Идеальное утро 6
Марина Орлова
Син Блэйк и Эрик Смит – доблестные вояки, мутанты в расцвете лет и до кучи слегка вампиры – решили отдохнуть от опасностей службы и двинули к побережью. Однако они не знали (ладно, только Син не знал), что отель на их пути известен как обитель призрака.Лёгкая летняя роуд-стори. Дорога вдоль побережья, шутки (местами пошлые), разговоры о прошлом, будущем и о Рарден 404, красивом авиационном пулемёте.
Марина Орлова
Идеальное утро 6
Предисловие автора
Это 6-я номерная история "идеальной" серии (все альтернативные я не учитываю). В силу обстоятельств и цензуры она урезана на четверть относительно полной авторской версии (которая, естественно, на Литресе не появится). Тем не менее, я постаралась сгладить переходы между вырезанными частями и написала другой финал, чтобы не обрывать повествование на полуслове. Надеюсь, что и в таком виде история понравится. Приятного чтения!
Часть 1. Отель
Не знаю, от чего я проснулся в первый раз, но соседняя кровать белела в сумраке разворошённым постельным бельём – пустая.
Второй раз: Эйруин, скрипя пружинами матраса, снова куда-то вставал. Отель допотопный, скрипит тут абсолютно всё. Решил, что он в сортир. Заснул.
Но когда проснулся в третий раз, его всё ещё не было. Или уже, снова? Небось, вчера на ужине майонезный салат был несвежий, а я вместо этого взял двойную порцию жаркого, поэтому со мной всё в порядке. Хм, странно, я ожидал, что у Ру желудок более крепкий после всех этих адовых условий, в которых его держали.
В итоге утром он ожидаемо дрых как убитый. Я аккуратно сполз с кровати и на цыпочках выбрался из номера. Спустился на первый этаж, в столовую. Кроме меня никого не было, поэтому пришлось ждать, пока портье достанет из кухонного лифта и расставит на столе скудный ассортимент «завтрака на выбор». Как раньше люди жили без доставки? Местный технический лифт из кухни – роскошь, и предназначен он лишь для некоторых избранных номеров: столовой комнаты 107 и двух люксов – 207 и 307. Совершенно верно, я мог бы заказать еду прямиком в наш 307-й, если бы Ру не спал.
Дождавшись, пока портье выйдет из столовой, тщательно обнюхал тарелки. Следов тухлятины не обнаружил, но на всякий случай взял только овсянку на воде и бутеры с апельсиновым джемом, этим уж точно не отравишься. Впрочем, и не наешься – до такой степени, что я на полном серьёзе начал строить стратегические планы, где бы в течение дня крови перехватить. Хорошо этим вампирам из киношек, которые умеют амнезию наводить: поел – и человек ничего не помнит. А в жизни если я, оскалив клыки, полезу к портье с намерением куснуть за шею, он тут же вызовет всю полицейскую рать с бригадой психиатров в придачу. И так уже на мои зубы нервно поглядывал, я по жаре маску не стал надевать. И на ногти тоже пялился с подозрением. Вот же люди, а? То есть я показался ему опасным типом, а на Эйруина он даже не взглянул! Ну правильно, у Ру ведь всего лишь бледная кожа и странные глаза, совсем неопасно, парень с такой милой мордашкой никак не может быть убийцей!
Позавтракав, я отправился гулять по окрестным холмам. Деревья, цветочные поляны, ничего интересного. Океана с земли даже не видно, только с третьего этажа отеля – поэтому мы и взяли номер там.
Решил всё же дойти до побережья. Не впечатлило. Океан должен быть с широким песчаным пляжем, и чтоб перспектива до самого горизонта, и медузы у берега… Одним словом, океан! Как на всех этих туристических фотках. А здесь – узкая бухта между каменными скалами, заросли кустов почти до самой воды, у берега плавают щепки и трава. Спасибо, что не мусор.
Солнце хоть и пряталось за белой дымкой облаков, однако припекало. Я бы, может, и искупался – плавок нет, но ведь и людей нет, разве только Ру проснётся и увидит в окно мою голую жопу среди волн, – однако без Эйруина нельзя. Вся эта поездка для него, так что лучше мы официально приедем в оговоренную точку, я поахаю в восхищении, он, гордый, будто это его собственный океан, расскажет, как приезжал сюда в детстве… И уже после этого поплаваем. Я, вообще, когда-то учился, хоть и сто лет назад. Но ладно, авось вспомню. Или Ру вытащит меня со дна и сделает искусственное дыхание. Классно быть вдвоём, когда тебя страхуют. В смысле, кто-то кроме инструктора из учебки, который со дна-то вытащит и даже откачает, но потом так двинет в морду, что ты пожалеешь, что не утонул.
Вернулся к отелю, полюбовался фасадом. Красно-коричневое трёхэтажное здание, старинное, белая лепнина на фасаде есть, но не слишком много, без вычурности. Не люблю, когда куча колонн и всяких там баб с кувшинами или бородатых мужиков, напряжённо подпирающих балконы. А этот стиль нормальный, мне нравится. Умеренный.
Посидел на зелёных диванчиках в округлом вестибюле, полистал журналы, попялился на чёрно-белые фотки по стенам. Наконец-то дождавшись одиннадцати, сунул голову в дверь, чтобы напомнить о выезде. Однако Ру всё ещё спал. Сопел так сладко, что я не решился будить, пошёл продлевать номер ещё на сутки. Ладно, у нас ведь отпуск, торопиться некуда. Океан не утечёт.
Портье очевидно обрадовался. Его можно понять: мы как вчера вечером заехали, так я до сих пор не видел других постояльцев. На доске позади стойки регистрации почти все ключи на местах, кроме трёх: нашего 307, 102 и 112. Хотя я-то ожидал, что в июле гостиница на побережье будет набита под завязку.
– Маловато людей. Не сезон?
– В этом году не очень… – промямлил портье с извиняющейся улыбкой. Но затем, наверное, поняв, что передо мной комедию ломать не обязательно, вздохнул. – Теперь здесь всегда не сезон. Наверное, зимой закроемся.
Пока портье нас оформлял, я от скуки разглядывал металлический бейдж на его ярно-синей униформе – «Т. Бреннан». Закончив с компьютером, он открыл толстую тетрадь, вписал данные и туда. Заметив моё недоумение, пояснил:
– Иногда система виснет или вообще вылетает, начальник требует копировать для надёжности. Кстати, ваш сослуживец ходит во сне?
– Вроде нет.
– Ясно, – кивнул Бреннан, словно бы и не удивившись. – У нас многие начинают.
– Что именно?
– Это всё призрак, – пояснил он совершенно обыденно. – Из-за неё всё.
Не придумав внятного ответа, я лишь покивал с глубокомысленным видом. С психами лучше не спорить.
Следующие несколько часов я провёл в холле первого этажа: небольшое помещение в конце правого крыла, сплошь заставленное горшками с зеленью, с массивным аквариумом и телевизором. Смотрел ужастик, «Амурдская резня бензопилой». В глухое таёжное поселение приехал идеологически верный инженер – я сразу вспомнил Новака и его вдохновлённые патриотические проповеди, – чтобы нести местным жителям просвещение и электропроводку, однако из-за полярной ночи двинулся крышей. А местные-то давно уже там, поэтому попытались инженера съесть – или ему это мерещилось из-за паранойи, неясно. В общем, инженер отбивался той самой бензопилой, и эта деталь мне понравилась, реалистичная, в тайге пила уместна. А вот остальной реализм вышел покурить, особенно убийства, которые и занимали почти всё экранное время. Я-то надеялся слюнки попускать, а потом Ру оприходовать – сколько можно его кормить, я тоже хочу деликатесной мутантской крови! Однако нет. Крови на экране было много, вот только выглядела она до того невкусно, что прям бе-е… Местами жидкая, как красная вода, местами, наоборот, слишком густая, как мука с кетчупом. И убийства просто возмутительные: одному руку оторвало, а он синтетической тряпкой замотал и спокойно дожил до финала, а другому посекло лицо осколками и бедро порезало – даже не рядом с артерией! – так он бах и помер за секунду. В итоге я, вместо того чтобы расслабиться и получать удовольствие, возмущённо орал в телевизор, то и дело рискуя пробить лицо ладонью. Ну если не знают, как реалистично людей убивать, хоть бы спросили кого! Меня, например. А что, я бы пошёл консультантом. Ходил бы по съёмочной площадке и покрикивал: «Ну Петер, ну твою налево, хотя бы попытайся изобразить судороги, я ж тебе видео присылал! Гримёры, добавьте ему синюшности, у вас человек от кровопотери помирает или как?!»
В общем, до того я заскучал, что выключил телик и снова направился к вестибюлю, поболтать с портье. То ли, может, как раз фильм на эту мысль навёл: стоит быть в курсе окрестных психов. Мало ли, вздумает нас пилой покрошить. Или забить молотком, как в другом фильме. Впрочем, от него проще увернуться, тут нужна меткость и сноровка.
Хм… Интересно, а если у одного – бензопила, а у другого – молоток, какие будут шансы? Какие ставки? Ру говорил, у них на боях постоянно выдумывали что-то новое, использовали разнообразные инструменты, а нередко одному давали оружие, а другому – ничего. Поэтому очевидно, что Эйруин, натренированный в таких условиях, мог бы и голыми руками отбиться. Молотком и подавно. Даже с учётом того, что у него до сих пор бывают головокружения и тремор рук, даже если бы я воткнул бензопилу ему в пузо, он бы всё равно дотянулся и забил меня молотком нахрен, так что болезненная ничья – самый оптимистичный исход нашего с ним боя.
А вот если я против портье, то победа очевидна. Как говорится, посмотрите на него: сутулого коротыша ростом метр восемьдесят с внешностью среднестатистического сорокалетнего клерка, – и на меня, красивого представительного мутанта с полным боекомплектом острых зубов и не менее острых ногтей. Я его голыми руками возьму – хоть с пилой, хоть с пистолетом.
С другой стороны, Ру не раз говорил, что я оцениваю противников слишком прямолинейно, это опасно. Вот с чего Эйруин бродил всю ночь, а теперь дрыхнет в три часа дня?! Вдруг это какой-то коварный план?! Его нейтрализовали, теперь меня уколют парализатором, а дальше пустят на котлеты, как в «Амурдской резне бензопилой». Мутантская кровь более насыщенная и вкусная, чем человеческая, так, может, и мясо вкуснее? Может, у них постояльцев потому и нет, что уже всех съели?
***
Пока я примерял на текущую ситуацию сюжеты популярных ужастиков, уже догулял до вестибюля.
Из-за высокой регистрационной стойки виднеется склонённая голова портье. Журнал читает. Не «Лучшие рецепты из мутантов» часом?..
Заглядываю. Не, голые бабы. Как предсказуемо.
Вдруг заметив, что я нависаю над его головой, Бреннан аж подскакивает и бухает разворот журнала на свою расстёгнутую ширинку. Хотя прятать там особо нечего, да и полы рубашки прикрывают. Вообще не понимаю, чего он так покраснел. В смысле, если стеснительный, так не дрочи на рабочем месте, делов-то.
– Хотел спросить про призрака.
– К-конечно, – бормочет портье, вскочив и отвернувшись к стене. Возится со штанами. Закончив, поворачивается обратно, изображая деловитость, что смотрится комично в сочетании с настолько красной мордой. – Что именно?
– Всё. У призраков ведь обычно есть легенда? Кто они, почему тут. Вот и расскажите.
– Эм. Да. Значит… Хотя я не уверен, что вам будет приятно слушать эту историю…
– Мне? С чего вдруг?
– Ну… Там речь про генномодифицированных…
Облокотившись на стойку, флегматично бросаю:
– Тем интереснее. Гоните байку.
– Говорят, это чистая правда, – Бреннан таинственно понижает голос. – Лет сто назад здесь остановилась пара, молодые супруги. Тогда не принято было говорить о подобном, поэтому муж скрывал, что он генномодифицированный.
– Сто лет назад генетических карт ещё не было, мутации определяли только на вид. Если он выглядел как человек, то не мог знать, что на самом деле мутант.
– Экхм. Наверное, дело было позже. Извините, как мне рассказал владелец отеля, так я и передаю. В общем, однажды муж ушёл, а жена случайно прочитала письмо…
– Как это «случайно»? Оно само распечаталось и на крылышках ей перед глаза прилетело?
Жду, внимательно следя за реакцией Бреннана. Психи не любят, когда их перебивают. Не то, чтобы я искренне верил в его безумие, но вообще-то у любого невзрачного клерка могут оказаться секреты, выяснить это полезно, а мне всё равно больше нечем развлечься.
– Э… Не знаю. Суть в том, что она узнала о проблемах мужа…
– «Проблемах»? – мой тон угрожающе падает.
– Извините, – твёрдо говорит портье. – Я же сказал, что вам не стоит слушать эту историю.
Или ему стоит получше выбирать слова, рассказывая её мутанту. Ещё и военному. Эйруин вчера сказал, что мы сослуживцы, хотя у меня и без этого, небось, звание на морде написано. Вот откуда этот Бреннан знает, что у меня нет ПТСР? А вдруг я разволнуюсь от таких обидных слов, достану из багажника пару кило С4 и закреплю под сиденьем его стула? В следующий раз сядет подрочить – и разлетится по вестибюлю, рука там, а хер тут. Я за годы в казарме всякого насмотрелся и многого наслушался, так что теперь на месте гражданских поаккуратнее разговаривал бы с любым человеком из армии. На всякий случай.
Тем не менее, портье всё же выглядит трезвомыслящим. Остаётся признать, что ни диагноза от психиатра, ни бензопилы у него нет. Скучно.
– Да ладно, шучу, – я лениво усмехаюсь. – И что же сделала жена?
Помолчав, Бреннон всё же продолжает:
– Она позвонила другу, чтобы он приехал и забрал её. Но…
– А друг, небось, был не мутант?
– Об этом история умалчивает.
– То есть нет. Ясно. Ну? – смотрю вопросительно, ожидая продолжения.
Портье всё же пытается держать интригующий тон, как подобает легенде о призраках:
– Друг приехал. Однако в этот самый момент вернулся муж. Он понял, что происходит, и обезумел от злости. Буквально превратился в животное! Огромными металлическими когтями покромсал жену и друга…
– Извините, конечно, но это слишком. У него вдруг выросли когти, ещё и металлические?
Взгляд портье красноречиво упирается в мои собственные ногти, постукивающие по стойке. Ну да, в последнее время я их не спиливаю. В быту слегка неудобно, зато не нужно постоянно возиться с наждачкой.
Растопыриваю пальцы перед носом Бреннана.
– Мутации или есть, или нет. Части тела не могут увеличиваться по желанию – кроме одной, конечно, но это точно не ногти. И неорганический материал из тела вырасти не может, кому вообще пришла в голову такая чушь?! Ладно. Я понял. Значит, злобный муж покрошил дамочку и её, кхм, друга, потом его самого застрелили полицаи, и теперь они все вместе дружно хороводят по ночам. Так?
– Только девушка. Дама в белом. Её видели в коридорах и некоторых номерах.
– А друг куда делся?
– Может, у него не было незавершённых дел, – портье пожимает плечами. – Сразу ушёл в загробный мир.
– Скользкий типок. Не повезло девушке.
– А её здесь удерживает муж.
– Его тоже видели?
На этот раз Бреннан колеблется.
– Нет. Хотя повариха говорила, что у неё на кухне летала посуда, но потом выяснилось, – хотя вокруг никого нет, портье понижает громкость, – что она выпивала на работе. Её сразу уволили.
– Наверняка это злой мутант её подставил. Все беды от них.
Бреннан косится с опаской, но всё же делает вид, что реплику не заметил. Продолжает в таинственном тоне:
– Призрак мужа не видели, однако легенда гласит, что он спрятал от жены медальон, подаренный другом. Когда она найдёт его, то освободится. Так что, если вы хотите помочь бедной девушке, можете его поискать, – портье выдаёт отрепетированную улыбку.
– Где именно?
– Медальон тоже призрачный, поэтому появляется в разных местах отеля. Вот поэтому белая дама бродит по коридорам и номерам, плачет и ищет его.
– Ясно. А на обед что?
– О, – спохватившись, Бреннан копается на одной из полок регистрационной стойки, вытаскивает ламинированный лист. – Прошу. Сегодня пятница, так что вот.
