается.
– Эй, парень! Ты жив? Погоди! Пара минут, и мы на месте! Держись, слышишь?
Вытаскиваю обмякшее тело на берег. Господи, совсем мальчик. Тинэйджер. Дальше – снова по правилам: шарю дрожащими пальцами у него во рту – освобождаю от возможной тины и выпрямляю язык. Перекидываю через колено головой вниз. Вода изо рта полилась…
Кладу на песок и приступаю к пикантному: рот-в-рот и массаж сердца…
– Фух, идиот!!! Ты меня напугал!!! За каким чёртом ты в воду полез, если еле-еле плаваешь?! Ещё и, придурок, плавки забыл! Тоже мне, блин, нудист! Раскидал тут перед девушкой свои причиндалы! Дурак малолетний!
Не подумайте, это я исключительно от шока. Вообще, у меня лексикон поприличнее. Честно-пречестно!
Божечки, Боже!!! Это на каком же языке я на него ору???!!! Судя по матюкам, точно не русский! По-русски я бы его более… разнообразно приложила… А тут какая-то прям убогость… Ещё и в башке какие-то «соизволите» и «не будете ли так любезны» вертятся….
Это что же я? Полиглот? Так башкой шваркнулась, что под иностранку кошу? Парень, кажись, меня понимает… Ух ты ж мой хороший! Интурист недоделанный. Тогда, тем более, чё ты в нашу неизведанную речку полез?! Россия – это тебе не шутки!
Так, быстренько вспоминаем, чего ещё я по иностранному знаю? «Гитлер капут» и «Хенде хох»? Чего на меня уставился, милый? Я что, это всё вслух сказала? Похоже, что так…
– Спасибо… – шепчет посиневшими губами…
– И тебе силь ву пле! Или как там? Велкам, говорю, понимаешь?
Вот это да! Я ж с ним по-английски! Нифига се, у вас пеньки в парках в Пушкине! Один раз припечатался – и на английском, как на родном…
Ну-ка, ещё раз попробую…
– Жё не манж па сис жур…
Блин, чёт меня не в ту степь повело! Причём здесь «Двенадцать стульев»?! Пацан, походу, образованный. В отличие от меня, сразу сообразил, к чему веду… А я вправду именно к этому веду? Я не ела шесть дней? Серьёзно?!
