Глава 2
Жанна
Пучу на него глаза, глотаю ртом воздух. И как насмешка надо мной, прямо перед глазами вырастает невидимая фигура матери.
Негодная дочь…
Она говорила это, когда смотрела на меня маленькую.
Я не была красивым ребенком. Рыжая, пухлая, с веснушками. Несуразная. Бабушка меня обожала, а мама совсем не любила.
А еще у меня было плохое зрение, и я носила очки в толстой оправе.
В школе дразнили рыжей зубрилкой. Иногда рыжим колобком. Одним словом, два недостатка из трёх всегда присутствовали…
– Вы что-то еще хотели? – равнодушно спрашивает этот сухарь.
Да, он красив. Волосы зачесаны назад, весь такой ладный. Широкоплечий, накачанный. С правильными чертами лица. Наверняка его девочки в школе любили. УУУ!
Всеми силами стараюсь взять себя в руки. Вспоминаю слова Любы про войну, но перед этим злым и властным мужиком голова мгновенно опустела.
– Вы не имеете права меня просто так выгонять! – заявляю, собрав всё своё мужество.
– Имею, – равнодушно бросает.
– ТИМУР! – дверь позади меня распахивается, и в кабинет сухаря заходит весьма манерный персонаж.
В красных клетчатых брюках, белой рубашке и… берете. А следом за ним еще один мужчина с ясными насмешливыми глазами. Мой взгляд цепляется за него.
Пытаюсь слиться с обстановкой. Меня вообще частенько не замечают.
– Это катастрофа! – повышает голос мистер берет. – До публикации моей книги остались считанные месяцы, а я не могу согласовать ее с твоим менеджером!
– Илья не менеджер, а соучредитель, – вздыхает Тимур, откидывается в кресле, – что там не так?
– Ты вообще пробовал то, что у него в разделе десертов? – выгибает бровь ясноглазый, и от его низкого хриплого голоса по коже бегут мурашки.
Нужно как-то выбраться отсюда, чтобы не привлечь лишнего внимания.
– И что там?
– Я вообще-то шеф-повар! – цедит беретик. – У меня звезда Мишлен!
– Шарлотка пп! – бросает глазастый. – Её невозможно в рот взять!
– Так, Жанна, – вздыхает брюнет, – вы что-то еще хотели?
– А что с этой шарлоткой? – пищу.
Так-то десерты – моя специальность. Пироги, торты, пирожные. И много что еще. Бабуля пекла такие пирожки с яблоками – пальчики оближешь!
Все трое смотрят на меня.
Брюнет раздраженно, ясноглазик с явным интересом и вовсе не в глаза смотрит, а мистер берет прищуривается.
– Это что за пирожок тут у тебя, Тимур? И почему она влезает в разговор?
– Потому что я повар! – смелею окончательно.
Слабоумие и отвага, все дела. Терять мне всё равно нечего.
– Бабушкины пироги печешь? – повар Мишлен осматривает меня с ног до головы.
– Жора, погоди, блядь! – рычит тот, что с ясными глазами. – Солнышко, взгляни-ка на рецепт.
Он протягивает мне бумагу. Бегло просматриваю. Отличные пропорции, можно даже сказать, идеальные. Только вот…
– Я бы добавила корицу, – тихо произношу, – чтобы оттенить вкус этого сорта яблок. Они хорошие, но для шарлотки не особо подходят. Лучше взять антоновку или джонаголд.
– Этому учат в пищевом ПТУ? – фыркает маэстро.
Пожимаю плечами. Мои мечты разбились на осколки, так что придется как-то справляться. В конце концов, есть ведь и другие издательства. Плевать, что они мне отказали…
– Жанна, – брюнет прищуривается, – Невестина. Ну-ка, погоди.
Он лезет к себе в стол, а его товарищ с янтарными глазами (очень, кстати, красивыми) никак не может отлепить взгляд от моего декольте.
– Это твою книгу наше издательство должно было опубликовать… с прошлым руководством? – прищуривается.
– Да, – поджимаю губы.
– И мы ее забраковали… знаешь, почему? – он встает, подходит ближе ко мне, нависает сверху.
– Потому что она не соответствует трендам…
– Бинго, рыжик! – ухмыляется. – Сейчас идет запрос на правильное питание. Твои рецептики хорошие, но отстала ты лет на десять.
Отстала, значит?! Мгновенно зверею. Обо мне пусть говорит, что угодно! Но мою бабушку я буду защищать! Вздёргиваю подбородок, смотрю прямо в наглые темные глаза.
– Это классика! То, что никогда не выйдет из моды! Если бы вы читали мои рецепты, вы бы поняли, что я их доработала! – мою крышечку окончательно срывает.
Ну а что?
Меня всё равно никто не возьмет на работу. Так хотя бы скорчу из себя яркую и сильную, как Любочка.
Минута славы, так сказать. Или позора…
– Я рассчитала всё: пропорции, ингредиенты! И специально указывала марки, которые стоит покупать, чтобы обычные семьи могли себе это позволить! Потому что книги рецептов покупают в основном обычные женщины, а не посетители ресторанов Мишлен!
– Яркое солнышко, мне нравится, – скалится шатен.
– А вы взяли и выкинули мой труд на помойку! Знаете что?! – достаю свою рукопись и швыряю прямо в морду этому темноволосому ханже, – катитесь вы к черту со своим правильным питанием!
Они все, мягко говоря, обалдевают от моего эмоционального всплеска. А я смахиваю прозрачные слезинки с ресниц и улепетываю прочь. Козлы! Циники! Ууу!
– СТОЯТЬ! – рычит Тимур за спиной, но я припускаю со всех ног.
Бегу, бегу. Выскакиваю прочь, ловко подныриваю под турникет и мчусь прочь из этого «ПП ада». Надеюсь, они быстро обо мне забудут…
Как бы ни так!
Глава 3
Жанна
– Козлы! – со всей дури хлопаю дверью своей квартиры.
А дури у меня ого-го! Я ведь сегодня взяла и все свои планы испортила! Сама себе злобный Буратино.
Громко стону.
Кидаю сумочку на диван. И в этот самый момент мой мобильный начинает разрываться.
Замираю.
Мама звонит. Вздыхаю и беру трубку.
– Жанна, почему так долго? Где ты? – раздается в динамике строгий голос родительницы.
Вздрагиваю. Она всегда так со мной разговаривает. Там чувство вины вперед первого слова бежит.
– Я дома, – коротко отрезаю, сажусь на диван.
Моя мать не из тех, кто звонит просто поболтать. Наверняка у неё есть новости, и точно не приятные.
– Значит так, я решила продавать бабкин дом, – с ходу оглушает меня.
Она знает, как дорог мне дом бабушки. Я люблю проводить там отпуск, ухаживать за садом. Это моя отдушина.
– Не надо, – сдавленно шепчу, – мам, мы же говорили об этом.
– Он простаивает без дела, – игнорирует мой умоляющий голос, – а тебе пора уже обзавестись семьей и детьми, Жанна. В двадцать пять хватит уже думать о всякой ерунде.
Если бы это было так просто!
Тихо всхлипываю. Слишком много на меня сегодня обрушилось. И если мне удалось отбрить боссов-ханжей, то с матерью ничего не выйдет. Я с детства ее боюсь.
– Я слежу за домом, – пробую возмутиться, – зачем его продавать?
– Потому что я решила. В конце концов, он достался в наследство мне, и я лишь позволяла тебе играться. А то, что следила, даже хорошо. Продам его дороже.
Наследство…
Бабушка умерла внезапно. Ударил инсульт, она его не пережила. Даже в сознание не пришла. А потом в доме я нашла завещание, которое она написала, но не оформила.
И дом бабушки должен быть моим.
Чувствую себя загнанным в ловушку зверьком. У меня отнимают последнее, что делало меня счастливой…
– Уже есть покупатели на этот дом. Очень приятные мужчины, кстати. Зажиточные.
– Двое? – вздрагиваю. – Зачем двум мужикам деревенский дом? Тем более богатым.
– Не знаю. Но в любом случае они хотят завтра его посмотреть. И ты его им покажешь.
– ЧТО?!
– То! Замуж тебе пора! – гаркает она. – А мужчины свободны. Хотя, конечно, наверняка они предпочитают более стройных и ухоженных девушек, но у тебя глаза красивые.
Спасибо, мама…
– Хорошо, – стараюсь не падать духом и искать во всём плюсы.
Возможно, мне удастся этот дом в таком свете выставить, что эти мужики первой электричкой свинтят оттуда. В принципе, всё проваливать я мастерски умею.
– Молодец. Завтра приезжай к десяти утра и всё приготовь. Не забудь кофе и один из своих хваленых десертов, должен же быть толк от твоей любви к сладкому. Так. Они на машине подъедут к одиннадцати. Всё поняла?
– Угу…
– И не вздумай ничего учудить, Жанна. Эти деньги нужны нам с Виталием на грядущую свадьбу.
– Свадьбу?! – обалдеваю.
– Да, а я тебе разве не говорила?
Нет, мама…
– Наверное, забыла… Ксения мне во всём помогает. Звонит каждую неделю. От тебя же помощи не дождёшься. Так что неудивительно. Родная дочь забыла обо мне…
Молчу. Ксения – дочка маминого жениха. Папа мой умер, когда мне исполнилось два. С тех пор мама ежедневно напоминала, что я испортила ей жизнь и не позволяю найти счастье…
