– А это ей, – холодно произносит Демьян. – Красиво танцевала.
И я должна признать, что голос у него потрясающий. Хриплый, низкий, истинно мужской.
– Понял, – Карабас виновато поднимает руки, как бы извиняется. – Вы наш директор, вам и карты в руки.
– Арт-директор, – поправляет вкрадчиво.
– Как угодно. Пройдемте.
Что?!
Я провожаю его взглядом, а он даже не поворачивается, не смотрит, полностью игнорирует.
Арт-директор?
Он куда больше похож на вышибалу. Здоровенный, под два метра ростом. Он может голыми руками на части порвать.
Остаток вечера проходит в нервном ожидании. Когда мой Демон вновь появляется на горизонте, все складывается совсем не так радужно, как я воображала. Мы не едем в ночь на его авто.
Он проходит мимо, не удостаивает вниманием. Покидает клуб. Один.
– Радуйся, – весело говорит Карабас. – И поделиться не забудь.
– Ты о чем?
– Процент.
– А радоваться чему?
– Так я тебя отмазал.
– Не поняла.
– Ну он же хотел тебя увезти, а я выкрутился.
– Интересно – как?
– Элементарно. Сказал, что ты трахаешься направо и налево, справку от врача пару месяцев не несешь, ситуация подозрительная, мы тебя дожмем и справочку получим, ведь у нас только проверенные кадры. Но пока я бы советовал воздержаться от более близких контактов.
Хохочет.
Доволен собой.
Ублюдок.
– А может я и хотела, – бросаю хмуро, прибавляю: – Может он бы и больше заплатил. Ты бы тоже больше заработал.
Дело не в деньгах, но Карабасу не стоит о таком знать.
– Ты чего? – возмущается. – Башкой ударилась? Осторожнее на шесте.
– А что? Щедрый же. Ты давно мне советуешь в «увольнения» кататься, вот с него бы и начала. Чем не вариант?
– Сдохнуть хочешь? – заявляет неожиданно серьезно. – Он же тебя на куски порежет и не моргнет. Ты вообще в курсе кто он?
– Новый арт-директор.
– Не только, – озирается, тянет меня за руку, заставляя наклониться и шепчет: – Он Палач.
– В смысле?
– Палач. Кликуха такая. Нам же сверху скинули его фотку да кликуху обозначили. Вот ребятушки, ваш ревизор, наведет порядок, установит новые правила. Ну не стану же я его так на людях звать. Пришлось имя спрашивать. Демьян, значит.
– И в чем опасность? Не пойму. Он тут будет постоянно. Думаешь, не захочет кого-то из наших трахнуть?
– Вижу, ты ничего не слышала о нем. Мой совет – наведи справки. Поспрашивай местных фей, хотят ли они попасть в его постель.
– Можешь объяснить?
– Психопат он. Творит такое, что девок еле живыми от него выносят. А некоторых не выносят вовсе. Где их прикапывают, на каких обочинах. Кто знает?
– Чего же его не тормознут?
– А кто?
– Начальство.
– Так им плевать. Заказы-то он нормально отрабатывает, оставляет после себя горы трупов, решает вопросы на раз, не следит, чисто выполняет. Ему человека грохнуть все равно что перекурить. Сплошное удовольствие.
– Он… маньяк?
– Держись подальше, Машка. Твои венерические тебя берегут.
– Да нет у меня никаких венерических, – отстраняюсь. – Ну ты и придурок!
– А ты могла бы быть более благодарной. Поцеловала бы, приголубила.
– На, – шутливо стукаю его кулаком в челюсть.
Возможно, мне и правда стоит быть более благодарной?
Не судьба, и ладно. Пронесло. Бог миловал.
Это только я такая удачливая. Держалась столько лет, никогда не теряла голову. А тут вдруг поплыла. И от кого? От садиста. От прирожденного убийцы.
Или Карабас заливает?
Я пока не в настроении выяснять.
Никогда не влюбляйся.
Я повторяю свою заповедь снова и снова. Я засыпаю на рассвете, едва добравшись до кровати. Одиночество меня не смущает. И хоть тело до сих пор горит, разум уже холоден и спокоен.
Я не позволю ни одному мужчине взять над собой власть. Пусть смотрят, трогают, пускают слюни. В душу все равно никто не проберется.
Я еще не представляю, как сильно и губительно заблуждаюсь.
Глава 2
Если долго вглядываться в бездну, она обязательно откликнется. Даже на немой зов, даже на безмолвие.
Я принимаю твердое решение держаться подальше от моего Демона. Но часть меня все равно тянется ему навстречу. Я почти ничего о нем не знаю, но он крепко засел в голове. Что-то бьется и рвется внутри, не дает покоя.
Я прихожу в клуб раньше, тренируюсь у пилона целых два часа. Я надеюсь, встретить нового арт-директора. Я надеюсь на продолжение нашего знакомства.
Только день не задается.
Я делаю ошибку за ошибкой, деревенею от волнения, как будто возвращаюсь в прошлое, хотя при самом первом выходе на сцену меня гораздо меньше трясло.
– Ты какая-то странная сегодня, – замечает наш хореограф. – Заболела?
– Не выспалась.
– Лучше отдохни, нечего выматываться попусту.
Наверное, я действительно выгляжу паршиво, ведь наш хореограф – очень строгая дама, пока семь потов с нас не сгонит, не успокоится.
Тут я вижу знакомую фигуру.
Боже, да он настоящий великан.
Я смотрю на Демьяна и ощущаю, как низ живота наливается тяжестью. Безумие, пугающая одержимость. А с чего? Кто он? Никто! И я для него тоже пустое место. Не стоит обольщаться.
Я спешу поскорее убраться из зала. Не хочу, чтобы он видел в какой я отвратительной форме. Хотя… какая разница?!
Господи, я веду себя как школьница. Млею и дрожу, краснею, отворачиваюсь. Такое впечатление, как будто не было в моей жизни стольких лет стриптиза, когда мужики умудрялись облапать все что можно и нельзя. Охрана не всегда бывает оперативна, а некоторых клиентов и не тронешь, слишком крутые шишки. Меня зажимали в кабинке туалета, в темном коридоре, размахивали ножом перед лицом, обещали порезать на части, грозились изуродовать.
Я давно растеряла всю свою невинность и наивность. Так почему же перед ним превращаюсь в глупую девчонку?
При свете дня моя одержимость должна схлынуть, но нет, куда там.
Я стараюсь объективно оценить предмет своей необъяснимой страсти. Что в нем такого особенного? Чем цепляет?
Он не относится к тому типу мужчин, которые меня привлекают. Я привыкла выбирать более простые и безопасные варианты. А этот выглядит так, как будто недавно с цепи сорвался.
И волосы у него длинные, собраны и скручены в пучок. Только сейчас замечаю. Обычно подобные прически меня сразу отталкивают.
Я вообще блондинов люблю. А этот брюнет. Еще и заросший. Настоящий варвар. Дикий, необузданный.
«Остановись», – шепчет разум.
И я подчиняюсь. Я собираю свои вещи, складываю в сумку, выхожу из зала, начинаю подниматься по лестнице в гримерку.
Демьян идет за мной.
Случайность? Или специально подгадал?
Впрочем, его кабинет должен быть на втором этаже. Мне на третий. Скоро проясним ситуацию.
Я ступаю по ступенькам и меня настолько сильно колотит от перенапряжения, что ноги просто ватные, колени подгибаются. Перед глазами темнеет, и я спотыкаюсь. Сумка мигом выскальзывает из рук, я не успеваю ухватить перила. Лечу носом прямо вперед. Но я не падаю. Я даже испугаться не успеваю.
Вокруг меня обвивается железный канат. Раскаленный, обжигающий.
Я замираю буквально в паре миллиметров от ступенек, почти утыкаюсь в них лицом, и я не сразу понимаю, что произошло.
Проклятье.
Я дышу с огромным трудом.
Это не канат. Это его рука. Прямо под моей грудью. Перекрывает кислород, обдает огнем.
– Демон, – выдыхаю.
Он молчит, не говорит ни слова. Не разрывает контакт, держит, не позволяет рухнуть вниз. Он не прижимается ко мне всем телом, соблюдает дистанцию, но я ощущаю жар, исходящий от него.
И я сама горю.
– Демьян, – повторяю чуть громче.
Почему-то мне очень нравится его имя. Особенное на вкус, неповторимое.
Он обхватывает мою талию, резко разворачивает корпусом к себе.
У него молниеносные рефлексы. И ловкость на зависть многим. Мощный и гибкий, опасный. Хищник. Зверь.
Я четко понимаю, что увязаю глубже и глубже с каждым прошедшим мгновением.
– Спасибо, – говорю тихо.
Мне бы заткнуться. Мне бы бежать отсюда. Но мои губы невольно приоткрываются, а пульс впадает в бешенство.
Это конец. Мне не выбраться.
Но у Демона на данный счет другое мнение. Он отстраняется и уходит, не оборачиваясь, проходит мимо, на второй этаж.
